ROMANS - Ecrivain prive / JEAN PAUL GRISO

maison, un animal avec qui toute cohabitation devenait source de conflits. Ce dernier, fier de
cette mise à l’écart, paradait, manifestant son contentement par des frottements de son pelage
contre les jambes du maître. Les signes d’allégeance finis, sans effort, le chat accédait d’un
bond à la table où la ripaille de qualité saurait mêler vins fins et mets variés sous la voûte du
palais des invités. Il avançait sur la nappe aux motifs brodés, joliment encombrée de verres
en cristal, d’assiettes de porcelaine, de couverts en argent et de serviettes immaculées.
Indifférent à tant d’ornements, il promenait sa présence tout au long de ce défilé d’obstacles,
dans un lent slalom d’acrobate. Il rasait sans les renverser tous ces objets de la convivialité
disposés selon une composition dressée au cordeau.
― Non, non, non, non ! Ce n’est pas la place du chat, cette table...
Une main douce le prit sous le poitrail avant de le poser délicatement sur une chaise
près de la cheminée et de lui prodiguer des caresses rassurantes dont le chat se repaissait à
outrance. Il n’en finissait pas de s’étirer, de susciter le passage répété des phalanges sur son
corps sujet aux ronflements sourds.
― Qui sera le quatrième convive ?
― La quatrième convive ?… Euh, nous aurons à table une dame.
― Ciel ! Une dame ? Je la connais ?
― Bien sûr que oui ! Veux-tu un réchauffe-cœur en attendant ?
― Ce n’est pas de refus, je pensais que tu avais perdu la clé de la générosité. Ha, ha,
haaaa !... Et que tu l’avais plongée au fin fond du gouffre d’une pingrerie inhabituelle... Ha,
ha, haaaa !...
Florentin posa sur un socle de braise une petite casserole remplie d’une
composition vinée où se noyaient quatre morceaux de sucre. Les aromates exotiques, restés
prisonniers de l’étamine, retrouvèrent leur contenant premier, une jarre en grès dans le gardemanger.
Doucement le breuvage, sous l’action de la chaleur, monta en température laissant
s’échapper de sa surface une fine fumée. Bien vite, elle fut remplacée par un tressaillement
enflammé bleu et jaune avant de disparaître intégralement lors de la pénétration de la pointe
chauffée à blanc d’un tisonnier. Le fer remis au feu, Florentin saisit la queue de la casserole
protégée d’un épais chiffon. Il versa sans précipitation la boisson revigorante dans deux
gobelets, taillés dans un bois de hêtre, qu’ils portèrent aux lèvres ouvertes à la dégustation.
― Ça vous remet du baume au cœur, ce truc ! A la tienne, Florentin ! Ha, ha,
haaaa !...
― A la tienne, Firmin ! Ha, ha, haaaa !...
Chacun, à son rythme, savourait la douce excitation des papilles qu’une
boisson de saison stimulait sans que des mots futiles ne perturbent ce moment de bonheur.
Debout face à l’âtre, les deux hommes regardaient fixement l’animation de la cheminée en
plein travail dont le parterre, divisé en diverses sources de chaleur, répondait aux besoins du
cuisinier. Le grand tétras au bout de sa corde n’en finissait pas de virer, les tartines se
gorgeaient peu à peu des sucs ruisselants, la soupe épaisse sur son trépied frémissait à peine
tandis que les pommes de terre en robe des champs, enfouies sous la cendre chaude,
commençaient à perdre de leur solidité…
Une seconde puis une troisième rasade combla ces minutes muettes jusqu’à
ce que surgisse la question de circonstance :
― Au fait Firmin, elle est morte de quoi ?… Tu en penses quoi, des bruits qui
circulent dans la vallée…
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