Revue Terra Nullius - Numéro pilote

arrières. Il en est qui voyagent pour coloniser, d’autres pour vivre, et que sont les fusils et les
barbelés Toutes les mers du monde, même ! La métropole a trop longtemps brillé sur un empire
affamé. Elle a fait des routes qui conduisent à son cœur embourbé et, aujourd’hui qu’elle est
pénétrée par le reste de la planète, elle roule de grosses larmes de crocodile. Elle appartient à tous
ceux qui ont emprunté ses pistes, dans un sens ou dans l’autre. En prenant des terres, la France a
donné les siennes.
Elle a porté la civilisation comme on fait un malheur. Au compteur du taxi, c’est dix-sept
euros la course. Ça fait cher le mouvement. Dehors on prend l’air, celui du boulevard Ornano qui
court au nord. On zigzague entre les bagnoles, on manque de se faire casser la tête par le
rétroviseur d’un grand bus vert et blanc. Autour de la petite ceinture des métastases : un bar
branché… Un lieu alternatif… Un jardin collectif… Du socialisme chic et bourgeois… La
révolution par le cool… On n’a pas su trouver le Peuple ; nos mains d’écrivains se sont refermées
sur rien. Des Blancs comme moi sont montés jusque-là pour respirer l’air du faubourg. Ça pue…
En rampant elle a débarqué la vermine des classes moyennes – gentrification éclair, flambée des
prix de l’immobilier. Allez, en banlieue la merde, au large les pauvres. Hop ! On balance nos
ordures par-dessus le périph.
Un peu plus loin sur le carrefour on a tué Mesrine. Un camion, quelques flics : ta-ta-ta-ta ! On se
méfie maintenant, on a peur des moteurs, on veut des plantes et des parcs. On s’y fout sous la
terre, on communie dans le déplacement – la migration pendulaire. Tous les jours j’entends les
grincements du métal contre le métal… Dans le wagon les dents se touchent et s’éreintent ; c’est
la chorégraphie des myoclonies. Le soir j’ai les mains pleines de ces bactéries qu’on dépose sur les
barres des transports en commun. Pendant que le métro perfore la terre en suivant son fil, les
visages autour de moi se balancent au-dessus de corps maigres qui pleurent le soleil. Sous les
palais de la République, plus bas que la plus profonde des caves des palaces parisiens, vont les
bestiaux, les calories du monde post-contemporain. La Terre entière est couverte d’humanité,
étatisée jusqu’à la croûte.
En surface ça s’agite, ça grouille et ça braille. On lève les bras à défaut de s’en servir, on fait
voleter sa cravate dans l’atmosphère odieuse des couloirs du pouvoir. De Dunkerque à Perpignan
on vit ainsi, possédé, engoncé dans des vêtements qui font la fonction, dans la fonction qui fait la
femme ou l’homme. Jusqu’au fond de l’âme on est utilisé, employé, aux ordres de. On voudrait
10