ANNO VII - Il Salotto degli Autori

Avessero amministrato loro la giustizia non avrebbero perso
tanto tempo. Ma che fare? Sapevano di vivere in un porco di
mondo dove non si può fare tutto quello che si vuole e tanto
meno quello che ti aiuta a vincere la noia e la monotonia delle
ore, dei giorni, delle notti, uno schifo di mondo dove si deve
pestare qualche testa per racimolare un po’ di denaro e campare.
La birra costa, i liquori anche, le pasticche non ne parliamo,
le dosi poi, ancora di più. Se avessero avuto loro il potere in
mano, tutto gratis per tutti, sussidio di disoccupazione per tutti
e se occorreva ancora qualche soldo per arrivare alla fine del
mese (come si dice) rubacchiando qui e là i conti sarebbero
presto tornati.
Visto che la notte era ancora lunga andarono a cercare il loro
“pusher” di riferimento dopo essersi assicurati di avere in tasca
i soldi necessari per quattro dosi.
Il tizio non c’era, dannazione! Eppure tutte le sere era lì. Lo
avevano mica beccato? Ogni tanto qualcuno di quelli finiva
per qualche tempo in galera e trovarne un altro era facile ma
bisognava vedere che merda spacciava. Se volevano trasformare
il barbapulci in Giovanna d’Arco bisognava prima trovare
la “roba” che poi il coraggio sarebbe arrivato di getto nelle
vene.
Ma quella maledetta faccia di cioccolato non si trovava. Chiesero
ad un tizio che si faceva come loro notizie del “pusher” ma
questo era così fatto che non sapeva neppure se fosse giorno
o notte.
Se questo era fatto, faccia di cioccolato era nei paraggi, occorreva
trovarlo se no sarebbero cominciati i casini. Sabri era già
tutta un tremore ed era sudata come uno strofinaccio bagnato,
smoccolava a tutto spiano stesa sulla panchina sgangherata
del giardinetto. Gli altri tre percorrevano nervosamente i vialetti
gelidi non sapendo dove trovare il tizio, l’angelo della neve,
come lo chiamavano, non per il colore della sua pelle ma per ciò
che faceva come per magia scaturire dalle sue tasche.
Ai tre si avvicinò uno che conoscevano di vista per averlo già
visto trafficare nella zona. Puzzava di spacciatore lontano un
miglio, ma c’era da fidarsi? E poi, chissà che porcheria vendeva.
Ed a che prezzo, poi?
Non c’era però da fare tanto gli schizzinosi, il tempo passava e
Sabri era al limite, sapevano che era quella, tra loro, che meno
sopportava l’astinenza e che avrebbe presto cominciato a dare
visibilmente i numeri. Occorreva fare presto e quindi chiesero
al tizio quanto voleva per quattro dosi. Il prezzo era più alto
della somma da loro racimolata ma, vedendo la stato della
poveretta stesa sulla panchina, il “pusher” fornì loro le dosi per
la somma che avevano in tasca.
- Sei sicuro che è roba buona, tagliata bene? – chiese preoccupato
Blu.
- Tranquilli, tutto regolare – rispose l’altro filandosela via svelto.
Rapidamente spuntarono dalle loro tasche le siringhe. La prima
a raggiungere il temporaneo e sempre più breve paradiso fu
Sabri che presto si acquietò. Poi, uno alla volta, gli altri, quasi a
rispettare un ordine gerarchico non scritto ma tacitamente accettato.
Questo per sfatare una volta di più la loro dichiarata
paritarietà.
Ci fu un periodo di silenzio e distensione, Sabri era ancora
distesa sulla panchina, gli altri tre seduti intorno sulla ghiaia
gelida quasi a protezione di quella che sapevano esser la più
debole del gruppo e non perché donna ma in quanto da più
tempo schiava della droga e, già per sua natura, di più fragile
costituzione.
