Andrzej Stasiuk - Instytut KsiÄÅ¼ki

Das Buchinstitut (Instytut Książki) ist eine staatliche Kultureinrichtung, 

die vom Kulturminister der Republik Polen ins Leben 

gerufen wurde. Seit Januar 2004 ist das Institut in Krakau angesiedelt, 

2006 entstand auch ein Büro in Warschau. Die Hauptdas 

Buch als Medium und die Leselust in Polen zu verbreiten so- 

ziele des Institutes liegen darin, die Lesebereitschaft zu fördern, 

wie weltweit für die polnische Literatur zu werben. Diese Ziele 

werden umgesetzt durch: 

» Vorstellung und Werbung für die besten polnischen Bücher 

und ihre Autoren 

» ÜBERSETZUNGSPROGRAMM © POLAND 

» Bildungsmaßnahmen, die die Vorteile aus einem vertrauten 

Umgang mit dem Buch als Medium verdeutlichen 

» Informationszentrum für Kinderbücher 

» Programm zur Leseförderung 

Tu Czytamy! 

/Hier wird gelesen! 

» jährlicher Literaturfestival-Zyklus 

4 Pory 

Książki / Die vier Jahreszeiten 

des Buches 

» Informationsportal zur 

polnischen Literatur 

www.bookinstitute.pl 

» Übersetzerkolleg 

» Seminare für Verleger 

» Präsentation der polnischen Literatur im Ausland 

» einen leichteren Zugang für ausländische Interessenten 

zu Informationen über das polnische Buch und den Buchmarkt. 

Das Buchinstitut stellt die Literaturprogramme bei polnischen 

Auftritten auf in- und ausländischen Buchmessen, bereitet Le-sungen 

polnischer Schriftsteller bei Literaturfestivals oder im 

Rahmen seiner PR-Maßnahmen für die internationale Verbreitung 

polnischer Kultur vor, gibt regelmäßig den Katalog „NEUE 

BÜCHER AUS POLEN“ heraus, in dem literarische Neuerscheinungen 

präsentiert werden, organisiert Studien- und Fortbildungsmaßnahmen 

sowie Treffen und Seminare für Übersetzer 

polnischer Literatur, zu denen es ständigen Kontakt pflegt, und 

verleiht auch den PREIS TRANSATLANTYK für den besten Vermittler 

polnischer Literatur im Ausland. 

DAS PROGRAMM TU CZYTAMY! besteht aus einer Reihe 

von Maßnahmen, die sich an Schulen, Bibliotheken und NGOs 

richten. Dazu gehören u.a.: Bildungsprogramme, Vermittlung der 

zeitgenössischen polnischen Literatur für Jugendliche, Vorbereitung 

und Publikation eines polnischen Literaturatlas, Organisation 

von Buchdiskussionsklubs. Ein Teil des Programms ist auch 

der jährliche Literaturfestival-Zyklus 4 Pory Książki. 

FESTIVAL 4 PORY KSIĄŻKI ist das größte Literaturfestival in 

Polen. Es findet parallel in mehreren Städten statt. Das Festival 

besteht aus vier Events: Pora poezji / Lyrikzeit (Februar), POPLIT 

(April), Pora prozy / Prosazeit (Oktober), Festiwal kryminału / 

Krimifestival (November). Gäste des Festivals waren bisher u.a.: 

Jonathan Caroll, Eduardo Mendoza, Boris Akunin, Alexandra Marinina, 

Michael Faber, Paulo Lins, Pedro Juan Gutierrez. 

www.bookinstitute.pl bietet Informationen zu aktuellen literarischen 

Erscheinungen und Events in Polen und im Ausland, 

präsentiert Neuerscheinungen und Verlagsprogramme, betreibt 

auch ein regelmäßiges Rezensions-Service. Man findet dort außerdem 

über 100 Biogramme zeitgenössischer polnischer Autoren, 

die Vorstellung von über 500 Publikationen, Fragmente, 

Essays, Anschriften der Verleger. Alles über polnische Bücher 

– auf Polnisch, Englisch und Deutsch. 

Direktorin des Buchinstituts: Dr. Magdalena Ślusarska

2 

Olga Tokarczuk 

Läufer 

6 

Andrzej Stasiuk 

Dojczland 

10 

Włodzimierz Kowalewski 

Die Exzentriker 

14 

Henryk Waniek 

Der Fall Hermes 

18 

Eustachy Rylski 

Die Insel 

22 

Andrzej Bobkowski 

Dämmerung 

26 

Jerzy Pilch 

Der Zug ins ewige Leben 

30 

Janusz Rudnicki 

Kommt, wir gehen 

34 

Agata Tuszyńska 

Vorübungen zum Verlust 

38 

Joanna Rudniańska 

Brygidas Kätzchen 

42 

Mariusz Sieniewicz 

Die Rebellion 

46 

Hubert Klimko-Dobrzaniecki 

Wiegenlied für einen Galgenvogel 

50 

Michał Witkowski 

Barbara Radziwiłłówna aus Jaworzno-Szczakowa 

54 

Grzegorz Kopaczewski 

Huta 

58 

62 

66 

Marek Kochan 

Hanna Kowalewska 

Wacław Holewiński 

Spielplatz 

Die Maske des Harlekins 

Der Weg nach Putte 

Inhalt 

1 

70 

Lidia Amejko 

Viten der Heiligen der Siedlung 

74 

Adam Zagajewski 

Der Dichter spricht mit dem Philosophen 

78 

Marek Bieńczyk 

Durchsichtigkeit 

82 

Agnieszka Taborska 

Verschwörer der Phantasie. Der Surrealismus 

86 

Bianka Rolando 

Italienische Gesprächsbücher 

90 

Ignacy Karpowicz 

Die Neue Blume des Kaisers (und die Bienen) 

94 

Jerzy Jarzębski 

Alles über Lem 

98 

Julia Hartwig 

Dank für die Gastfreundschaft 

100 

Jacek Antczak 

Die Reporterin. Gespräche mit Hanna Krall 

102 

Ryszard Legutko 

Traktat über die Freiheit 

104 

Piotr Matywiecki 

Tuwims Gesicht 

106 

Krzysztof Kłosiński 

Die geisteswissenschaftlichen Neuerscheinungen des letzten Jahres 

110 

Adressen der Verlage und Agenten

Olga Tokarczuk Läufer 

2 

Photo: Danuta Węgiel 

zurück zum Inhaltsverzeichnis

Auf den ersten Blick wirkt Olga Tokarczuks neues Buch wie 

eine Sammlung längerer, kürzerer und ganz kurzer Erzählungen, 

doch in Wirklichkeit bildet es ein durchdachtes, sehr kunstvoll 

konstruiertes Ganzes. Thema dieser Geschichten ist eine Form 

des menschlichen Seins auf der Welt, die im unablässigen Reisen 

besteht. Der Reisende findet sich damit ab, daß die von ihm 

wahrgenommene Welt in eine Fülle nicht unbedingt logisch verbundener 

Fragmente zerfällt. Diese Fragmentarisierung spiegelt 

sich dementsprechend in der Konstruktion des Buchs, das aus 

einer Vielzahl scheinbar unzusammenhängender Fabeln besteht. 

Doch allen sind bestimmte Eigenschaften gemein. Zum einen 

kreisen sie alle um Situationen von Verlust, Defekt, körperlicher 

Behinderung, zum anderen geht es immer wieder um die Erforschung 

der Geheimnisse des menschlichen Körpers, die Technik 

der Kategorisierung und Aufbewahrung anatomischer Präparate 

oder ganzer Leichen. 

Das Buch geht auf die persönliche 

Geschichte der Autorin ein, auf ihr 

privates „ich bin“, wie zwei Fragmente, 

jeweils am Anfang und am Ende der Sammlung, lauten. 

Gleichzeitig jedoch ist es eine tiefgehende Auseinandersetzung 

mit der Menschheitsgeschichte und Mythologie – in erster Linie 

der griechischen – sowie eine eindringliche Betrachtung 

des Phänomens von Leben und Tod. Zwei Vorstellungen von 

Zeit treffen hier aufeinander: auf der einen Seite die zyklische 

Sicht der ewigen Wiederkehr, wie sie Mythen und Religionen 

eigen ist, auf der anderen die linear-progressive Sicht, wie 

sie dem menschlichen Leben in seinem Hinstreben zu Geheimnis 

und Tod eigen ist, eine Sicht, der es am Glauben an 

den Kreislauf der ewigen Wiederkehr und an der damit verbundenen 

Linderung existentieller Ängste mangelt. Es gibt in 

diesem Buch keine leichten Antworten auf schwierige Fragen, 

auf Schritt und Tritt stoßen wir auf Rätsel, die sich nicht lösen 

lassen. Anstelle solcher Antworten können wir überraschende 

Spiegelungen und Entsprechungen zwischen unterschiedlichen 

Erscheinungen beobachten. Das ist jene uns zugängliche Versi- 

on der Wiederholbarkeit der Welt, die eine schwache Hoffnung 

auf einen Sinn und eine Ordnung in der Welt aufkeimen läßt. 

Es ist ein kluges Werk einer reifen Schriftstellerin, vielleicht sogar 

das beste Buch, das Olga Tokarczuk bisher geschrieben hat. 


Olga Tokarczuk (geb. 1962), Romanschriftstellerin 

und Essayistin, ihre Bücher wurden bereits 

in 18 Sprachen übersetzt. 


3 



4 

Meine 

Eltern waren nicht von einem 

ganz und gar seßhaften Stamm. 

Sie zogen viele Male um, von einem 

Ort zum anderen, bis sie sich schließlich für längere 

Zeit in einer Provinzschule niederließen, weitab von jeder 

richtigen Straße und Eisenbahnstation. Jedes Überschreiten 

der Gartengrenze, jeder Ausflug in die kleine Stadt war schon 

eine Reise. Einkäufe, Papiere, die im Gemeindeamt eingereicht 

werden mußten, immer derselbe Friseur am Markt vor 

dem Rathaus, der immer denselben erfolglos gewaschenen 

und gebleichten Kittel trug, auf dem die Färbemittel für die 

Haare seiner Kundinnen kalligraphische Flecken hinterlassen 

hatten, chinesische Schriftzeichen. Mama ließ sich die 

Haare färben, der Vater wartete an einem der beiden Tische 

draußen vor dem Café Nowa auf sie. Er las die Lokalzeitung, 

in der die Rubrik „Kriminalfälle“ mit Berichten über 

Marmeladen- und Gewürzgurkenraub aus irgendwelchen 

Kellern immer das interessanteste war. 

Und dann ihre touristischen Ferienausflüge, schüchtern, 

mit einem bis unters Dach vollgepackten Skoda. Lange vorbereitet, 

an Vorfrühlingsabenden geplant, wenn der Schnee 

gerade getaut, die Erde aber noch nicht wieder zu sich gekommen 

war, noch länger nicht ihren Körper den Pflügen 

und Hacken hingeben, sich befruchten lassen und ab dann 

die Zeit der Menschen vom Morgen bis zum Abend in Anspruch 

nehmen würde. 

Sie gehörten zu einer Generation, die mit Wohnwagen 

unterwegs war, einen Hausersatz hinter sich herzog. Einen 

kleinen Gasherd, Klappstühle, einen Klapptisch. Eine Plastikschnur 

zum Aufhängen der Wäsche, wo man Halt machte, 

hölzerne Wäscheklammern. Wasserfestes Wachstuch für 

den Tisch. Ein Picknick-Set für Touristen bestehend aus 

bunten Tellern, aus Besteck, Salzfäßchen und Gläser – alles 

aus Plastik. 

Irgendwo unterwegs, auf einem Flohmarkt, wie ihn er 

und meine Mutter besonders gerne besuchten (wenn sie sich 

nicht zufällig gerade gegenseitig vor Kirchen und Denkmälern 

fotografierten) hatte mein Vater einen Teekocher aus der 

Armee erstanden, ein Gerät aus Kupfer, ein Gefäß mit einem 

Rohr in der Mitte, in das man eine Handvoll kleingebroche- 

nes Reisig legen und es anzünden konnte. Obwohl es auf den 

Campingplätzen Stromanschlüsse gab, kochte er das Wasser 

immer in diesem qualmenden langsamen Teekessel. Er kniete 

über dem heißen Gefäß und lauschte stolz auf das Bullern 

des kochenden Wassers, das er dann auf die Teebeutel goß 

– ein echter Nomade. 

Sie hielten an den dafür bestimmten Orten, auf Campingplätzen, 

immer in Gesellschaft anderer Leute ihres Schlags, 

und hielten Schwätzchen mit den Nachbarn über die Socken 

hinweg, die an den Zeltschnüren trockneten. Mit Hilfe des 

Reiseführers wurden Reiserouten festgelegt, wobei die Sehenswürdigkeiten 

sorgfältig aufgelistet wurden. Bis Mittag 

Baden im Meer oder einem See, am Nachmittag ein Ausflug 

zu den Ruinen und Überresten von Städten, zum Abschluß 

das Abendessen, meistens aus Eingewecktem bestehend: Gulasch. 

