Revue Terra Nullius - Numéro pilote

Le martel de son bruit, sa violence imbécile,
Sa pompe musiquée et son rythme mauvais,
Marchandise éclairée et jeunes gens bourrés
Qui gueulent dans la rue. On se fondra ensuite
A cette artère idiote, on marchera plus vite
Parmi les ombres ombre ou parmi les morts mort,
Mort-vivant cadencé parmi ceux qui ont tort,
Simple soldat d’enfer arborant un sourire,
Un sourire-uniforme. Je aussi fais le pire, 230
Je aussi fais putain, je aussi cherche emploi,
Presque n’importe quoi, je aussi sais la loi
Du marché du sourire. Et je fais la putain.
Quand je cherche des sous, quand je fais l’écrivain ;
Et même quand je dors, mon lourd sommeil sans rêve –
Un animal de somme –, oui, ce sommeil sans trêve
Est de ma mort l’image. Et l’image me dit.
Sans aucun mot pour ça. Je suis homme interdit,
Cadavre obéissant jusque dans son désordre,
Jusque dans sa révolte éradiquant tout ordre 240
Supérieur le sauvant. Mais le kébab est bon
Et l’on a l’internet et les débats très cons
Entre gens tous d’accord. Il reste à se mettre ivre.
« – La chair est triste hélas et j’ai lu aucun livre »,
Semble gueuler un gars se branlant tristement
Dans son rêve d’enfant, ce long pourrissement
Qu’on lui avait vendu éternelle jouvence –
Mon semblable, mon frère, ô citoyen de France
Qu’on a changé en brute, et volontairement,
A grands coups d’éducnat, novlangue des déments 250
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