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La cimice e l’orso<br />
Sembra ampio questo spazio – arioso<br />
ma <strong>non</strong> troppo – dove salta la cimice<br />
nel suo rango di cimice. Qualcosa di più<br />
qualcosa di meglio del povero orso bruno<br />
di stanza in Sicilia quando gemeva di vergogna<br />
ridotto a cosa mai vista, incredibile a vedersi.<br />
Io, nei pomeriggi di certe estati infinite,<br />
me ne stavo a guardare la bestia umiliata<br />
chiusa nella cella di mattoni e cemento.<br />
Simile a un santo – e sant’Orso lo chiamavo –<br />
steso attorno al catino d’acqua putrida, bollente,<br />
ammasso di nuda carne e di mos<strong>che</strong> feroci.<br />
Allora alzavo gli occhi alla collina<br />
del vecchio borgo senza vita<br />
dove la torre – semplice di linee,<br />
primitiva, indistruttibile –<br />
tranciava un cielo di azzurrato borotalco<br />
e dicevo: questa tempesta di mondo<br />
ha proprio bisogno di una cimice<br />
<strong>che</strong> lavori in uno spazio ampio – arioso<br />
ma <strong>non</strong> troppo – e sia capace<br />
di infilarsi ovunque, di attraversare montagne,<br />
di bucare il piombo.<br />
Ancora oggi sento <strong>che</strong> questa cimice<br />
qualcosa sta facendo. Qualcosa, mi ripeto, combinerà.<br />
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