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AEROESPAÇO 16 UM POUSO DIFERENTE Paullo ESTEVES – Cel Av R1. Assessor de Comunicação Social do DECEA – Piloto Inspetor nº 23 Cheguei no Grupo Especial de Inspeção de Vôo (GEIV) em abril de 1975, capitão, cheirando à tinta, vindo da Academia da Força Aérea (AFA), onde permanecera cinco anos como instrutor. Apresentei-me de 5ºA e, com as alterações debaixo do braço, resoluto e altamente enquadrado. Naquela época, o GEIV consistia basicamente em uma só sala, por sobre a Sala de Tráfego do Santos- Dumont, onde se alinhavam cinco mesas: a do Comandante, a do Operações, a do Material, a do Pessoal e uma mesa de reuniões. Chegando da Academia, onde havia espaço de sobra, estranhei muito aquele “arranjo” e, antes de adjetivá-lo de promíscuo, preferi alcunhá-lo de ecumênico. Na verdade, se perdíamos em espaço e privacidade, ganhávamos em interação e camaradagem. Todos partilhavam de tudo. Pois bem: mais ou menos familiarizados com a atividade de inspeção em vôo, restava-me, agora no início, tornar-me operacional nas aeronaves-laboratório que o Grupo dispunha – duas EC-47 (Douglas) e duas EU-8 (Queen-Air), já que os HS–125 eram voados apenas pelos Pilotos-Inspetores - as “cobras criadas” O auxiliar do Operações perguntou: - Você lê bem inglês? - Não, bem, não – respondi. - Então toma esta apostila do “Queen-Air” em português, mas vou te avisando, a tradução é incompleta e você só vai tirar seis. Ok?. - E com seis eu passo?, perguntei. - É... com seis está bom. Assim foi. Estudei a apostila, fiz a prova e tirei a nota máxima: seis. Dois dias depois, fui ter a minha primeira missão de instrução com o então Capitão Chaves (o Marron) que aliás era o responsável por eu estar no GEIV ( foi ele quem me convidou). Decolamos do Rio de Janeiro, fizemos cinco toques e arremetidas em Jacarepaguá, executei um procedimento ILS no Galeão, arremeti no ar, engrenei um procedimento NDB em Quebec (hoje ILA) e pousei final no Santos-Dumont. “É isso aí, garoto! Você já é 1P (1º piloto)”. Simples assim. Restava, agora, encarar o lendário C-47. Estudei a apostila, fiz a prova, passei e saí para a instrução. Decolei do Santos-Dumont ziguezagueando pela pista e fomos para São Pedro da Aldeia. Fiz uns dez toques e arremetidas e pousamos para reabastecimento. Na volta, fiz um procedimento em ILA e pousei no final do Santos- Dumont. O instrutor, o inesquecível Leite (Tide, para os íntimos) me deu mais um tapinha nas costas e disse: “Você está pronto, Estevinho! Já é 1P de C-47!”. Dias depois sairia em minha primeira missão de C-47 laboratório para executar o “Circuito Nordeste”, começando por inspecionar o VOR de Caravelas. O Piloto-Inspetor era o então Major Hegedus, macaco velho na atividade e no avião. Fiquei tranqüilo. Fomos nos conhecer naquela tarde, debaixo da asa do avião. Jamais o tinha visto na vida, nem ele a mim. Partimos. Saí pilotando. No meio do caminho, caiu a noite e começou a chover. Chegamos em Caravelas debaixo de um temporal. Noite preta, relâmpagos e o “pau” comendo. Bloqueei o VOR e iniciei o procedimento. Sem conhecer bem a máquina e sem reflexos de como o avião se comportaria, engrossei no procedimento, aplicando o “efeito tosqueira” na pilotagem. Atingindo condições visuais, no ponto crítico, tive que aceitar as sugestões do Major quanto ao uso dos flaps e acabei pousando na pista encharcada. Naquela noite, ambos já deitados, Hegesus, naturalmente passando o videoteipe do dia, relembrou a chegada em Caravelas e, por desencargo de consciência, perguntou: - Esteves, quantas horas de C-47 você tem? Somei mentalmente o número de horas e respondi: - Mais ou menos umas cinco horas. - O quê? Você está brincando! Só isso? - É, considerando o tempo de vôo até aqui, é mais ou menos por aí. • Logo vi - respondeu. Você precisa tomar instrução – e muita! Concordei: - Eu também acho. Assim foi. A partir daí, ele passou a me dar instrução enquanto fazíamos as inspeções em Caravelas, Ilhéus e Salvador. Vôo monomotor, pouso com vento cruzado etc... No dia 13 