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die wellen
Virginia Woolf
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die wellen
nach dem gleichnamigen Roman von
> virginia woolf <
deutschsprachige erstaufführung
Fassung von Ulrich Rasche
Premiere am 26. Januar 2007 im Kammertheater
Aufführungsrechte bei S. Fischer Verlag GmbH
www.staatstheater-stuttgart.de
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Besetzung
jinny
rhoda
susan
louis
bernard
neville
regie und bühnenbild
kostüme
chorleitung
dramaturgie
regieassistenz
bühnenbildassistenz
kostümassistenz
dramaturgieassistenz
soufflage
inspizienz
regiehospitanz
kostümhospitanz
Dorothea Arnold
Elisabeth Findeis
Ursula Renneke
Bernhard Conrad
Jürgen Lehmann
Sebastian Nakajew
Ulrich Rasche
Matthias Weiss
Jürgen Lehmann
Christian Holtzhauer
Eike Schamburek
Lars Johann
Leah Lichtwitz
Christian Mahlow
Angelika Artz
Roberto Rochow
Natalie Dürr
Carolin Hochstein
Technische Direktion: Karl-Heinz Mittelstädt // Technischer Direktor
Schauspiel: Andreas Zechner // Technische Einrichtung: Matthias Hennig //
Licht: Reinhard Schaible // Ton: Herbert Schnarr // Requisite: Dieter Bauche //
Maschinerie: Hans-Werner Schmidt // Leitung Dekorations werkstätten:
Bernhard Leykauf // Technische Produktionsbetreuung: Claudia Cramer-Bast //
Malsaal: Maik Sinz // Bildhauerei: Michael Glemser // Dekorationsabteilung:
Donald Pohl // Schreinerei: Frank Schauss // Schlosserei: Patrick Knopke //
Leitung Maske: Heinz Schary // Maske: Nadja Werthmann // Kostümdirektion:
Werner Pick // Produktionsleitung Kostüme: Brigitte Simon // GewandmeisterInnen:
Renate Jeschke (Damen), Elke Betzner, Marcus Schnurr (Herren)
// Färberei: Martina Lutz
s: 4 ˚
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Die Sonne war noch nicht aufgegangen. Meer und Himmel
ließen sich nicht unterscheiden, nur dass das Meer leicht gefältelt
war wie ein zerknittertes Tuch. Allmählich, während
der Himmel weiß wurde, erstreckte sich eine dunkle Linie am
Horizont, die das Meer vom Himmel trennte, und das graue
Tuch wurde von dicken Streifen durchzogen, die sich, einer
nach dem anderen, unter der Oberfläche bewegten, einander
folgend, einander jagend, immerzu. Sowie sie sich der Küste
näherten, hob sich ein Streifen nach dem anderen, schob
sich hoch, brach und wischte einen dünnen Schleier weißen
Wassers über den Sand. Die Welle hielt inne und zog sich
dann wieder zurück, seufzend wie ein Schlafender, dessen
Atem unbewusst kommt und geht.
die wellen gelten als der experimentellste Roman Virginia Woolfs.
Mit seiner Veröffentlichung im Herbst 1931 ging ein langer und für
die Autorin äußerst anstrengender, von Selbstzweifeln begleiteter
Schaffensprozess zu Ende, in dessen Verlauf der Text vielfach revidiert,
in seine einzelnen Abschnitte aufgelöst und neu zusammengesetzt
wurde.
In ihrem Roman verwebt Virginia Woolf die Lebenserinnerungen von
sechs Freunden – Bernard, Neville, Susan, Jinny, Louis und Rhoda –
zu einem feinen Geflecht. Die siebte Figur, der früh verstorbene
Percival, eigentlich der Mittelpunkt des Freundeskreises, existiert nur
in den Erinnerungen der anderen; er hat selbst keine Stimme. Doch
streng genommen hat hier niemand eine Stimme: in inneren Monologen
lassen die sechs ihr Leben Revue passieren. Gleichsam durch
die Augen der Figuren begleitet der Leser die Freunde auf den für sie
wichtigsten Etappen: Kindheit, Schul- und Studienzeit, die Abnabelung
vom Elternhaus, der Einstieg ins Berufsleben, Familiengründung.
