"Utharion Winterbruch" (Kurzgeschichte von Michi)

Zwischen Ende und Anfang
Gratenfels, den 13. Efferd 1004 BF / 11 Hal
Person: Aurelian, Priester des Raben – Wanderpriester mit kalten Füssen
Am Anfang ist Dunkelheit.
Man konnte kaum die Hand vor den Augen erahnen und dennoch musste es noch helllichter
Tag sein. Der schwere Duft von Weihrauch lag in der Luft des kleinen kärglich eingerichteten
Tempelzimmers, in dem sich die zwei ungleichen Boron-Priester befanden. Bruder Aurelian,
ließ seinen Körper erschöpft auf einen kleinen Holzschemel nieder, der die einzige
Sitzmöglichkeit des Raumes bot. Sein kahlgeschorenes Haupt wog schwer in diesen Tagen
und man mochte ihm diese Unhöflichkeit verzeihen, denn er kam als Bittsteller und hatte die
heiligen Hallen nur als Gast betreten. Als Wanderpriester war er es gewohnt zum Volke zu
gehen und nicht, dass es zu ihm kam, wenn der Segen der Götter benötigt wurde. Dies hatte
dazu geführt, dass auch seine Haut schon seit vielen Götterläufen nicht mehr die kühle Blässe
inne hatte, denn nie weilte er lange in den dunklen Mauern eines Tempel seines
schweigsamen Herrn.
Ganz anders als sein vor ihm aufragendes Gegenüber, mit dem schlohweißen Haaren, der
keinerlei Anstalten unternahm ihn ob des Belegens des einzigen Stuhls zu tadeln oder auch
nur eine Miene zu verziehen.
Aurelians Blick zog suchend durch den dunklen Raum ... und erhob sich weit empor zu dem
in einer Aura der Ernsthaftigkeit versunkenen Tempelvorsteher, den er in seiner Not
aufgesucht hatte. Wie unterschiedlich er doch von dem hochgewachsenen Geweihten vor sich
war, ging es ihm durch den Kopf ... er selbst war nur ein Wanderpriester, sein Gegenüber gar
als „Hüter des Raben“ ein Tempelvorsteher – und doch unterschieden sich ihre kargen
schmucklosen Roben, die sie beide als Boronis auswies, kaum von einander.
Aurelian war nie groß gewachsen, hatte in den über Fünfzig Götterläufen seines Lebens
niemals über die imposante Kraft der Ruhe verfügt oder gar die andächtige Ausstrahlung
verströmt, die der Priesterschaft des Stillen so eigen war und nicht grundlos nachgesagt
wurde. Seine gar fürchterlich schmerzenden Füße hatten ihn hierher getragen – allein in der
Hoffnung, den Worten Luft machen zu können. Nun war es an der Zeit dafür ...
„Gelon Prahle, Tempelvorsteher des Boron zu Gratenfels – als gutherziger Mann seid Ihr
bekannt – aber auch als kluger Priester. Gebt acht auf die Worte Eures Bruders, der sein Sein,
so wie auch Ihr, unserem Herrn Boron, dem Wächter des Todes, dem Erlöser der Kranken,
dem Schenker des Vergessens, geweiht hat. Behütet was ich Euch überantworte und in Eure
fürsorgliche Obhut überstellen will. Behaltet meine Worte gut in Erinnerung, denn – so will
ich es geloben - es werden meine letzten sein.“ Der kahle Priester fühlte die Augen des
unnahbaren Geweihten, mit dem schlohweißen Haar, auf sich lasten und senkte bekümmert
seinen Blick ...
„So will ich Euch erzählen, was mir am 11. Efferd wiederfuhr ...
Dies war sein Monat und Efferd meinte es wahrlich gut mit den Bauern, denn es hatte schon
seit Stunden geregnet. Meine Robe war triefend nass – doch ich wusste, dass ich in Kürze auf
das Städtchen Kefberg hätte stossen müssen, in dessen Obhut ich Unterschlupf erhofft hatte.
Tief in mir grollte ich dem Herrn Phex, dass er ausgerechnet diesen Abend für den Diener
seines Bruders Boron nicht mit strahlenden Sternen erhellte – so dass ich weiterhin die Füsse
unsicheren Schritts in jede dunkle Pfütze steuerte. Die Kapuze meiner Robe schmiegte sich
vollkommen klitschnass auf mein haarloses Haupt und bot schon seit einigen Stunden keinen
Schutz mehr vor dem Wetter. Während sich in meinem Kopf ein Wunschbild von einem

warmen Herdfeuer bildete, wurde ich unaufhörlich von oben und unten gleichmäßig
durchnässt. Mit unzähligen Gedanken vertrieb ich mir die Zeit des Gehens ... vielleicht wäre
es wesentlich angenehmer mich in meinem erfahrenen Alter von über 50 Götterläufen
dauerhaft in einem Tempel niederzulassen? Wandelte ich nicht schon zu lange als
Wanderpriester durch die Dörfer des Reichs? Eingesperrt in starren Tempelwänden ... das
wäre kein Dasein für deinen treuen und äußerst tropfnassen Priester, mein Herr. Deinen
Glauben will ich leben – doch ein stetes Leben in deinen Tempeln würde mich von Deiner
Ruhe entfernen, o Boron – Allmächtiger Gebieter des Todes. Spüre ich dein Sein doch
nirgends mehr als in den Menschen dieses Landes, die meiner Hilfe bedürfen. Doch diesmal
hatte ich mich weit von Ferdoks Ebenen, die ich normalerweise durchstreifte, entfernt ...
eigentlich zu weit ohne zu wissen, wohin mich meine Schritte tragen würden und ohne
Rücksicht auf meine Knochen, denen meine Reisen immer schwerer zu fallen scheinen. Das
Wetter efferdwärts der Koschberge hatte ich auch gehörig unterschätzt, als mich meine Beine
hierher gebracht hatten. Der Regen nahm mir die Sicht und doch erahnte ich vor mir den
Anger meines Herrn. Nur ein schmaler Bretterzaun trennte den Boronsanger, auf dem die
Toten bestattet liegen von dem aufgeweichten Weg, über den mich meine Beine trugen.
Kefberg konnte nicht mehr weit sein! Wäre die Strasse entlang des Flusses Tommel auch
nicht so Abschüssig zur Flussseite hin verlaufen, wäre meine Wanderschaft auch mit weniger
Anstrengung verbunden gewesen. „Du wirst alt, Aurelian“ ... ich sprach um etwas Wärme
aus dem vertrauten Ton meiner Stimme zu schöpfen – doch der laut auf meiner Kapuze
aufprallende Regen verschluckte jedes Wort. „Alt – Alt! – Alt!!“ sprach ich trotzig in den
nassen Wind – jedes Wort glitt mir lauter von den Lippen um endlich mein eigenes Gehör zu
finden. Für eine Sekunde schien die Zeit still zu stehen - der Regen stoppte und meine Stimme
rief laut durch die Nacht! Wie angewurzelt blieb ich stehen, hatten mich nun doch meine
eigenen Töne geschreckt! Nur wenige Schritt vor mir war der Eingang des Boronsangers –
das Tor in Form einer Rabenschwinge stand weit geöffnet.“
Kaum war mein Ruf ertönt, huschte eine Bewegung durch die Dunkelheit, eine Gestalt kam
aus dem Tor herausgerannt – den Kopf hektisch in meine Richtung gedreht! Mehr konnte ich
jedoch nicht erkennen, war der Abend doch wolkenverhangen und Borons Schleier kam
näher. Drohend hob ich meinen Wanderstab über meinen Kopf – welch Frevel, so schien mir!
Wen hatte ich da aufgescheucht, und was hatte die Gestalt auf dem Boden des Herrn Boron zu
suchen gehabt! Trotz meiner Beine, die bereits signalisierten nicht nur im Matsch sondern
auch in Schmerzen zu schwimmen, wollte ich diese Tat nicht ungesühnt lassen und das
flüchtende Wesen hinfort vertreiben! Meine Verfolgung war vorüber noch ehe sie begonnen
hatte, denn kaum hatte ich einen schnellen Schritt vorwärts gesetzt, glitt ich auch schon auf
dem nassen Boden aus ... schlug klatschend in dem dreckigen Matsch auf ... und rollte auf der
abschüssigen Strasse einen Schritt in Richtung des Flusses. Kein Zwinkern später
durchschnitten Hufe den Boden, wo ich noch einen Augenblick zuvor meinen Wanderstab
mutig geschwungen hatte. Das Geräusch von brechendem Geäst ...
Laut drang der Ritt eines Pferdes an mein Ohr – ein Reiter mit gezogenem Schwert gab
seinem Vieh die Hacken und trieb es in die Dunkelheit dem flüchtenden Schatten hinterher!
Hatte er in den Büschen gelauert an denen ich soeben vorbeigegangen war? Was ging hier
vor? Ein gellend, angsterfüllter Schrei schnitt durch die Nacht – ausgestoßen von der
rennenden Gestalt – und ... ausgestoßen von einer Frau! Für den Bruchteil einer Sekunde
öffneten die Wolken ihre Pforten und das Madamal leuchtete auf eine erschreckende Szenerie
herab. Der Reiter trug einen wallenden schwarzen Umhang am Körper, auf dem ein
Weidenkorb mit einem Bündel gebunden war und das zum Hieb erhobene Schwert balancierte
über einem schweren Metallhelm, aus dem zu linker und rechter Hand drei gebogene Zacken