de setembro de 1975, exatamente às 8h da manhã, decolamos de Salvador para completar a inspeção do VOR, interrompida no dia anterior. Era um sábado e o dia estava lindo – céu claro e sol de fora. Por volta das 11h30, faltavam duas radiais de aerovia para voar. A que chamávamos de “tubarão feliz”, que adentrava 40 milhas mar a dentro e uma outra que vinha de Ilhéus pela aerovia G-1. No bloqueio, o Major me perguntou: - Esteves, qual das duas você quer fazer primeiro? - A “tubarão feliz”, chefe - respondi por pura intuição. - Tá bom, então vamos lá. Fomos a 40 milhas, mandamos trocar o monitor e voltamos até o bloqueio do VOR – a “tubarão feliz” estava feita. Saí, então, no eixo da G-1 no rumo de Ilhéus, fazendo a última radial de aerovia. Nas 40 milhas anotamos os sinais, revertemos a curva e estávamos voltando, quando - pela 30ª milha, o motor direito tossiu. Imediatamente mandei a mão na booster (bomba de reforço), ligando-a. O motor deu uma melhorada, tossiu de novo e apagou. Tocou o horror. Treinado, compensei a máquina, enquanto o Major tentava fazer o motor pegar novamente. Inútil. Ficamos voando monomotor e perdendo altura – quando o motor apagou, estávamos a 1500 pés de altura – uma brabeza. Viemos, então, nos “arrastando”. Ao nosso lado estava a Ilha de Itaparica e, à nossa frente, a Baía de Todos os Santos. A sensação de desconforto era grande e, então, propus: • Major, vamos trocar de cadeira? Diante da minha condição de “aluno”, ele concordou imediatamente: • Boa idéia! Passa pra cá. Trocamos de cadeira e assumi as comunicações. Chamei a Torre de Salvador, reportei a emergência e perguntei se em Itaparica havia pista de pouso, ao que Salvador respondeu: - FAB 2065, negativo. O campo de pouso mais próximo é o do Aeroclube, no litoral. Quando olhei para o litoral, parecia que este se encontrava na África – “longe pra burro”. Foi aí que aconteceu o pior: o motor esquerdo tossiu também.
Liguei a booster esquerda, o motor deu um último gargarejo e apagou. O silêncio era de matar – que silêncio terrível! Agora havíamos nos transformado em um planador. Estávamos a 800 pés de altura com a Ilha de Itaparica bem ao nosso lado – estávamos caindo. Sugeri: - Major, por que o senhor não tenta um pouso na arrebentação? - Boa idéia. É pra lá mesmo que eu vou – disse ele. Matemos uma curva pra cima da linha da praia e logo percebemos que ali não poderíamos pousar – a praia estava cheia de gente. Uns aqui, outros mais adiante; seria uma temeridade pousar na praia. - Não vai dar! Não vai dar! Vou passar na água! - exclamou o Major. Com menos de 500 pés de altura fizemos outra curva pra dentro do mar, colocamos o avião paralelo à praia e fomos descendo pra dentro d’água. Foi aí que fiz uma pergunta idiota: - Major, como o senhor pretende pousar? Vai entrar com a cauda baixa? E ele, irritado, respondeu: - Sei lá, pô! Nunca pousei na água!. Calei a boca. E lá viemos nós. A água chegando. Aquele cheiro de mar invadindo nossas narinas. O Major arredondou a máquina rente à água e tratei de acionar o desembandeiramento (lembranças de apostila). Foi então que se deu a “avant-première” da morte. O C-47 laboratório 2065 tinha no seu papo uma “ruma” de antenas e outros penduricalhos. Quando as antenas começavam a entrar na água e serem arrancadas, fez-se um barulho infernal e entramos em uma trepidação dos diabos. Parecia o fim do mundo. Era como se estivessem me segurando pelas orelhas e balançando a minha cabeça – não conseguia fixar os olhos no painel; tremia tudo! Quando as asas começaram a entrar na água e desacelerar o avião, os vidros laterais da cabine eram açoitados por lambadas da água que impediam totalmente a visão para fora. Nesta hora, o Major gritou: - Me ajuda a segurar o manche! O profundor, entrando na água, acionava os comandos e o manche fazia uma enorme pressão na direção das nossas caixas toráxicas. Agarrei o manche e ajudei o Major a pressioná-lo para a frente. Neste momento, o 2065 meteu o nariz dentro da água por alguns poucos segundos e, como um submarino, saiu à superfície. Tudo