Wir begleiten sie auf ihrer Suche nach Erfolg und Anerkennung, nach
Zugehörigkeit, nach Liebe und nach (sexueller) Befriedigung. Wir
müssen aber auch erleben, wie sie alt werden und das Erreichte in
Frage stellen, und begleiten sie schließlich bis in den Tod.
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Der Vorgang des Erinnerns ist ein eigentümlicher Prozess: Ohne
erkennbare Logik führt eine Erinnerung zur nächsten, wird Unscheinbares
bedeutungsvoll, verschmelzen verschiedenartige Eindrücke
miteinander. Lange zurückliegende Begebenheiten werden, zumindest
für einen kurzen Augenblick, wieder so lebendig, als ob sie sich
just in diesem Moment ereigneten. Dieser Augenblick führt dann
zum nächsten, und so fügen die Erinnerungen sich zu einer Kette
von Momentaufnahmen unseres Lebens, entsteht ein kontinuierlicher,
in seinen Sprüngen und Wendungen unvorhersehbarer Strom
von Assoziationen, Empfindungen und Gedanken. Zu einem solchen
Strom hat Woolf die Erinnerungen der sechs Figuren verknüpft.
Eingerahmt, gegliedert und zusammengehalten wird dieser Gedankenstrom
von Naturbeschreibungen: Dem Tageslauf der Sonne, den
damit einhergehenden Veränderungen des Lichtes und der Farben,
der Abfolge der Jahreszeiten – und dem fortwährenden Heranrollen
und Sich-Brechen der Wellen. Die Zyklen der Natur ergeben den
Rhythmus der Erzählung: wie Wellen tauchen die Erinnerungen –
eine nach der anderen – am Horizont auf.
die wellen kann als eine Art Schlüsselroman gelesen werden: Woolf
habe, so eine gängige Interpretation, mit den sechs Figuren sich
und ihre Freunde porträtiert. Tatsächlich scheint sie mit der Figur
des Percival ihrem früh verstorbenen Bruder Thoby ein Denkmal
gesetzt zu haben. Weit interessanter ist es jedoch, die individuellen
Lebensentwürfe der sechs Freunde als verschiedene Daseinsmöglichkeiten
der menschlichen Existenz zu deuten. Oder als sechs
verschiedene Facetten ein und derselben Person (vielleicht sogar
der Autorin selbst). Der lange Schlussmonolog Bernards, in dessen
Verlauf die Figuren ineinander zu fließen beginnen, legt eine solche
Sichtweise nahe.
Woolf gelingt es in ihrem Roman auf unnachahmliche Weise, die
Gedanken der Figuren, ihre Sinneswahrnehmungen, ihre Gefühle
und Erinnerungen in Bildern vor unserem geistigen Auge entstehen
zu lassen. Allein ihre Sprache erschafft diese Bilder, schafft Realität.
Einer solchen Sprache Körperlichkeit zu verleihen, sie in einen Raum
einzubringen, in dem sie sich – von Augenblick zu Augenblick –
entfalten und ihre Wirkungskraft unter Beweis stellen kann, ist die
einzigartige Chance des Theaters.
christian holtzhauer
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Virginia Woolf
Adeline Virginia Stephen wurde am 25. Januar 1882 als zweite Tochter
des Publizisten und Historikers Leslie Stephen und seiner zweiten Ehefrau Julia
Duckworth in London geboren. Neben den Halbgeschwistern aus der ersten
Ehe ihrer Mutter hatte Virginia drei Geschwister – Adrian, Vanessa und Thoby –,
mit denen sie zeitlebens in sehr engem Kontakt stand. Während ihre Brüder
eine Schule besuchten und anschließend an der Universität Cambridge studierten,
wurden Virginia und Vanessa – wie in der damaligen Zeit üblich – zu Hause unterrichtet.