Frikadellen, Klopse in Tomatensauce. Dazu brauchte 

man nur noch Reis oder Nudeln zu kochen. Ewiges Sparen, 

der Zloty steht schlecht, das ist der rote Heller der Welt. 

Orte suchen, wo es Stromanschluß gibt, dann wieder unwillig 

packen um weiterzureisen, jedoch immer im metaphysischen 

Bereich des eigenen Hauses. Sie waren keine echten 

Reisenden, denn sie reisten, um zurückzukehren. Und sie 

kehrten immer erleichtert heim, mit dem Gefühl eine Pflicht 

gut erfüllt zu haben. Sie kamen zurück, um einen großen 

Stapel Briefe und Rechnungen von der Kommode zu nehmen. 

Um große Wäsche zu machen. Die heimlich gähnenden 

Freunde mit ihren Fotos zu Tode zu langweilen. Das 

sind wir in Carcassone. Und hier ist meine Frau, vor dem 

Hintergrund der Akropolis. 

Dann führten sie das ganze Jahr ein seßhaftes Leben, ein 

Leben, in dem man morgens da weitermacht, wo man am 

Abend aufgehört hat, in dem die Kleidung ganz vom Geruch 

der eigenen Wohnung durchdrungen ist und die Füße rastlos 

ihren Pfad auf dem Teppich austreten. 

Das ist nichts für mich. Offenbar fehlt mir irgendein Gen, 

das beim Menschen Wurzelbildung bewirkt, sobald dieser 

einige Zeit an einem Ort ist. Ich habe es oft versucht, aber 

meine Wurzeln waren flach, jeder beliebige Windstoß konnte 

mich ausreißen. Ich konnte nicht sprießen, diese Pflanzenfähigkeit 

fehlt mir. Ich ziehe keine Säfte aus der Erde, ich 


in ein Anti-Anteus. Meine Energie schöpft sich aus der Bewegung 

– aus dem Ruckeln von Autobussen, dem Dröhnen 

von Flugzeugen, dem Schaukeln von Fähren und Zügen. 

Ich bin handlich, klein und kompakt. Mein Magen ist anspruchslos, 

meine Lungen kräftig, mein Bauch fest, meine 

Armmuskeln stark. Ich nehme weder Medikamente noch 

Hormone und trage keine Brille. Alle drei Monate einmal 

rasiere ich mir die Haare mit dem Apparat, ich benutze so 

gut wie keine Schminke. Ich habe gesunde Zähne, vielleicht 

nicht ebenmäßig doch ganz, nur eine alte Plombe ist da, ich 

glaube im Sechser links unten. Leberwerte normal. Bauchspeicheldrüsenwerte 

normal. Die Nierenfunktion rechts und 

links hervorragend. Meine Bauchschlagader in der Norm. 

Meine Harnblase genau richtig. Hämoglobin:12.7; Leukozyten: 

4.5; Hematokrit: 41.6; Thrombozyten: 228; Cholesterol: 

204; Kreatinin: 1,0; Bilirubin: 4,2; und so weiter. Mein 

IQ – wenn man an so etwas glaubt – ist 121, das reicht. Ich 

habe eine außergewöhnlich gut entwickelte räumliche Vorstellungskraft, 

die fast eidetisch ist, dafür eine schlechte Lateralisierung. 

Persönlichkeitsprofil instabil, wahrscheinlich 

wenig vertrauenswürdig. Alter: psychologisch. Geschlecht: 

grammatisch. Bücher kaufe ich lieber im Taschenbuch, um 

sie ohne Bedauern auf Bahnsteigen liegenzulassen, für die 

Augen anderer. Ich sammle nichts. 

Ich habe mein Studium abgeschlossen, aber im Grunde 

habe ich keinen Beruf erlernt, was ich sehr bedauere: Mein 

Großvater war Weber, er bleichte die gewebte Leinwand, indem 

er sie auf einem Hang ausbreitete und dem hellen Sonnenlicht 

aussetzte. Es würde mir Spaß machen, Kette und 

Schuß mit einander zu verweben, aber es gibt keine transportablen 

Webrahmen, die Weberei ist eine Kunst für seßhafte 

Menschen. Unterwegs stricke ich. Leider ist es neuerdings 

bei manchen Fluggesellschaften verboten, Strick- oder Häkelnadeln 

mit an Bord zu nehmen. Ich habe wie gesagt kein 

Fach gelernt, dennoch habe ich, ungeachtet der Warnungen 

meiner Eltern, überleben können, indem ich auf Reisen alle 

möglichen Arbeiten ausgeübt habe und keineswegs unter die 

Räder gekommen bin. 

Aus dem Polnischen von Esther Kinsky 

Wydawnictwo Literackie 

Cracow 2007 

123 × 197 • 364 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-08-03986-1 

Translations rights: De Geus 


5 


Andrzej Stasiuk Dojczland 

6 

Photo: Piotr Janowski AG 


Die Handlung dieses – amüsanten und zugleich melancholischen 

– Büchleins ist einfach gestrickt: seit gut zehn Jahren absolviert 

Andrzej Stasiuk als Autor Lesereisen durch die deutschsprachigen 

Länder. Er liest, beantwortet Fragen, kehrt ins Hotel zurück, 

steigt morgens in den Zug, geht zur Lesung, liest, beantwortet 

Fragen, kehrt ins Hotel zurück... 

Mit Hilfe dieser Reflexionen ordnet Stasiuk die kulturelle Landkarte 

Europas, richtet Europa nach seinem eigenen Zentrum aus. 

Doch setzt er alles daran, dass trotz der vieljährigen Vergleiche 

zwischen Ost und West seine Heimat immer noch das vertraute 

Kuhdorf bleibt. Er idealisiert Polen nicht – na ja, vielleicht ein 

biss-chen. Sein Buch ist eine Art Überlebensratgeber für alle, 

die in ein ähnliches Abenteuer geraten sollten – das heißt, die 

radikale Konfrontation der heimischen Rückständigkeit mit der 

fremden Moderne. Es ist eher eine 

Erfahrung der Persönlichkeitspsychologie 

als der Geografie. Wie 

der Autor sagt: „Nach Deutschland 

fahren, das ist Psychoanalyse.“ 

Um sich nicht „zum Deutschen“ machen zu lassen, also zu einem 

Anhänger der Höherwertigkeit westlicher über die östliche 

Kultur, muss man, erstens, Deutschland als ein Land behandeln, 

in das man zum Geldverdienen fährt. Dort gibt es Geld, Arbeit 

und gute Verhältnisse; hier, in Polen, das heißt in Rumänien 

– Menschen, mit denen man sich unterhalten, zusammen sein, 

gemeinsam etwas erleben kann. Zweitens muss man die Armut 

als die wahre Beziehung zwischen Mensch und Ding betrachten. 

Wenn uns das gelingt, werden wir sehen, dass in der Welt des 

Überflusses die Menschen zu Sklaven der Gegenstände werden 

– die ihren Status symbolisieren und die alte Ahnenherrlichkeit 

ersetzen. In der Welt der Armut ist es anders: hier landen die abgenutzten 

Autos des Westens, hier können die Menschen Dinge 

verwenden, die nicht mehr zu gebrauchen sind, und sie beurteilen 

sich nicht nach ihrem Besitz, denn sie wissen, dass alle Dinge 

nur geliehen und vergänglich sind. Außerdem muss man Sehnsucht 

haben, und wenn wir uns nach Polen, also nach Rumänien, 

sehnen, dann kann kein Bayern oder sonstiges Westfalen unsere 

Sehnsucht stillen, soviel ist klar. Stasiuk zwinkert uns aber bisweilen 

zu und sagt, dieser Text über die „Zigeuner des vereinten 

Europa“ sei nur ein Gag für das westliche Publikum. 

Przemysław Czapliński 

Andrzej Stasiuk (geb. 1960), Prosaist, 

Dichter, Essayist, Literaturkritiker. Seine Bücher 

wurden in fast alle europäischen Sprachen 

übersetzt. 


7 



8 

Na 

ja. Da sind wir wieder bei der Politik gelandet, 

das wollte ich eigentlich vermeiden. In der letzten 

Zeit hat sich der politische Druck in Polen 

ein bisschen verstärkt. Die Leute, die da regieren, glauben 

nicht an ein Leben jenseits der Politik. Auf sie selbst mag das 

sogar zutreffen. Die tun ganz pfiffig und mutig, aber kaum 

sollten sie einmal nach Deutschland fahren, haben sie sich 

vor Angst in die Hosen gemacht. Ich glaube, der Präsident 

war’s. „Magen-Darm-Beschwerden“, so erklärte man das dem 

Volk in Fernsehen und Zeitungen. Zum Glück verschwinden 

die von der Politik meist bald irgendwo in der Versenkung, 

wir aber, das Volk, wir bleiben, denn das Volk kriegt nicht 

einfach so Dünnschiss. Jedenfalls wollte ich sagen, dass zu 

meinen Lesungen, auch wenn ich Pole bin, vermutlich andere 

Leute kommen als die aus den Meinungsumfragen. Nur 

ein paarmal war es so, dass jemand aufstand und dramatisch 

fragte: „Wann werden eure Homosexuellen endlich gleichberechtigt 

sein?“. Ich antwortete ebenso dramatisch: „Der Tag 

ist nah.“ Oder es wurde gefragt: „Wann hört ihr endlich auf, 

unsere Autos zu klauen?“ Ich erwiderte nach bestem Wissen 

und Gewissen: „Das wird wohl noch eine Weile dauern.“ Ja, 

sollen wir vielleicht die russischen klauen? Aber das waren 

Einzelfälle. Meist ging es meinem Publikum um die Literatur. 

Die Menschen kamen zum Zuhören und fragten danach 

nicht mehr nach Homosexualität, Feminismus und all 

dem. Sie fragten nicht einmal nach Jedwabne. Sie lauschten 

wirklich auf den Text. Sie hörten, wie die Gedanken eines 

Fremden in ihrer eigenen Sprache klangen, und ich überlegte, 

wie weit diese Gedanken auch ihre eigenen sein konnten. 

Ich fragte mich, ob mich das Deutsche ihnen näherbringt 

oder von ihnen entfernt, ob meine Worte und Gedanken auf 

Deutsch ebenso seltsam und unbekannt sind wie mein Land, 

oder gerade umgekehrt. Da saßen sie fast eine Stunde ruhig 

und reglos. Ihr Zuhören hatte etwas Unnachgiebiges, etwas 

Endgültiges. Damit war nicht zu spaßen. Hier hatte Luther 

die Bibel übersetzt. In Deutschland hat das Wort Gewicht. 

Vielleicht hat dieser Ernst sogar auf mich abgefärbt? Vielleicht 

nahm ich selbst das, was ich geschrieben hatte, ernster, 

zumal es in der deutschen Übersetzung ein Viertel länger 

war. In Freiburg durfte keine slawische Unbeschwertheit an 

den Tag gelegt, in Friedrichshafen musste die Selbstironie gezügelt 

werden. An manchen Orten wurde Eintritt verlangt. 

Sie alle, diese Menschen aus Städten, Kleinstädten, manchmal 

sogar vom Land, Frauen und Männer, Alte und Junge, 

kamen her, um etwas zu lernen, etwas zu erfahren, sich eine 

Meinung zu bilden. Nicht ausgeschlossen, dass sie nachsehen 

wollten, ob ich lüge. Oder prüfen, ob mein Menschsein 

ihrem Menschsein ähnlich ist. Oder sie wollten ihr Bedürfnis 

nach Umgang mit dem Andersartigen befriedigen. Wir 

musterten uns interessiert, doch auch verunsichert. Für viele 

von ihnen, vielleicht die meisten, war ich der erste Pole im 

Leben. Dazu war ich weder Landarbeiter noch Bauarbeiter 

noch der mythische Autodieb, der ihre BMWs und Mercedes 

in den Osten verschob. Auch sie waren die ersten Deutschen 

für mich. Schließlich sind meine Leser die einzigen 

Deutschen, die ich kenne. Außer meinen Lesern habe ich 

niemand kennengelernt. Abgesehen natürlich von den Zugreisenden, 

den Passagieren auf Bahnhöfen und Flughäfen. 

Davon habe ich mehr gesehen als Leser, und häufiger, aber 

wir wussten nicht viel voneinander. Ich hatte den Vorteil, 

dass ich wusste, wer sie sind. Wer ich bin, wussten sie dagegen 

nicht. Sie mochten ahnen, dass ich keiner von ihnen 

war, sie mochten sich vorstellen, ich sei ein großgewachsener 

Türke, aber sie konnten nicht herausfinden, wer ich wirklich 

war. Ich dagegen sah sie an und wusste: ihr seid Deutsche. 

