Revue Terra Nullius - Numéro pilote

À l’angoisse qu'oblige la liberté, efface-t-il son nom, sous les yeux du ciel abasourdi, et le
recouvre-t-il de son limon, cette peau de cendre au souffle d'une explosion atomique.
(p.26) « Le vent, libéré de ses pères, retombe en cendres roides jusqu’à s’abasourdir de silence. »
Comment faire galoper sur un tel glacis le futur de nos enfants Que créer si nul ne vit plus
après, ni le Je, ni l'Autre
A quoi auront servi nos pères Le fils efface son nom, il l’efface oui, son propre nom, le nom du
Fils et du Père, car le XX ème siècle a effacé le Fils.
(p. 24) « Cette langue que l’on voudrait unique, je la pourfends parce que justement j’aime mon père. »
La peur, les vertiges habitent le fils à nu. A l'extrême limite de la mort, dans ce vide, il est au fond
de la liberté. Sous le poids de l'apocalypse, descend-il danser avec « Toi, fils tressés de lumière, aux
hanches, rythme païen. » (p. 27)
N’étant pas médecin légiste, il m’est malaisé d’exercer une analyse méthodique de l’écriture de
Catherine Ysmal. Il semble tout de même qu’il ressort de ce style singulier, le sentiment
incroyable de la nouveauté et d’un sens particulier de l’image. Je sortis de ce livre bouche bée et
c’est à la pointe du stylo, par ce texte, qu’il me fallût chercher les raisons essentielles de ce
mutisme. Sans doute avais-je devant moi un de ces livres magiques qui par l’action du langage
poétique rend grâce au symbole et l’insémine à nouveau dans les anfractuosités de l’histoire, de
ces livres virtuoses et vivants qui ne causent qu’un peu plus de vitalité et d’espérance aux morts et
à ceux qui, dans le désespoir gris, craignent les flammes d’une hiérarchie réagencée, du retour
d’un pouvoir fort, d’une politique des armes et de la guerre. Car quand advient l’effondrement du
sommet, que peut faire le prince Orphelin découvrant dans les décombres la Bombe en héritage
S’il est un Roi, il donne son corps, se couche sur la charge, et attend là qu’elle explose. Il attend
dans le dépouillement, piétiné, craché, conspué par les faibles qui se gaussent et se vautrent
devant le trône laissé vacant.
Ce poème est le cri de désœuvrement du Prince couché, dont, sans nulle doute, chaque Européen
est une cellule, une ramification, une idée sinon matérielle, métaphysique. Ici, la chair résonne
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