In ihren Erinnerungen bedauerte Virginia Woolf Jahre später, als Kind so
wenig mit Gleichaltrigen in Kontakt gekommen zu sein. Das rege intellektuelle
Leben im Hause der Stephens und die große Bibliothek ihres Vaters trugen jedoch
dazu bei, dass die Schwestern eine umfassende Ausbildung erhielten, und weckten
in Virginia, die eine besessene Leserin war, schon früh den Wunsch, Schriftstellerin
zu werden. Nach dem Tod ihrer Mutter 1895 erlitt Virginia erstmals einen
psychischen Zusam men bruch. Als 1902 ihre ältere Halbschwester Stella und 1904
dann ihr Vater verstarben, erlitt sie erneut einen Nerven zusammenbruch, von
dem sie sich nur sehr langsam erholte. Nach dem Tod des Vaters traten die vier
Geschwister eine ausgedehnte Reise durch West europa an. Nach ihrer Rück kehr
bezogen sie gemeinsam ein Haus im Londoner Stadtteil Bloomsbury, dem damaligen
Künstlerviertel Londons. Dort riefen sie den legendären Blooms bury-Zirkel ins
Leben – eine Gruppe von Künstlern und Intellek tuellen, zu der neben den vier
Geschwistern u.a. der amerikanische Dichter T.S. Eliot, die Literaten D.H. Lawrence
und Lytton Strachey, der Maler Duncan Grant, der Ökonom John Maynard
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Vor zwei Tagen – um genau zu sein, am Sonntag,
dem 16. April 1939 – sagte Nessa [Virginias ältere Schwester
Vanessa] zu mir, wenn ich nicht bald anfinge, meine Memoiren
zu schreiben, wäre ich bald zu alt dazu. Ich fange also an,
ohne mich damit aufzuhalten, die mir passende
Form zu finden.
die erste erinnerung: Sie bezieht sich auf rote und lila Blumen auf
schwarzem Grund – das Kleid meiner Mutter, und sie saß entweder in einem
Eisen bahnwagen oder in einem Omnibus, und ich saß auf ihrem Schoß.
Darum sah ich auch die Blumen, die sie trug, aus allernächster Nähe, und
mir ist, als sähe ich das Lila, das Rot und das Blau gegen das Schwarz
noch immer vor mir; es müssen Anemonen gewesen sein. Vielleicht fuhren
wir nach St. Ives – wahrscheinlicher jedoch ist, dass wir nach London
zurückkamen, denn dem Licht nach müsste es Abend gewesen sein. Aber
aus künstlerischen Gründen ist es mir lieber, dass wir nach St. Ives fuhren,
weil das zu einer anderen Erinnerung führt, die tatsächlich die wichtigste
aller meiner Erinnerungen ist. Ich liege halb schlafend, halb wach im Bett,
im Kinderzimmer in St. Ives. Ich höre – hinter einem gelben Rouleau –,
die Wellen sich, eins-zwei, eins-zwei, brechen und über den Strand hinaufschauspielstuttgart
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Keynes und der Philosoph Bertrand Russel gehörten. Entgegen den Gepflogen heiten
jener Zeit nahmen Virginia und ihre Schwester Vanessa selbstverständlich an den
Treffen teil und waren gleichberechtigte und akzeptierte Gesprächs partner. In jener
Zeit begann Virginia auch, Essays und Rezensionen für verschiedene Zei tungen und
Zeitschriften zu schreiben. Über den Bloomsbury-Zirkel lernte Virginia den Verleger
und Publizisten Leonard Woolf kennen, den sie 1912 heiratete. Zunächst zog das
Ehepaar in den Londoner Vorort Richmond, später aufs Land nach Sussex, da
Virginia wegen ihres labilen Gesundheitszustands Ruhe verordnet worden war. Im
Sommer 1913 unternahm Virginia Woolf einen Selbstmordversuch. Im gleichen Jahr
schloss sie auch die Arbeit an ihrem ersten Roman, die fahrt hinaus, ab, der
1915 erscheinen sollte. 1917 gründete das Ehepaar Woolf den Verlag „Hogarth
Press“, der sich auf Erstlingswerke junger Autoren spezialisierte und in dem auch
Virginia Woolfs eigene Bücher herausgegeben wurden. 1922 lernt Virginia die
Schriftstellerin Vita Sackville-West kennen, zu der sie über Jahre hinweg eine Liebesbeziehung
unterhielt, und der sie mit dem Roman Orlando (1928) ein literarisches
Denkmal setzte. Virginia Woolf war eine äußerst produktive Autorin. Neben zehn
Romanen verfasste sie zahlreiche Kurzgeschichten, Essays, Literatur rezensionen und
Briefe. Zu ihren bedeutendsten Werken gehören die Romane Jakobs Zimmer
(1922), Mrs. DALLOWAy (1925), DIE FAHRT zum Leuchtturm (1927) sowie DIE
Wellen (1931). Ihr 1929 erschienener Essay EIN ZIMMER für sich allein wurde
zu einem der meist zitierten Texte der Frauen bewegung. Am 28. März 1941 nahm
sich Virginia Woolf in dem Fluss Ouse nahe ihrem Wohnhaus in Sussex das Leben.
