the 1998 chapbook of Italian- translated poetry by Janet Kuypers ...

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da solo nella sua biancheria intima. Gli ho detto la I andrebbe con lei alla prova. Gli ho detto sta vincendo parlando fuori. Donne self-assured. Donne sicure. Quanto sicuri siamo abbiamo supposto per essere?
La morte prende molte forme. Ora è inverno. Gli alberi hanno perso i loro fogli; la città è coperta in uno strato sottile di fuliggine e di neve. L' erba è guasto. Nel nero sunless del cielo gli uccelli circondano lassù cercando preda. Settles eerie di freddo sopra tutto. Niente sta sviluppandosi più. La morte prende molte forme. Per voi, la morte in primo luogo è venuto quando avevate cinque anni e la vostra base ha dovuto darvi tre colpi di insulina un il giorno fino a che non potrte prendere un ago lei. Ha danneggiato per spingere quell' ago nel vostro braccio, la prima volta? O li ha danneggiati di più per sapere che non avete avuti scelta? La morte prende molte forme. La morte può essere qualcuno vi che dice senza provare che stanno perdendo la loro vista. Dietro i vetri cokific-da bottiglia lo vedreste e direste, " che è un vestito nero piacevole state portando. " E vi direi che, " fosse verde. " E non lo credereste. Non sentireste il vento di urlo delle stagioni cambianti. La morte prende molte forme. Conosco che cosa segue il vento di autunno. Ora è inverno. Vi ricordate di quando è accaduto? I cambiamenti sono sottili, le gocce di temperatura, in primo luogo soltanto un po'. È quasi impercettibile. Soltanto quando le prime cadute della neve realizzate dove le stagioni sono andato. La morte prende molte forme. La morte può essere una camicia sud-impregnata, le scosse, dizziness quando avete avuto bisogno dell' alimento. Osservereste pallidi come fantasma poichè terrei il vostro bagnato freddo munirli e reggere. Rapidamente, un certo zucchero renderà tutto migliore.
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