herausragten. Das Bündel schaukelte gefährlich im Korb, drohte es doch ob des
galoppierenden Pferdes hinauszufallen.
Die Frau war durch ihren Verfolger verdeckt, doch rannte sie zweifelsohne auf den Fluss zu
... doch erneut schoben sich dunkle Regenwolken vor die helle Scheibe am Himmel und
tauchten die Umgebung in ein tiefes Schwarz. Der Schrei der Verfolgten riss ab im
Geplätscher des Regens, der noch stärker auf mich hinabprasselte. Es hatte nur wenige
Augenblicke gedauert – und mit einem Schlag herrschte nur noch borongefällige Ruhe um
mich herum. Mein Atem raste, während ich meinen Körper aus dem Schmutz erhob und
geschwind an die Stelle rannte an der ich die beiden zuletzt gesehen hatte...
Von einem kleinen Hügel sah ich hinab auf eine mehrere Schritt breite Felsnase, die über den
Tommel ragte. Der aufgeschwemmte Boden zeigte Fuss- und Pferdespuren, die unmittelbar
auf den Sims führten – doch auf dem glitschigen Felsen war nichts mehr zu entdecken .. nur
ein kleines Bündel lag auf einem Strauch am Rande des Hügels. Vorsichtig schritt ich zum
Ende des Felsens und spähte hinab in die reißenden Wassermaßen des Tommels, dessen
weisse Gischt den Anschein machten als wollten sie zu mir hinaufgreifen. Doch nichts sah ich
– waren sie hier hinabgestürzt? Von diesem Felssims gab es keinen Ausweg, wenn die Frau
hierhin gelaufen sein sollte ... hätte der Reiter sein Pferd noch stoppen können ohne auf dem
nassen Untergrund ebenfalls in den Fluss zu stürzen? So kniete ich vorsichtig nieder und
sprach „Boron möge euren Seelen gnädig sein ... Herr Efferd führe ihre Leiber in die Arme
der Priesterschaft deines Bruders – auf das ihnen ewige Ruhe geschenkt werden kann.
Heiliger Golgari ...“ weiter sollte ich nicht kommen, denn ein Rascheln hinter meinem
Rücken schreckte mich auf. Woher stammte das Geräusch? Mein Blick fiel auf das im Strauch
hängende Bündel – und da: es hatte sich bewegt! Mit überlegten Schritten trat ich näher
heran ... bei den Zwölfen! Aus unschuldigen Augen blickte mich ein Kind an – es mag wohl
zwei Monde alt sein – eingewickelt in ein weisses Tuch aus Leinen.
Ohne zu schreien sah es mich einfach nur an ... gütige Marbo – hab Dank – es ist unverletzt!
Kein Haar seines blonden Schopfes war ihm gekrümmt worden ... war es aus dem Korb des
Reiters gefallen? Oder hatte es die Unglückliche eng bei sich getragen? „Komm, mein Kind –
Bruder Aurelian wird auf dich Acht geben.“ Seine Augen funkelten mich an, als ich es in den
Arm nahm und mich von dem Felssims abwende um zurück zur Strasse zu gehen. „Marbo
behütet dich, mein Kind – die Götter haben befunden, dass deine Zeit noch nicht gekommen
ist“. Was mag hier nur geschehen sein? Die arme Mutter des Kindes musste in die reissenden
Fluten gestürzt sein .. du armer Wurm – halte ich eine Waise in meinem Arm? Welchen
Namen mag deine Mutter dir gegeben haben? Wer war die Frau gewesen und was hatte sie
auf dem Boronanger getan? Hatte sie Schutz auf dem Boden des Herrn Boron gesucht? Oder
gar Schlimmes im Sinne gehabt? Vorsichtig näherte ich mich der geöffneten Pforte, nachdem
mein Blick über die im Finsteren liegende Strasse glitt ... es war niemand zu erkennen – die
Stille plötzlich allgegenwärtig. Der Regen musste unbemerkt gänzlich verklungen sein und die
Sterne strahlten auf uns hinab ... erleuchteten mir den Weg. Bedächtigen Schrittes betrat ich
den Hof meines Herrn, während mein Blick über zahlreiche Gräber glitt. Langsam wandelte
ich zwischen den Steinen hindurch, pries schweigend den Herrn, der Wache hält über den
Toten, die in seinen Gefilden schlafen – ewiglich beschützt. Meine Beine hielten inne mitten
im Schritt ... ich senkte mein lädiertes Knie in die feuchte Erde hinein und glitt nieder auf den
Boden. Den Blick starrend gebannt auf den Grabstein, der vor mir aufragte. Das Ende des
Steins wurde geziert von einem eingemeißelten Helm ... aus dem zu linker und rechter Hand
jeweils drei leicht gebogene Zacken herausragten - der Helm des Reiters! War dies ein
Zufall? Unter einem gewaltigen Boronsrad prangte der Name „Winterbruch“ – und fein
gemeisselt der 11. Rondra diesen Jahres. Es war auf den Tag genau einen Mond her, dass
dieser Mann das Leben verlassen hatte. Kindsgeschrei drang an mein Ohr – doch es war

nicht der Knabe auf meinem Arm, der zornig brüllte. „Bei Boron und seinen Elf
Geschwistern! Was geht hier vor?“ Ein weiterer Säugling – doch in ein braunes Tuch gehüllt
lag versteckt hinter dem verzierten Grabstein. Sein Haar war Rabenschwarz und es musste
jünger sein als der Blondschopf. Etwa einen Mond alt? Er zitterte vor Kälte ... so nahm ich
auch ihn in den Arm und eilte mich, fort von hier zu kommen ... mein Blick tastete die
Umgebung ab – doch Boron sei Dank, keine weiteren Wesen waren zu sehen. Ich musste nach
Kefberg – nicht nur ich sondern auch die beiden Kinder auf meinem Arm benötigten der
Herrin Travias warmes Herdfeuer, waren wir doch von den großzügigen Gaben des Himmels,
derer ich so gar nicht bedarft hatte, allzu durchnässt.
Die Akoluthin des Tempels warf mir entgeisterte Blicke zu als ich, bis zu meiner Kapuze
verdreckt, des Nachts an die Pforte klopfte. Viel mehr hämmerte ich mit meinem Knie gegen
das Holz – schien es mir doch unangebracht als Priester des Schweigsamen mitten in der
Nacht mit lauten Rufen auf mich Aufmerksam zu machen. Meine Arme waren mit den beiden
Knaben belegt und somit nicht zu weitreichenden Taten in der Lage. Und doch ließ sie uns ein
– ungeachtet der Wasserlache, welche sich im Raum des Herdfeuers um meine Füße bildete.
So wie noch kurze Zeit zuvor der Regen auf mich hinabgeplätschert hatte – plätscherten nun
die Fragen Travianes, der Akoluthin des Tempels, auf mich ein ...
Die Knaben labten sich des Nachts noch am gewaltigen Busen der gut genährten Akoluthin,
welche auch ein eigenes Kind zu Versorgen, aber noch ausreichend Milch für alle drei, hatte.
Am nächsten Morgen versuchte ich zuerst zu erfahren, wer der Reiter und die unbekannte
Frau gewesen sein konnten – meine Fragen blieben jedoch ohne Antwort. Einzig von einer
Seltsamkeit erzählte man mir. Am 11. Rondra sei ein Reiter aufgefunden worden, der in
schwarzer Rüstung und einem seltsamen Helm mit drei gebogenen Zacken gewandet gewesen
sei. Seine Haar rabenschwarz, seine Augen grün, wie der Pfad Tsas, den er bereits verlassen
hatte. Man munkelte ein Blitz hätte ihn des Nachts erschlagen, doch hatte man keine Wunden
entdeckt, nur seine Rüstung sei in finsterem Schwarz gehalten gewesen. Allerdings habe man
den Leichnam auch nicht weiter untersucht ... war doch sein Geldbeutel prall gefüllt gewesen
– und die ehrlichen, armen Bauern hatten einen Teil seines Goldes in die Bearbeitung des
wirklich aufwendigen Grabstein gesteckt. Der Name „Winterbruch“ sei auf seinem Schwert
eingraviert gewesen, und da der Stein nicht namenlos gelassen werden wollte – entschied
man sich dafür, dass dieser Name der Seinige gewesen sein müsste. Mehr konnte selbst
Traviane nicht in Erfahrung bringen.
Danach habe ich mich auf direktem Wege zu Euch gemacht ...
Behütet die Buben, zeigt ihnen den rechten Weg, mein Bruder – und nachdem wir die Namen
nicht kennen, die ihre Mütter ihnen gaben – so will ich den Geburtssegen über den
Blondschopf sprechen und seinen Namen auf Marbonian bestimmen, denn Marbo hielt ihre
Hand schützend über ihn in der Stunde seiner Not. Seine Augen sind voller Stärke und nicht
einmal in der Stunde, als er Boron näher gewesen war als Tsa, hatte er gewimmert oder gar
geweint. Der zweite Jüngling schrie um meine Aufmerksamkeit zu erregen und dies mag ihm
wohl das Leben gerettet haben, hinter dem Grabstein des unbekannten Ritters, der so wie er
rabenschwarzes Haar und grüne Augen gehabt haben soll. Mag er gar am Grabe seines
Vaters gebettet worden sein? Ich konnte es nicht in Erfahrung bringen ... und nun will ich es
auch nicht mehr. Seit diesem Tag sehe ich sie jede Nacht im Traume – und wenn ich erwache
versuchen meine Augen ihre Konturen zu erblicken, bevor sie in der Dunkelheit verschwindet.
Ob mir Bishdariel zürnt, dass er mir die fliehende Frau in meine Träume geschickt hat?
Was auch immer in dieser Nacht geschehen ist, Bruder Gelon Prahle – so hat mir unser Herr
Boron gezeigt, dass ich nicht hätte dort sein sollen. Dass ich nicht hätte meine Stimme
erheben sollen, sondern meine Sicherheit im Schweigen finden, wie es eines seiner Priester

