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Jornal da Bairrada
30 | janeiro | 2020
OPINIÃO | PRAÇA PÚBLICA 3
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Opinião
Manuel Armando
Padre
Ai, levem-me para
a minha aldeia
Meia tarde, já mais para mais. Sentado em cadeira, à mesa de
um café, no exterior como se gozasse uma cómoda esplanada, a
ser fustigado pelo vento e frio invernais, absorto numa vida diária
pessoal e a tentar construir no meu íntimo um paradigma de
ritmo existencial, mas sem o conseguir.
As ruas estão a regurgitar de gente, vinda de todos os lados ou
cantos e rumando nos múltiplos destinos, empoleirada em carros,
camiões, motos, trotinetes, bicicletas, skates, ou rolando sobre patins.
Nem vamos já falar dos peões que são aos milhares.
Mulheres e senhoras, consoante o andrajo ou a qualidade das
pinturas faciais e vestimentas, acompanhadas, como também sós,
parecem, ou nem por isso, incomodarem-se com a sopa deixada
sobre a placa do fogão.
Os homens – os mais e os menos jovens – afadigam-se pelos seus
cabelos compridos que até parecem mal cuidados, enquanto acariciam
as argolas pendentes das orelhas e do nariz, espalhando-
-se ainda entre as estapafúrdias tatuagens semeadas nos diversos
locais vazios do corpo.
Com os olhos, eles e elas, embicados nos vidros dos telemóveis e
a falarem “sozinhos”, esquecem, decerto, os indivíduos próximos
e a ninguém cumprimentam com “bonjour”, “bonsoir” ou “bonne
soirée”, porque se acomodam e centram a atenção nos amigos
virtuais ou nalgum filme gravado não se sabe onde nem por quem.
As sirenes das ambulâncias ou dos carros dos “gendarmes” fazem
arrepiar os ares com a ideia de que algo muito grave esteja
a acontecer a todo o momento. São dezenas em cada quinze minutos,
fazendo até pensar e temer algumas escaramuças sociais e
reivindicativas. Os Hospitais não deverão ter tempo para fecharem
as suas portas e conservá-las-ão, com certeza, abertas permanentemente.
Mas, meu Deus! Isso passa-se nas vinte e quatro horas do dia.
Quem vem ou vai terá de contar com umas horitas, engalfinhando-se
naquele trânsito diabólico, até alcançarem o seu emprego ou
refastelar-se na tranquilidade do lar, se é que ele existe como tal.
Uma cidade assim, cosmopolita e albergadora, não sei se por esmola
ou exigência política partidária, concentra, dentro dos seus
muros, pessoas dos mais díspares matizes de cores e raças.
Ali, não chego a entender quem é quem. Numa coisa, porém, vejo
que percebem pertencerem-se uns aos outros: - no linguajar. Poderão
falar os seus idiomas próprios, mas no seio da família porque,
de contrário, na rua, dificilmente se safariam.
A noite vai-se aproximando com a celeridade do inverno. As ruas
continuam pejadas de gente, apressada e anónima, estruturando,
sem dúvida, o dia de amanhã que, bem cedo, manda recomeçar a
mesma vida e comportamentos idênticos.
Olhados de soslaio, a morbidez da curiosidade vai mirando homens
e mulheres que, aconchegados ao pelo dos seus cães, se
preparam para enfrentar mais uma noite de desconforto, deitados
nas soleiras das portas ou mesmo em pleno passeio da rua,
ao relento rigoroso.
Como me arrepio, apenas imaginando-me também “acolhido”
de modo igual e neste mundo que deveria ser a grande cidade
para todos, com luzes e música, festas e convivências, pão
e agasalho, casa e trabalho, descanso e sossego, família e aconchego,
fé, esperança e amor.
Chegou a hora e agora quero tentar cerrar os olhos. Todavia, a
inquietação e o barulho desestabilizador continuam a matraquear-
-me nos ouvidos e todos aqueles irmãos que não me conhecem,
como nem eu a eles, tropeçam na minha impaciência, apertam-me
com pontapés nos meus ossos, interpelam a minha consciência,
interrompem-me os sonhos e não me permitem dormir, tranquilo.
Ai, levem-me para a minha aldeia, onde eu conheço qualquer
um pelo nome e sei como e o que faz. Nela, há pacatez no sentido
de vida e também se descobre um Sol que nasce e desaparece,
mas que nos faculta tempo para o contemplarmos e deixa todos
esperarem, com entusiasmo e confiança, cada manhã de novo dia.
Texto escrito ao abrigo do anterior acordo ortográfico, por vontade expressa do autor