Alle, fast alle in den Zügen und auf den Bahnhöfen. Ich hatte 

dieses elementare, grundsätzliche Wissen über sie, das sie 

von mir nicht haben konnten. Ich fühlte mich wie ein Spion. 

Ich beobachtete sie, dachte über sie nach und machte 

mir – wenn mir danach war – sogar Notizen. Ich drang in 

ihr Deutschsein ein. Ich fuhr mit dem silbernen ICE von 

Dortmund nach Berlin, schlückelte meinen Jim Beam, kritzelte 

etwas ins Notizbuch, sah die grünen Ebenen, die waldigen 

Höhen des Harz und konnte nach Belieben über das 

Deutsche sinnieren. […] Auf der Fahrt von Heilbronn nach 

Frankfurt kann ich im kosmischen ICE-Waggon darüber 

nachdenken und gleichzeitig zusehen, wie die Passagiere ihre 

Rollkoffer hinter sich herziehen und konzentriert die elektronischen 

Reservierungsanzeigen mustern. Sie bewegen sich 

vorsichtig, mit drollig gereckten Köpfen. Manchmal schließe 


ich die Augen halb, dann verschwimmen ihre Silhouetten. 

Auf dem Platz neben mir lege ich, wenn er nicht reserviert 

ist, Sachen ab, denn ich will nicht, dass jemand sich dorthin 

setzt. Ihre Nähe ersehne ich keinesfalls. Ich will, dass ihre 

Gestalten sich mit meinen Gedanken vermischen, mit den 

Erinnerungen an die Autos des Onkels und die Erzählungen 

meiner Großmutter: Sie sollte schon sterben, stand schon 

an der Wand, da hat der Offizier es sich aus irgendeinem 

Grunde anders überlegt, die Pistole eingesteckt und ist weitergegangen. 

Ich will, dass sich die vom Tempo verschmierte 

Landschaft mit den pfeilgeraden Türmen am Horizont und 

die undeutlichen Bilder alter Städtchen mit roten Dächern 

darüber legen, will, dass sich das alles vermischt und am 

Ende ein verständliches Bild ergibt: Meine Großmutter an 

der Wand des eigenen Hauses, der silberne ICE, Axel mit 

der Thermoskanne am Dresdner Bahnhof, Klaus Kinski in 

Fitzcarraldo, Bruno S. in Stroszek, Brot für warme, frisch 

gemolkene Milch, fünfhunderttausend gebrauchte Golf auf 

polnischen Straßen, die Schlacht bei Grunwald, alte Leute 

in Polen, die mechanisch wiederholen: „Wissen Sie, unter 

den Deutschen war Ordnung“, die Graffiti auf den Mauern 

meiner Kreisstadt: „Wenn Hitler lebte, hätten wir Arbeit“, 

und dazu noch „Mein lieber Augustin“ und „Der Tod ist ein 

Meister aus Deutschland“... 

Aus dem Polnischen von Olaf Kühl 

Czarne 

Wołowiec 2007 

125 × 195 • 112 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-7536-005-9 

Translation rights: Czarne 


9 


Włodzimierz Kowalewski Die Exzentriker 

10 

Photo: Privatarchiv 


Ciechocinek, ein verfallener polnischer Kurort im Jahre 1957. 

Die Zahnärztin Wanda erhält zwei Nachrichten: eine schlechte 

und eine gute. Sie erfährt, dass sie unheilbar krank ist, aber 

auch, dass ihr geliebter Bruder Fabian aus Großbritannien zurückkehrt, 

wohin er als Soldat der Anders-Armee kam. Fabian 

kehrt im Zuge des „Tauwetters“ nach Polen zurück, der politischen 

Entspannung, die in Polen nach Stalins Tod einsetzte. Die 

Heimreise ist für ihn keine leichte, frohgemute Entscheidung, 

denn die Begegnung mit der Schwester bedeutet die Konfrontation 

mit der noch nahen Kriegsvergangenheit und dem Verlust 

seiner Lieben. Nur das Geschwisterpaar hat überlebt. Wanda 

verharrt immer noch in Trauer, Fabian jedoch scheut vor ihr 

zurück. Der König des Lebens und Meister des Swings sucht 

in dem Trost, was er immer liebte. 

In der Musik. Die vor Jahren auch 

Wanda viel bedeutete, als sie in der 

Jazzband ihres Bruders brillierte. Es 

mag den Anschein haben, dass es in 

dem in Hoffnungslosigkeit versunkenen Städtchen keine Chance 

gibt, eine Band zu gründen. Dennoch geschieht das Wunder, 

und bei Fabian melden sich mehr und mehr Musiker. Zu 

ihnen gehört der Stadtmiliziant Stypa, der Sanatoriumsarzt Vogt 

und die schöne Englischlehrerin Modesta. Als auch Wanda ihre 

Skepsis überwindet, ist schon sicher, dass das Wunder wahr 

werden kann. Und währen, solang die Staatsmacht es zulässt. 

Die Erzählung über das Entstehen einer Jazzband bietet Kowalewski 

die Gelegenheit, nicht nur die polnische Wirklichkeit der 

späten fünfziger Jahre nachzubilden, sondern auch die Atmosphäre 

der Vorkriegszeit aufleben zu lassen. Zu deren Leitfigur 

der letzteren wird Reichmann, einstiger Kurgast in Ciechocinek 

und Autor bekannter Liedtexte. Er erscheint im Roman dank eines 

Tagebuchs, dass Fabian auffindet. Aber auch die lebenden 

Protagonisten zitieren den Geist ihrer Jugend. Diese „Exorzismen“ 

lassen sie vergessen, was sie durchgemacht haben, und 

sie ihre Lebensfreude wiederfinden. 

Marta Mizuro 

Włodzimierz Kowalewski (geb. 1956), 

Schriftsteller, Essayist, mit etlichen Literaturpreisen 

ausgezeichnet. Die Exzentriker ist bereits sein fünfter 

Prosaband. 


11 



12 

Je 

tiefer es ins Landesinnere ging, desto mehr Schnee 

gab es. Sie jagten die schmale, fast völlig leere Straße 

zwischen den Spalieren nackter Bäume entlang, 

passierten nur dann und wann einen Fuhrwagen mit in Pelze 

geschlagenen Kutschern, kümmerliche Lastwagen und himmelblaue, 

durch den trüben Tag gräuliche PKS-Autobusse 

des Typs „Krasula“, die lange Rauchschleier von Abgasen 

hinter sich her zogen. Der Vauxhall preschte vor, ringsum 

entrollte sich eine ungesäuerte und groblinnene Landschaft. 

Die sumpfigen Tümpel waren noch nicht gefroren, ringsum 

Büschel von Gestrüpp, Felder unter einer dünnen Schneeschicht, 

einsame Katen. In den Dörfern Schweine auf Leiterwagen, 

Kinder, die unterwegs in große Brotlaibe bissen, 

in den Städtchen Schlamm und Kopfsteinpflaster, Schlangen 

vor den Läden mit Fleisch und Wurst. Das Radio spielte, 

zwischen den Nachrichten und „Wissenswertem für die 

Landwirtschaft“ Kujawiaks und Obereks, dann das Mandolinenensemble 

Ciukszas, Wicharys Tanzorchester, Gesang 

– Hanna Rek, Kurtycz, Koterbska. 

„Sie müssen gestern Geld wie Heu rausgeworfen haben. 

Vor allem, als sie später unbedingt diesen französischen 

Champagner trinken mussten. Sauer wie Gurkensaft.“ Modesta 

verzog das Gesicht. 

„Was heißt hier Champagner. Schaumwein, nichts anderes. 

Von der Marke habe ich noch nie gehört.“ 

„Tausend haben sie verpulvert. Ganz sicher.“ 

„Gleich kann es mehr werden, schauen Sie nur genau zu.“ 

In der völlig menschenleeren Gegend standen zwei Milizianten 

mit einem Motorrad mit Beifahreranhänger, der in 

einer Schneewehe versank. Einer sah aus wie ein Luftlöscher 

eines Küsters – lang, mit Hakennase, der andere hatte den 

Hals bandagiert. Beide fuchtelten mit ihren Lutschern. Fabian 

fuhr an den Straßenrand. Der mit der Sperbernase ging 

um das Auto herum und klopfte auf Modestas Seite gegen 

die Scheibe. 

„Führerschein, Ausweis, Fahrzeugpapiere, Benzinkarte, 

Reiseerlaubnis“, rezitierte er, als sie das Fenster herunterdrehte, 

dann verbog er sich bis zur Hälfte und versuchte, 

den Schädel ins Innere zu pressen, und blieb dabei mit dem 

Helm am Dach hängen. Es verschlug ihm die Sprache, seine 

Züge längten sich vor Staunen. 

„Ahhh... wo ist denn hier das Lenkrad? Womit lenken Sie 

denn den Wagen, Genossin?“ 

„Zyggy! Das ist doch ein englischer Wagen, alles für die 

linke Linke!“, röchelte der Bandagierte, bevor Modesta überhaupt 

irgendetwas antworten konnte. 

„Englisch? Englisch? In dem Fall wird ausgestiegen, sofort!“, 

kommandierte er und rückte seine Berichttasche 

zurecht. Er umkreiste das Auto nochmal in den winzigen 

Schritten einer Geisha, stand vor Fabian, deutete irgendwas, 

begann deutlich Silben zu artikulieren, ganz laut, fast schon 

brüllend: 

„Bit-te stei-gen Sie ...“ 

Fabian stieg aus. 

„Sie sprechen Polnisch?“, freute sich der Miliziant. 

„Sehr gut.“ Es wäre nämlich dumm, gleich in einer Fremdsprache 

seiner Tätigkeit nachzugehen... 

Jetzt hatte er auch die Papiere vergessen, der Vauxhall nahm 

seine Aufmerksamkeit stärker in Anspruch, er sah sich im 

Fahrzeug um, machte sich an den Schaltknöpfen zu schaffen, 

prüfte, ob die Polster weich war, pfiff anerkennend. 

„Schau doch mal, Winiek“, sagte er erregt zu seinem bandagierten 

Kollegen, rupfte an der Lenkradschaltung „sogar 

den Schaltknüppel hat er links! Genosse Fahrer, wie fährt es 

sich damit auf polnischen Straßen? Unbequem, was?“ 

„Aber das ist doch kinderleicht“, erwiderte Fabian. „Man 

muss sich nur daran gewöhnen, links ist rechts, und rechts 

ist links.“ 

„Rechts ist links, links ist rechts. Kinderleicht“, sprach der 

Miliziant verständig nach. 

Sie kontrollierten gar nichts mehr, rissen Witzchen, fragten 

nach dem Motor, den PS, der Höchstgeschwindigkeit, 

dem Autofahren in England, den gefahrenen Strecken. Sie 

rieten noch, wegen des Wetters mit Licht zu reisen, gaben 

die Papiere zurück und salutierten höflich. 

Als die Rücklichter des Vauxhalls an der Linie zwischen 

Straße und Himmel verschwammen, hoben die beiden ihre 

Helme, wischten sich den Schweiß von den Stirnen, warfen 

die Lutscher, die Berichttaschen und die Gürtel mit den 

Halftern in den Motorradanhänger. 


„Schluss mit der Vorstellung. Jetzt schreibt ihr mir alles 

genau auf. Den Bericht morgen früh, vor der Lagebesprechung, 

8 Uhr fünfzehn“, befahl der Bandagierte trocken. 

Sie fuhren direkt zur Villa „Konstancja“, wo Modesta ein 

Zimmer mietete. Das war eine Pension mit einer sonderbaren 

Glaspyramide mitten auf dem Flachdach, gegenüber dem 

Kiefernpark, den jetzt Schneeflocken wie Watte bedeckten. 

Sie ließ ihn jedoch etwas weiter entfernt anhalten, erlaubte 

ihm nicht auszusteigen, rang selbst mit dem Koffer. 

„Ich gebe Ihnen die Hälfte für gestern zurück!“, rief sie 

zum Abschied. 

Aus dem Bayer-Schuppen, in dem einst die Britschka für 

Ausfahrten der Gäste in die Umgebung stand, rollte er ein 

Wägelchen auf quietschenden Rädchen heraus, fuhr zwei 

rostige Fahrräder ins Freie, warf die verschlissenen Gartenschläuche, 

eine Heugabel, Spaten und Harken zur Seite. Er 

fuhr hinein, und dann hob er mit dem Wagenheber das Vorderteil 

des Vauxhall an. Schnaufend und schnaubend robbte 

er unter dem Wagen hervor, zündete eine Taschenlampe 

an. Der Aufsatz auf der Ölwanne, die er beim Blechschmied 

Callender in Willersley in Auftrag gegeben hatte, war an Ort 

und Stelle, die darangelötete, von unten unsichtbare ehemalige 

Kakaodose auch, was er heute morgen noch hatte 

überprüfen können, blind tastend, vor dem Grand Hotel. 