Pflicht gewesen wäre. Waren es doch meine Laute, die die Unglückliche hervorlockten. Vom
heutigen Tage an soll die Ruhe mich begleiten – das Jammern und jeden Laut will ich
ersetzen. Mein Weg soll mich nun zurück in den Osten führen, wo mir das Wetter gemäßigter
erscheint.„
Die wenigen Worte, welche der in tiefer Ernsthaftigkeit versunkene Tempelvorsteher zu Ihm
sprach, jagten ihm einen Schauer über den Rücken. Die Stimme hatte besonders kühl
geklungen und ließ keinen Zweifel daran, dass es nun Zeit war den Weg fortzusetzen.
Verunsichert und zögerlich erhob sich Aurelian. „Habt Dank und .... Boron zum Gruße,
Bruder.“
Aurelian hatte sich geeilt den Tempel zu Gratenfels hinter sich zu lassen. Er würde noch viele
Meilen darüber zu sinnen haben, ob er die Worte des so unergründlichen Hüter des Raben
richtig verstanden hatte. „Was Ihr nicht wisst – muss Euch nicht vergessen gemacht werden.“
Zweifelsohne ... auch der bedrohliche Unterton der in diesen Worten mitgeschwungen hatte,
war nicht zu überhören gewesen.
Eine einsame Träne schob sich langsam über Aurelians Augenlid und kullerte über die dralle
Wange hinab. Hatte er die Knaben nicht beschützen wollen? Was ging hier bloß vor? Er
wurde das Gefühlt nicht los mit den Worten, welche seine letzten sein sollten, erneut Unheil
angerichtet zu haben ...
Der geweihte Tempelvorsteher Gelon Prahle stand noch lange still im Raum – selbst als die
Schritte des Wanderpriesters bereits längst verklungen waren.
16 Götterläufe später
Gratenfels, 27 Hal
Person: Gebbert Katorz, Fuhrmann, der noch nie erhalten hatte was ihm zusteht
Mit lautem Knall prostete der Fuhrmann Gebbert Katorz, den alle nur den „gärenden
Gebbert“ nannten, seinem wortkargen Gefährten, dem Kutscher Alrik, zu. Er selbst pflegte zu
sagen, dass sein Karren schnell und zuverlässig jedes Ziel der Umgebung erreiche – und
vergas dabei nie zu erwähnen, dass er mit den Waren schneller ankäme als der Kunde einen
lauten Katorz aus seinen Darm entlassen könne! In Gratenfels war Gebbert jedoch schon seit
vielen Jahren bekannt – und man hatte eines Tages angefangen ihn nach seiner Liebe zum
üppigen Alkoholgenuss, der schon so manches Mal ein pünktliches Abreisen verhindert hatte
und gar zu oft eine Einkehr beim nächsten Gasthof des Weges erforderlich machte, zu
benennen. Seine aufbrausende, unbeherrschte Art machte es jedoch erforderlich ihn zumeist
nur in seiner Abwesenheit den „gärenden Gebbert“ zu nennen, wenn man es nicht vorzog
blaue-rote Verzierungen oder eine blutige Nase davon zu tragen. Obwohl er mehr als 50
Götterläufe zählte war sein Haar kaum lichter geworden – doch Satinavs Spuren waren nicht
gänzlich an ihm vorübergegangen. Die Täler zwischen seinen Muskeln hatten schon vor
vielen Jahren angefangen sich mit weichem Gewebe zu füllen. Der aufgequollene wuchtige
Körper war das Überbleibsel eines einst stolzen Mannes, der es einst gewohnt war hart
anzupacken. Denn nicht nur die Zeit war vergangen – nein, auch der Fleiß war der Bitterkeit
gewichen. Der stämmige Fuhrmann, welcher oftmals laut fluchend mit seinem Karren voller
Gratenfelser Äpfel auf den Strassen der Grafschaft angetroffen werden konnte, stand nun am
Tresen des Gasthauses „zum Wilden Einhorn“ und hatte sich bereits ausgiebig bei seinem
Kollegen Alrik über den wässrigen Geschmack des Gratenfelser Gabelbiers ausgelassen.
Dieser hatte es nun vorgezogen sich an den Nachbartisch zurück zu ziehen um sich mit ein
paar Holzfällern beim Kartenspiel zu messen. Alrik war kein großer Redner – aber zumindest
ein geduldiger Zuhörer gewesen, wenn auch seine Augen etwas anderes vermuten ließen.

Missmutig blickte Gebbert sich nun im halbleeren Schankraum um, da er noch lange nicht
damit fertig sein wollte seine praiosstrenge Meinung kund zu tun. Am anderen Ende des
Raumes hatten sich drei Söldlinge eingenistet – und mit zusammengesteckten Köpfen leise
vor sich hin tuschelten. Auch nicht interessant genug um sich die Zeit damit zu vertreiben,
seufzte Gebbert, der selbsternannte Freund des Gerstensaftes.
Ein paar Münzen hatte er ja noch in seinem Beutel – und er war trotz des dritten ... vierten ...
soeben geleerten Krugs noch immer durstig. „He da! Lutger! Mein Krug vertrocknet!“ Der
fette, gelangweilt vor sich hin starrende Wirt Lutger Stein sah erst gar nicht zu seinem
vernebelten Gast hinüber – sondern machte sich schwerfällig daran Nachschub durch den
Schankraum zu schleppen. Mit tiefem Ausatmen ließ er den vollen Krug hart auf den Tisch
niedersausen und verschüttete dabei einiges des schwach schäumenden Biers auf das bereits
glitschige Holz. Gebbert warf einen kritischen Blick auf den Inhalt und wollte gerade
lautstark beginnen den Wirt wegen seiner verschwenderischen Handhabung des wertvollen
Guts zu rügen – besann sich aber schnell darauf, dass das Gasthaus „zum Wilden Einhorn“
eines der letzten war, in denen er überhaupt noch gesehen werden durfte und verkniff sich mit
ärgerlichem Gesicht jeden Kommentar. Nur langsam griff seine Hand zu seinem Gürtel, an
dem er den kleinen Beutel mit den wenigen verbliebenen Münzen befestigt hatte. Der fette
Wirt warf einen kurzen Blick durch den Raum, doch weder hatten neue Gäste das Wirtshaus
betreten – noch bedurfte jemand anders seiner Aufmerksamkeit mit einer neuen Bestellung.
Als Lutger erneut auf den immer noch herumkramenden Gebbert schaute, der immer noch in
seinem mickrigen Beutel wühlte, ließ er seinen schwerfälligen fetten Körper auf den leeren
Stuhl plumpsen, der bereits ein gutes Stück vom Tisch entfernt stand. Kaum hatte er sich
fallen lassen als er sich auch schon der Aufmerksamkeit des gärenden Gebbert bewusste
wurde.
„Früher war alles besser, Lutger!“ platzte es aus dem Fuhrmann heraus als er einen tiefen
Schluck aus dem frisch gefüllten Krug nahm. „Da waren die Beutel noch gut gefüllt!“
Demonstrativ wackelte Gebbert mit seinem Geldbeutel – hatte jedoch die Anstrengung
aufgegeben die Bezahlung aus selbigem herauszusuchen, sondern schwatzte drauf los. „Weißt
du, ich verstehe nicht warum wir die einzigen sein sollen, die knapp an Münzen sind, Lutger!
Wann haben wir unsere Schuld endlich bezahlt? Wohin kommen denn die Taler, die ich nur
zu oft entrichtet habe? Heißt es nicht immer, die Kassen wären leer? Versteh mich nicht
falsch – die Zwölfe seien gepriesen! Aber benötigt Gratenfels wirklich so viele Priester des
Boron? Wer kann sich denn hier noch das Sterben leisten? Ich weiss wovon ich spreche,
Lutger! Wo stecken denn meine Taler? Ich hab noch unter dem alten Greifax gedient, als
dieser noch das Sagen hatte! Hab meinen Sold mit der Waffe verdient! Jeden Silbertaler muss
man jetzt fünfmal umdrehen, bevor man ihn ausgibt! So weit hat das der verfluchte Baldur
Greifax getrieben! Kein Wunder, dass sich sogar der Auflader Irian vor einigen Monden
Helmfrieds Haufen angeschlossen hat! Für mich währe das heutzutage nichts mehr“ raunte er
leise und mit einem abschätzenden Blick in Richtung der drei Söldner am anderen Ende des
Schrankraums. „Aber wozu? Natürlich bekommt man von der dauernden Schlepperei einen
krummen Rücken! Aber gleich zum Wanstschlitzer zu werden? Denen muss der Verstand
vernebelt worden sein, wenn die meinen man kann um Gratenfels noch aus Wanderern die
Kreuzer rauspressen! Den Helmfried hat wohl ein wilder Hund gebissen – ja, damals als der
noch großer Hauptmann war – da hat der bestimmt kräftig abgesahnt! Aber kaum, dass der
alte Greifax sich aus dem Staub gemacht .. wurde – war eben einfach fünfmal zuviel
Kriegsvolk in der Stadt! Was hat er sich dabei gedacht wer den Haufen zahlen soll? Ist doch
klar, dass die Söldner zuerst rausgeschmissen werden! Und wie kann man Gratenfels nicht
gern haben, wenn man schon so lange hier ist? Und das obwohl es schon eines riesigen
Wunders des Herrn Phex bedarf um überhaupt aus den Schulden rauszukommen.“ Erneut
nahm Gebbert einen tiefen Schluck aus dem vollen Krug und setzte ihn demonstrativ hart