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schäumen, und sich dann wieder, eins-zwei, eins-zwei, brechen. Ich höre das
Rouleau, das seine kleine Holzquaste an der Schnur über den Boden schleift,
wenn der Wind es nach außen bauscht; ich liege und höre dieses Schäumen
und sehe dieses Licht, und habe das Gefühl, es ist fast unmöglich, dass ich
tatsächlich hier bin, mit dem Gefühl der reinsten Ekstase ...
[Dieses Kinderzimmer] hatte einen Balkon. Er hatte zwar eine Trennwand,
hing aber mit dem Schlafzimmerbalkon meines Vaters und meiner
Mutter zusammen. Meine Mutter kam gewöhnlich in einem weißen Morgenrock
auf ihren Balkon hinaus, an dessen Wand Passionsblumen wuchsen. Das
waren große sternenförmige Blüten, mit violettem Fadenkranz und großen
grünen Knospen, teils voll, teils leer.
Wenn ich eine Malerin wäre, würde ich meine ersten Eindrücke in
einem blassen Gelb, Silber, Grün malen: wie die hellgelben Rouleaus, das
grüne Meer und das Silbrige der Passionsblumen. Ich würde ein halbtransparentes
Rundbild malen, ein Bild mit gewölbten Blütenblättern, mit Muscheln,
mit Dingen, die halb durchsichtig wären; ich würde Arabesken ohne feste
Umrisse malen, durch die das Licht scheint. Alles wäre groß und verschwommen,
und was zu sehen wäre, wäre gleichzeitig auch zu hören – Geräusche
würden aus dieser Blüte oder jenem Blatt kommen, Geräusche, die vom Bild
selbst nicht zu unterscheiden wären. Geräusch und Bild scheinen also die
ersten Eindrücke zu gleichen Teilen auszumachen. Wenn ich an die frühen
Morgen im Bett denke, höre ich auch das Krächzen der Krähen aus großer
Höhe herunterfallen. Das Krächzen der Krähen gehört zum Sich-Brechen der
Wellen – eins-zwei, eins-zwei – und dem Schäumen des Wassers, wenn sie
zurückweichen, um sich dann wieder zu sammeln ...
Die Stärke dieser Bilder – doch das Schauen war damals immer
so sehr mit Geräuschen verbunden, dass „Bild“ nicht das richtige Wort ist –
jedenfalls lässt mich die Stärke dieser Eindrücke immer wieder abschweifen.
Jene Momente – im Kinderzimmer und auf dem Weg zum Strand – können
noch heute realer sein als der gegenwärtige Augenblick. Ich kann ein
Stadium erreichen, wo ich die Dinge so geschehen sehe, als wäre ich dort.
