ROMANS - Ecrivain prive / JEAN PAUL GRISO

Une lunette presque humaine
Nouvelle
Thème « désobéissance »
Une lunette presque humaine
Cette nuit encore, la nature avait effacé pour un temps les horreurs de la guerre.
Sous les couches superposées d’une neige magicienne, l’illusion de la netteté s’étalait à perte
de vue. Depuis l’aube, un bleu azur peignait l’espace au dessus de toute chose, de tout être,
mort ou vivant, dans une contrée où la tuerie se plaisait à régner.
Dans ce somptueux décor hivernal, l’Homme-animal détruisait son propre reflet de
ses griffes de feux pour un gain de terre, un rien d’honneur guerrière. Ici, depuis trois années
les armes suppléaient la beauté de la parole, les mots devenaient missiles, mitrailles,
bombardements, pour un immense gâchis de la vie.
Du haut de son repaire surplombant la cuvette où la ville respirait une envie de
quiétude, un soldat assassinait le temps par des tirs à l’improviste sur les gens d’en bas. Fort
de son arme et de sa position dominante dans un abri violenté par un vent glacé, il guettait.
Regarder trop intensément dans une même direction affaiblissait son acuité visuelle et le
faisait dévier de son objectif. Afin de se concentrer et se délasser, son regard se recomposait
dans l’éternelle beauté des cimes enneigées. Pour cet homme sanguinaire, la neige n’avait
aucun attrait, dotée d’une seule faculté, celle de ralentir les pas des formes qui déambulaient
péniblement sur elle.
Malgré un horizon azuré, le degré sous zéro retiendrait tard dans la matinée les
habitants chez eux. Loin de ce problème barométrique, le militaire habitué à de longues
attentes frileuses patientait. Confortablement installé dans un uniforme chaud, il espérait
sans trop s’en faire la sortie de son gibier pour parfaire son entraînement quotidien. Il
maintenait son impatience en caressant son arme comme pour l’entendre ronronner. Le
frôlement constant sur l’acier se confondait en un attouchement sexuel pervers sur l’outil de
mort qu’il déifiait. Son geste se fondait dans une routine et machinalement sa main plongeait
dans sa poche pour en extraire un mouchoir de fin coton qui lustrait méticuleusement les
deux côtés de la lunette, avant que cette dernière ne vienne prolonger sa vision prédatrice.
Lui, par elle, il regardait, mais il ne s’était aperçu de rien. Trop pris par le jeu
ignoble de la terreur - tuer pour tuer - l’évolution de sa fidèle lunette passa inaperçue à sa
vue. Pour cette sentinelle, elle n’était et ne serait rien qu’un objet sans autre finalité que de
servir la perversité de son être.
Au fur et à mesure que passaient les journées additionnant les assassinats de gens,
elle, simple objet, hérita de l’incroyable faculté de la compréhension, de la réflexion, source
balbutiante de la conscience. Dès lors, devait-elle laisser indéfiniment l’Homme civilisé se
métamorphoser en bête de proie ? Devait-elle agir et contraindre l’humain à tutoyer la
sagesse ?
Quand les hostilités prirent le dessus sur la civilité, la lunette n’avait pas ce
problème de compréhension, elle était tout naturellement sans réaction. Son voyeurisme
omniprésent la laissait indifférente à une quelconque émotivité. De chaque côté les
munitions alimentaient la boucherie humaine, le temps que se dessinent les limites de
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