zurück auf das feuchte Holz. „Den Helmfried muss ebenfalls der Wahn befallen haben, sonst
würde er endlich aus den Wäldern herauskommen und aufhören harmlosen, ehrvollen
Fuhrknechten noch den letzten Heller zu rauben! Das hätte es früher nicht gegeben, Lutger!
Ja! Früher konnte man noch stolz darauf sein aus Gratenfels zu kommen! Aber dann doch
gegen Wengenholm den kürzeren ziehen? Von da an ging es wirklich bergab mit dieser
schönen Stadt!“
Ein eiskalter Hauch erfasste Gebberts Rücken, als die Tür der Wirtsstube im kalten
Winterwind aufschwang – zwei in schwarze Wollroben verhüllte Gestalten hereinwehte. Das
emotionslose Treiben des Gasthauses schien sich davon nicht aus der Ruhe bringen zu lassen.
Einzig der Mann, den sie den gärenden Gebbert nannten, wollte einen Blick auf den
kältebringenden Eindringling werfen, fand jedoch weder Motivation noch Leidenschaft seinen
Körper in eine geeignete Haltung zu bringen, die ihm gute Sicht auf die Eingangstür gegeben
hätte. Und als unverschämt neugierig wollte selbst der Fuhrmann nicht gelten. Als er seinen
Kopf erneut in Richtung des schwerfälligen Wirts wandte, sah er sich zwei wartenden Augen
gegenüber. Das dies umgehend als Aufforderung zur Fortsetzung seines Gesprächs zu werten
war, ist eine Selbstverständlichkeit, der Gebbert auch ohne Verzögerung nachkommen wollte.
„Weißt du was ich meine?“ purzelten weitere Worte aus ihm heraus. „Schau – deine
Geschäfte könnten wohl auch besser laufen, Lutger! Es ist Firun – und trotzdem verirrt sich
kaum jemand zur Wärme in dein Traviagefälliges Gasthaus! Das ist doch Kuhdung, Lutger!“
„Stimmt, Gebbert – das ist Kuhdung“ entgegnete der gelangweilt blickende Lutger.
„Wie kannst du da noch ruhig schlafen? Wacht der Heilige Kupperus über dich? Laufen deine
Geschäfte denn so gut? Mit hochgezogener Braue musterte Gebbert nach seinen Worten den
fülligen Wirt. Als dieser jedoch keine Anstalten machte auf die Frage zu antworten und sich
wohl in einem Wettstreit um sparsame Worte mit Alrik befinden musste, begann Gebbert
erneut in seinem Geldbeutel zwischen den schnell zählbaren Scheiben zu kramen und warf
einige Münzen auf den Tisch. Unvermutbar flink griff der runde Wirt über das glitschige
Holz, schloss seine dicken Wurstfinger um die Bezahlung – und sprang im selben Atemzug
noch auf die Füße.
Gebberts Augen folgten ihm zum Tresen, wo er auch schon die Schuldigen erkannte, die dem
kalten Wind Zugang zu seinem Rücken gewährt hatten, als die Tür kurz zuvor geöffnet
worden war. Zwei in schwarze Wollroben gehüllte Gestalten standen mit abgewendeten
Köpfen dort und schienen zu warten. Der eine hatte soeben seine Kapuze zurückgeschlagen
und offenbarte langes schimmerndes Haar, welches gleichermaßen von asch- und
weißblonden Strähnen durchzogen war. Sein Gesicht war kantig, sein Blick glitt furchtlos
durch den Schankraum. In seinen Augen war das Licht des schweren Leuchters, der unter der
Decke hing, zu sehen - das geworfene Feuer spiegelte sich darin. Keine einzelner Funken –
nein! Hoch wie die Gipfel des Götterfirst loderten die Flammen stolz in seinen Augen. Mit
seiner imposanten Größe von über 1,80 Schritt überragte er seinen Begleiter ein gutes Stück
... trotzdem ließ sich nicht verleugnen, dass er noch im Heranwachsen war und in etwa 16
Sommer zählen mochte. Der zweite Ankömmling war ein kurzes Stück hinter dem
Gelbschopf stehen geblieben und hielt sein Gesicht weiterhin unter der Kapuze bedeckt. Seine
Arme lagen verschränkt, die Hände tief vergraben in den gegenüberliegenden Ärmeln seiner
langen schmucklosen Robe. Gebbert Katorz hatte nur selten in den letzten Jahren einen
Tempel betreten – und auf die Idee einen Heiligen Ort des Boron zu besuchen war er schon
gar nicht gekommen. Und doch erkannte er in den beiden Jünglingen, die Novizen des
hiesigen Boron-Tempels – die stets gemeinsam das Stadttor verließen um sich der
Gräberpflege des außerhalb liegenden Boronsangers zu widmen. Lutger Stein umrundete
schwerfällig den langen Tresen, während der blonde Novize ihm freundlich zunickte.
„Hesindeverlassender Baldur – wenn man vom Elfen spricht ...“ murmelte Gebbert

verdrossen in sich hinein, als er abgelenkt durch lautes Auflachen am Nebentisch seinen Kopf
zur Seite wendete. Einige Münzen aus Alriks Geldbeutel mussten soeben den Besitzer
wechseln und verschwanden laut klimpernd im Sack eines Holzfällers. Die Spieler waren
weiterhin in ihr Kartenspiel mit dem mürrischen Kutscher Alrik vertieft und missachteten zur
Gänze das Geschehen am Tresen. Gelangweilt gleitete Gebberts nach Unterhaltung suchendes
Gesicht zurück zu dem blonden Boroni, der ein kurz angebundenes Gespräch mit dem dicken
Wirt aufgenommen hatte und soeben einen Korb in Empfang nahm.
Die Hand des gärenden Gebbert wanderte zielsicher nach seinem Krug suchend über den
Tisch als ihm zum dritten Male an diesem Abend Aufmerksamkeit wiederfuhr. Denn der
zweite Novize stand weiterhin einen Schritt entfernt aber hatte begonnen Gebbert aus zwei
eiskalten grünen Augen zu mustern, welche unter seiner Kapuze herausblitzten. Hatte er ihn
gar gehört? Der angetrunkene Fuhrmann fühlte sich ertappt ob seines neugierigen Starrens
und wendete seinen Blick nieder auf den leeren Stuhl neben sich ...
„IRIAN?!“ keuchte Gebbert Katorz in seinen Krug als er gerade zum tiefen Schluck ansetzen
wollte und den jungen Bekannten entdeckte, der sich unbemerkt an dessen Seite auf den
leeren Stuhl gesetzt hatte. „Was tust du denn hier? War wohl nichts mit Helmfrieds Haufen?
Hat sich nicht gelohnt, was?“ Bei näherer Beschau des Aufladers Irian kam er zu dem
Schluss, dass er endlich jemand gefunden hatte, dem es merklich noch schlechter gehen
musste als ihm. Der Mittdreißiger mit den braunen zerzausten Haaren war wirklich in
erbärmlichen Zustand. Das eingefallene Gesicht hatte er tief gesenkt gehalten – den Versuch
eines direkten Blickkontaktes gar nicht erst unternommen. Ganz im Gegenteil: Irian starrte
mit traurigen Augen an der Holzplatte des Tisches vorbei – genau an eine Stelle, wo Gebbert
dessen Stiefel vermutete, die er ob des Elends gar nicht erst zu nah ans Gesicht bekommen
wollte. „Mensch Junge! – gut, dass du wieder da bist. Ich glaube kaum, dass du dich bei dem
wilden Haufen vom alten Helmfried wohl gefühlt hast! In diesen Monden ist´s besonders kalt
draußen im Koschgebirge! Da holt man sich peraineweiss welche Sieche. Und lohnen tut sich
das wohl auch nicht“ – wiederholte Gebbert mit einem süffisanten Blick auf Irians dünnes
Hemd, dass er am Körper trug. „Erzähl schon, mein Freund – wie ist es dir ergangen?“ endete
der benebelte Fuhrmann, während er voller Genugtuung einen weiteren tiefen Schluck des
herrlichen Biers nahm, das seit dem letzten Zug deutlich an Geschmack zu gewonnen haben
schien. Das Gesicht niedergeschlagen weiterhin gesenkt haltend, öffneten sich die Lippen und
gaben nur ein einziges Wort frei: „... Goldklamm“. „Goldklamm?“ fragte Gebbert. „War das
nicht das kleine Dorf im Koschgebirge – ein wenig abseits des Greifenpasses, dass vor knapp
20 Götterläufen durch ein Erdbeben völlig zerstört wurde?“ Gebbert lehnte sich
gedankenverloren zurück.
„Ich bin nie zuvor dort gewesen, obwohl ich sogar wenige der Goldklämmer gekannt habe.
Ein verschrobenes Völkchen war das! Traviagefällige Leute waren sie nicht gerade – haben
sie doch niemand erzählt wie man genau zu ihrem Heim gelangen kann. Sie hatten wohl
Angst, dass man ihnen das Gold klaut, dass sie aber nie entdeckt hatten – die wenigen
Mondsilber-funde rechtfertigten wohl kaum den ganzen Trara. Ich war nach dem großen
Beben damals mit im Gebirge, wollte mir ein paar Taler mitverdienen um mitzuhelfen den
Pass freizuschaufeln, bevor wir kapierten, dass dies viele Götterläufe dauernd würde. Ein
Krambold, dem wir begegnet waren und uns versicherte den beschwerlichen Weg zu kennen,
hätte uns nach Goldklamm führen sollen um dort nach dem Rechten zu sehen. Es hätte
versteckte rote Malereien an einigen Felsen gegeben, die es den Besuchern, die um das
geheime Dorf wussten, einfacher mache es zu finden. Und obwohl keiner von uns auch nur
eine einzige dieser Markierungen zu Gesicht bekam – fand der seltsame Krambold den Weg
zu dem Punkt, der uns nach Goldklamm führen sollte. Es erstaunte uns auch nicht, dass der
Stollen, der uns den Eingang zum Dorf hätte offen legen müssen, eingestürzt war – das