Er drehte sechs Schrauben ab, danach den Blechdeckel, verschmierte 

sich die Hände mit Graphitöl, das er zur Tarnung 

drübergestrichen hatte. Dann stand er auf, mit einem Knäuel 

Lumpen polierte er das Blech, das einem Schildkrötenpanzer 

ähnelte, und endlich ließ sich die Dose öffnen. Er atmete 

auf. Es war nichts passiert. Der in mehrere Plastiktüten gewickelte 

und mit einem Band verklebte Inhalt hatte die Reise 

unbeschadet überstanden. 

Aus dem Polnischen von Ursula Kiermeier 

W.A.B. 

Warsaw 2007 

123 × 195 • 324 pages 

hardcover 

ISBN: 978-83-7414-036-2 

Translation rights: W.A.B. 


13 


Henryk Waniek Der Fall Hermes 

14 

Photo: Elżbieta Lempp 


Der Vorsitzende des Großen Konsistoriums Hermann Daniel 

Hermes wird eines Tages unvermittelt seines Amtes enthoben. 

Ohne Begründung und ohne die Möglichkeit Einspruch zu erheben, 

auch wenn er dies für den Rest seines Lebens versuchen 

wird. Seine Vergehen kommen erst nach seinem Tode ans Licht, 

als die höchsten Richter sich seines Falles annehmen: die Engel. 

Mithilfe von Unterlagen, die bis zur Geburt des Angeklagten zurückreichen, 

aber auch dank modernster Überwachungs- und 

Archivierungsmethoden sind sie in der Lage, jede einzelne seiner 

Handlungen genau zu durchleuchten. Doch das Urteil der 

Engel ist von einer starken Antipathie gegen den Angeklagten 

geprägt, die Dokumente sind unvollständig und erlauben keine 

eindeutige Interpretation. Die Richter sehen sich gezwungen, 

neue Zeugen aufzuspüren, die Lücken zu schließen und sich für 

die einzig richtige Version der Wahrheit über Hermes zu entscheiden. 

Die Untersuchungen im Fall Hermes haben den Charakter eines 

Lustrationsverfahrens und der gesamte 

Roman kann als eine Reaktion 

auf das heutige Lustrationsmodell, 

eine zeitgenössische Variante der 

mittelalterlichen Hexenjagd, verstanden werden. Mit all ihren 

Verdrehungen der Wahrheit und ihrem Mangel an Objektivität, 

der jegliche Zweifel an der Schuld eines Angeklagten einfach 

wegwischt. Die scherzhafte Darstellung ändert nichts am Wesen 

ihres Sachverhalts: In der eindeutigen Beurteilung menschlicher 

Handlungen – so suggeriert Waniek – wird es immer auch 

Missbräuche geben. 

Die Geschichte spielt in der Zeit vor der französischen Revolution 

und dem Aufkommen der antimonarchistischen Bewegung, 

die zu tief greifenden gesellschaftlichen Veränderungen führte. 

Hermes ist Freimaurer, Antimonarchist und ein Befürworter der 

sich anbahnenden Veränderungen, auch wenn er eher im Verborgenen 

wirkt. In seinen Ansichten und seinen Handlungen 

spiegelt sich die Einstellung zahlreicher „Verschwörer“ jener 

Zeit wieder. Darüber hinaus dienen sie dem Autor als Anlass zur 

Darstellung der verschiedenen Oppositionsgruppen und ihres 

Einflusses auf die Politik – in diesem Falle der preußischen. 

Henryk Wanieks Roman verbindet die Vorzüge des historischen 

Romans mit denen des politischen Traktats und der metaphysi- 

schen Abhandlung. Seine größte Stärke sind die Porträts seiner 

Protagonisten, sowohl der irdischen als auch der himmlischen, 

die in ihren Schwächen oft überaus „menschlich“ erscheinen. 

Auch die Balance zwischen Realismus und Fantastik gelingt ausgezeichnet. 

Marta Mizuro 

Henryk Waniek (geb. 1942), Maler, Prosaist, 

Essayist, Kunstkritiker, Übersetzer und Experte auf 

dem Gebiet der Esoterik. 


15 



16 

ENGEL: 

Ich möchte Ihnen allen eine 

langatmige Einleitung ersparen 

und sie gleich darauf 

hinweisen, dass ich mit Ihnen über die Bibliothek sprechen 

werde. Und da es sich hierbei um eine vertrauliche Angelegenheit 

handelt, bitte ich sie, nichts von dem, was hier gesagt 

werden wird, nach außen zu tragen. Ich danke Ihnen 

für ihr Kommen und zähle auf Ihre Unterstützung. Über 

Bibliotheken weiß ich so gut wie nichts. Selbstverständlich 

meine ich damit nicht die Regale, Kataloge und die ganze 

tote Ordnung der Bestände. Wie das aussieht, kann ich mir 

schon selbst vorstellen. Von Ihnen möchte ich etwas über 

die Geheimnisse hören, die sonst nicht in die Öffentlichkeit 

dringen, über die nur Eingeweihten vorbehaltene, tiefere 

Philosophie dieser bibliografischen Schatzkammern. Und da 

Herr Graf bereits die Augen geöffnet haben, frage ich Sie einfach 

zuerst. Über die Bedeutung der Bibliothek müssen Sie 

mir nichts erzählen. Es ist allgemein bekannt, dass sich dort 

die weltweit größte Sammlung von Hymnen befand. Warum 

eigentlich gerade Hymnen? 

GRAF: 

Entschuldigen Sie, dass ich so undeutlich spreche. Die Kälte 

macht meinem Unterkiefer irgendwie zu schaffen. Sehen 

Sie nur, wie er zittert. Ich weiß gar nicht, wie ich anfangen 

soll. Das alles ist schon so lange her und so verworren. Vor 

allem weil es mit so großen Kosten, Anstrengungen und Befürchtungen 

verbunden war. Eine Bibliothek bedeutet eine 

große Verantwortung. Des Nachts träumte ich von Feuersbrünsten; 

von Holzwürmern, monströsen Nagekäfern, die 

als Anobium punctatum bekannt sind und die sich durch 

die Seiten von Büchern fressen; von gemeinen Diebstählen 

der wertvollen Exemplare; von dreisten Fälschungen. 

Ich denke nur ungern daran zurück, aber für Sie, Herr Rat, 

mache ich selbstverständlich eine Ausnahme. Das Sammeln 

von Gesangbüchern – und anderen Büchern, über die ich 

später noch sprechen werde – ist eine Familientradition, die 

auf meinen Großvater zurückgeht. Heutzutage denkt jeder, 

Hymnen seien nichts weiter als Lieder für den gemeinen Pöbel. 

Vergessen sind die seligen Zeiten, als man in den Salons 

und den Gotteshäusern, auf den Exerzierplätzen und den 

Schlachtfeldern sang, im reinen Bestreben, die Herzen der 

Menschen und mit ihnen die ganze Welt zu läutern. Bereits 

zu Lebzeiten meines Vaters nahm das Unheil seinen Lauf. 

Der Kitsch griff um sich, eine Flut von Fälschungen raubte 

der Hymne ihre ursprüngliche Reinheit. Zuvor hätte niemand 

etwas Derartiges gewagt. Eine Hymne war etwas Heiliges! 

Ein römischer Soldat wäre lieber gestorben, als auch 

nur ein Wort seines Legionsliedes zu verändern. Der Gesang 

entschied über den Ausgang der Schlacht – über Sieg oder 

Niederlage. Zahlreiche entsprechende Hinweise finden sich 

bei Thukydides, noch mehr bei Sueton. Hätten die Klöster 

nicht damit begonnen, ihre Possen mit den Hymnen zu treiben, 

lägen nicht so viele von ihnen heute in Trümmern. Das 

Gleiche gilt für die so schmählich untergegangenen Staatswesen. 

Und je mehr Zeit verging, desto schlimmer wurde 

es. Die Hymne wurde in den Schmutz billiger Tanzbuden 

herabgezogen. Jeder erstbeste Zirkus brauchte seine Hymne. 

Und zur Zeit der Aufklärung erreichte der Skandal seinen 

Höhepunkt. Zu den traditionellen Melodien wurden jetzt 

moderne, rationalistische Texte verfasst. Irgendwo in Böhmen 

entstand eine geheime Hymenwerkstatt. Schleichhändler 

verkauften ihre Erzeugnisse zum halben Preis. Natürlich 

waren sie ohne jeden Wert. Die Leute sangen sich die Lunge 

aus dem Hals, doch es half nichts. Kein Heldenmut, keine 

göttliche Gnade und noch nicht einmal ein wenig Hoffnung. 

In dieser Welt sollte meine Bibliothek zu einer Arche Noah 

werden, einer Festung gegen den Ansturm der Barbarei. 

ENGEL: 

Und alle Falschheit sollte an Ihrer Bibliothek zerschellen! 

GRAF: 

Bereits in jungen Jahren betrachtete ich die Rettung der 

Hymne als meine Lebensaufgabe. Als ich mit zehn Jahren in 

die Schule kam, verfügte ich auf diesem Gebiet bereits über 

ein beträchtliches Wissen. Mit Entsetzen musste ich feststellen, 

dass alle meine Mitschüler und auch die meisten meiner 

Lehrer Gesangbücher von zweifelhaftem Wert verwendeten, 

sodass alles Lernen im Grunde für die Katz war. Als ich meinem 

Vater davon berichtete, nahm er mich aus der Schule 

und vertraute meine weitere Ausbildung dem Kaplan Mayer 

an. Dieser Mann besaß das außergewöhnliche Talent, in 


Sekundenschnelle zwischen Wahrheit und Irrtum zu unterscheiden. 

Und eben diese Fähigkeit lehrte er mich, bis ich 

ein gewisses Alter erreichte. Dann öffnete er einen Schrank, 

den er bis dahin immer vor mir verschlossen gehalten hatte. 

Der Schlüssel allein reichte nicht, man musste auch die Zauberformel 

kennen: Makbenak. Er sprach sie, die Scharniere 

knarrten und was gab es dort nicht alles zu sehen! Und alles 

in tadellosem Zustand! Das Beste, was der menschliche Geist 

seit Entstehung der Welt hervorgebracht hatte. Die größten 

Schätze der Hymnologie. Mit der Zeit wies mich mein Lehrer 

in ihre Geheimnisse ein. Nach und nach erschlossen sich 

mir die Arkana des göttlichen Klangs. 

ENGEL: 

Ich habe gehört, dass sich dem Singenden manchmal die 

ganze unermessliche Macht der Hymne offenbart, die seinen 

Geist erleuchtet und ihn die Geheimnisse des Lebens schauen 

lässt. Ich habe auch gehört, dass der Hymne eine Kraft 

innewohnt, die, richtig angewandt, die Mauern belagerter 

Städte zum Einsturz bringt und die Herzen der Menschen 

entflammt. Sie haben vorhin von der Entstehung der Welt 

gesprochen, Herr Graf. Ich würde gerne wissen, was sie von 

der Legende halten, der Schöpfer habe weiter nichts getan, 

als nacheinander sieben Hymnen zu singen. Halten Sie es für 

möglich, dass, wie die Hymnologen behaupten, das Universum 

allein durch Gesang entstanden sein könnte? 

GRAF: 

Indem Sie diese alte Überlieferung als Legende bezeichnen, 

schmälern Sie eine wichtige Wahrheit und treffen doch 

gleichzeitig auch den Kern der Sache. Ganze vier dieser sieben 

Legenden befanden sich im Besitz unserer Bibliothek. 

Mein Vater hatte sie von einem levantinischen Händler erworben. 

Dieser wiederum hatte sie ebenjenem Kloster abgekauft, 

in dem Salomon selbst sie einst niedergelegt hatte. 

ENGEL: 

Genau das wollte ich von Ihnen hören. Nichts anderes habe 

ich erwartet. 

Aus dem Polnischen von Heinz Rosenau 


Cracow 2007 

123 × 197 • 334 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-08-04090-4 

Translation rights: 



17 


Eustachy Rylski Die Insel 

18 

Photo: Świat Książki 


Die Stärke und die Zierde von Rylskis Schaffen liegt bekanntlich 

in der Gestaltung der Haupthelden (wenngleich es auch 

den Nebenfiguren an nichts mangelt). In allen vier Erzählungen 

des Bandes Die Insel finden wir untadelige Beispiele dafür. Wir 

begegnen gewöhnlichen wie außergewöhnlichen Gestalten: einem 

unglücklichen Buchhalter, einem sterbenden Großschriftsteller 

in der Emigration, der entfernt an Gombrowicz erinnert, 

einem Provinz-Gänschen, sowie einem Opfer einer Urlaubsromanze, 

einem herausragendem, rebellischem Geistlichen und 

Playboy, dem – zumindest bis zu einem bestimmten Augenblick 

– eine Karriere in Vatikan winkt (in der titelgebenden Erzählung). 

