Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

CHAPITRE II
Roulé en boule sur son couvre-pieds, Fouquet attend
que le monde prenne l’affaire en main. Plusieurs fois, il
s’est réveillé dans le noir, immobile, accentuant par son
inertie la sensation de débâcle qui s’organise en lui. La vie
se retire de son corps, la poitrine se bloque, le cœur
s’affole. Toute son attention est requise par les opérations
de ce laboratoire où un sang épais, trop épais pour lui,
fermente et se décante. Si l’expérience réussit, le plus dur
restera à accomplir : subir les épreuves successives
auxquelles les matins vous convoquent à grands coups de
sonnailles. Maintenant, il guette l’angélus sévère et la
poigne de l’aurore sur son épaule :
Hier encore, je me plaisais à compter sur la jointure de
mes phalanges repliées les bosses et les creux, allant et
venant, comme font les enfants pour s’y retrouver dans
les mois de l’année ; on redouble sur juillet-août qui sont
des voisins de trente et un jours : il y en avait vingt et un
que je n’avais pas bu, trois semaines bien serrées dans
mon poing fermé, un trésor. Car je jure qu’au fond, je
préfère la santé aux mirages ; mais la vie est abrupte
parfois et il suffit de peu de chose pour la rendre plus
maniable durant quelques minutes… J’étais pourtant
dans une sorte de calme quand cela s’est produit. Ici,