RAINER MARIA RILKE - Kaleidophon-verlag.com

mich alles finden, was Du mir verheißen hast –.« (Oberneuland, am 11. August 1903)
Aus seinem unbeirrbaren Verlangen nach solcher Einheitlichkeit, die auch sein
Künstlertum mit umgriffe, erwächst eine ungeheure Gewissenhaftigkeit. Ihm, der zu
schicksalhaft empfand, um ein Mensch der Schuldzwiespalte zu werden – also jener
Erschwerungen und Erleichterungen, vermöge deren man sich bestraft und befreit –, ihm
verlegte sich alles Gewissensmäßige auf die Bereitschaft. Er kannte sie von der produktiven
Stunde her, der zu befehlen nicht möglich, aber zu gehorchen notwendig ist. Sein – um ein
viel mißbrauchtes Wort dafür einzusetzen – Ethos sammelte sich um die Bereitschaft wie um
eine Empfängnis, die immer und überall ihn dort antreffen sollte, wo nichts ihr Fremdes oder
Feindliches ihn besetzt hielt, ihn an Zufälliges und Abhaltendes verstreute.
Aus Schweden (Furuborg, Jonsered, am 19. Okt. 1904) schon hatte er geschrieben:
»Soll mein Leben besser werden, so muß ich vor Allem in diese beiden Dinge denken:
Kraft und Gewissen. – – arbeiten muß ich lernen. Das sage ich mir seit Jahren und pfusche
doch so weiter. Davon das arge Gewissen; um so ärger wenn andere Vertrauen zu mir
haben.«
Seine Gewissensempfindlichkeit nahm nur um so mehr zu, da er so viel weniger für ihre
Beschwichtigung tun konnte, als, vergleichsweise, ein Handelnder täte, der in der Handlung
selbst sein ihm aufgetragenes Ziel erreicht. Wenn er hätte beten dürfen, wie ein Kind seinen
Vater auf Erden bittet, der es anhört und erhört, er hätte um nichts anderes gebeten als
darum, zu jeder Zeit auffindbar zu bleiben »in des Vaters Wohnung«. Es gab für ihn nur dies
oder Obdachlosigkeit. Es gab für ihn nicht Werte verschiedener Art und darunter auch
solche, die besonders dem Künstler gemäß sind; der Wert der Werte mußte auch den
Künstler als seinen eigentlichen mitumfassen. Was ihn von andern unterschied, war dies
unentwegte Zugehen auf das Eine, Letzte, auch des Künstlers in ihm, der unbeschreibliche
Ernst der Frage, ob oder wann er Zutritt dazu habe. Was ihn unterschied, noch jenseits aller
künstlerischen Würdigung – was ihm von der Stirn strahlte, auch dann noch, wenn er am
Boden lag, war dies: nie gab es jemanden, der heiligere Sorgen hatte als er.
Mit den Jahren stieg seine Ungeduld mit sich:
»Wiederanfangen. Freilich, schon beim Schulheft half es dann, eine neue Seite
aufzuschlagen; diese hier – – steht nun wirklich voll der beschämendsten Fehler, roth über
roth, und wo einer noch von selbst ausblieb vorher oder sich besann, da steht das endlich
Richtige über einer fast ganz durchradierten Stelle, auf dem Häutchen eines Lochs.« (Paris,
17, rue Campagne Première, am 21. Oktober 1913.)
Schließlich gab es wohl keine Not, selbst grausigste, die er nicht auf sich genommen hätte
fürs Gelingen; längst fürchtete er nicht sie mehr. Anderthalb Jahre zuvor (Schloß Duino, am
ersten März 1912) bemerkt er:
»Früher hats mich zuweilen gewundert, daß die Heiligen so darauf hielten, sich
körperliche Übelstände zuzumuthen, jetzt versteh ich, daß diese Lust zu Schmerzen, bis
hinein in die Qualen des Martyriums, eine Eile und Ungeduld war, auch vom Ärgsten, das
von dieser Seite kommen kann, nicht mehr unterbrochen und gestört zu sein.«
Im gleichen Brief steht auch:
»Ich sehe manchen Tag alle Kreatur mit der Sorge an, es könnte in ihr ein Schmerz
ausbrechen, der sie schreien macht, so groß ist meine Angst vor dem Mißbrauch, den der
Körper in so vielem mit der Seele treibt, die in den Thieren Ruhe hat und in den Engeln erst
Sicherheit.«
Der Körper ist es, der sich nicht in die erstrebte Einheit fügen läßt, sich ihr
entgegenstemmt, zwischen Tier und Engel einklemmt (Paris, am 26. Juny 1914):
»Mein Körper ist wie eine Falle geworden, – – eine Oberfläche voller Fallen, in denen
gequälte Eindrücke absterben, ein starres unleitendes Gebiet, und weit weit wie
mitten in einem erkaltenden Gestirn das wunderbare Feuer, das nur noch vulkanisch
austreten kann, da und dort, unter Erscheinungen, die der gleichgültigen Oberfläche, wie
Verheerung, verwirrend und gefahrvoll sind – –«
Das Unüberwindbare, Unablösbare dieses Stückes Selbst, das zugleich ein Fremdstück
wie irgendein Außenbestandteil für unser Innen-Erlebnis bleibt, brachte in Rilke, le länger, je
mehr, eine Trübsal hervor, die sich zur Abkehr vom physisch Bedingten überhaupt steigerte.
Dies ist der Punkt, wo seiner Dichtung der »Engel« erstanden ist. Er erstand ihm aus dem
Drang nach dem, was noch »in den Thieren Ruhe hat und in den Engeln erst Sicherheit«, –
aus dem Drang, sich vor Vollkommenem zu neigen – neben sich aufgerichtet zu sehn das,