Jeder dieser Helden ist ungeachtet seiner sozialen Herkunft 

oder seiner geistig-moralischen Qualitäten ein, um den Titel 

eines Romans von Rylski zu benutzen, „Mensch im Schatten“, 

eine gebrochene Gestalt, düster, aller Illusionen beraubt, ein 

definitiver Verlierer. Das soll aber 

nicht heißen, daß Rylski bei der Gestaltung 

der Personen schematisch 

verfährt; so ist es nicht. 

Man beachte den sorgfältig durchdachten 

Aufbau des Bandes. Alle 

vier Erzählungen spielen am Meer: die erste und dritte an der 

Ostsee, die zweite und vierte am Mittelmeer (im Süden Frankreichs 

und auf der titelgebenden Insel vor der Nordküste Afrikas). 

In der ersten und dritten Erzählung ringen die Helden mit 

Gebilden ihrer eigenen Einbildung, in der zweiten und vierten 

haben wir es mit dem klassischen Verhältnis zu tun, das heißt 

mit einem Duell der Antagonisten. Die Helden von zwei Erzählungen 

sterben unter hochbedeutsamen, metaphorisch ausgedrückten 

Umständen, in den beiden anderen kommt es zu einem 

geheimnisvollen Rollentausch. 

Rylski verführt einerseits durch deftige Handlungsmotive voller 

Überraschungen, mit fein dosierter Spannung und meisterhaft 

eingesetzten Täuschungsmanövern, und andererseits arrangiert 

er fesselnde Debatten, in denen es hart auf hart geht. Er möchte, 

daß wir sowohl seinen Einfallsreichtum beim Erfinden der 

Fabel als auch sein – wenn man so sagen darf – dramaturgisches 

Talent. Daß in den Erzählungen, die sich auf den Dialog 

stützen, die Handlung nicht zu kurz kommt, versteht sich von 

selbst. Das jüngste Buch von Eustachy Rylski ist in jeder Hinsicht 

gelungen. 

Dariusz Nowacki 

Eustachy Rylski (geb. 1944), Schriftsteller, 

Theater- und Drehbuchautor. Nach langem 

Schweigen veröffentlichte er 2004 wieder einen 

Roman. 


19 



20 

Vom 

Leben eingeschüchtert, beschloß die 

Friseurpraktikantin aus Wągrowiec, etwas 

träge vom Schlaf, von der Süße und 

der ersten Jugend, gemeinsam mit ihrer Freundin, übrigens 

auf deren Zureden, den Urlaub in einem der modischen 

Orte am Meer zu verbringen. 

Der Kurort entsprach ihren Vorstellungen von der großen 

Welt, und als ein Mann von Welt erwies sich auch Sylwek, 

ein gut aussehender Mann von dreißig, der den Duft von 

Erfolg, Geld, Selbstsicherheit und Eau de Cologne Paco Rabanne 

um sich verbreitete. 

Sylwek und sein Kumpel Kapiszon waren Könige des Lebens. 

Markenklamotten, gute Zigaretten, teure alkoholische 

Getränke, Armbänder an den Handgelenken und das jeweils 

passende Dope. 

Monika war beeindruckt von den Jungs und der Welt, die 

sie vor ihr ausbreiteten, so daß sie sich, irgendwo am Strand 

angesprochen, ohne spezielle Absicht, ja sogar ohne Überzeugung, 

sehr wahrscheinlich in einem Augenblick der Langeweile 

oder des gedankenlosen Übermuts voll Leidenschaft 

der Urlaubsromanze hingab. 

Sie war allzu begierig aufs Glück, als daß die ostentative 

Straflosigkeit, mit der die jungen Männer und ihre Kumpane 

das Leben genossen, sie auch nur im geringsten verlockt 

hätte. Kneipenschlägereien, bravouröse Pirouetten auf den 

Waverunnern, ein riskantes Hasardspiel vor der Eröffnung 

des Kasinos, das schon verfaulte, ehe es reif war, nächtliche 

Fahrten durch die engen Straßen der erschrockenen Stadt, 

schließlich die zotige Vorstadtsprache, die wie eine vergiftete 

Quelle durch die dünne Oberfläche vorgetäuschter Korrektheit 

drang – das alles hielt das Mädchen nicht davon ab, sich 

verzaubern zu lassen. 

Im Gegenteil: Je ungestümer dieses Leben verlief – und das 

war von Tag zu Tag mehr der Fall –, desto größer wurde Monikas 

Appetit darauf. Es ließ sich nicht verhehlen: Das Mädchen 

war zu jung, dumm und unempfindlich, um in ihrer 

Faszination durch einen Hauch Nachdenklichkeit stören zu 

lassen. Umso mehr als sie selbst an Glanz gewann und sich 

aus einer grauen Maus in eine verliebte Frau verwandelte, die 

sich ihrer Reize bewußt wurde. 

An Glanz gewann auch der Kurort, der in den Augen des 

Mädchens zu Hollywood, Monaco, San Remo wurde, Orten, 

die sie bisher nur aus den Klatschspalten von Illustrierten 

kannte. 

Als deren Heldin fühlte sie sich ein wenig. 

Doch der Urlaub ging zu Ende, ehe er richtig auf Touren 

gekommen war, wie es einem mit allen Annehmlichkeiten 

ergeht. 

Die Verliebten gingen auseinander. Monika fuhr nach 

Wągrowiec, Sylwek natürlich nach Warschau. 

Sie versprachen einander, sich regelmäßig zu schreiben 

und so oft wie möglich zu besuchen. Monika kehrte nicht 

mehr an ihre Arbeitsstätte zurück, denn man kehrt nicht aus 

dem Paradies in einen provinziellen Friseursalon und von 

einem Märchenprinzen zu langweiligen Kundinnen zurück, 

die nicht wußten, was Lust ist. Worüber hätte sie auch mit 

ihnen sprechen sollen? Und Gespräche waren doch das Wesen 

und der Kern ihrer Arbeit. 

Sie hatte vor, sich nach etwas Passenderem umzusehen. 

Derweil verflog ihr die Zeit mit Träumen und Briefen. Von 

Chips und Coca-Cola wurde sie mächtig dick, und vom 

Zanken mit den Eltern nahm sie Schaden. 

Bisher nach außen hin unsicher, vorsichtig und zurückgezogen, 

kompensierte sie dies durch ein größeres Maß 

häuslicher Unabhängigkeit, als es dem Status eines unselbständigen 

Kindes entsprach. Jetzt vertieften sich die Abhängigkeiten, 

schon aus Mangel an Arbeit, doch die Autonomie, 

die sich sich willkürlich zuerkannt hatte, entartete durch ihre 

Dreistigkeit. 

Damit verletzte sie die Eltern, ohne Rücksicht auf die Umstände. 

Die Eltern, bisher stets offen und von nicht nachlassender 

Geduld, verschlossen sich in einem Schweigen, das Monika 

bald aus Langeweile, bald aus einer sich selbst steigernden 

Wut brutal brach. Nicht ohne Erfolg, wenn Roheit auf die 

Wehrlosigkeit einfacher, fleißiger, verantwortungsbewußter 

Leute trifft, die, über die Zeiten verwundert und von ihnen 

unabhängig, zu Gefühlen bereit sind. 

Was nun die Korrespondenz betraf, so war sie ganz einseitig. 

Auf ihre immer ungeduldiger werdenden Briefe erhielt 


Monika keine Antwort. 

An manchen Tagen dachte sie an Selbstmord, an anderen 

heiterten die Urlaubserinnerungen ihre Seele auf, aber das 

eine wie das andere ergoß sich durch denselben Bach fieberhafter 

Euphorie, so als führten Gedanken an den Tod wie 

solche an das Leben zu demselben Ziel. 

Hin und wieder – meistens am Telefon – sprach sie über 

ihren Zustand mit ihrer Freundin Ewa, die in ihren Hoffnungen 

mehr Mäßigung bewies, nicht ihre Arbeit aufgab, 

ihre Urlaubsromanze mit Kapiszon gegen ein intimes Verhältnis 

mit einem wohlhabenden verheirateten Mann vertauschte 

und es sich gut gehen ließ. 

Zwei Monate gingen dahin. Die Tage wurden grau und 

kurz. Schlimmere Gedanken häuften sich, bessere wurden 

rar. Die Freundin redete Monika zu, etwas zu unternehmen. 

Sie sollte der Ungewißheit ein Ende machen. Sie schadet 

dem Leben. Entweder kann sie sich sagen, es ist aus und 

vorbei, oder sie soll, wenn sie das nicht kann, Konsequenzen 

daraus ziehen. 

Auf Monikas Frage hin, worin diese Konsequenzen bestehen 

sollten, wurde Ewa von sich aus aktiv. Mit einiger Mühe 

machte sie den Freund von Sylwek ausfindig, und nachdem 

sie Monika ein bißchen im ungewissen gelassen hatte, teilte 

sie ihr die Adresse ihres schon vergessenen sommerlichen 

Liebhabers mit. 

Es fiel Monika nicht leicht, aber nach Allerseelen machte 

sie sich zurecht, hob die Ersparnisse vom Konto der Eltern 

ab, stieg in den Zug und fuhr nach Warschau. 

Kapiszon traf sich mit ihr in einem Klub, der an ein Rattenloch 

erinnerte und im übrigen auch nicht viel größer war, 

erfüllt von den Spasmen psychedelischer Musik. 

Dort hing ein Haufen schrecklicher junger Leute herum, 

die in einer schrecklichen Sprache über schreckliche Dinge 

sprachen, aber am allerschrecklichsten fand Monika Kapiszon 

mit seiner unverhohlenen Hoffnung, sie zu ficken, irgendwo, 

an der Bar, in der Toilette, im Auto, auf der Straße. 

Er hielt sie hin, beschwindelte sie, machte sich über sie 

lustig, bestellte immer wieder ein neues Bier, antwortete 

nicht auf ihre Fragen oder teilte ihr ungebeten etwas mit, 

aber nach zwei Stunden dieser Quälerei, die Monika wie eine 

Ewigkeit vorkamen, ließ er nach, wurde weich, setzte aus, 

diktierte ihr eine Adresse und verschwand. 

Aus dem Polnischen von Friedrich Griese 

Świat Książki 

Warsaw 2007 

130 × 210 • 240 pages 

hardcover 

ISBN: 978-83-247-0558-0 


Bertelsmann Media 


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Andrzej Bobkowski Dämmerung 

22 

Photo: Institut Littéraire 


Andrzej Bobkowski nimmt als Schüler von Joseph Conrad 

in der polnischen Literatur eine Sonderstellung ein. Józef Czapski 

schrieb in der „Kultura“ nach dem verfrühten Tod des Autors 

von Wehmut? Wonach zum Teufel?: „Dieser Sohn Conrads könnte 

sich als unentbehrlicher Begleiter für so manchen Polen erweisen, 

der von Abenteuern träumt, von einem Leben ohne Zensur 

und ohne Verrenkungen auf Geheiß einer morschen Ideologie, 

von einem Leben nach eigener Wahl, selbstverantwortlich und 

erfüllt“. 

So kam es auch, und man kann höchstens bedauern, daß die 

Entdeckung Bobkowskis durch die jungen Polen so spät erfolgte 

(an der Wende der achtziger und neunziger Jahre des vorigen 

Jahrhunderts) und daß eigentlich nur eine Generation daran 

teilhatte. Die soeben erschienene Ausgabe gesammelter Prosa 

mit dem Titel Dämmerung könnte eine gute Einführung in das 

literarische Werk Bobkowskis darstellen, dessen wichtigste 

Errungenschaft natürlich Wehmut? Wonach, zum Teufel? bleibt. 

In Dämmerung finden wir jedoch 

Erzählungen, die direkt mit diesem 

Werk korrespondieren: ein kollektives 

Porträt der Bewohner eines 

Pariser Wohnhauses, das die französischen 

nationalen Veränderungen 

in den Kriegsjahren zeigt, und natürlich eine Radtour durch 

Südfrankreich gleich nach dem Krieg. 

Ein besonderer Leckerbissen für Literaturfreunde ist auch das 

Gespräch Boris Pasternaks mit einem KGB-Beamten, der ihn 

zwingt, den Nobelpreis abzulehnen. Über einen solchen Pakt 

mit dem Teufel erzählt Bobkowski auch an anderer Stelle, wenn 

er sich direkt an die Schriftsteller von jenseits des Eisernen Vorhanges 

wendet: „Ihr habt in Ruhe gelebt, ihr hattet ein Heim, 

einen gut gefüllten Kühlschrank, einen Garten; ihr hattet euer 

eigenes Klima und eure Landschaft, euren Boden, eure Bäume 

und euren Himmel und gleichzeitig euren eigenen Kontinent im 

Inneren, in den ihr emigrieren konntet, wenn euch danach war.“ 

In diesem Band finden wir auch ein Fragment des Romans Die 

Dämmerung, der darin, mehr noch als sonst, seinen ganzen Individualismus, 

seine schöpferische Andersartigkeit und Ausnahmestellung 

unter Beweis stellte. 

