the 1998 chapbook of Italian- translated poetry by Janet Kuypers ...

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otture del padre Mai realmente lo ho conosciuto. Ho conosciuto l' odore dei suoi workboots dal cantiere, Ho conosciuto l' odore dei martini aspettandolo nel paese. Ho conosciuto il suono della sua camminata: le sue caviglie che si spezzano, i suoi tasti che sconcertano. Ho conosciuto lo sternness della sua voce, ed ho saputo quello intorno me ha sorriso soltanto per le fotografie. Le emozioni gli hanno avute loro posto per. Ha riservato la felicità agli amici, rabbia per la sede. In tutto ha fatto e feltro ha mostrato la resistenza e l' pontenza. Lo ho visto cry due volte. Una volta che tagliasse la sua mano con una sega. Ho visto il tessuto spesso quattro pollici impregnato con anima intorno alla sua mano. Ho visto le gocce di anima sulla sede dell' automobile. Si è guidato all' ospedale. Era sempre nel controllo. Ma ho sentito le rotture di dolore nella sua voce. Mi sono levato in piedi nella strada privata e cried. Una volta che lo sentissi discutere con un amico. Ho sentito la sua voce dal hallway, ma non ho riconosciuto la sua voce affatto: ha suonato confusa, debole. Distraught. Ho camminato fino al portello, osservando attraverso il Window quadrato.
La sua voce s<strong>of</strong>focata e gasped. I muscoli nella sua faccia erano contorted, ed era come se le grinze nelle sue sopracciglia cried, " come potreste danneggiarli così? Come potreste fare questo a me? " Era come se gridasse ad essere debole. Mi sono mosso via dal portello prima che potrebbe vederlo. Ma I ancora ha sentito la sua voce; Ho dovuto funzionare all'esterno. Penso che non abbia desiderato credere che era umano.
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