Revue Terra Nullius - Numéro pilote

Le drone s’enfonce dans le crépuscule au-dessus d’accumulations métalliques effrayantes
et de tertres informes. L’asphalte des échangeurs routiers est défoncé par des pieds de tomates
spectaculaires. Des petits groupes de morses se sont emparés des piscines de la zone
pavillonnaire. Plus loin, au cœur de la ville, surgit une forme plus haute que les autres. C’est celle
d’un escalator. Il tourne plein de vacarme dans le vide. Inlassablement, l’une après l’autre, il
soulève ses marches antidérapantes vers le ciel. Si on ne plisse pas les yeux, qu’on laisse l’or du
soleil nous brûler un peu et que l’on considère à peine quelques dizaines de mètres de distance,
selon la luminosité, l’escalator ressemble à une pyramide inca.
Que l’on ne se méprenne pas : on n’existe jamais vraiment on ne fait que modestement
vivre ; et vivre – survire même – c’est un peu court pour prétendre exister.
Il nous faut alors souhaiter vivre cent, deux cents, mille ans !
Essayons !
Bouche-à-bouche aux déesses ranimées, marchons, magnifiques, au cœur des terres de la
Pangée 2.0. Et, accompagné par notre cortège de morses, chantons le retour aux temps
nouveaux.
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