Krzysztof Masłoń 

Andrzej Bobkowski (1917-1961), Autor 

von Wehmut? Wonach zum Teufel?, das als „Hymne 

an die Freiheit und das Individuum“ gilt. 


23 



24 

Man 

gelangt von einem großen Hof über eine 

Seitentreppe hierher. Dort, geradeaus, sind 

diese breiten Steine mit dem himmelblauen 

Teppich, der wie eine Kaskade vom fünften Stock herabfällt. 

Unsere Treppe ist ein hölzerner sechsstöckiger Korkenzieher. 

Jene führt zu den großen, soliden Wohnungen richtiger Mieter. 

Unsere windet sich steil empor, bis unters Dach, wo sie 

zum Labyrinth der Korridore und Kammern „derjenigen von 

oben“ führt, wie die Concierge sich abfällig ausdrückt. 

Jacques, ein lebhafter Mitarbeiter der Metro, sagte ihr einmal, 

wenn er von oben hinunterspucke, überflute das ihre 

Schwelle. Das kann sie ihm nicht verzeihen. Und wenn sie 

am Morgen den mit Kacheln ausgelegten Hof abspritzt, fragt 

M. de Saint-Esprit, ein Staatsbeamter, stets mit freundlichem 

Lächeln: Ca pousse bien? Das polnische Zimmermädchen 

des Grafen de Farges ist zu vornehm, um sich mit der Hausmeisterin 

zu unterhalten; das schickt sich für Magda nicht, 

die sie Mademoissele Madeleine nennen. Nicht zu reden davon, 

daß Magda die Comtesse de Farge, wenn diese verreist, 

in allem vertritt und mit M. le Comte angeblich nicht nur 

am selben Tisch ißt... Das weiße Hündchen mit verschiedenfarbigen 

Flecken von M. Guillou, von Beruf Färber von 

Heidekraut, Immortellen und anderen ewigen Blumen für 

haltbare Kränze und Kaminsimse, macht vor das Tor immer 

das, was es auf der Straße machen sollte. Die Concierge verdächtigt 

die beiden einer Verschwörung, doch M. Guillou 

lächelt bloß und sagt gedehnt unter seinem bretonischen 

Schnurrbart: Quelle méchante bête. Wenn er das sagt, denkt 

er gewiß nicht an seinen „Friquet“. Mit Eliane, einem Modell 

vom Modehaus „Ardanse“, sind die Beziehungen seit Jahren 

abgebrochen; Eliane unternahm einen Staatsstreich: sie holt 

keine Briefe mehr ab. Um der Zensur ihrer Korrespondenz 

zu entgehen, der man entnehmen könnte, daß das Vorführen 

von Kleidern bei Modeschauen bei „Ardanse“ nicht die 

einzige Quelle ihrer Einkünfte darstellt, holt sie ihre Briefe 

poste-restante ab. Daher kann man oft hören, wie die wachsame 

Madame la concierge im Bistro an der Ecke quäkt: „Sie 

ist heute nachmittag nach Hause gekommen, ohne daß sie 

am Morgen weggegangen wäre“, oder: „Solche erheben sich 

vom Bett, wenn sie sich ausruhen wollen.“ Es ist ein ewiger 

Krieg. Doch die Angriffe begegnen bloß Elianes Lächeln, 

unserem Lächeln von oben. 

Dort oben gibt es kein Gas, keine Elektrizität. Es gibt 

den Wind, die Sonne, den Mond und die Sterne. Der Blick 

schweift über das endlose Meer der Dächer. Wenn schönes 

Wetter herrscht, sind sie blau und ruhig; wenn Wolken aufziehen 

und der Wind mit gewaltigen Schlägen auf sie einzuhämmern 

beginnt, werden sie grau und kalt. Der Regen 

runzelt ihre glatte Oberfläche, und der Sturm treibt von 

ihren Kämmen, wie von Wellenkämmen, Wasserwolken, 

um sie mit Krachen gegen die verglasten Luken über uns 

zu schleudern. Das Spinnennetz des fernen Eiffelturms reißt 

in Stücke, Sacre-Cœur, weiß wie ein Zuckerhut, verschwindet 

im Nebel. Der Wind rüttelt an den Türen, tappt durch 

die Korridore; die reglosen, schwarzen Abdeckbleche der 

Schornsteine recken ihm in ruckartigen Drehungen ihre eiserne 

Brüste entgegen. Wenn dann wieder die Sonne scheint, 

wenn die blauen Flecken des Himmels sich in den glänzenden 

Flächen spiegeln, entsteht eine tiefe, gute Stille. 

Auch das Frühjahr kommt hierher oben rascher. Ehe noch 

die Schaufenster von Vilmorin auf dem Quai de Mégisserie 

in farbigen Samensäckchen erblühen und das „Samaritaine“ 

sich in ein riesiges Arsenal von Gießkannen, Rechen und Käfigen 

mit Geflügel verwandelt; ehe auf dem Pont au Change 

zweimal die Woche Baumschulen ausschlagen und auf den 

Gehsteigen eine grüne Bürste von Gemüse- und Blumensetzlingen 

aufgeht, spüren wir schon sein Nahen. Von Tag 

zu Tag krümmt sich der Bogen der Sonne stärker, eine verschlafene 

Fliege rutscht in ersten Ausflügen über die Scheibe. 

Das Tschilpen der Spatzen klingt anders, wenn sie in den 

Dachrinnen baden, im Wasser geschmolzenen Raureifs. 

Hier vergingen helle Tage und ruhige Nächte; hier vergingen 

Winter und kurze Frühlinge. Die Sommersonne walzte 

das Blech der Dächer heiß und kühlte es im Herbst wieder 

ab. Die Neonlichter vom Montmartre, von den Boulevards 

und vom Montparnasse färbten die Dächer lange Zeit rosa. 

Jahr für Jahr zerstoben einundzwanzig Salven künstlichen 

Feuers über ihnen, in Vierzehnter-Juli-Buketts, von jenem 

Krieg. Dann brach neuerlich Finsternis herein, erleuchtet 

von den Fackeln von Bränden, von fernen Explosionen, vom 


Sternenhagel von Leuchtspurgeschoßen. Das einst gutmütige 

Lächeln von oben wurde bösartig und konspirativ. 

An den langen Abenden las M. Guillou das Evangelium auf 

Lateinisch noch lauter, wobei er die unverständlichen Worte 

schlecht aussprach. Bei den Prozessionen seiner Kongregation 

bewunderten seine Glaubensgenossen sein Latein noch 

mehr als die schöne Fahne, auf die er immer so stolz war. 

Er lief nun in irgendwelche geheimnisvolle Versammlungen 

und beriet sich lange mit Jacques. M. de Saint-Esprit wurde 

wortkarg und ging oft mit einer Aktentasche, vollgestopft 

mit allerlei Papieren, zur Arbeit. Bei Jacques versammelten 

sich junge Leute in Windjacken, die mit schweren Stiefeln 

über die Treppe polterten. Eliane las die uferlosen Werke 

Vom Winde verweht und Der große Regen, und wenn die Sirenen 

zu heulen begannen, lief sie mit Magda nach unten. 

Im tiefen Hof der Metrostation „Pigalle“ ging es oft fröhlich 

zu. Manchmal sah man dort spät abends die schlanke 

Silhouette eines großgewachsenen Jünglings in brandneuer, 

schlecht sitzender Kleidung über die große Treppe huschen. 

Magda sagte, sie habe einmal gehört, wie sich jemand mit einem 

von ihnen englisch unterhielt. Wir lächelten und Jacques 

sagte: „Dort unten gibt es auch anständige Leute.“ Die 

Sprache war die gleiche, der gleiche der Sinn der verbotenen 

Worte. 

Und dann wurde das Lächeln wieder gutmütig wie zuvor, 

als nach einigen Tagen des Schießens eines Augustabends 

die Motoren von GMCs durch alle Straßen heulten. M. de 

Saint-Esprit sah verächtlich auf seine Plantage paketierten 

Tabaks auf dem Balkon und rauchte, über die Trikolore gebeugt, 

eine „Lucky“, Eliane und Magda kauten Kaugummi, 

so wie Hunderttausende langer, grüner Burschen mit schweren 

Helmen, und sagten „ok“. Jacques erzählte mit dem 

Pathos eines Cyrano von seinen Kämpfen im Viertel Batignolles, 

und M. Guillou färbte konzentriert viele Blumen 

für viele Kränze. Ein gutes Lächeln aber hatten alle, sogar 

die Concierge. 

Aus dem Polnischen von Martin Pollack 

Biblioteka Więzi 

Warsaw 2007 

125 × 199 • 111 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-603-5630-2 


Institut Littéraire Kultura 


25 


Jerzy Pilch Der Zug ins ewige Leben 

26 

Photo: Olga Majrowska 


Seit dem Jahr 1994 publiziert Jerzy Pilch in etwa zweijährigen 

Abständen in Buchform seine ausgewählten Kolumnen und 

Feuilletons, die ursprünglich in Tageszeitungen und Magazinen 

erschienen waren. Der neueste Band Der Zug ins ewige Leben 

versammelt Texte, die in den Jahren 2002 bis 2006 erschienen 

sind. In der Verlagsinformation wurde angemerkt, dass der 

Autor absichtlich die Kolumnen über Fußball und Literatur ausgelassen 

hatte – zwei Phänomene, die für ihn von besonderer 

Wichtigkeit sind. Diese Texte sollen in einem extra Band publiziert 

werden. 

Im Zug ins ewige Leben kann man zwei dominierende Themen 

ausmachen. Das erste sind, sehr weit verstandene, gesellschaftliche 

Angelegenheiten; in diesen Texten geht es um die 

gegenwärtige polnische Politik und vor allem um die Parteienlandschaft 

– hier zeigt sich Pilch als 

ironischer Betrachter und bissiger 

Kommentator. Diese Art seiner feuilletonistischen 

Leidenschaft könnte 

man unelegant als ein schamloses 

Ausweiden der Fauxpas, Fehltritte und schlichter Dummheiten 

der politischen Klasse bezeichnen. 

Der zweite — und wohl wichtigere — dominierende Gegenstand 

sind im gewissen Sinne private Angelegenheiten, meist in 

einem erinnernd-nostalgischen Duktus wiedergegeben. 

Hier spricht Pilch am meisten über sein Befinden, über seine 

Lektüre, über kulturelle Ereignisse, die ihn beeindruckt hatten, 

über Begegnungen mit faszinierenden Menschen, die wichtig für 

ihn waren, über Dinge, die ihn als Privatmenschen bewegen. 

Jerzy Pilch gilt als ein unerreichter Meister der gegenwärtigen 

polnischen Feuilletonistik, ein scharfsinniger Autor, der mit 

feinem, raffinierten Witz von den Begebenheiten unserer Zeit 

berichtet. Die Texte, die im Band Der Zug ins ewige Leben versammelt 

sind, beweisen wieder einmal, dass dieser Autor den 

Meistertitel uneingeschränkt verdient. 


Jerzy Pilch (geb. 1952), Prosaiker und 

Publizist, Träger des Literaturpreises Nike (2001); 

veröffentlichte mehrere Bände mit erzählender 

und diskursiver Prosa. 


27 



28 

Ein 

weiteres Anzeichen des sich im polnischen Lande 

verbreitenden Gesundheits-Faschismus ist 

– das sich mit riesigen Schritten nähernde und 

mit Triumph in den Medien angekündigte – völlige Rauchverbot 

in den InterCity-Zügen. Aus den diesbezüglichen 

Fahrgast-Umfragen der polnischen Bahn PKP geht hervor, 

dass sich achtzig Prozent der Reisegäste für ein solches Verbot 

aussprechen. 

Für die Raucher ist es eine enorme Ehre, dass sie in dieser 

erbärmlichen Epoche des gesunden, und folglich ewigen 

Lebens, eine zwanzigprozentige Unterstützung erhalten haben. 

