Bonsoir. Salut femme des temps modernes (mes propos sont en gras).

Une joie serait de glisser un CD dans tes esgourdes !
Techniquement, c’est impossible. Mais un filet de musique, c’est déjà dans l’ordre du
possible.
Que dis-tu ? Un filet ? Oui ! Mais quand est-il de ceux qui dérivent à des
kilomètres du Japon ?
Noonn… et les petits cétacés, tu y penses ?
Bien souvent j’ai tenté de les sauver d’un pied habile à la marée descendante.
Mais la noyade te guettait, car plus pied tu avais, pauvre petite chose mouillée !
Le pied est l’effroi du poète.
Ou le début du corps de l’être aimé.
Celui-là même qui court au ralenti le long des plages médusées.
Devant les badauds bouches bées.
Alanguis devant l’attente du vendeur de chouchou, de chichis, fameux dans
l’exil !
Fuyant la foule et la cohue des vacanciers urbains.
Allongeant sa thune dans son placard, étroit à l’extrême.
Préférant les dunes, sensibles, rondies et infinies.
Touchées des mains, elles semblaient là, bien présentes, toujours aux rendez-vous
des lueurs naissantes.
Sourire.
Gwendoline souriait, elle avait des mains grandes comme le vent.
Oui mais John.Angel avait recours à ces tournures dans je ne sais trop quel but !
Le relief, toujours lui ! Celui qui répand des poussières d’ombres et de joie. Et les
brises les côtoient sans cesse dans l’allégresse bienveillante de l’oubli.
Je demande grâce ! J’implore votre grande mansuétude !
La folle épée de nacre suspendue à ton cou, les divines courbures de tes épaules de
satin frémissent sous mon souffle…
Pitié !
Je rends l’armure. Le tee-shirt ? Non !
Ou garde ta vesture, chevalier des temps internautiques.
Mon cheval est un vélo, bleu et rouille.