Il Salotto degli Autori
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Presto rimontò in loro la frenesia. Le loro vittime, i barbapulci,
stavano laggiù, dalle parti della stazione dei bus, nel gelo. Uno
di loro, in particolare, il più coriaceo e meno disponibile a subire
le loro angherie (manco ne sapevano il nome) era il loro bersaglio
preferito. Vigliacchi sì, ma almeno se la prendevano con
quello col quale c’era più gusto a mandarlo arrosto.
- Stai bene, Sabri? Ce la fai? Andiamo a mettere alla griglia il
“barba”? Ti va? - chiese concitato Max.
In fondo era lui il capo, non era forse lui che lei sceglieva
sempre come primo partner del terzetto? Era stanchissima ma
non voleva fosse detto che si tirava indietro proprio adesso. Si
alzò dandosi coraggio ma le gambe risposero male ai suoi comandi.
Che le succedeva? Le sentiva come di legno, peggio,
come di cemento, faticava a muoverle.
Le si accese nel cervello già parzialmente fuso un lampo di
paura, cercò di ricacciarlo ma se lo vide amplificato in un fiotto
quasi fisico di terrore. Quello spacciatore nuovo, doveva essere
uno dell’est dalla pronuncia. Si era sempre fidata di “mister
cioccolato” e stavolta era stata costretta a fidarsi di un bastardo
che certo vendeva porcheria. Si resse in piedi a fatica fingendo
di essere forte per non passare per la cagona del gruppo,
la femminuccia indifesa e bisognosa di protezione da parte
degli uomini. Meglio non sapessero quanto lei avesse bisogno,
da anni, di affidarsi ad un uomo e smettere di recitare la
parte della dura autosufficiente. Le sarebbe piaciuto un bell’amore
con tanto di tenerezza, di piccoli regali ogni tanto, di
coccole. Ma dovendo recitare la parte della dura, e della puttana,
per farsi accettare dal gruppo era mai emerso questo suo
tremendo e lacerante sogno. Si sarebbe portato il segreto nella
tomba.
- Oh, Dio, ma cosa sto pensando? - disse tra sé percorsa da un
brivido, e non era il freddo a procurarglielo.
Scacciò il pensiero ma ormai sentiva l’odore umido e pesante
della terra che a palate le avrebbero buttato nella fossa. Già,
perché mica l’avrebbero seppellita in una bara ma, povera reietta,
nella nuda terra. Meglio, avrebbe finalmente avuto quella madre
che mai aveva conosciuta. Una madre che l’avrebbe coperta
e protetta, la notte, sino all’eternità.
Mosse pochi passi verso i tre, accendino in mano, pronta all’ennesima
bravata idiota, ma le mancò la terra da sotto i piedi,
allungò una mano verso Pep, il più vicino a lei, per sorreggersi
ma lo vide crollare nella sua direzione con tutto il suo peso. Le
rovinò addosso e la travolse senza controllo. Sentì, nella caduta,
le sue povere ossa scricchiolare, forse rompersi. Era soffocata
da quella massa umana, non poteva muoversi. A fatica
cacciò un urlo, forse un rantolo. Sì, era vero, qualche osso le
era partito, ma ormai che importava?
I due rimasti in piedi guardavano la scena atterriti, senza poter
parlare. Sentivano che avrebbero presto raggiunto i due a terra,
o dove si trovavano adesso, se morti. A fatica si sedettero
sulla panchina, Max al margine sinistro, Blu a quello destro.
Respiravano a fatica, le loro menti vorticavano, i pensieri non
riuscivano a trovare la strada della bocca.
- Quel bastardo del barbapulci stasera l’ha scampata, ma domani
sera…
- Non volevi farti riscaldare, egoista di merda, eh? Spero tu
possa morire di freddo stanotte!
Ma erano pensieri disperati, la morte a volte redime; altre volte,
quando se ne ha tanta paura, fa diventare oltremodo cinici.
Fortuna che poi la pace prende il sopravvento. La pace eterna?
In fondo tutti e quattro la cercavano da tempo, pur non sapendolo.