Nichtdestotrotz hat die gesunde Mehrheit einen niederschmetternden 

Vorsprung über der kranken Minderheit 

gewonnen. Die Nikotinsucht ist, wie allgemein bekannt, 

eine Krankheit, jedoch eine zweideutige, eine selbstverschuldete, 

eine exzentrische Krankheit; eine zwar im traditionellen 

Sinne des Wortes nicht ansteckende, und dennoch im 

wesentlichen Sinne viel schlimmere Krankheit! Der Qualm 

und der Gestank, die vom Raucher in die Umgebung entweichen, 

vergiften höchst effektiv alle in seiner Nähe. Mit 

einem Wort: es ist keine Krankheit, derer Opfer irgendeine 

Chance hätten, die Vorteile beziehungsweise den Status von 

Behinderten zu genießen. Im Gegenteil: der natürliche Raum 

des Rauchers wird überall immer mehr begrenzt, und in der 

Folge zerstört. Raucherzimmer nach alter Tradition wurden 

schon vor langer Zeit dem Erdboden gleich gemacht; und 

auch das, was es noch gibt, diese demütigenden „Raucherecken“, 

auch diese Orte, irgendwo in der Nähe der Aborte 

angesiedelt, verschwinden nach und nach. 

Wenn aus den InterCitys die Raucherabteile verschwunden 

sind, wird bei uns endlich die gelobte Gesundheits- 

Gleichschaltung Einzug halten. Ich werde mich in den Zug, 

von, sagen wir mal, Warschau nach Breslau setzen, und über 

fünf Stunden lang werde ich nicht qualmen, werde meinen 

mitfahrenden Nächsten nicht dem passiven Rauchen aussetzen 

– diesen gut gebauten netten Mann neben mir, der 

sich während der langen Reise mit gesundem Schmalzbrot 

und einem nach kräftigender ländlicher Wurst riechenden 

Brötchen stärken wird, der den Boden mit Schalen seiner 

hart gekochten Eier vollsauen wird, der mit der Glasur seiner 

Berliner Pfannkuchen die Sitzbezüge voll schmieren wird. 

Ich werde angesichts all dessen still und ruhig sitzen und mir 

sagen: Es ist ja nichts, passives Essen schadet doch niemandem, 

bisher haben ja die amerikanischen Wissenschaftler 

nichts darüber gesagt, und der psychische Druck, der zählt 

ja nicht, es ist alles gut, alles in Ordnung. 

Vielleicht werde ich aus Sehnsucht nach einer Kippe die 

Nase hochziehen, und mein nichtrauchender, vor Gesundheit 

strotzender, vor Empathie geradezu explodierender Mitreisender 

wird mir eine Knoblauchzehe anbieten, „Das ist 

doch das Beste gegen Schnupfen!“, wird er freundlich sagen, 

und wenn ich ablehne, wird er sich, „rein vorbeugend“, zwei 

davon genehmigen. 

Nachdem er dann seine Stärkung mit lebensspendender 

Fanta hinunter gespült, herzlich gerülpst, sich in den Zähnen 

gepolkt hat, wird er sich zur Ruhe betten wollen; er wird 

seine Schuhe ausziehen und seine Beine zur Entspannungszwecken 

auf den gegenüber liegenden Sitz legen – und dann 

könnte es geschehen (ich will niemandem etwas vormachen), 

dass ich einen Nervenzusammenbruch bekomme. Ich 

werde abwarten, bis er die Augen geschlossen hat, und mich 

dann verstohlen davon schleichen, in den Toilettenraum, 

und dort werde ich mein Zigarettenpäckchen hervorholen 

und mir eine anstecken – im vollkommenen Bewusstsein der 

Tatsache, dass ich ein Gesetz breche. Ich werde mit voller 

Verzweiflung qualmen, als wenn es um mein Leben ginge. 

Ich mache mir dabei keine Illusionen: kaum, dass der blaue 

Dunst aus meiner Zigarette seine feinen Nüstern reizen 

wird, wird mein vom Krebs bedrohter Abteilnachbar erwachen, 

den Zugführer rufen, und dann werden sie kommen. 

Sie werden kommen und an die Klotür trommeln und mich 

da heraus schleifen. Und meine Tabakorgie wird mich fünf 

Hundert Złoty kosten. 

Nein, es ist kein billiges groteskes Bild, das ich hier vor 

euch entstehen lasse – jeder von euch hat schon eine solche 

Reise hinter sich, alle seid ihr schon quer durch Polen gefahren 

mit einem Monster im Abteil. Wenn es kein monströser 

Fresssack war, dann ein niedliches Kindchen mit drei Stück 

Magnum-Eis und einer riesigen Tüte Chips in der Hand, 


wenn es kein Psycho war, der Schweine totquatschen konnte, 

dann eine nach überaus sinnlichem „Masumi“-Wässerchen 

duftende Schönheit, die mit ihrem Stil und der Wahl der 

Kosmetik in den Siebziger Jahren des vorigen Jahrhunderts 

hängen geblieben war. 

Die Raucher-Abteile, vor allem die in der Ersten Klasse, 

waren keine verkommenen Ghettos. Nein, es waren Paradiese, 

Oasen der Ruhe und der Freiheit! Und wie oft hatten 

die Nichtraucher, um anderen Gefahren zu entkommen, an 

diesen angeblich verseuchten Orten um Asyl gebeten? Wie 

oft hatten wir, Raucher, die Panik (Todesangst gar!) in den 

Augen eines nach stundenlanger Qual vollkommen erschöpften 

Mitreisenden gesehen und hatten ihn zu uns geholt, uns 

seiner angenommen – und verzichteten, solange er brauchte, 

um zu sich zu kommen, auf das Rauchen? Und dann reisten 

wir in Harmonie und Frieden weiter. 

Vor über zehn Jahren hielt ich mich im Herzen eines amerikanischen 

Staates auf, der aus einem einzigen riesigen Maisfeld 

bestand. Mitten in dem Maisfeld gab es einen mehrere 

Hektar großen Park, in den ich mich öfters des Abends begab, 

um, auf einer Bank sitzend, in Ruhe eine zu rauchen; 

aus dem am Horizont sichtbaren Wald tauchten Jogger auf, 

blieben bei meinem Anblick wie angewurzelt stehen, dann 

änderten sie ihre Route, um kilometerweit an mir vorbei zu 

laufen, um mir bloß nicht zu nahe zu kommen; ich konnte 

sie gar nicht mehr sehen, da hörte ich noch ihre panischen 

Rufe: „Smoke! Smoke! Smoke!“ Ich will nicht verraten, welche 

englische Formulierung sich mir als Antwort aufdrängte. 

Doch ich wusste Eines: ich vermisste mein Vaterland. Heutzutage 

allerdings ist es hier auch nicht besser; und man kann 

sein Vaterland zu Raucherzwecken nicht verlassen, es wäre 

sinnlos, da der Gesundheits-Faschismus mittlerweile in der 

ganzen Welt verbreitet ist. 

Aus dem Polnischen von Paulina Schulz 


Warsaw 2007 

124 × 200 • 320 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-247-0720-1 




29 


Janusz Rudnicki Kommt, wir gehen 

30 

Photo: Krystof Kriz 


Der Protagonist von Janusz Rudnickis neuer Prosa kehrt aus 

Deutschland in seine Vaterstadt Koźle zurück, weiß nicht wirklich, 

was er mit sich anfangen soll, schmiert sich aus Langeweile 

das Gesicht mit schwarzer Schuhcreme ein, die Briefträgerin 

veranlasst ihn, ins Treppenhaus hinauszugehen, die Wohnungstür 

schlägt hinter ihm zu, eine Gasexplosion zerstört seinen 

Wohnblock, im übrigen steht es in ganz Polen nicht zum besten, 

denn immer wieder explodiert an den verschiedensten Orten 

Gas; der Held zieht mit anderen, die ebenfalls ihr Dach über 

dem Kopf verloren haben, durch Polen und Deutschland, erlebt 

die wunderlichsten Abenteuer… Rudnicki erfand eine Geschichte, 

die aus einer langen Reihe grotesker und absurder 

Situationen besteht, die mal lustig, mal furchterregend sind. Im 

Grunde handelt das Buch jedoch von zutiefst ernsthaften Dingen. 

Ein weiteres Mal greift der Autor 

von „Meine Wehrmacht“ das Problem 

der – ich gebrauche hier eine 

Bezeichnung Zbigniew Kruszyńskis 

– „verschobenen Menschen“, die ihr Land auf der Suche nach 

ihrem Ort auf Erden verließen und immer noch – wie Rudnicki 

behauptet – „im Spagat leben“, die ihrer Wurzeln und Gewissheiten 

verlustig gegangen sich mit einer ins Wanken geratenen 

Identität herumschlagen. „Kommt, wir gehen“ ist auch eine Erzählung 

über polnisch-deutsche Traumata, die Geschichte, die 

der Gegenwart immer noch ihren Stempel aufdrückt, Henker, 

die zu Opfern werden, Opfer, die zu Henkern werden. Rudnicki 

verfasste eine traurig-lustige, mitreißende und zudem stilistisch 

virtuose Prosa. Was gäbe es hier zu leugnen, kaum jemand vermag 

den Satzbau so kunstvoll zu verdrehen wie der Autor von 

„Kommt, wir gehen“. 

Robert Ostaszewski 

Janusz Rudnicki (geb. 1956) Prosaschriftsteller 

und politischer Emigrant. Lebt in Hamburg. 


31 



32 

Einkaufen 

gehen – oder nicht? 

Und wenn mich jemand 

erkennt? Aber 

wer? Wer sollte mich schon erkennen? Ich bin gerademal zurück 

und hab die Fenster ausgepackt, damit mir das Gesindel 

aus dem Nachbarblock nicht durch die Koffer glotzt, in 

die Gardinen. Und außerdem bin ich allein – wie jetzt meine 

weißen Zähne im Spiegel, die plötzlich zum ersten Mal den 

Kontext des Gesichts verloren haben, meines Gesichts. 

Deshalb wundere ich mich beim Türklingeln, zum Teufel. 

Ich öffne die Tür. Die Briefträgerin. Gebückt sucht sie etwas 

in der Tasche, mit dem Mund hält sie eine Blume fest. 

Und sagt schnaufend durch die Blume: 

„der Scheißaufzug ist schon wieder kaputt, gude!“ 

„Gude“ 

antworte ich, und sie steht plötzlich wie gebannt still, ihre 

Augen auch. Und die Blume plumpst runter, weil sich ihre 

Ober- und Unterlippe immer weiter voneinander entfernen. 

Was denn? Ich betrachte ihre Zähne voller Plomben und 

Drähte, denke erst an Türen, dann an Stacheldrahtsperren, 

dann an Güterwaggons, in denen ich gleich auf die bewusste 

Rampe gebracht werde, mit anderen Worten, ich gebe mich 

meinen Assoziationen hin wie ein willenloser Lump, und so 

kriege ich die Zeit irgendwie rum. Ich langweile mich nicht, 

wenigstens das nicht. Bis sie schließlich sagt: 

„Sind das Sie?!“ 

Sie fragt, weil wir uns gestern schon gesehen haben, im 

Treppenhaus, ich habe mich vorgestellt, weil ich zurückgekommen 

bin und alleine lebe, meine Dame, ein einsames 

weißes Segel auf dreißig Quadratmeter Fläche. Ich sage, 

„Das bin ich, erkennen Sie mich denn nicht? Das weiße Segel...“ 

Darauf sie: 

„Das nenne ich weiß“, 

und ich erinnere mich gleich an das, was ich vergessen hatte. 

„Ach, Sie meinen mein Gesicht? Das kommt vom Gas im 

Bad, ich wollte mir eine Zigarette am Boiler anstecken, und 

meine Frau hat gleichzeitig in der Küche das warme Wasser 

aufgedreht.“ 

Darauf sie: 

„Sie sind verheiratet?“, 

und wie erstaunt sie war! 

Darauf ich: 

„Nein“, 

und erstaune über meine Worte noch mehr. Was für eine 

meine Frau? 

„Nein, nein“, 

sage ich wieder und wieder. 

„das ist natürlich ein Witz, ich habe das Wasser in der Küche 

selbst aufgedreht und mir in der Zeit im Bad am Boiler 

eine Zigarette angesteckt...“ 

Die Sätze in die eine Richtung, ich in die andere. Kehlkopfverschluss, 

ein Stau, ein Wall. Ihre Augen starren mich 

staunend an und meine sie, weil ich mich genauso über mich 

wundere wie sie. Und so stehen wir da. Die Türschwelle trennt 

uns. Und die Blume, die heruntergefallen ist. 

Bis sie plötzlich das Gewicht von einem Bein auf das andere 

verlagert. Sie muss schließlich ganz schön laufen, sie tun ihr 

weh. Die Bewegung der Beine versetzt auch den übrigen Teil 

des Körpers in Bewegung, sie kommt wieder zu sich und sagt, 

„es riecht hier auch irgendwie nach Gas. Ich habe ein Paket 

für Ihren Nachbarn, aber er ist nicht zu Hause, könnten Sie 

als Nachbar das Paket Ihres Nachbarn annehmen, für Ihren 

Nachbarn?“ 

„Könnte ich. Könnte ich gern. Ich nehme es an.“ 

Ich soll unterschreiben, dass ich es angenommen habe, 

aber: 

„Wo? Worauf?“ 

Darauf sie: 

„Vielleicht an der Wand?“ 

Ich versuche es einmal, zweimal an der Wand, der Kugelschreiber 

will nicht. 

