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a passeggiare insieme<br />
scoprendo la felice spossatezza dei sabati<br />
e, già stanchi d’emigrare,<br />
la mite dolcezza delle domeni<strong>che</strong> europee<br />
– nei parchi correvamo e in riva al fiume<br />
c’erano mulinelli di polvere, derrate di vento<br />
<strong>che</strong> costringevano – noi felici per quelle –<br />
a tornare in albergo mai troppo sbronzi.<br />
Quella stanza fu il nostro liceo,<br />
la chiave universale del futuro.<br />
Oggi arrivi – mi torni in sogno, voglio intendere –<br />
su un infiorato barroccetto nordico<br />
carica di pugnali d’ogni foggia, luccicanti<br />
– e <strong>non</strong> so <strong>che</strong> significhi<br />
o dove conduca questo satrapo notturno.<br />
3.<br />
Amo – tra tutti – i versi irregolari,<br />
il crepitio di certe tron<strong>che</strong>,<br />
le chiuse in volta acuta<br />
<strong>che</strong> rimano con lei.<br />
Ma tu, invece, avaro lettore,<br />
pessima spia, vittima delle mie imposture,<br />
<strong>non</strong> riconosci più – seppure esperto<br />
di buone maniere –<br />
le parole piegate sul mondo<br />
e quanto costarono al briccone <strong>che</strong> ero<br />
le pagine <strong>non</strong> aperte<br />
nei lampi delle cancellature.<br />
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