QUI EST L'AUTRE - Eric Vincent

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LE LUTIN BLOND
nécessitaient leur dose de breuvage noir pour faire fonctionner leurs neurones. Après, on
trouvait les spécialistes de l'occupation des toilettes ; ils recrutaient fortement parmi les
buveurs de café, l'absorption de liquide n'étant pas sans conséquence. Enfin, il restait les
maniaques du portable, contactant leurs boîtes respectives, croyant qu'ils étaient
indispensables au bon fonctionnement de leur entreprise alors que tout le monde le sait, les
cimetières sont remplis de personnes indispensables.
Tristan constituait une caste à part entière, ne comportant qu'un seul membre : les solitaires.
Il préférait demeurer en place dans la salle de formation, seul face à la machine, répétant les
exercices, relisant les formules de programmation, analysant les conséquences de révélations,
calquant son apprentissage au modèle de son entreprise. Le maigrichon n'avait pas le
charisme, ni la gouaille de Denis Mallet, son collègue. Son image terne le décrivait comme un
professionnel efficace mais sans avenir dans la hiérarchie. Spécialiste dans son domaine il
était, spécialiste il resterait toute sa carrière professionnelle.
Un ronflement sourd, mêlé à un sifflement suraigu de turbo, avait mis un terme à la séance
de rigolade et de débat sur la stratégie des footballeurs tricolores. Dans un mouvement
collectif parfaitement synchronisé, les sept stagiaires et leur formatrice avaient tourné leur
tête dans la même direction, vers les fenêtres donnant sur l'ouest de Paris, vers la préfecture
des Hauts-de-Seine, Nanterre et bien au-delà. La frayeur, la terreur du 11 septembre 2001
ressurgit dans l'esprit d'hommes et de femmes, des centaines, voire des milliers à cette heure
avancée de l'après-midi. En une fraction de seconde, les usagers réguliers et occasionnels de
la tour Total Elf Fina devinrent les frères de sang de ceux qui avaient péri dans les Twin
Towers, à Manhattan.
Un gros avion, un moyen courrier se dirigeait droit vers la tour, en plein centre, décidé à la
faucher comme les tours américaines. Pétrifiés, les stagiaires furent incapables d'esquisser le
moindre geste mais leurs cordes vocales vibrèrent d'horreur à s'en déchirer les tissus. Les
souvenirs se bousculant, un dernier mot pour l'être aimé, en silence, au fond du cœur,
emporté à jamais. La salle, située au vingt-septième étage, constituait un point d'impact idéal.
Inutile de se jeter à terre, inutile de fuir, la mort l'emporterait.
Tristan se redressa et se rua vers la vitre, glissant comme un surfeur chevauchant une
déferlante. Plus que la rapidité hallucinante avec laquelle il se déplaça, c'était le mouvement
qui dénotait. Il trahissait une origine mystérieuse. Voulait-il profiter de ses derniers instants
de vie, devenir le premier à mourir, le tout premier déchiqueté par l'explosion du kérosène, le
broyage des poutrelles de béton, le découpage des structures du bâtiment par le fuselage et
les ailes de l'appareil ? Fasciné par la vision cauchemardesque de l'imminence de sa propre
mort, Tristan ne songea pas une seule seconde à se protéger le visage, symboliquement.
Ebahie par l'attitude de son stagiaire, bravant la mort, narguant la grande faucheuse, Malika
ne comprit rien à rien lorsqu'elle le vit esquisser trois pas en arrière et tendre les bras en
avant, les paumes des mains face à l'avion piraté. La suite, elle ne pourrait jamais l'oublier.
Cela dépassait les légendes vaudoues les plus folles qu'elle avait entendues de la bouche
même de sa grand-mère, au Sénégal. Une nuit noire, parsemée de minuscules étoiles