As Meninas por Lygia Fagundes Telles

dois
— Coelha! Ei, Coelha, você está dormindo? — perguntou ele.
Sacudiu-a pelos ombros. — Que é que você tem que não se mexe. Ana
Clara esforçou-se por abrir mais os olhos. Em torno do olho esquerdo
desenhara-se uma orla de carvão na medida do aro negro de um soco.
Esfregou os olhos com os nós dos dedos e o delineador de pálpebras
marcou também o outro olho. Voltou-se sono lenta para a fumaça
espessa que o abajur projetava no cone de luz. Beijou o ombro nu do
jovem, disfarçando o bocejo numa mordida.
— Estou quase desmaiando, amor. Tão bom, Max.
— Então por que está assim gelada? Ahn? Parece que estou
trepando num pingüim, você já viu um pingüim?
Ela enrolou e desenrolou no dedo um anel de cabelo.
— É que hoje não estou brilhante.
— Queria que me dissesse o dia em que esta brilhante —
resmungou ele sentando-se na cama.
— Max, eu te amo. Eu te amo.
Ele coçou a cabeça com as mãos em garra. Cocou o peito reluzente
de suor. Voltou a coçar a cabeça.
— Mas não gosta de fazer amor, Coelha. É importante fazer amor,
ahn?
— Ando meio travada. Preciso falar com meu analista, fiz uma
puta confusão com essa análise.
— Diga que você se contrai no amor feito ostra quando se pinga
limão nela. Ih, vontade de comer umas ostras com vinho branco bem
gelado — disse ele estirando os braços.
— Tenho nojo de ostra, não posso nem ver. Uma droga de bicho.
Ele procurou no chão as calças amontoadas ao lado da poltrona.
Tirou do bolso o maço de cigarros e sacudiu-o fazendo cair na palma da
mão um pequeno embrulho de papel de seda.
— Uma dose adamada pra Coelha e outra pra mim, ahn? Com isto
engrena.