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LA MÉMOIRE
réalité devenue trop ancienne. Elle ne pouvait même plus dire quel
jour, quel mois ni quelle année. Elle décrivait seulement les événements
comme s’ils s’étaient succédés dans un temps très
court : le bonheur de son enfance, un gigantesque cataclysme, le
désert partout… le Grand Jour… Et ce même soleil qui embrasait
de ses derniers feux cette contrée jadis si verdoyante n’éclairait
plus que des corps flétris, des squelettes arborant pour tout
manteau des haillons, pour toute gloire la décrépitude.
Le visage de la vieille s’assombrissait. Elle évoquait les Etres,
tout simplement des hommes qui avaient su en dominer d’autres,
faisant régner la terreur et la misère ; des hommes dont la brutalité,
l’arrogance et la méchanceté avaient changé l’aspect commun
de leur visage en une effroyable laideur. Ils étaient venus
de l’autre côté du désert avec des colliers de verres colorés et
des tissus chatoyants pour attirer les femmes, des promesses de
richesse et de vie facile pour attiser la convoitise des hommes
qui, après ce fameux Grand Jour, erraient çà et là dans les
décombres, affamés et n’ayant plus sur eux que des lambeaux
de chemise, à peine de quoi se couvrir. Ces loques humaines se
mirent à suivre leurs prétendus sauveurs qui avaient aussi apporté
des machines, d’énormes machines, puissantes et bruyantes qui,
reliées à la seule source du village, engloutissaient l’eau dans un
fracas gargantuesque pour l’amener à la ville. Et lorsque certains
comprirent que ceux et celles qui partaient pour la Cité des Etres
devenaient des esclaves n’ayant plus que leur corps et leur âme
à vendre pour une ration journalière ridicule et infecte dans cette
ville imprenable, cernée de murailles et de tours, gardée par des
guerriers lourdement armés, ils se révoltèrent… en vain. Ce qui
restait du village après le cataclysme fut rasé.
Le regard de la vieille trahissait sa souffrance, ses mains décharnées
et tremblantes, son impuissance. Car au lieu de l’abondance
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