Fiamma Cremisi - Associazione Nazionale Bersaglieri

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a cuore aperto
Mentre mi reco al seggio elettorale,
penso che da queste urne non
uscirà comunque l’Italia virile,
determinata, credibile e onorata in cui credo
e nella quale vorrei completare la mia esistenza.
Provengo da un’altra storia e da un altro
mondo, dove gli animali erano rispettati ma
non contavano più degli esseri umani e dove
dire negro a un negro non significava
razzismo. Le battone non si chiamavano
escort e i sordi non erano audiolesi, così come
erano i ragazzi ad obbedire ai genitori e
un matrimonio fra omosessuali non era
neppure lontanamente pensabile. E ancora,
in quel mondo la parola data era sacra, il risparmio
una regola, l’educazione d’obbligo
e… il ladro fuggiva all’arrivo del poliziotto.
Non viceversa. Ho avuto due nonni che
hanno indossato il grigioverde sul Carso, il
padre che ha combattuto ad El Alamein e
un maestro di scuola elementare che fu volontario
nella Brigata Sassari durante la
Grande guerra. Con le loro parole, i loro
racconti, il loro esempio, qualcosa mi avranno
pur lasciato. Qualcosa di cui non posso e
assolutamente non voglio liberarmi.
Dopo quasi mezzo secolo, di quel mondo
non vi è pressoché traccia. Ora è abitato da
una fauna umana che sta avendo il netto
predominio sociale con la spasmodica ricerca
del danaro, della “roba” di verghiana
memoria, dell’impiego fisso, non per lavorare
ma per godere di uno stipendio da scialacquare
in beni fuggevoli e griffati o giocando
alle slot machine. Siamo al trionfo
del futile, del disimpegno, del comodo, del
“servito in tavola”. Troppi i giovani fragili e
confusi, quanto saccenti e spocchiosi, passati
dalla nutella a internet senza conoscere
il mondo reale, ma che reclamano diritti e
solo diritti. Anzi, ogni voglia, ogni desiderio,
anche il più laido, è urlato a gran voce
come un diritto inalienabile.
I valori? Troppo scomodi, impraticabili e
con benefici che richiedono attese troppo
lunghe. Non c’è tempo, perché tutto va di
una fretta nevrotica. Come chi, anziché gustare
con tranquillità del buon cibo a tavola,
si ingozza per nutrire alla bell’e meglio un
po’di cellule. E Mac Donald sembra nato
apposta. Il senso dello Stato e la conoscen-
za della Storia? Pressoché inesistenti. Il linguaggio?
Banale, mozzo, sgrammaticato.
Per strada o all’uscita di un locale basta un
nonnulla, come una distrazione commessa
alla guida dell’auto, uno sguardo sbagliato
o una piccola discussione e subito si scatena
la rissa, la violenza più efferata. Il dialogo
non vale, l’avversario, anzi il “nemico”
va subito aggredito altrimenti potresti apparire
debole e non importa l’aver ragione o
meno. Questo è il pensiero dominante. Ma,
giustappunto, dei deboli e degli incapaci.
Di fronte a tale scenario noi, la nostra generazione,
appare inesorabilmente sconfitta e
in via di estinzione. Siamo in una battaglia
di retroguardia, siamo gli ultimi combattenti
giapponesi nella foresta.
Ma abbiamo fatto di peggio: quelli di noi
che hanno allevato i figli con valori antichi,
con l’educazione, il profondo senso del passato,
la capacità di comprendere la differenza
fra l’indispensabile, l’utile e il superfluo,
hanno generato nuove giovani vittime. Ed
essi si sentiranno più che mai soli.
Spesso vado nelle scuole per far conoscere
ai ragazzi delle medie alcune pagine della
nostra Storia: il Risorgimento, le guerre
mondiali, come e di cosa vivevano i nostri
nonni. Mentre tengo lezione ci metto il cuore
e l’anima. La scolaresca ascolta senza
che voli una mosca. Spiego loro la differenza
fra un governo, uno Stato e una Patria:
un governo e uno Stato possono anche tradire
il cittadino, ma una Patria no. Perché
essa è la Storia, la cultura, la tradizione,
l’identità e il sogno per il domani. Ma appena
esco dall’aula vengo preso dallo sconforto.
Sto cercando di vuotare il mare con un
cucchiaino, mi dico.
Ora sono arrivato al seggio. Ho l’impulso
di prendere le schede e farle a pezzetti davanti
al presidente della Sezione che è lì,
sbracato, con gli occhi da pesce lesso e
l’aria scazzata, solo per scroccare 170 miseri
euro alla Pubblica amministrazione.
E dunque non capirebbe neppure il mio gesto.
Forse mi scambierebbe per il solito disoccupato
che protesta o per un pensionato
con l’Alzheimer. E sono sì disoccupato. Ma
di antichi valori che queste urne non potranno
restituirmi.
D.C.