Jolly Roger_02_02

acconti
racconti
White Snow
di Wladimiro Borchi
le gambe rattrappite tra le coperte.
Si gira in quella direzione, mentre gli occhi si
abituano alla luce: un tizio tarchiato, con due
enormi baffi bianchi.
«Allora, compagno! Ce ne andiamo?»
Chi cazzo è? E non è l’unica domanda che gli
rimbalza nella testa.
«Forza, compagno Wladimir! Bisogna scappare
prima che torni la ronda. Vuoi che ti torturino
un’altra volta? Guarda come l’hanno conciato
poverino!»
L’ultima parte della frase senza senso è rivolta al
Non doveva mancare molto. Erano passati più di
centottanta tramonti dall’ultima volta e White li
aveva contati.
Questa volta non lo avrebbe permesso.
Il piccolo Snow dormiva tra le tette di sua madre,
che restava con lo sguardo vitreo sul nulla.
La poveretta aveva affrontato troppa sofferenza
per una sola vita, per poter restare sana di mente.
Troppo sangue lasciato sgorgare assieme alle lacrime.
Troppe grida… Roba da far uscire di senno
chiunque.
Per quanto ne sapeva White gli invasori c’erano
sempre stati, ma suo padre, quando ancora viveva,
gli aveva detto il contrario.
C’erano giorni in cui non esisteva il confine.
Gli usurpatori erano arrivati con le prime luci
dell’alba e avevano creato il limite invalicabile.
Da quel giorno, nessuno poteva più andare oltre,
pena la morte e la pubblica umiliazione.
All’inizio si erano spacciati per salvatori. Aveano
costruito la città e portato il caldo e il cibo.
Avevano mostrato il proprio volto, solo quando
erano venuti a pretendere il primo tributo.
Adesso, però, tutti sapevano… Anche i più giovani.
L’acerbo padre aveva impedito agli anziani di
parlare con il piccolo Snow.
Voleva salvarlo e, anche se le cose fossero andate
male, non voleva vedere la paura nei suoi occhi.
Aveva dovuto sopportare il grigio di quell’orrore
per troppe volte e nello sguardo di troppi figli.
Un rumore metallico fece vibrare l’aria, mentre
in tutta la città si alzava al cielo, in un solo suono
acuto, il lamento di ogni genitore.
White si mise tra la porta e il piccino che ancora
dormiva.
Entrarono in due. Il padre gli fu addosso prima
che se ne potessero accorgere. Erano grandi, troppo
più grandi di lui. Con un calcio gli tolsero il
respiro e, una volta a terra, quello che era riuscito
a ferire, lo colpì altre tre volte con il bastone che
teneva in mano.
Quando non ebbe più la forza di alzarsi, non poté
fare altro che guardare.
Presero il piccolo per le gambe e gli tagliarono
la gola, lasciando che il sangue sporcasse il pavimento
tra i piedi della madre, che restava con lo
sguardo vuoto a fissare il niente.
White si sentì impotente e pregò in cuor suo di
morire per i violenti colpi ricevuti.
Chiuse gli occhi, mentre sentiva i loro passi che
si allontanavano e la giovane madre singhiozzare.
Mancava poco alla Pasqua e, oltre a Snow, quel
giorno furono macellati altri dodici capretti.
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Porci fascisti figli di troia
di Wladimiro Borchi
La coltre opalescente si dirada sul candore di
quello che ha tutta l’aria di essere un lenzuolo.
«Eccolo! Vedi, si sveglia. Te lo dicevo che dormiva
poco. Ora ci pensa lui, ci salva tutti!»
La voce proviene da molto vicino, c’è qualcuno
seduto sul suo letto, ne percepisce il contatto con
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ANNO II • NUMERO II • febbraio 2019 www.jollyrogerflag.it • facebook.com/gojollyroger
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