Brusberg Dokumente - Brusberg Berlin

Dieter Brusberg
Gestern und in unserer Zeit
Mutmaßungen und Behauptungen
über Heisig –
Geschichte und Gegenwart
Meiner Meinung nach können große
Werke nur innerhalb der Geschichte
ihrer Kunst entstehen und indem
sie an ihr teilhaben. Einzig innerhalb
der Geschichte kann man erfassen,
was neu und was nachgesagt, was
Entdeckung und was Nachahmung ist,
mit anderen Worten, nur innerhalb
der Geschichte kann ein Werk als Wert
existieren, den man erkennen und
schätzen kann. Nichts scheint mir
folglich für die Kunst furchtbarer als
der Fall aus ihrer Geschichte heraus,
denn es ist ein Fall ins Chaos,
in dem ästhetische Werte nicht
mehr wahrnehmbar sind.
Milan Kundera
in »Verratene Vermächtnisse«
Bernhard Heisig
Tusche auf Papier, 2001
1. ...in unserer Zeit
8. Januar 2002. Ein Neujahrsgruß von
Heisig, postkartengroß: Ein Mann mit
Hut und Mantel, dem Betrachter den
Rücken zugewandt, mit schnellem Strich
gezeichnet, stürmt aus dem Blatt. Vorwärts
oder nach hinten? Dem Neuen
entgegen oder auf der Flucht? Ein pfeilförmiges
Wegzeichen weist auf den
Betrachter. »Vorwärts«, ist zu lesen.
So auch der umseitige Gruß und Wunsch:
»Vorwärts!«. Diesmal mit Ausrufezeichen.
Was heißt das, was will er sagen? Vorwärts
nach hinten, zurück nach vorn,
Kurt Schwitters scheint nahe. Aber Heisig
liegt nichts am dadaistischen Witz, am
Spiel mit den Worten. Er ist Realist.
So sagt er. Und nicht nur als Maler.
Er erzählt gern Witze und seine Pointen
zielen unter die Haut: ein nur leise
stechender Schmerz verweht im Gelächter.
Man spürt ihn erst später. Zurück
nach vorn? Was meint er diesmal?
Er ist doch Realist.
23. Januar 2002. Ein Besuch im Atelier.
Wir reden über seine Bilder. Über Gott
und die Welt also. Über Leben und Tod.
Die Bilder sind wieder voll davon.
Bis zum Bersten. Vor allem die letzten.
Voll von Gewalt, von Tod. Und von Gott.
Für mich jedenfalls. Tod und Gewalt
sieht man. Gott sieht man nicht. Aber er
ist im Bild, unsichtbar und doch zum
Greifen nahe. Eines der Geheimnisse von
Kunst. Geheimnis aller lebenshungriger,
lebensgesättigter Bilder. Bei Heisig sind
sie geprägt von verzweifeltem Glauben.
Er weiß: die Kunst vermag dem Tod zu
widerstehen. Und, vielleicht, die Liebe.
Aber die gehört zur Kunst. Ohne Liebe
gäbe es sie nicht.
Heisig ist, so könnte man sagen, aus der
Zeit gefallen. Mit seinen Bildern, mit
seinem Leben. Er ist aus Leipzig aufs
Land gezogen. Aus der umtriebigen
Stadt, dem sinnenfrohen Sachsen, ins
karge Brandenburg. Am Ende einer Welt.
Zurückgeworfen auf sich, auf seine
Kunst. Allein mit seiner Frau, der Malerin
Gudrun Brüne. Und mit den Katzen.
Schon seit Jahren. Auf der Flucht, wie
manche meinen? Ihn schert es nicht.
Er will malen. Ungestört. Er muß malen.
Und er malt seine ungestümen Bilder.
Ungestüm und unbequem wie eh und je.
Rauh sind sie und gelegentlich ein wenig
ungeschlacht. Jedenfalls auf den ersten
Blick. Es bedarf aber vieler Blicke. Und
sie sind Welten entfernt von der glatten,
schnell eingängigen und schnell abgenutzten
Ästhetik der schönen neuen Welt.
Heisigs Malerei nimmt sich daneben so
altmodisch, so überholt aus, wie der
Glaube an den doch längst totgesagten
Gott. Er malt Bilder vom Krieg der Menschen
gegen Menschen. Bilder, die wir
nicht sehen wollen, die uns aber angehen,
zeigen sie doch die Kehrseite der ach
so schönen neuen Welt. Es sind Bilder,
deren Unversöhnlichkeit erst versöhnlich
wird durch ihre Fähigkeit, den Dialog
mit dem Betrachter aufzunehmen.
Durch die Fähigkeit, Fragen zu stellen
und nach Antworten suchen zu lassen.
In den Bildern. Und in uns.
Versöhnlich sind Heisigs Bilder aber
auch durch die Kraft ihrer Form, einer
Kraft, welche die so gewalttätig vorgetragenen
und von Gewalt bestimmten
Bilder aufleuchten lassen: Grauen gebiert
Schönheit. Eine Schönheit jedoch, die
nicht wohlfeil zu haben ist. Nur wer sie
sucht und sehen will, wird sie finden.
In der Erschütterung. Und in ihr, mag sein,
die Wahrheit. Die Wahrheit der Kunst.
9