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8 curt // DER VERGLEICH
UKraINe poleN
Helena saß mir unter einem Himmel aus Plastik-Weinreben gegenüber, Tränen flossen stetig wie der Dnejpr
durch die ukrainische Landschaft über ihre Wangen und ihre Hand suchte vergeblich auf dem von unzähligen
Wodka-Säufern abgewetzten Resopaltisch nach meiner Hand. „Ich will nur, dass alles wieder so wird
wie vorher.“ Allein der dunkle, gutturale Akzent deutschsprechender Ukrainerinnen macht mich schwach.
Wenn die Worte dann noch aus einem Ich-will-dich-nur-einmal-küssen-und-dann-kann-die-Welt-untergehen-Mund
kommen, und zwei unergründlich schwarze Augen dir Blicke zuwerfen, die jeden Touristen
anheischenden Straßenköter aus Kiews Gassen neidisch machen würden, dann hast du nur zwei Möglichkeiten:
Heirate die Ukrainerin oder sei ein Mann und bestelle noch einen Wodka. Ich entzog Helena meine
Hand.
Was ich sagen will: Ukrainische Frauen unterscheidet eines vom Rest der weiblichen Weltbevölkerung:
Sie sind ein Versprechen der unendlichen Glückseligkeit – und halten es. Tag für Tag. Stunde um Stunde.
Mann muss nur eines sein: Mann. Tag für Tag. Stunde um Stunde. Und genau da lag unser Problem: Ich war
es leid, auf dem Sofa zu sitzen, bedient zu werden und zu jeder vollen Stunde zu Diensten zu sein. Ein Mann
kann nicht immer tun, was ein Mann tun muss.
Warum ich diese Episode erzähle? Weil sie vieles erklärt, was heute in der Ukraine vor sich geht. Man
stelle sich die blond gezopfte Politik-Schönheit Julia Timoschenko vor, wie sie tränenüberströmt Wiktor
Janukowitsch, dem Präsidenten der Ukraine, an seinem Mahagoni-Schreibtisch gegenübersitzt und mit
Kiew-Köter-Blick fleht: „Ich will nur, dass alles wieder so wird wie vorher.“ Vorher, da war die schöne Julia
Ministerpräsidentin, Wiktor war Oppositionschef und musste Julia zu Diensten sein. Tag für Tag. Stunde um
Stunde. Ich kann mir nur zu gut vorstellen, wie es in Janukowitsch im Angesicht der flehenden Timoschenko
gearbeitet hat. Und wie er unter qualvollen Gewissensschmerzen der verzweifelten Schönen seine Hand
entzog und Julia seinen Schergen zum Prügeln übergab. Was sollte er tun? Ein Mann kann nicht immer tun,
was ein Mann tun müsste.
Was kann man also an diesem Land verstehen? Die Männer.
Was kann man an diesem Land lieben? Die Frauen.
Ich habe Helena schlussendlich doch noch die Hand gereicht. Zum Abschied. Ihr Blick verfolgt mich noch
heute. In diesem Land musst du hart bleiben. Als Mann. In jeder Hinsicht. TEXT: BOB PFAFFENZELLER
Der Verfasser dieser sinnbefreiten Zeilen ironiert für gewöhnlich so lange, bis er letztendlich beim Sarkasmus
landet. Hier möchte er ausnahmsweise eine enthemmte Episode unverfälscht wiedergeben. Es ist die Rede
von seiner erotischen Erstbesteigung von Kasia aus Warschau.
Mit 17 reiste ich über Rudis Reiserampe in die USA, dem Land der ungedeckten Möglichkeiten, um dort ein
halbstarkes Highschool-Jahr zu verbringen. Ebenda lernte ich die aufmüpfige Austauschschülerin Kasia bei
einem gemeinsamen Glas Besatzerbrause kennen. Sofort hatte ich mich komplett in ihren ausgeprägten
Gerätepark verguckt. Rubens wäre von ihrer Figur sicherlich begeistert gewesen. Wie sie vor mir kniete in
ihrem kessen, auf Nerz gepeitschen Karnickelfell, eingehüllt in ehrenwertes Eau de Pologne. So verdammt
heiß – sie musste der wahre Grund für die globale Erderwärmung sein. Ich kokettierte: „Wusstest du eigentlich,
dass die Indianer gemeinsam mit den Polen die größten Liebhaber sind? Ach, übrigens, ich heiße
Winnetou Koslowski …“
Mir sind die hierzulande geltenden Vorbehalte gegenüber unseren arbeitslosen ausländischen Nachbarn
völlig fremd. Gut, es gibt wohl derzeit zu viele Polen in Deutschland, was man daran erkennt, dass sogar
die lokalen Zigeuner Hausratversicherungen abschließen. Und in den Himmel ist bisherig auch kein Pole
gekommen, weil der Große Wagen sich nach wie vor an Ort und Stelle befindet. Trotzdem haben manche
kaum den blassesten Schimmer von Polens Errungenschaften, z. B. der Erfindung des Kreisverkehrs. Wenn
sie losfahren, ist nämlich das Lenkradschloss noch drin.
Von Verklemmung spürte man bei Kasia jedenfalls wenig. Sie war zwar vom Alter her nur eine Teeny
Tuss‘, aber bereits absolut sattelfest und in der Lage, Geschlechtskrankheiten am Geschmack zu erkennen.
Ich weiß, einige Männer geben aus lauter Ansteckungs-Paranoia keiner Polin mehr die Hand. Stattdessen
sagen sie zum Abschied kurz und knackig: „Ich habe das Geld auf den Nachttisch gelegt.“
Titte wie Latte! An Kasia interessierte mich damals bloß, dass ich nicht nur endlich ins nebulöse Nackedonien
einreisen durfte, sondern mir zu guter Letzt ganz Polen offen stand. Jammerschade, seit jenem glorreichen
Erlebnis gebärdet sich sämtlicher Sexual-Sport bis dato ähnlich fesselnd wie der Affenzirkus Cirque de
SO LAME und mein durchschnittlicher Verkehr dauert knapp fünf Minuten – inklusive Wählen und Auflegen.
Der einzige Trost: Ich kann dabei wunderbar ein paar Brocken Polnisch üben. TEXT: CHRISTOPH BRANDT
ILLUS: VALENTIN PLANK
DER VERGLEICH // curt 9