Das bedeutet, wie ich annehme, dass mein Gedächtnis das reproduziert, was
ich vergessen hatte; so dass es aussieht, als geschähe es unabhängig von
mir, obwohl ich es doch in Wirklichkeit geschehen lasse. In gewissen günstigen
Stimmungen tauchen Erinnerungen – etwas, was man vergessen hatte
– wieder auf. Wenn das so ist, wäre es dann nicht auch möglich – frage ich
mich oft –, dass Dinge, die wir mit großer Intensität erlebt haben, unabhängig
von unserem Bewusstsein existieren?
aus: Virginia Woolf,
eine skizze der vergangenheit (1939)
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Über den Roman der
Zukunft
wenn wir also mut haben, wenn wir riskieren, uns lächerlich zu machen,
und zu erkennen versuchen, in welche Richtung wir, die wir uns so rasch zu
bewegen scheinen, denn eigentlich gehen, werden wir vielleicht erfahren,
dass die Prosa in zehn bis fünfzehn Jahren für Zwecke verwendet wird,
für die sie noch nie verwendet wurde. Wir werden gezwungen sein, uns
neue Namen für die verschiedenen Buchgattungen auszudenken, die sich
da – unter ein und demselben Titel – verbergen. Und es ist möglich, dass
sich unter den sogenannten Romanen einer befinden wird, den wir kaum
zu benennen wissen. Er wird in Prosa geschrieben sein, aber in einer Prosa,
die viele Merkmale der Dichtung hat. Sie wird etwas von der Exaltation der
Poesie haben, aber auch viel von der Gewöhnlichkeit der Prosa. Sie wird
dramatisch sein und dennoch kein Drama. Sie wird gelesen, nicht dargestellt
werden. Welchen Namen sie haben wird, ist kaum von Bedeutung. Wichtig
ist, dass so ein Buch, wie wir es am Horizont auftauchen sehen, vielleicht
dazu dienen kann, Gefühle auszusprechen, die im Augenblick noch von der
reinen und einfachen Dichtung ausgesperrt sind und auch im Drama keine
Unterkunft finden.
[Dieses Buch] wird wenig Gebrauch machen von dem wunderbaren
Vermögen, Tatsachen zu berichten, das ein Merkmal der Romanliteratur ist.
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Es wird uns sehr wenig über die Häuser, das Einkommen, die Tätigkeiten
der Figuren mitteilen. Trotz dieser Einschränkungen wird es die Gefühle
und Vorstellungen der Romanfiguren genau und lebhaft ausdrücken, aber
unter einem anderen Blickwinkel. Es wird dem Gedicht insofern ähneln, als
es nicht nur die Beziehungen der Menschen zueinander beschreibt, sondern
es wird die Beziehung des Bewusstseins zu allgemeinen Ideen und sein einsames
Selbstgespräch schildern. Denn unter der Herrschaft des bisherigen
Romans haben wir zwar einen Teil des Bewusstseins genau beobachtet, einen
anderen aber gänzlich außer acht gelassen. Wir haben vergessen, dass
ein ganz erheblicher Teil unseres Lebens aus Empfindungen zu Rosen und
Nachtigallen, zu Morgendämmerung, Sonnenuntergang, Leben, Tod und
Schicksal besteht; wir vergessen, dass wir viel Zeit damit verbringen zu schlafen,
zu träumen, zu denken, zu lesen – und das allein; wir sind nicht ausschließlich
mit persönlichen Beziehungen beschäftigt, nicht all unsere Energie
richtet sich auf unseren Lebensunterhalt. Wir sehnen uns nach einer etwas
unpersönlicheren Art der Beziehung. Wir sehnen uns nach Ideen, Träumen,
Vorstellungen – nach Dichtung.
aus: Virginia Woolf,
die schmale brücke der kunst (1927)
über die entstehung von „die wellen“
aus den Tagebüchern von Virginia Woolf
––––– 30. September 1926
Ich habe die Absicht, einen merkwürdigen
Geisteszustand festzuhalten. Ich wage die
Vermutung, es könnte der Impuls zu einem
neuen Buch sein.
––––– 21. Februar 1927
Warum nicht eine neue Art von Theaterstück
erfinden – weg von Fakten: frei; dennoch
konzentriert; Prosa, dennoch Poesie; ein Roman
& ein Theaterstück.
