Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

nous, dit-il.
— Ça se saurait, fit Esnault. Cet homme-là, c’est un
orgueilleux. Il s’est retranché de la communauté :
bonsoir ! Je comprends qu’on n’aille pas au bistrot, enfin
je comprends : j’admets. Ceux qui n’ont pas le besoin de
s’informer de leur prochain et de se serrer les coudes sont
plutôt à plaindre. Mais qu’on quitte le banquet, ça je ne
pardonne pas… Allez, on te garde avec nous pour manger
quelques petits oiseaux que notre ami Tourrette a
ramenés de la chasse ; ils peuvent se rôtir du jour même.
Ce Tourrette, un opulent gaillard au visage de
porcelaine hérissé d’une étonnante moustache, était
réconfortant. Fouquet se laissa convaincre, songeant que
Quentin avait tort d’élever une barrière entre soi et le
canton le plus charnu de l’existence. De quoi se plaignaitil,
puisqu’on continuait de l’inviter à participer et qu’il
refusait délibérément ? Malgré son peu d’appétit,
Fouquet mangea beaucoup, la plupart du temps avec ses
doigts et but davantage encore, transfiguré par la ripaille.
Très tard, il eut des scrupules, la mauvaise conscience
diffuse que Quentin – et c’était incroyable, non ? – devait
s’inquiéter. Il prit congé avec amertume et regagna le
Stella, en se répétant tout le long du chemin qu’il était
redevenu une sorte de citoyen d’honneur de Tigreville.
Au rez-de-chaussée de l’hôtel, la lumière était encore
allumée dans le petit bureau de la réception. Traversant
le jardin, il vit Quentin à travers la fenêtre, penché sur ses
grands livres, comme Gisèle jadis, comme Claire
naguère… et l’image lui en fut intolérable. Il faudrait