Erdbeben war zu gewaltig gewesen. An ein Durchkommen war hier nicht mehr zu denken,
denn der ganze Fels war heruntergekommen. Doch das Seltsamste war, dass der unterste
Felsen, der uns den Weg versperrte ein langes Stück Stoff eingeklemmt hatte ... die graue
Farbe war gezeichnet von roten Färbungen ... als hätte man versucht damit rote Farbe
abzuwischen.“ Mit lautem Ausatmen beendete Gebbert seine Geschichte – seufzte schwer als
er sich an den erinnerte, der er einst war. Bis ... ja – bis es in seinen Augen aufblitzte.
„So erzähl doch, Irian! Was ist mit Goldklamm?“
„Kalt .. so schrecklich kalt ...„ hauchte es von Irians blauen Lippen. „Gold .... das ganze Gold
....“ „Gold?“ – Gebbert schreckte auf, drehte seinen Kopf mit einem Ruck zu seinem
Tischnachbarn. „Wo? Wieviel Gold? Hat Helmfrieds Haufen die Mine gefunden? Warst du
dort?“. Irians Blick erhob sich langsam vom Boden ... den Kopf nur seitlich dem angeblichen
Freund zugewandt. Gebbert klopfte das Herz bis zum Hals – was verheimlichte ihm der
Tropf? „Nun sprich schon! Was ist mit dem Gold? SAG SCHON! WARST DU DORT?“.
Sein rechter Arm schnellte hinter Irians Stuhl, sein bedrohlich verzogenes Gesicht, hinterher.
Und Gebbert schrie ...
Denn dort wo Irians Füße in Stiefeln stecken sollten – steckte nichts. Nicht seine Beine hatte
Irian angestarrt, sondern das wo sie einst gewesen sein mussten. Sein Oberkörper endete in
zwei Stümpfen, die ihr getrocknetes Blut in schmutzige Lumpen ergossen hatten. Irians
eiskalte Hände ergriffen Gebberts Hals, sein ganzer misshandelter Körper schien sich über
den Fuhrmann stürzen zu wollen. Gebberts Augen weiteten sich vor Angst, mit einem Ruck
war der Tischnachbar über ihn gekommen – sein fauligtrockener Atem wehte ihm ums
Gesicht. Die schwarzen klauenähnlichen Finger wühlten an ihm, zerkratzten ihm das Gesicht.
„ICH BIN NOCH DOOORT!“ ergoss sich ein endloser Schrei des einstigen Bekannten zornig
über Gebbert, der angsterfüllt wild mit den Armen rudernd mitsamt seines Stuhles nach hinten
kippte – hinfort! Weg!
Als der gärende Gebbert die Augen aufschlug, war der blonde Boroni über ihn gebeugt. Alrik
war hinzugeeilt und beäugte ihn mit fragendem Blick. Der Stuhl neben seinem war leer ...
Seine schnell gestammelten Erklärungen trafen auf Unverständnis. Niemand hatte seinen
angeblichen Tischnachbarn den Schankraum betreten oder verlassen sehen – man warf sich
vielsagende Blicke zu und vergas nicht zu erwähnen, dass es heute wohl ein Krug zuviel
gewesen sein musste, den der rotnasige Fuhrmann geleert hatte. Und doch blieb nicht
unbemerkt, dass über Gebberts Wangen rote Kratzspuren verliefen ... die noch einen Moment
zuvor nicht dort gewesen waren.
Der Mann, den sie den gärenden Gebbert nannten, war kein Schwätzer.
Der Mann, den sie den gärenden Gebbert genannt hatten, hatte stets um den Wert der Dinge
gewusst, die er besaß. An diesem Tage wusste er wohl, dass so manche Geschichten gutes
Gold einbringen konnten – Geschichten in denen es um Gold ging fanden stets ein großes
Publikum, wenn auch die Zuhörer Wert darauf legten, dass diese leise erzählt wurden.
Er hatte nie viele Freunde gehabt – und trotzdem mag sich in Zukunft so mancher gefragt
haben, wo er heutzutage wohl stecken würde .. aber keiner erinnerte sich daran wann er zum
letzten mal seinen Wagen aus Gratenfels gesteuert hatte – und niemals zurückgekehrt war.
Tags drauf sollten mehrere Gruppierungen ganz unterschiedlicher Natur zum Greifenpass
losstarten. In einer von ihnen waren zwei junge Boron-Novizen, deren Ziel die Bergung der
vermuteten unbestatteten Leichname Goldklamms war. Das Motiv vieler Anderen war
wesentlich offensichtlicher und ausschließlich auf Gold ausgerichtet. Und doch war jemand
unter ihnen, der vorgab etwas zu sein, was er nicht war.

1 Götterlauf später
Gratenfels, den 1021 BF / 28 Hal
Person: Utharion Winterbruch, Novize des Raben, der die Heimat begleitet
Solange ich zurückdenke habe ich die schwarze Wollrobe getragen, die mich als Novizen des
Schweigsamen ausweist. Ich trage sie nicht voller Stolz – ich trage sie voller Glauben und
Ehrfurcht vor dem Dunklen Gott.
Die junge Vorsteherin Mutter Borontrud Prahle vom Tempel des Stillen zu Gratenfels weiß zu
Schweigen - und so liegt meine Herkunft tief im Dunklen. Bruder Marbonian war ein
Findelkind und ich denke, dass meine Herkunft der meines Freundes entspricht, denn keiner
von uns kann sich daran erinnern jemals etwas anderes als die schwarze Wollrobe getragen zu
haben.
Ein Ritter vom Orden des Heiligen Golgari weilte kürzlich in unserem Tempel - er sah uns
lange und durchdringend an, bevor er Richtung Osten ritt. Marbonian als auch ich wussten
warum er hier weilte, der junge Orden der Golgariten schien auf Knappen-suche zu sein.
Seine Präsenz in unserem Tempel hatte Erfolg gehabt. Es schien beabsichtigt zu sein die
Lehre des Unbeugsamen mit jungen, kräftigen Dienern des Raben unter die Ordensritter zu
bringen. Marbonians Augen hatten wundersam geglänzt und sein Blick war dem Reiter noch
lange gefolgt.
Unsere gemeinsame Reise nach Punin, wo wir unsere Weihe zum „Diener des Raben“
berufen werden sollten, stand bevor.
Die kargen Bündel für die Reise waren geschnürt – keinen Reichtum, kein Schatz war dort zu
finden. Was wir besaßen trugen wir tief in uns ... unvergänglicher Glaube leitete uns den
Weg. So schwer der Unbeugsame in uns thronte, so federleicht war unser Gepäck.
Die Weihe zum „Diener des Raben“ stand bevor und unsere Reise nach Punin sollte
Bereits wenige Tage nachdem Marbonian und ich zum "Diener des Raben" berufen wurden,
machten wir uns auf den Weg zum Kloster am Heiligen Rabenfelsen zu Garrensand. Unsere
Ausbildung zum Priester des Ewigen war vorüber, die nächste Stufe die der Unergründliche
für uns vorsah, stand bevor.
Bruder Marbonian ging mit grossem Schritt voran - er war schon immer der Zielstrebigere
von uns beiden gewesen. Vielleicht folgte ich ihm aus diesem Grund zum Orden des Heiligen
Golgari?
War ich dem gewachsen? Selbst unter den Novizen des Rabens war ich stets von Melancholie
gezeichnet gewesen – nicht von stummem Stolz, denn von schwarzgrauer Ruhe.
Leise war Mutter Borontrud auf den Tempelhof getreten und kaum waren wir an ihr
vorübergegangen, drehte sie uns bereits den Rücken zu - doch ihre zwei Abschiedsworte
blieben nicht ungehört.
Als "Utharion Winterbruch" lenkte ich meine Schritte durch das Albenhuser Tor und kehrte
den wuchtigen Mauern von Gratenfels den Rücken, doch anders als Marbonian warf ich einen
Blick zurück auf den Ort, der mir teure Heimat gewesen war.
wenige Monde später ...
Kloster am Heiligen Rabenfelsen zu Garrensand, den 1021 BF / 28 Hal
Person: Utharion Winterbruch, Diener des Raben und Knappe vom Orden des Heiligen
Golgari.
Und wieder lag ich im Staub ... das Grau meines Wappenrocks verfärbte sich kaum merklich
in ein gesprenkeltes Schmutziggrau. Der täglichen Wäsche würde ich wohl auch heute kaum
entgehen.