ficaria calmo. O pouso havia sido um sucesso. O 2065 agora flutuava tranqüilamente sobre o mar de Itaparica. Passado o sufoco, quase que automaticamente comecei a desligar alternadores, bateria etc. O Major me deu um tapa no ombro e disse: - Vamos embora, malandro. Caí na real. Desligar botões para quê? Desamarrei-me e fui caminhando para o fundo do avião. Tirando os dois operadores de Teodolito que estavam em solo, em Salvador, a tripulação se resumia a nós dois, os pilotos, o mecânico, um primeirão antigo vindo do COMTA – 1S Caetano, o operador de painel, o 1S Marden e um 3S novinho, assessor de eletrônica chamado Braz (era a sua primeira missão a bordo de uma aeronave). Quando cheguei lá atrás, não vi o Marden nem o Major. Por outro lado, o 3S Braz, que nadava feito um martelo, quando viu aquele mundão de água à sua volta, pensou que fosse morrer afogado e entrou em pânico. Quando me viu chegar, agarrou-me os braços e disse, visivelmente transtornado: - Capitão, eu não sei nadar! Percebendo seu estado, gritei com ele: - Fique calmo! Eu nado bem e te levo pra praia! Caetano, me dá duas almofadas destas!. Caetano pegou duas almofadas de espuma e entregou-as. Disse, então, ao Braz: - Enfia debaixo dos braços e fique comigo. Mal sabia o novinho que, se pulasse na água com as almofadas, iria para o fundo, porque elas eram de espuma pura. Enfim, aquela era uma maneira de quebrar seu estado de pânico. Então, perguntei ao Caetano: - Cadê o Major?. - Saíram, ele e o Marden, pela janela de emergência – respondeu. - Onde é que fica esta saída? - perguntei. - Aqui, ó! (isso é que é conhecer o avião) - mostrando-me a pequena janela. - Vou pra asa e você vem comigo, Braz! - disse. Pulei para a asa e tratei de puxar o novinho comigo. O Major estava só de cuecas, de mãos nos quadris, olhando para a praia. O Marden descalçou os sapatos, arregaçou as calças e também olhava para a praia. Estávamos a uns 1200 metros de distância da costa e podia ver um burburinho de gente na praia, olhando para nós. Em dado momento, percebemos que uma lancha vinha em nossa direção, levantando grossos bigodes de espuma. Voltei para dentro do avião para salvar o que pudesse. Caetano voltou comigo. Tirei, então, alguns equipamentos-rádio e, no final, acabei salvando apenas inutilidades, como extintor de incêndio, calços etc... besteiras... A lancha chegou e embarcamos. O 2065 já começava a se enfiar na água pelo nariz, forçado talvez pelo peso dos motores. Ficamos rodeando o avião e, neste momento, chegou uma baleeira a motor, com dois pescadores. Gritei para eles: - Vocês têm alguma bóia para sinalizar o local da queda? Eles responderam afirmativamente. - Então, amarrem uma linha de pesca nesta rodinha traseira e fixem a bóia, por favor. Assim o fizeram, amarrando a linha numa pequena bóia de isopor. Lamentavelmente, o 2065 foi afundando até sumir de todo, num torvelinho de espuma. A sensação é semelhante à perda de uma pessoa – muito curiosa. Quando o mar se espelhou novamente, tocamos para a praia. Falei, então, para o meu Comandante: - Major, acho melhor o senhor colocar a roupa. No sufoco de deixar a asa, o Major continuava de cuecas e sua calça, a camisa e os sapatos haviam sido atirados no fundo da lancha. Começamos a levantar caixas de ferramentas e outras tralhas à procura das roupas. Achamos a calça, os sapatos e uma camisa de malha. A canícula, nem pensar. No cais de Itaparica, havia um mundão de gente à nossa espera. Turistas, banhistas, pescadores e moradores locais. Abrimos caminho no meio daquela gente toda e chegamos ao Hotel Icaraí, onde tratamos de fazer contato com o então Comando Costeiro, avisando que estávamos vivos. O gerente do hotel convidou-nos para almoçar, mas recusamos – ninguém tinha fome, embora fosse quase uma da tarde. Quando me dei conta, na praça defronte ao hotel, o novinho, 3S Braz, estava cercado de menininhas, pagando o maior mistério de como ele havia pousado no mar. Virou herói, o danado! Quase aconteceu! AEROESPAÇO 17
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