Misericordia - Orden der Barmherzigen Brüder Bayern

Thema: Erinnerungen
Mann, dem ich gerne ein Denkmal
setzen möchte. Nicht nur dass er
mich mit seinem großen Sachverstand
beruhigte, er gab mir mit seinem
heiteren Wesen wieder Lebensmut
zurück. Ich musste in den
folgenden Jahren zweimal für längere
Zeit in ein Lungensanatorium.
Die Krankheit verließ mich erst endgültig
nach elf Jahren, 1952.
„Der Doktor Ritter
wird’s schon richten“
Im August 1942 „avancierte“ ich
vom ambulanten zum stationären
Patienten der Barmherzigen Brüder.
Drei Tage lang hatte ich heftige
Bauchschmerzen für die Folge einer
„Orgie“ gehalten, die ich mit einer
ganzen Schüssel Rhabarber
und einem Liter Buttermilch veranstaltet
hatte. Als mich dann am
Ende doch die Sanitäter auf einer
Bahre die vier Stockwerke in unserem
Haus hinunter trugen, stand
die Frau Plößl im dritten Stock an
der Tür und rief mir nach: „Denk
Dir nix, Bua, der Doktor Ritter
wird’s schon richten“. Und er richtete
es auch. Obwohl es schon zehn
Uhr abends war, kam er sofort zur
Operation. Ich hätte ja nun eigentlich
bei mir Todesangst vor dem Eingriff
erwartet, doch sehnte ich mich
mit meinen großen Schmerzen nach
dem Operationstisch und als ich
das Gesicht Dr. Ritters sah, war die
letzte Angst verschwunden. Er wurde
nun auch mein „Wundermann“,
der mich von da an zu jeder, auch
der ungewissesten Operation, hätte
überreden können.
Drei Tage lang lag ich in einem
Einzelzimmer auf Leben und Tod,
fühlte mich aber gar nicht so. Zwei
Ordensbrüder, darunter Frater
Desiderius Pammersberger, sorgten
sich um mich, verbreiteten eine
wundersam milde Heiterkeit und als
sie mich nach diesen drei Tagen in
eines der hellen Dreibettzimmer an
der Südfront des Frauenbaus (der
Männerbau war Lazarett geworden)
brachten, bedauerte ich die verlorene
„Exklusivität“ des Einbettzimmers.
„Bua, sei froh, dass wir Dich
hier wieder rausfahrn können“, sagte
einer der Fratres und als ich drei
Wochen später wieder aufstehen
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und herumgehen konnte, war mir
schon klar, dass ich dem Sterbezimmer
entkommen war.
Nach dem Wiedererlernen des Gehens
begannen wunderschöne
Tage. Ich avancierte zum freiwilligen
Stationshelfer, half Betten überziehen,
brachte den Flurboden mit
einem „Blocker“ auf Hochglanz, saß
am Bett von Frischoperierten. Auf
die tägliche Visite mit Chefarzt
Dr. Ritter habe ich mich auch immer
Dr. Leo Ritter, Chefarzt für Chirurgie von
1929 bis 1965
sehr gefreut. Als er mir nach vier
Wochen, an einem Mittwoch, sagte,
dass ich morgen entlassen werde,
trat ich mit ihm in Verhandlungen.
Am Donnerstag gäbe es doch dieses
gute Blaukraut und am Freitagabend
würde ich die dreifachen
Käseportionen verlieren. Daraufhin
erklärte er mir, wie man das Blaukraut
nach Art seiner rheinischen
Heimat zubereiten sollte und schob
meinen Entlassungstermin auf den
Montag hinaus. Er meinte, ich sei
sowieso schon geschlagen genug,
weil meine Krankheit in die Ferien
gefallen sei.
„Delikatessen“ der Amerikaner
Als der Krieg zum „Totalen Krieg“
erklärt worden war, wurde ich doch
noch eingezogen. Ende Mai 1945
kam ich aus kurzer Gefangenschaft
wieder heim zu meinen Eltern in die
Friedenstraße. Meine Drüsentuberkulose
hatte sich verschlimmert
und so ging ich hinaus zu den
Misericordia 12/04
„Barmherzigen“. Der Männerbau
war zwar nun US-Army-Hospital,
doch irgendwie kam ich zu Dr. Ritter
durch und der nahm mich wieder
in ambulante Behandlung.
Durch Zufall begegnete mir auch
mein „Röntgen-Frater“ Pankraz. Der
meinte, ich müsste besseres Essen
haben, ich solle am nächsten Tag
wieder vorbeikommen. Was für eine
Überraschung! Frater Pankraz vermittelte
mich als Geschirrwäscher
in die Küche des US-Hospitals im
Männerbau. Nichts Besseres hätte
mir - und allen meinen Hausmitbewohnern
in der Friedenstraße - begegnen
können. Lohn erhielt ich
zwar keinen, dafür aber konnte ich
jeden Abend einen Marmeladeneimer
voll Essensabfälle mit heim
nehmen, wobei das Wort „Abfälle“
besser durch „Delikatessen“ ersetzt
werden müsste. Mehrmals am Tag
wechselte ich den Inhalt des Eimers.
Hatte ich nach dem Frühstück den
Eimer mit Aprikosenkompott gefüllt,
tauschte ich es schweren Herzens
am Mittag gegen Gemüse um,
was nicht heißen sollte, dass ich
dann am Abend - im Hausgang von
den Mitbewohnern erwartet - nicht
einen Kübel voll roher Rühreimasse
heimbrachte.
Als ich um 1970 einmal einen Film
fürs Fernsehen in Bad Wörishofen
machte, da war ich auch im Sebastianeum
der Barmherzigen Brüder.
Ein großer, stattlicher Frater kam
mir entgegen, mit einem strahlenden
Lächeln: Frater Desiderius, der
mich 30 Jahre zuvor aus dem Sterbezimmer
getragen hatte. Auch er
hat sich an mich erinnern können.
„Wir haben Dich damals bewundert,
weil Du so gottergeben in diesem
Sterbezimmer gelegen bist“, sagte er
zu mir. Ich wollte ihn nicht anlügen
und antwortete: „Ich hab’ ja nicht
gewusst, dass es das Sterbezimmer
ist. Ich hab’ gemeint, ich liege Erster
Klasse.“ Da hat er gelacht, der
riesengroße Frater Desiderius. Es
ist aber weniger sein Lachen, sondern
sein Lächeln, seine Heiterkeit,
die ihn mir unvergesslich macht;
denn zum wahren Glauben gehört
nicht nur viel Liebe, sondern auch
jene Heiterkeit, die selbst im Leiden
stark macht und dem Nächsten
Kraft gibt und Hoffnung.