Dabei war ich nur einen Moment abgelenkt gewesen, als ich Schwester Sianna am Klostertor
erblickt hatte ... sie war endlich zurück. Ich hoffte inständig, dass die Staubwolke die ich beim
Aufprallen erzeugt hatte ihr die Sicht auf mich und mein jämmerliches Tun nahm. „Träumst
du, Utharion? – steh gefälligst auf!“
Über mir vernehme ich das Lachen Ritter Gilean von Kwents, während ich mit schmerzenden
Gliedern versuche wieder eine halbwegs anständige Kampfgrundstellung einzunehmen.
„Utharion – deinen Gegner sollst du bekämpfen – nicht den Burghof kehren! Lasse den Feind
nie aus den Augen! Kümmere dich nicht darum ob du auch elegant stehst!“ Und erneut raubt
er mir mit einem geschickten Fußfeger den Boden unter den Füssen ...
Manchmal wünschte ich mir wirklich, ich hätte einen schweigsameren Lehrmeister
zugewiesen bekommen.
Ritter von Kwent kam aus Albernia – und sein Körperbau entsprach dem Ruf, den Albernier
haben. Sie waren nicht zu übersehen und dies lag wahrlich nicht nur am an seiner mächtigen
Statur, sondern auch an der lauten Stimme, die sich nur schwer im Zaum halten konnte und
wohl des öfteren bis vor die Klostermauern zu hören sein musste. Er entspricht wohl nicht
unbedingt dem Bilde, dass Aussenstehende vom Orden des Heiligen Golgari haben, doch
seine Treue zum Orden und zu unserem Herrn sind wahrlich ohne Zweifel.
Erneut nehme ich meine Kräfte zusammen – fixiere ihn für einen sekundenbruchteil – und
stürze mich mit lautem Schrei auf ihn. Ein eiskalter Blick bringt mich zum Schweigen – ein
zeitgleich zielsicher ausgeführter Tritt, der mir die Luft aus den Lungen treibt, wirft mich hart
zurück. „Beherrsche deinen Zorn, Knappe - sonst beherrscht er dich!“
Mein Brustkorb dröhnt vor Schmerz, während ich mich erneut erhebe – den Blick in tiefer
Scham gesenkt.
„Es ist an der Zeit, Utharion – die Lichtmesse wartet.“. Mit dem traditionellen Wort
„Rabenkrähen!„ beendete Ritter Gilean von Kwent seine Unterweisung und steht mir das
Recht zu mich zu äussern.
„Habt Dank, Euer Ehren und ... verzeiht mein Benehmen, mein Lehrmeister“ – eine
erkennbare Annahme meiner Entschuldigung zeigte er mir jedoch nicht, und da Ritter Gilean
bekanntlich nicht der größte Verfechter des borongefälligen Schweigens war, bemerkte ich,
dass ich ihn nicht nur verärgert, sondern auch enttäuscht hatte. Er hatte mich nicht in die
Kammer geschickt, wo ich bei diesem Vergehen durchaus hingehört hätte .. die Wahl der
Strafe hatte er unausgesprochen an mich übertragen. Wenigstens hierbei würde ich ihn nicht
enttäuschen und freiwillig mehrere Stunden in der Abgeschiedenheit und Dunkelheit der
Kammer an meinem weissen Mantel arbeiten, dessen Fertigstellung noch in weiter Zukunft
lag. Es war an mir dem Herrn für meinen Lehrmeister Gilean zu danken, nicht auszudenken
wäre ich Justiziar Baranoir zugewiesen worden, der unter uns Knappen nur „Rabenvater“
genannt wird. Gilean von Kwent schloss manchmal die Augen, wenn er Schwester Sianna und
mich beim gemeinsam Übungskampf sah – und doch sehr wohl dabei erkannte, dass meine
Hiebe absichtlich nicht so erpicht darauf waren zu treffen, wie es bei meinen Übungskämpfen
mit Marbonian, der Fall war. Wo steckte der eigentlich? Mir würde erneut eine Rüge
wiederfahren, wenn er von meiner Tat gehört hatte. Und dabei gab ich mir solche Mühe ihm
in seiner Disziplin und seiner Zielstrebigkeit nachzueifern. Sein Potential versprach ihm
höhere Ziele als es meine je sein würden.
Drei Götterläufe später
Ort: unbekannt, 1024 BF /31 Hal
Person: Utharion Winterbruch, Diener des Raben und Ritter vom Orden des Heiligen
Golgari, ...

-Wach-
Glühende Nadeln im Rücken ... mein Schädel brüllt mich an vor taubem Schmerz.
Ich lebe ... noch? Ich bin hier – wo? Ich kann nichts sehen ...
Hitze. Unbeschreibliche Hitze. Dieser fürchterliche Schwefelgestank - und der Geruch von
verbranntem Fleisch dringt tief in meine Lungen als ich Luft holen will ...
Ich hatte die Schwingen Golgaris nicht kommen sehen und dennoch gefühlt, dass sie meinen
Leib striffen.
Das Feuer hatte nur einen Augenblick geherrscht ... das Glühen schien Ewigkeiten zu dauern.
Ritter Gileans Ring des Rabens an meinem Finger brannte auf meiner Haut - fühlte sich an,
wie soeben erst dem Feuer der Schmiede entnommen ... Schmerz – Hitze – Schmerz –
Gestank.
Ich lebe. Erinnere dich ... wie lange liegst du schon hier? Will die Lider öffnen ... doch nichts
geschieht. Ein Meer aus Flammen tanzt alles verschlingend vor mir – und doch bin ich zu
schwach um zu sehen.
Das Inferno hatte sich eingebrannt in meine Augen - und es kokelte noch immer
unheilverheissend vor sich hin. Leises Knistern dringt an mein Ohr ... los .. bewege dich! ...
eine Last auf meinem Körper verweigert meinen Beinen den Dienst. Sammle deine Ruhe ..
gewinne Kraft daraus ... mit gesammelter Anstrengung schiebe ich die Blockade von mir –
höre Metall, daß auf den Steinboden der Ruine fällt. War es ein Körper? Einen zweiten
stemme ich von meinen Beinen hoch und höre erneut ein lautes Klappern. Blinde Hände
suchen meinen Rabenschnabel - wollen ihn gezückt vor meinen Kopf halten .. doch der letzte
Funken Kraft weicht aus meinen Armen, während ich zur Seite sacke. Was ist geschehen?
Dieser gottlose Gestank ... muss vorwärts ... darf hier nicht liegen bleiben ... Gefahr ... mein
Dolch. Meine Augen öffnen sich ... und doch vermag ich nur Umrisse zu erkennen .. kurz vor
mir liegt etwas ..
Meine blinden Hände greifen über den kalten Steinboden, haken sich in eine Spalte und
ziehen mich langsam vorwärts. Muss weiter ... kann nicht ... bin zu schwach ... vorwärts! Ich
fühle Metall ... warmes Metall .. versuche näher heran zu rutschen ... eine Plattenrüstung?
Unerträglicher Gestank ... verbranntes Fleisch ... Dunkelheit ... darf nicht hinein sinken ...
muss weiter. Mit einem letzten Ruck ziehe ich meinen Körper nah an die Umrisse heran –
mein Gesicht nur wenige Spann entfernt. BEI BORON!
Der Hinterkopf zerkocht ... Blasen platzen vor meinen Augen auf .. Eiter fließt über
angebranntes Fleisch, dass noch vor Augenblicken ein Mensch gewesen sein musste ... und
doch spüre ich noch Leben in diesen Resten vor mir. Mein linker Arm schiebt sich unter das
ekelerregend verfärbte Haupt – doch die Hand fordert weitere Gewissheit und wendet das
verschmorte Gesicht in Hauchesweite an das meinige. Bei den Göttern! Wie könnt ihr das
zulassen ... nur kaum merklich ist zu erkennen was einst Vorderseitig gewesen ... und wo in
jedem Winkel ehrwürdiger Stolz gelegen hatte. Und doch funkelt noch Leben in diesem
gezeichneten Leib ... eine Pupille zuckt hilfesuchend in meine Richtung .. daneben nur eine
ausgekochte Augenhöhle - die rechte Hälfte des Gesichts bis zur Unkenntlichkeit vernichtet.
Eine Pupille zeichnet den letzten Rest Menschlichkeit – den letzten Rest des starken Lebens,
dass nun geschlagen vor mir liegt. Unter dem Dolch in meiner ausgestreckten Hand fühle ich
seinen Brustkorb, der sich schwach erhebt .. und senkt. „Marbonian .. wir .. wir müssen hier
weg ...“ Sein verbliebenes Auge bleibt weiterhin zielsicher auf mich gerichtet. Anders als
meine Gedanken, die vor Furcht rasen – scheint die Zeit für einen Moment still zu stehen.
Erkennen spiegelt sich zwischen unseren geschundenen Körpern und inmitten der dunklen
Unklarheit flackert die Wahrheit auf – kann nicht mehr übersehen werden, will nicht zur Lüge
verkommen. Sein Blick bringt mich zur Ruhe und ich erkenne das Wissen darin, dass er
diesen Ort vor mir verlassen muss ... und Marbonian gibt mir die Kraft, wie es schon seit jeher
gewesen war. Noch immer bäuchlings am Boden liegend, streichle ich über sein Gesicht ..
meine linke Hand verbleibt über seinem übrigen Auge – spürt das Zucken von platzenden

