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sem algo faltando tudo no nada, um conto,
que não cresce
Não aparece, dificilmente se narra e estamos
atados, verdade, correntes e cadeados por
todos os lados
Uma fisga, um alvo e fica-se estupefacto como
uma seta sem alcance, um laço num nó
Uma escrita derramada, incontinente, uma
escrita borrada, nunca apagada, tudo o que
via queria
E quem tem queria sempre ter, e no fundo
não passaria de um ser, cortante e laminada a
áspera barba, um só bigode, um cabelo, um e
mais um
De cada rosto, um toque, de cada insolvência
Seu pecado, de sua intemporalidade até ao
Presente e eis que totaliza só e só um pano
No seu balde, uma gota no oceano, um fio
amarrado
Filipe Moura
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