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une sorte de régime.<br />
— Première nouvelle ! En trois ans, je l’ai toujours vu<br />
solide au poste. Le médecin ne vient pas ici.<br />
— Je croyais.<br />
— Les mauvaises langues vont vite.<br />
— Pourquoi ? Ce n’est pas un péché d’être malade.<br />
De cela, Marie-Jo était moins sûre. Élevée à l’étable,<br />
elle était disposée à confondre la santé avec la vertu. Sa<br />
bonne mine plaidait pour elle.<br />
— C’est une punition, dit-elle. Je n’aimerais pas servir<br />
chez un malade.<br />
Comme si cette conversation eût corrompu l’image<br />
d’une vie qu’elle se représentait sous la forme d’une<br />
pomme : la fleur blanche, les flancs arrondis, la peau<br />
ridée… elle fit retraite dans le couloir.<br />
— Vous êtes occupée à ce point ? Ne me laissez pas si<br />
vite.<br />
— C’est la chasse, dit-elle, on tire déjà un peu partout.<br />
Et puis, il y a le service du dimanche. Ah ! j’oubliais : vous<br />
avez du courrier, même le dimanche ! vous voyez : je ne<br />
vous laisse pas seul. Je l’ai trouvé dans votre casier. Vous<br />
aurez négligé de regarder, hier soir, en montant… mangez<br />
avant que ce soit froid.<br />
Le courrier, lui, avait eu le temps de refroidir. Fouquet<br />
le préférait ainsi. Alors qu’il n’ouvrait rarement une lettre<br />
qu’il ne l’eût longuement flairée, s’arrangeant au besoin<br />
pour l’égarer au fond d’une poche, dans un tiroir, il avait
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