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––––– 18. Juni 1927
Plötzlich legte ich los & erzählte die Geschichte der „Moths“*
wieder, die ich wohl sehr schnell schreiben werde. Ich glaube, dass
die „Moths“ ganz gut das Gerüst ausfüllen können, das ich hier
hingeworfen habe: die Idee eines Drama-Poems: die Idee von einem
fortlaufenden Strom, nicht nur von menschlichen Gedanken,
sondern von dem Schiff, der Nacht &c., die alle zusammenfließen:
unterbrochen von der Ankunft der leuchtenden Falter.
* „Die Wellen“ sollten ursprünglich „The Moths“ („Die Nachtfalter“) heißen
––––– 20. September 1927
EINES TAGES werde ich hier die UMRISSE aller
MEINER FREUNDE skizzieren, wie ein groSSES
HISTORISCHES GEMäLDE. Es wäRE doch eine
MÖGLICHKEIT, die MEMOIREN seiner eigenen ZEIT
ZU schreiben, während die MENSCHEN noch
am Leben sind.
––––– 28. November 1928
The Moths verfolgen mich immer noch, sie erscheinen ungebeten
zwischen Tee & Dinner ... Mir ist die Vorstellung gekommen, was ich
jetzt tun möchte ist, jedes Atom zu sättigen. Ich will alles Nutzlose,
Abgestorbene, Überflüssige eliminieren: den Augenblick ganz
geben, was immer er enthält.
––––– 28. Mai 1929
Jetzt zu diesem Buch, The Moths. Wie soll ich damit anfangen? Ich versuche nicht,
eine Geschichte zu erzählen. Doch könnte es vielleicht so gehen. Ein denkendes
Bewusstsein. Sie könnten Lichtinseln sein – Inseln im Strom, den ich zu vermitteln
versuche: das Leben selbst, wie es dahinläuft.
––––– 23. Juni 1929
Jetzt fange ich an, die Moths eher zu klar zu
sehen. Ich glaube ich werde so anfangen:
Morgendämmerung; die Muscheln an einem
Strand ... Könnte man es nicht einrichten, dass
die Wellen die ganze Zeit zu hören sind?
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––––– 11. Oktober 1929
Man meint, man hätte gelernt, schnell zu
schreiben, & man hat es nicht. Auch habe ich
noch nie in meinem Leben einen so vagen und
dennoch ausgetüftelten Entwurf angepackt;
bei jedem Zeichen, das ich hinsetze, muss ich
dessen Beziehung zu einem Dutzend anderer
bedenken.
––––– 26. Januar 1930
Ich stecke fest in diesem Buch – ich meine, klebe fest wie eine Fliege am
Fliegenpapier. Manchmal verliere ich den Kontakt, mache aber weiter;
dann wieder habe ich das Gefühl, dass ich endlich meinen Finger auf
etwas Zentrales gelegt hätte. Aber wie ich es zusammenziehen, es zu
einem Ganzen pressen soll – das weiß ich nicht; noch kann ich mir
das Ende vorstellen. Die Zwischenpartien sind sehr schwierig, dennoch
halte ich sie für wesentlich: um zu überbrücken & auch um einen
Hintergrund zu bilden – das Meer, die unempfindliche Natur – ich
weiß nicht.
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––––– 16. Februar 1930
Ich arbeite weiter an der Hampton Court-Szene in The Waves – lieber
Gott, wie oft ich mich frage, ob ich dieses Buch zustande bringen werde!
Es ist ein Haufen von Fragmenten bis jetzt.
––––– 1. März 1930
Wenn mich je ein Buch ausgelaugt hat, dann dieses.
––––– 28. März 1930
Dieses Buch ist eine sehr kuriose Angelegenheit. Ich bossele weiter
daran; & empfinde es als das komplexeste & schwierigste aller
meiner Bücher. Wie soll man es beenden, außer durch eine ungeheure
Diskussion, in der jedes Leben seine Stimme haben soll – ein Mosaik
– ein –––. Ich weiß es nicht.
