Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

cette conversation très naturelle. Il n’était plus en état de
se rendre compte de quoi que ce fût.
— Ça va, fit-il, n’essayez pas de jouer au plus
malheureux avec moi. Mon village natal c’est ici.
— Ça vous passera, répondit Quentin.
— Jamais ! c’est que je vous aime bien, mon vieux
papa… Je ne vous le montre guère, mais je vous aime
beaucoup… Toujours calme, comme ça, toujours
tranquille… Et puis, par en dessous, la souffrance, car
vous souffrez, je l’ai bien compris. De quoi ? De la soif… Ne
me dites pas le contraire : l’alcool c’est le salut dans la
fuite, la liberté, l’état de grâce… et pour finir une belle
saloperie.
— Maintenant, couchons-nous, insista Quentin.
— D’accord ! On prend le petit dernier et on s’emballe
les bibelots. Il faut que j’aille embrasser M me Quentin.
Elle ne dort pas, au moins ? Ces femmes dorment pour un
rien.
— Tout le monde dort.
— Et nous, nous sommes là, tous les deux… N’est-ce
pas merveilleux, mon vieux papa ! Arrosons cela, avec ta
permission.
— Ça ne m’intéresse pas, monsieur Fouquet, vous
savez bien.
— Bravo ! dit Fouquet, sur le ton du sarcasme.
Il se leva, tituba jusqu’à la porte où il se retourna :