siciliano - malastrada film

I Siciliani 136
Gli esseri
Una di notte. C'è stata pioggia, ora c'è un vento triste
che piega le cime degli alberi. Ronzio di auto che
corrono, le ruote fanno sull'asfalto viscido quel sibilo
sottile, come lo scricchiolio di un lungo leucoplasto
che venga strappato velocemente dalla pelle. Improvvisamente
il rumore lacerante di una fermata, il botto
cupo di lamiere, un orribile fragore di cristalli. Nel silenzio,
rimane solo il suono del clacson che s'è sfasciato
nell'urto e continua però egualmente a suonare,
ma fievolmente, un lamento ininterrotto.
Dalla finestra scorgo tutto il viale, quattro file di
lampade gialle che si perdono nel buio, le facciate deserte
dei palazzi pieni d'ombre d'alberi che sbattono
inquiete, e laggiù all'angolo una macchina rossa di
sbieco sul marciapiede, contro un palo di ferro, accanto
a un albero spezzato. È sola, non ci sono figure
umane attorno poiché probabilmente sono rimaste incastrate
e svenute lì dentro; una delle frecce luminose
continua a lampeggiare adagio e il clacson è sempre
incantato, un gemito quasi umano. Sembra l'agonia
di una piccola bestia rossa, in mezzo al deserto.
Poi si vedono due fari di un'auto che scendono veloci
per il viale, due occhi bianchi e rotondi che corrono
avanti, ma d'un tratto rallentano, si accostano
cautamente al marciapiede, si fermano. altre due coppie
di fari che arrivano, una dopo l'altra, veloci, e rallentano
anch'esse, si accostano adagio, ed altre due
ancora che manovrano cautamente per avvicinarsi:
sembrano davvero occhi di animali impauriti che arrivino
da lontano, annusi ma quella piccola auto rossa
che muore. Altre auto rallentano, sfiorando adagio
quell'angolo di viale, hanno l'atteggiamento di chi ha
solo un attimo di curiosità e ribrezzo e partono via.
Non si vedono essere umani, non s'è accesa una sola
luce alle finestre dei palazzi, non si è spalancata una
porta, né si sente una voce, un grido, e tutto finisce
cosÌ: con un'auto che accelera verso un'ospedale, le
altre che si dileguano ad una ad una, la macchina rossa
spenta, muta, i fanali sfondati, i fili del clacson
strappati. Morta oramai! E pioggia, raffiche di ombre
sulle facciate dei palazzi. Tutto si è concluso senza che
apparisse una sola creatura umana ...
Giustiw
Il giudice presidente, con quei capelli e quelle basette
candide, aveva una faccia da antico romano e, vestito
com'era di nero, faceva un bellissimo contrasto
seduto accanto al Crocifisso. Non c'era un solo particolare
che non contribuisse a formare in lui la figura
solenne del magistrato.
«Leggiamo la sentenza!» annunciò il giudice presidente.
Era un uomo di grande scienza, ma vanitoso;
guardava in giro per vedere l'impressione che facevano
le sue parole.
«lo non voglio sapere la sentenza!» disse l'imputato,
un giovane biondo e triste, ma i carabinieri gli serrarono
le manette per zittirlo. Ed il giudice presidente
cominciò a leggere lentamente:
«Siete condannato all'ergastolo per avere ucciso un
vecchietto allo scopo di rubargli mille lire». Fece una
pausa sapiente e chiese: «Avete niente da
aggiungere?».
Il giovane ebbe un sorriso amaro: «Per avere quelle
mille lire avrei ucciso anche due vecchi se fosse stato
necessario».
«Giustizia è fatta!» concluse il giudice. E veramente
quelle parole, pronunciate da un uomo con la cappa
nera ed i capelli canuti, ebbero un suono profondo
e solenne nell'aula. Il giudice si volse allora gravemente
per andare via, ma lo richiamò la voce dell'imputato:
«Non esiste giustizia! - disse l'imputato - Signor
giudice, un giorno di luglio del 1954, voi avete ucciso
due formiche che passeggiavano sul vostro tavolo, e
sette anni orsono, in campagna, avete infilzato con
uno spillo una farfalla, bruciandola poi con un fiammifero!».
.
«Non è vero!» eclamò il giudice presidente, ma già
le palpebre cominciavano a battergli rapidamente.
«Invece è vero - continuò implacabile l'imputato -
Avete bruciato quella farfalla per rallegare un vostro
nipotino. E vi siete messo anche a ridere! Lo so!».
«Ragioniamo - disse il giudice, improvvisamente
pallido e conciliante - Quelle erano bestioline! Che
c'entra?»
«Non è che fossero bestioline - incalzò il condannato.
- Erano creature deboli, ecco, e non avevano un
tribunale per condannarvi. Per questo le avete uccise .
Ma anche il vecchio che ho assassinato per mille lire
era debole come una farfalla ... »
«Non è vero che io abbia ucciso quelle formiche -
gridò di colpo il giudice presidente - Sono innocente.
Portate via quell'uomo. Via all'ergastolo ... !».
Si abbatté ansimante sul seggio, circondato da tutti
i magistrati. I carabinieri trascinarono via l'imputato,
fecero sfollare l'aula a colpi di bandoliera ...