Blasen und krustigem Fleisch unter sich. Die Ellbogen in den kalten Boden gestemmt,
überwinde ich den letzten Rest Distanz ...
Meine Lippen senken sich auf die zerkochten Wangen nieder, während ich meinen Dolch mit
zittriger Hand über den Rest seiner Kehle ziehe ... und dem Freund die Erlösung schenke. Als
Marbonian das letzte Leben aushaucht, sacke ich kraftlos über seinem Leib zusammen ...
spüre Bishdariel, der nach mir greift ...
Schweigend stand ich über dem, was von meinen Brüdern und Schwestern übrig geblieben
war. Zorn meines Versagens wegen erfasste mich wie niederstürzendes Geröll, Trauer um die
Gefährten pochte hinter meiner Stirn – schlug gegen mich wie eine Welle.
„Beherrschung ... übe Beherrschung ...“ so hörte ich Gileans Stimme noch in meinen Ohren
klingen. SCHWEIGT! Was hat es Euch genützt, von Kwent? WAS HAT ES EUCH
GENÜTZT, RITTER! Zornig spie ich die Gedanken zu Boden ... ballte die Hände zu Fäusten.
Und doch bewahrte ich das heilige Schweigen, wagte nicht die Stille zu brechen und gar die
Ruhe der Toten zu stören ...
Rüstungen hatten sich tief eingebrannt in deren Träger - von Haaren, Haut und Wappenrock
war nichts mehr zu erkennen. Gileans Visir des Rabenhelms war geöffnet - ein
schreckgeweiteter Mund war der Rest seines Gesichts. Nicht der Ansatz einer Lippe war übrig
geblieben, die Augen nur mehr ausgebrannte Löcher.
Es hat Euch verbrannt, wie ein Schwein ...
Und doch: keinen Schrei, keinen Ton hatte er von sich gegeben als das Feuer ihn erfasste.
Kalte Grabesstille hatte geherrscht als uns das Inferno entgegenschlug. Letzte Worte hatte es
nicht gegeben.
Die Reste des jungen Knappen Boromar waren noch geringer - mutig und tatkräftig war er
uns vorangegangen durch die Ruinen der geschliffenen Burg Koschwacht. Der Schweigende
hatte alle zu sich gerufen - und der Seelenrabe Golgari hatte sie geholt.
Oh Nein! - niemals würde ich sie hier zurücklassen ...
Ich sah nicht die Gefahr und ich bemerkte nicht die Kraft, die ich hatte um die Reste meiner
Gefährten fort von diesem unheiligen Ort zu bringen. Ich zählte nicht die Zeit, die ich
brauchte um über jeden meiner Begleiter das Boronsrad zu schlagen und sie zur letzten Ruhe
zu geleiten. Viermal wiederholte ich die Worte "Dein Rad ist gebrochen, dein Leben als Ritter
auf Dere vorbei ..."
Als letztes nahm ich Abschied von Marbonian, bevor ich mich auf den Rückweg zur Burg
Twergentrutz schleppte. Das Feuer, dass unsere Feder verbrannt hatte, begleitete mich.
... wir betraten die Ruine der Burg Koschwacht - die letzten Stunden waren wir dem Gestank
bis hierher gefolgt. Ritter Gilean, der noch vor kurzem mein Lehrmeister war und mich
unzählige Male in den Staub geschickt hatte, geht mir voran. Ein wahrer Hüne mit einem
Rücken breit wie ein Boronsrad. Sein Ring des Rabens, einst ein Geschenk seines Bruders
Boronian, war stets zu eng für seine wuchtigen Hände gewesen und aus Sorge vor Verlust
verwahrte ich ihn an meinem Finger. Unsere Rucksäcke hatten wir bei den Pferden
zurückgelassen – nichts davon sollte ich jemals wiedersehen.
Plötzlich zerreißt gleißendes Licht die Finsternis - zeichnet Gileans Konturen gegen den
schwarzen Nachthimmel bevor es sie schnell dünner werden lässt. Die Dunkelheit
zurückgedrängt in nur einem Augenblick. Geblendet durch Flammen. Hitze, wie ein
Schmelztiegel. Ein Inferno bricht los. Der Pesthauch in der Luft verwandelt sich innerhalb
eines Augenblicks in den Geruch verbrannten Fleisches.
Ich zwinge mich die Augen offen zu halten, doch ein hell lodernder Körper trifft auf mich -
ein weiterer reißt mich von den Beinen - mein Kopf schlägt hart gegen die Mauer.
Noch während ich zusammensacke fällt mein letzter Blick auf Ritter Gilean von Kwent.
Doch diesmal verliere ich nicht das Bewusstsein .. nein - diesmal schickt mir Bishdariel

keinen traumlosen Schlaf. Und obwohl er schwer auf mir liegt sehe ich den Dampf aus
Gileans Visir aufsteigen. Beobachte den Kettenkragen, der schon nach einem Wimpernschlag
in seine Plattenrüstung eingeschmolzen ist.
MARBONIAN!!!??
Schweißgebadet schrecke ich hoch und blicke unvermittelt in die Augen Schwingenführerin
Alissas. Habe ich geschrieen? Während der heiligen Stunden des Schweigen? Dies war nicht
das erste mal gewesen ...
Der Ruf nach Marbonian erstickt in meinem Hals als sich Alissa wortlos zum Gehen wendet.
Hatte ich Mitleid ... oder gar Verachtung in ihren Augen gesehen?
Wenige Zeit später
Burg Twergentrutz, Koschgebirge - 1024 BF /31 Hal
Person: Utharion Winterbruch, Diener des Raben und Ritter vom Orden des Heiligen
Golgari?
Ohne mich umzudrehen verließ ich wenige Tage später die sichere Burg der Golgariten.
Ich fühlte Yanns Augen, als er mir – und seinem Seesack, den er mir zum Abschied geschenkt
hatte, hinterher blickte. Ob die Trauer den Gefährten oder seinen Pferden galt, ohne deren
Begleitung ich in erbärmlichen Zustand von Burg Koschwacht zurückgekehrt war, vermochte
ich nicht zu sagen. Borons süße Gnade des Vergessens hatte ich abgelehnt – ist doch meine
Erinnerung alles was mir blieb und ich behüte es wie einen Schatz. So entschied die
Schwingenführerin über mich ...
So hatte der Orden mich entsendet meine Berufung zu finden. Besinnung möge mich leiten
auf dem Weg die göttliche Ruhe zu finden und nur den Schmerz zu vergessen - dem Dunklen
Gott in Schlaf und Stille wieder gefasst begegnen zu können, war meine Hoffnung. Doch
zuvor galt es zurückzugeben, was mir nicht gehörte.
Gileans Bruder, Boronian von Kwent war ein Diener des Rabens im Tempel zu Gareth.
So zog ich hinaus und die weite Kapuze meines Umhangs tief ins Gesicht.
Es hatte geregnet und die Praiosscheibe sollte nicht mehr lange am Himmel stehen.
Kein guter Zeitpunkt um das Kloster zu verlassen ... hatte ich eine Wahl gehabt?
Das Abendbrot hatte ich noch schweigend im Einklang mit den wenigen verbliebenen
Brüdern und Schwestern der Schwinge „Rabentreu“ eingenommen, aber der Geruch von
verbranntem Fleisch wollte nicht aus meinen Sinnen weichen – und so hatte ich Brot und
Käse lediglich an seiner Gestalt erkannt. Ja – es war an der Zeit gewesen zu gehen.
Der Weg bis zur Siedlung Paßweiser sollte nicht mehr weit sein – dort würde man mir gewiss
in Travias Namen bis zum nächsten morgen Unterschlupf gewähren. Die Kapuze war nass
vom Regen und mir tief ins Gesicht gerutscht – der Weg voller Nebel.
Stille. Mein Leben in stummer Verbundenheit zu dem Herrn. War es wirklich an der Zeit
gewesen Golgari auszusenden um zu holen, was mir lieb und teuer gewesen?
Herr – ich zweifle nicht an dir.
Dein Sein nicht zu hinterfragen ist meine Profession. Dein Handeln zu akzeptieren mein
Leben, meine ganze Existenz auf Dere. Und doch kann mich das Vergessen nicht ereilen ...
Aus dem tristen Grau des Nebels dringt Gelächter an mein Ohr ... wenige Augenblicke später
rollten mehrere Kastenwägen vorsichtig über den breiten Pass. Meine Augen empfingen sie,
hatte ich sie doch erst spät bemerkt. Der Kutscher beachtete mich kaum – nicht jedoch der
blonde Krieger, der neben ihm saß.
Sein Kopf war blitzschnell in meine Richtung gezuckt als er mich wahrnahm, seine laute
Stimme noch an seinen Nachbarn gerichtet, der die Zügel schwingt – des Kriegers Hand noch
fest um einen Krug geschlungen.

