Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

déjeuner. Vous n’avez plus de temps à perdre.
— En effet, dit Fouquet et il chercha Albert du regard.
Quentin parlait avec Suzanne, sans humilité, sans
hargne. Celle-ci lui répondait, sans colère, sans tristesse.
Qu’échangeaient-ils ? Peut-être des secrets de vieillesse ?
Fouquet prit Marie par la main et l’amena vers le couple
pour lui donner un peu de paix.
— Je pars aussi, dit Quentin. Nous partons ensemble.
Je rejoindrai bien Blangy d’une manière ou d’une autre.
Fouquet interrogea Suzanne qui répondit par un
haussement imperceptible des épaules. Cela n’était pas de
son domaine. Elle les conduisit pourtant jusqu’à la grille et
les vit s’éloigner tous les trois dans la brume qui se
déchirait. Albert avait saisi l’autre main de la fillette.
« Je ne peux quand même pas lui refuser aussi ces
enfants-là… », pensa-t-elle en refermant la porte.
Les deux hommes, guidant Marie avec des attentions
exagérées, avaient l’air bien maladroit dans la montée de
la gare. Très vite, elle préféra marcher devant.
— Trois générations qui ont besoin de s’habituer les
unes aux autres, dit Quentin l’œil mouillé. Parfois on s’y
prend trop tard. Ce soir, quand je serai redevenu un fils à
mon tour, je n’y comprendrai plus rien.
Fouquet ne répondit pas. Sur l’autre trottoir, les deux
filles du Chemin Grattepain descendaient vers l’église en
se donnant le bras. Le voyant avec une valise, elles se