––––– 23. April 1930
Dies ist ein sehr wichtiger Morgen in der Geschichte von The Waves,
weil ich glaube, dass ich die Ecke genommen habe & die letzte Strecke
geradeaus vor mir sehe.
––––– 29. April 1930
Und ich habe gerade, mit ebendieser Federspitze
voll Tinte, den letzten Satz von The Waves beendet.
Ich denke, ich sollte das zu meiner eigenen
Information festhalten. Ja, es war die größte geistige
Anspannung, die ich je erlebt habe. Aber
ich habe noch kein Buch geschrieben, das so voller
Löcher & Flickwerk ist; es wird umgebaut werden
müssen, nicht nur umgestaltet.
––––– 1. Mai 1930
Habe nichts als einen Scherbenhaufen in meinem Kopf; kann
nicht lesen, & kann nicht schreiben, & kann nicht denken. Die
Wahrheit ist natürlich, dass ich mich wieder an The Waves
machen möchte. Ich beginne zu verstehen, was ich im Sinn hatte;
& möchte anfangen, massenweise Irrelevantes herauszuschneiden
& zu lichten, die guten Sätze zu schärfen & sie auf Glanz zu
bringen. Eine Welle nach der anderen ...
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––––– 20. August 1930
The Waves löst sich, glaube ich (ich bin auf Seite 100), in eine Reihe
von dramatischen Monologen auf. Worauf es ankommt ist, sie homogen
hinein- & herausfließen zu lassen, im Rhythmus der Wellen.
Können sie nacheinander gelesen werden? Davon weiß ich noch
nichts. Ich finde, dies ist die größte Gelegenheit, die ich mir bisher
habe schaffen können: daher vermutlich der totalste Fehlschlag.
––––– 12. Dezember 1930
Dies ist, denke ich, der letzte Tag einer
Atempause, die ich mir gestatte, bevor ich die
letzte Strecke von The Waves anpacke.
––––– 22. Dezember 1930
Mir kam gestern abend der Einfall, als ich ein Beethoven-Quartett
hörte, dass ich all die unterbrochenen Abschnitte in Bernards letzter
Rede verschmelzen könnte, & mit den Worten O Einsamkeit enden:
so dass er all diese Szenen absorbieren könnte & es keinen Bruch
mehr gäbe.
––––– 30. Dezember 1930
WAS ihm fehlt, ist vermutlich EINHEIT; aber es ist, denke ich, ziemlich
gut (ich rede mit mir selbst am Kamin über The Waves). Angenommen,
ich könnte alle Szenen noch mehr zusammenziehen? – durch den
Rhythmus, hauptsächlich. Um so diese Schnitte zu vermeiden; um so
das Blut wie einen Sturzbach von einem Ende zum anderen fließen zu
lassen – ich will den Leerlauf nicht, den die Brüche verursachen; ich
möchte Kapitel vermeiden; das ist wirklich meine Leistung, wenn es
hier eine gibt: eine gesättigte, unzerteilte Vollständigkeit; Wechsel der
Szenen, der Stimmungen, der Personen wird herbeigeführt ohne einen
Tropfen zu verschütten.
––––– 2. Februar 1931
Ich glaube, ich bin im Begriff, The Waves
zu beenden. Ich glaube, ich könnte es am
Samstag beenden.
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––––– 7. Februar 1931
Hier muss ich, in den wenigen Minuten, die bleiben, das
Ende von The Waves festhalten, dem Himmel sei Dank.
Ich habe die Worte O Tod vor fünfzehn Minuten niedergeschrieben,
nachdem ich durch die letzten zehn Seiten
mit Momenten solcher Intensität & Berauschtheit getrudelt
bin, dass mir schien, ich stolperte nur noch meiner eigenen
Stimme hinterher, oder fast einer Art von Sprecher (wie
als ich verrückt war) ...
Was mich im letzten Stadium interessiert, war die Freiheit
& Kühnheit, mit der meine Phantasie all die Bilder &
Symbole, die ich vorbereitet hatte, ergriff, benutzte & verwarf.