„Wohin des Weges?“ rief er mir zu – stumm deutete ich in die Richtung, der auch die
Wagenkolonne folgte.
„Wollt Ihr Euch die Füße wund laufen?“ bemerkte er mit einem grinsenden Blick auf meine
Stiefel, um die sich bereits eine kleine Wasserlache gebildet hatte.
„Nun springt schon auf – Alrik ist sowieso gerade der Gesprächsstoff ausgegangen!“ lachte er
laut und blickte schief auf den Kutscher, der dies mit einem säuerlichen Nicken und
vorsichtigem Blick auf meine Gestalt quittierte. „Boron zum Gruße und Travia zum Dank“
sagte ich, während ich hinten auf den Wagen sprang.
Im Laufe des Gesprächs, dass der Krieger mehr mit mir - als ich mit ihm führte, stellte er sich
als Gerion von Hopfenstein zu Ferdok, vor. Er hatte die Kriegerakademie zu Elenvina besucht
und seine Ausbildung erst vor wenigen Monden abgeschlossen – nun galt es für ihn die
starren Mauern hinter sich zu lassen und zu testen, ob das Bier im Osten besser schmecken
würde als in seiner Heimat im Kosch, was er sich aber eigentlich nicht vorstellen könne. Dass
er wusste wovon er sprach konnte ich in seinen Augen lesen, als er mir von der Brauereikunst
seiner Familie erzählte. Nun wollte Gerion nach Gareth und mal so richtig den Koschkeiler
rauslassen!
„Die Zwölfe haben uns denselben Weg gewiesen, Krieger von Hopfenstein zu Ferdok“ sprach
ich mit fester Stimme. „Ach, auch nach Gareth unterwegs? Die Fuhrleute haben mächtig
Angst vor Orks und Gaunern – da kann eine Waffe mehr nicht schaden! Und die Nachtwache
können wir aufteilen!“
Während der Kutscher beim Anblick meines Wappenrocks in betretenes Schweigen verfallen
war, genoß ich die Unbekümmertheit und das laute Lachen Gerions bis das letzte Licht der
Praiosscheibe erstarb.
Garetien - 1024 BF /31 Hal
Person: Utharion Winterbruch, Diener des Raben und Ritter vom Orden des Heiligen
Golgari
Einige Monde waren vergangen, seit ich meine Gefährten Gerion von Hopfenstein zu Ferdok,
Yasmina von Ehrwald und Saria Berlind in Gareth verlassen hatte. Krieger von Hopfenstein´s
Gelächter, Adepta von Ehrwald´s kritische aber dennoch freundliche Miene hatte ich zu
schätzen gelernt – auch, wenn sie aufgegeben hatte das Gespräch mit mir zu suchen. Selbst
Saria, die mit Sicherheit geistlichen Beistands bedarf, damit ihre Seele nicht eines Tages vor
Rethon als zu leicht befunden würde, war mir zu einer treuen Gefährtin geworden. Und doch
hatte es mich zum Aufbruch gedrängt. Zu weit entfernt hatte ich mich von der Gefolgschaft
des Stillen. Zu oft hatte ich Schweigen müssen um nicht der Lüge zu erliegen. Meine Ziele
waren höhere ...
Mit einer Waffe den Tod zum Körper zu bringen war ich gelehrt worden – nun war es an der
Zeit gewesen zu lernen, den Körper zum Tod zu geleiten, wenn die Götter in Ihrer
unendlichen Weisheit befanden, dass der rechte Augenblick gekommen sei. Den
Rabenschnabel hatte ich seit meinem Abschied aus Gareth nicht mehr gezückt.
Vor einigen Stunden hatte ich in der Ferne Kriegsvolk gesehen – sie waren gen Osten
geritten. Irgendetwas musste vor sich gehen, dass hatte man selbst in den kleinen Dörfern der
Umgebung gemunkelt – und man war sich sicher, dass es nichts gutes mit sich brachte.
Die Praiosscheibe stand bereits am Himmel, als ich den Grabsegen über Aurelians tief
eingebetteten Körper sprach – zu lange hatte es gedauert in dem kalten Boden seine letzte
Ruhestatt auszuheben.
Bruder Aurelian war nicht vor seiner Zeit gegangen – sein Leben als Wanderpriester war stets
göttergefällig verlaufen und unzählbare Menschen hatte er zu Grabe getragen, doch auch

seelischen Beistand den Lebenden gewährt. Als ich mich seiner Mission vor einigen Monden
anschloss, hatte ich bereits in seinem Blick lesen können, dass er sein baldiges Ende geahnt
hatte. Vor vielen Jahren hatte Bruder Aurelian ein Schweigegelübde zu Ehren des dunklen
Herren abgelegt, doch in seinen Augen konnte ich mehr lesen als seine Stimme mir jemals
hätte sagen können.
Er hatte mich den „Ruf in Borons Arme“ gelehrt, wie er ihn sooft zum Gefallen unseres Herrn
angewendet hatte, doch meinen Beistand abgelehnt als er die Augen zum letzten Traum
schloss. Dieselben Augen, welche noch vor wenigen Stunden einen ärgerlichen Blick zum
Himmel gesendet hatten, als dieser sich anschickte eine Regenwolke über unsere Häupter zu
zaubern. In seinem ewigen Schlafgemach wird es keine Wolken geben.
„Bruder Aurelian – dein Rad ist zerbrochen. Boron, Herr des Todes, meinen Bruder will ich
dir anempfehlen, sein Wirken auf unserer Welt als dein Diener ist beendet – er verließ Dere,
wie er es als Deuter des Heiligen Bishdariel erhofft hatte, im Schlaf. Möge sein letzter Traum
der erfüllendste gewesen sein – möge seine Seele in deinem Schlafgemach Einzug halten und
sich zur Ruhe betten. Gütiger Golgari – geleite meinen Bruder Aurelian sicher über das
Nirgendmeer, so bitte ich dich. Was zu dir gehört, Herr, darf nicht länger auf Dere gehalten
werden. Schenke ihm den ewigen Frieden.“
Utharions Blick fällt auf Aurelians Grab .. gleitet hinab zu seinen eigenen Stiefeln .. und
verharrt einen Augenblick auf dem schwarzen Rabenschnabel an seiner Seite, bevor er sich
sicheren Schritts nach Osten, Richtung Gareth wendet. Dies ist keine Zeit der Toten.
Gareth - 1024 BF /31 Hal
Person: Boronian (von Kwent), Diener des Raben im Tempel zu Gareth
Der Rest ist Schweigen – Schweigen der Rest
Er hatte seinen weissen Waffenrock nicht getragen, seine Plattenrüstung war verbeult
gewesen und selbst das heilige Wappen Golgaris war achtlos herausgefeilt worden – gänzlich
bis zur Unkenntlichkeit zerkratzt. Der Schild hatte seine Bespannung eingebüßt und an seinen
Armkleidern konnte man sehen, dass hier einst militärische Einheitsinsignien geprankt haben
mussten. Sogar der überzeugte Blick war gewichen ... seine Augen sprachen von Rastlosigkeit
– und dahinter: von Angst. Seine Hand lag schwer auf dem Rabenschnabel, den er an seiner
Seite trug, als müsse er sich an etwas festhalten, den kläglichen Rest den man ihm noch nicht
genommen hatte. Er war seit seiner Rückkehr nur selten in den Tempel zu Gareth gekommen
– fast hätte ich ihn nicht erkannt. Doch erst die zahlreichen Worte, die aus ihm
heraussprudelten, sollten ihn wirklich offenbaren ...
„Ich bin gekommen um die Ruhe zu finden, Bruder.“ sprach er mit gesenktem Blick. „Meine
Gebete, dass unser Herr mir meinen Weg zeigen möge, wurden nicht erhört. Und doch fühle
ich die schützende Hand des Unbeugsamen über mir, wie ich es niemals zuvor tat. Jedoch
seine Führung erreicht mich nicht – weist mir nicht die Richtung meiner wahren Bestimmung.
Möge der Bote des Todes mir verzeihen für den Frevel, den ich begehen werde. Den Pfad
meines tiefen Glaubens muss ich verlassen, meinen heiligen Orden und mit ihm meine
Profession verheimlichen, mein Bruder ... – auch, wenn es für die Zwölfe – für das Reich
geschieht. Doch wie kann mich mein Glauben erfüllen, wenn ich ihn verleumde? Wie kann
ich siegreich zurückkehren zum Stolze des Ordens, wenn mich die Ideale nicht stützen
können? Wie aufsteigen in den inneren Kreis, wenn mich Golgari im dunklen Osten nicht zu
finden vermag? Wie könnte er auch ... trage ich doch die Gewandung eines Ungläubigen! Ich
übergebe Euch meinen Waffenrock, den weißen Ordensmantel und meine Werkzeuge des
Glaubens. Schließt mich in Eure Gebete ein, Bruder – und so der Herr über mich wacht,

werde ich zurückkehren. Sollte ich nicht binnen eines Götterlaufs zu Euch zurückgefunden
haben, Vater Boronian – lasst mein Hab und Gut der Ordensburg Twergentrutz zukommen.“
Als ich meinen Blick erhob, hatte Utharion Winterbruch den Tempel bereits verlassen.
Die Sonne verblasst - so unnahbar grau der Himmel. Die Welt versinkt in einem Schleier aus
Schlaf. Bin ich alleine hier? Diese Freiheit zu atmen – und doch nicht gierig nach Luft zu
schnappen. Wo sind all die Menschen hin? Eilt euch! Oder bleibt zurück. Hört ihr die
Schwingen? Fühlt ihr sie? Folgt mir – es wird euch nichts geschehen. Herr, erhöre mich.
Es wird kälter. Wie fern du doch bist – nicht einmal deine Stimme klingt mehr in meinen
Ohren. Ist es wirklich schon so lange her, dass ich sie vernahm? Übrig bleibt der Wunsch
dich zu sehen. Und doch habe ich dich in einer anderen Zeit zurückgelassen. Ja ... die Zeit der
Fragen ist jetzt vorbei. Meine Ziele sind höhere – meine Existenz hadert dem Los, doch trotzt
nicht dem Schicksal. Ich bin so schrecklich einsam ohne dich. An dieser Stelle will ich warten.
Und keine Angst empfinden, vor dem was kommen mag. Und doch weiß ich, dass dies nicht
das Ende ist.
Denn am Ende ist Dunkelheit.