Ich bin überzeugt, dass das die richtige Art & Weise
ist, sie zu benutzen – nicht in festen Fügungen, wie ich es
zunächst versucht hatte, zusammenhängend, sondern
einfach als Bilder; ohne je eindeutig sein zu müssen; nur
andeutend. So hoffe ich, dass ich das Geräusch von Meer
& Vögeln, Morgendämmerung & Garten unterschwellig
beibehalten habe, so dass sie ihre Arbeit unterirdisch tun.
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––––– 13. Mai 1931
Ich bin jetzt dabei, die 332 Seiten der Waves von Anfang bis Ende zu
tippen. Ich schaffe 7 oder 8 pro Tag; damit hoffe ich, das Ganze bis
zum 16. Juni oder um den Dreh beendet zu haben.
––––– 30. Mai 1931
Nein, habe ich gerade gesagt, ich kann nicht
mehr schreiben: ich schreibe das Todeskapitel
ab: habe es zweimal umgeschrieben. Ich
werde mich noch einmal daran machen & es
abschließen, heute nachmittag, hoffentlich.
Aber wie es doch die Muskeln in meinem Hirn
zu einem festen Knäuel zusammenzurrt. Das ist
die konzentrierteste Arbeit, die ich je geleistet
habe & welch eine Erleichterung, wenn sie
beendet ist. Aber auch die interessanteste.
––––– 17. Juli 1931
Ja. HEUTE morgen kann ich, glaube
ich, sagen, ich habe es beendet.
Leonard [Virginia Woolfs Mann, der Verleger Leonard Woolf] wird es
morgen lesen; & ich werde diese Kladde auf schlagen,
um sein Urteil einzutragen.
Meine eigene Meinung, – o je –, es ist ein schwieriges
Buch. Ich weiß nicht, wann ich mich je so unter Druck
gefühlt habe. Und ich bin nervös, wegen Leonard.
Eines ist sicher, er wird ehrlich sein, mehr als sonst.
Und es könnte ein Fehlschlag sein. Jedenfalls habe
ich meine Vision angepeilt, und wenn es kein Fang ist,
ist es doch ein Wurf in die richtige Richtung. Aber
ich bin nervös.
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––––– 19. Juli 1931
„Es ist ein Meisterwerk“, sagte
Leonard, als er heute morgen zu
meinem Gartenhaus herauskam.
„Und das beste deiner Bücher.“ Ich
halte das fest; & füge hinzu, dass
er auch findet, dass die ersten
100 Seiten extrem schwierig sind,
& seine Zweifel hat, wieweit ein
gewöhnlicher Leser dem folgen
wird. Aber mein Gott! welche
Erleichterung!
––––– 15. September 1931
Ich bin hier heraufgekommen, zitternd in dem Gefühl
vollständigen Versagens ... The Waves, das sage ich
voraus, markiert den Niedergang meines Renommees.
––––– 9. Oktober 1931
Tatsächlich, dieses unverständliche Buch wird
besser aufgenommen als irgendeins davor.
Und es verkauft sich – wie unerwartet, wie
merkwürdig, dass die Leute dieses schwierige,
knirschende Zeug lesen können!
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impressum
textnachweis
Virginia Woolf, Die Wellen, Frankfurt am Main, 2003;
Virginia Woolf, Eine Skizze der Erinnerung, in: Augenblicke –
skizzierte Erinnerungen, Stuttgart, 1981;
Virginia Woolf, Die schmale Brücke der Kunst, Berlin, 1994;
Virginia Woolf, Tagebücher, Band II (1925 – 1930) und III (1931 – 1935),
herausgegeben von Klaus Reichert, Frankfurt am Main, 1999 – 2003
herausgeber
Schauspiel Stuttgart / Staatstheater Stuttgart
intendant
Hasko Weber
redaktion
Christian Holtzhauer, Christian Mahlow
gestaltung
strichpunkt, Stuttgart / www.strichpunkt-design.de
druck
Engelhardt & Bauer
s: 34 ˚
0297_DieWellen_Innen_RZ.indd 34 09.01.13 18:44