„Die Minenflüssigkeit läuft so weg. Sie müssen es senkrecht 

machen, schreiben, wissen Sie? Nicht waagrecht.“ 

Ich komme ins Grübeln. Eine märchenhafte Einteilung 

des Schreibens. Ich komme so tief ins Grübeln, dass mir die 

Briefträgerin vor den Augen herumfuchteln muss, um mich 

wieder an die Oberfläche zurückzubringen. 

„Hallo! Guten Tag! Hier bin ich.“ 

„Senkrecht, sagen Sie?“ 


„Klar.“ 

„Dann kommen Sie vielleicht kurz rein, denn hier gibt es 

nichts, wo ich den Kugelschreiber senkrecht halten kann.“ 

„Nein, nein, ich finde hier gleich...“ 

Sie sieht sich um, ich sehe mich um, bis sie schließlich sagt 

„Unterschreiben Sie schnell, ich bücke mich“, 

sagt sie und bückt sich schon, worauf ich sage 

„Lieber bücke ich mich, dann bereite ich Ihnen keine 

Mühe.“ 

Ihre Augen werden schon wieder groß. 

„Soll ich das Paket annehmen oder Sie? Wollen Sie auf Ihrem 

eigenen Rücken unterschreiben?“, 

sagt sie langsam zu mir, unsicher und starrt mich so an, dass 

ich mich fühle, als stünde ein anderer vor ihr. Und nicht ich. 

„Na, dann bücken eben Sie sich“, 

sage ich, also bückt sie sich, irgendwie mit dem Rücken zu 

mir, und der Nachbar zu meiner Linken – als wir uns vorher 

begrüßt haben, hatte er mir erzählt, er erinnere sich noch an 

mich, wie ich in den Sandkasten pinkelte – dieser Nachbar 

verließ also dann auch seine Wohnung, ich machte dann eine 

so wollüstige Miene, als würde ich bis zum Hals in dieser 

Briefträgerin stecken, hic et nunc, daraufhin verwandelte sich 

der Nachbar in ein Fragezeichen, woraufhin die Briefträgerin 

mir den Kopf zudrehte, dann fauchte sie wild, als sie mich so 

wollüstig sah, war beleidigt, worauf sie sich aufrichtete, aber 

von der Stelle weg! Und dem Nachbarn fiel die Einkaufstasche 

aus der Hand, und aus der Tasche fielen Pfandflaschen, 

direkt auf den Boden, und zerbrachen. Und der Nachbar bekam 

keine Luft mehr, bis er endlich welche bekam, und fragt: 

„Wer sind Sie?“ 

Dann erinnere ich mich wieder an das, was ich vergessen 

habe, dass ich mir das Gesicht mit Schuhcreme vollgeschmiert 

habe, den Hals auch, und die Ohren, und ich sage: 

„Ach, Sie meinen mein Gesicht?“ 

Ich sage: 

„Das kommt vom Gas im Bad, ich wollte mir am Boiler 

eine Zigarette anstecken, und meine Frau hat in der Zeit das 

warme Wasser in der Küche aufgedreht. 

Darauf er: 

„Sie sind verheiratet?“, 

und wie erstaunt er war! 

„Nein, nein, das ist natürlich ein Witz, ich habe das Wasser 

in der Küche selbst aufgedreht...“ 

Daraufhin die Briefträgerin, dass sie genug hat, sie jetzt 

geht und dem Nachbarn eine Benachrichtigung wegen des 

Pakets an der Tür hinterlässt, und sie ging, und der Nachbar? 

Nichts, er steht nur mit vor Staunen offenem Mund da, und 

Plomben hypnotisieren mich doch, also trägt es mich wieder 

weg zu den Waggons... Ach, was für eine Unordnung, hier! 

Das Glas liegt da, er steht da, ich stehe da, vielleicht gehe ich 

einen Besen holen? 


W.A.B. 

Warsaw 2007 

123 × 195 • 192 pages 

hardcover 

ISBN: 978-83-7414-332-5 



33 


Agata Tuszyńska Vorübungen zum Verlust 

34 

Photo: Agnieszka Herman 


Diese Geschichte hat wirklich stattgefunden: das Buch von Agata 

Tuszyńska ist ein tief bewegendes Dokument von Krankheit 

und Tod ihres Mannes. Texte wie diese schreibt man widerstrebend: 

Soll man schon jetzt, frisch, vor der literarischen Öffentlichkeit 

etwas enthüllen, das ein hochgradig intimes Erlebnis ist, 

das für keinen Außenstehenden in seinem Schrecken zugänglich 

ist? Die Antwort auf diese Frage gibt die Autorin selbst wie ihre 

Vorgänger und sie klingt scheinbar banal: Schreib darüber, denn 

du bist Schrifstellerin! Daraus spricht die Überzeugung, dass 

der Schriftsteller jemand sei, dessen Pflicht es gerade dies ist: 

Das Enthüllen und in Worte Kleiden von Extrem- und Grenzerfahrungen. 

Die Beschreibung der tödlichen Krankheit von Henryk Dasko, ist 

also ein Buch das für diejenigen geschrieben worden ist, die an 

solchem Geschehen teilnehmen werden – sowohl in der Rolle 

der Kranken, so wie in der Rolle 

derjenigen, die den Sterbenden am 

nächsten sind. Es ist ein Reiseführer 

durch die Hölle, und zugleich eine 

Aufforderung, nicht die Waffen zu 

strecken und nicht aufzugeben, um jede weitere Lebenswoche 

oder jeden Lebensmonat zu kämpfen. Man kann fragen, ob das 

Sinn hat, wenn doch der Kampf aussichtslos ist und das Durchhalten 

in der Krankheit mit Leiden und Erniedrigung verbunden 

ist. Auf diese Frage gibt die Autorin keine eindeutige, weil persönliche 

Antwort. Es geht hier nicht um die einfache Verlängerung 

des Lebens um weitere Tage, sondern darum anzustreben, 

dass das Leben in einer möglichst vollen und sinnvollen Form 

abschliesst). Nach einem Abschluss verlangt auch die Geschichte 

der Liebe, die erst dann erfüllt ist, wenn sie die höchste Prüfung 

besteht, wenn sie extreme Aufopferung verlangt. 

Und noch eins. Henryk Dasko war polnischer Jude, der nach 

der antisemitischen Kampagne vom März 1968 aus Polen verbannt 

wurde. Diese Verbannung empfand er — neben der tödlichen 

Krankheit als die größte Tragödie seines Lebens. An allen 

Stationen seines Leidens können wir beobachten, wie unerhört 

nah ihm die polnische Literatur und Kultur war. Das Buch ist also 

ein nicht aufdringlicher, aber außerordentlich starker Akt der 

Anklage gegen diejenigen, die den letzten großen Exodus der 

Juden aus Polen verursacht haben. 


Agata Tuszyńska (geb. 1957), Dichterin, 

Prosaikerin, Reporterin, Literatur- und Theaterhistorikerin. 

Ins Französische und Englische 

übersetzt. 


35 



36 

Die 

Welt der Krankheit, das Imperium der 

Krankheit. So sollte ich sie beschreiben. Ein 

Planet. Die Krankheit als unbekanntes Land. 

Ein Ort zwischendurch. Immer sind wir gesund geworden. 

Schwer krank, gestorben waren immer nur andere. 

Ich wiederhole. Wir waren gesund und wir konnten und 

wollten uns nie den Luxus erlauben, krank zu sein. Jetzt 

ist die Krankheit ein Urteil. Ein Aussetzen des vorherigen 

Lebens, vielleicht des Lebens überhaupt. Die Krankheit ist 

Verlust, Leid. Sie widerspricht UNS, der Willenskraft, der 

Kraft zu lieben. 

Gleichzeitig gehören wir der Welt der Gesunden und Kranken 

an, schrieb Susan Sontag. In unsere irdischen Reisepässe 

sind beide Visa eingestempelt. Den einen hat man das Privileg 

verliehen, den Planeten der Gesunden zu bewohnen. Für 

sie ist das natürlich. So war es mit uns. Von Zeit zu Zeit besuchten 

wir das Land der Krankheit, aber selten, notgedrungen 

und eilig – um so schnell wie möglich wieder heraus zu 

kommen. Jede Heimsuchung durch Krankheit, und sei sie 

auch kurz und mit Perspektive auf Heilung, erschien uns als 

Demütigung. Die Körper versagten ihren Dienst. Uns quälten 

Fieber, Husten, Ausschlag und gebrochene Gliedmaßen. 

Wir wollten fliehen. Fliehen zurück zu uns, ins Vaterland der 

Gesunden, wo alles möglich ist. 

Wir blieben nie für länger im Land der Krankheit, wir 

mussten es nicht. Wir wurden dorthin nicht deportiert, vertrieben. 

Solch eine Eventualität hatten wir nie in Betracht 

gezogen – die Zwangsemigration in die Welt der Kranken. 

Das Leben überwuchert vom Gewebe der Krankheit. Ihre 

Attacke zerstört alles. Explosion. Dynamit. Kein Platz für 

Umwege. Es zerstörte unser unerfülltes Schicksal von Innen. 

Und alles was wir hatten, haben, wurde endgültig. Mehr wird 

es nicht, und es wird nicht wie es war. Reisen, Kleidung, 

Versprechen wiederholen sich nicht in der Form, wie vor 

der Diagnose. Der Song von Cohen „I am your Man“, die 

Krawatte von Armani, die Porsche-Ledersitze, das Buch von 

Konwicki, Rollschuhe am See, gelbe Tulpen, berauschende 

Lilien zur Begrüßung, alles andere, anders. Nicht mehr dieser 

Geschmack. Der Beigeschmack von Asche. 

Das Krankenhaus ist nun zum Lebensmittelpunkt geworden, 

nicht wie bisher der Ort schneller, heimlicher Besuche 

anderer. 

Krankheiten gehen vorbei, so lehrte die Erfahrung. Hier 

ist es anders. Noch immer kann (und will) ich die Diagnose 

nicht akzeptieren, mich zu diesem Unterschied bekennen. 

Wir widersprechen der Krankheit. Wir glauben, sie wäre 

heilbar. Willenskraft soll uns Lebenskraft geben. 

Die durchschnittliche Größe unseres Gehirns sind 1400 

Kubikzentimeter (eineinhalb Liter Milch, genauso viel 

Whiskey oder Sauerkrautsuppe?). Das Gehirn eines Mannes 

wiegt von 1250 bis 1750 Gramm. Das macht aus dem 

raffiniertesten Organ eineinhalb Kilogramm Kartoffeln oder 

genau so viel Schweinenacken? Angeblich hatte der Autor 

von Rudnin, Iwan Turgenjew das schwerste Gehirn – über 

zwei Kilogramm. 

Die stark gefaltete Obefläche des Gehirns ermöglicht es, 

im Schädel die größte Anzahl von Nervenzellen zu „verpacken“. 

Ihre wichtigste Schicht ist die Rinde (Cortex) mit einer 

Dicke von nur 2-3 Millimetern, die Hauptzone für Informationsverarbeitung, 

besonders der Prozesse, die mit bewusster 

Repräsentation verbunden sind. Die Rinde hat eine große 

Oberfläche (wie ein riesiges Feld), und damit sie im Schädel 

Platz findet, muss sie gepresst werden, daher die Faltung und 

die Furchen. Das was in uns am wichtigsten ist, sieht aus 

wie ein zerknülltes Stück Papier. Es ist einmalig, sowie die 

Papillarlinien in der Hand. 

In die Operation gingen wir blind. Wir wollten nicht zu 

viel wissen. 

Der vordere Teil des Gehirns, also der Stirnlappen nimmt 

etwa 40% von der Gesamtheit ein, er ist für die Eigenschaften 

zuständig, die uns als Menschen charakterisieren. Hier 

also ist der Sitz der Ambitionen von H. und seiner inneren 

Kraft, sein Zauber und seine Überzeugungskraft. 

Hier wird das Wissen gespeichert – in Gestalt von Begriffen 

in Verbindung mit der Sprache. Das alles soll unangetastet 

bleiben. So wie alle Arten des Gedächtnisses – das episodische, 

semantische, prozedurale und deklarative Gedächtnis. 

Die Panik nahm mir die Erinnerung. Über Wochen funktionierte 

ich wie betäubt. Wie eine Marionette aus Papier, 

bewegt von der Notwendigkeit, dem Kranken zu dienen. 


Ich führte konkrete Tätigkeiten aus, Aufgaben, Bewegungen, 

Gespräche, ich handelte, holte, zog ihn um, kaufte 

ein, wusch, fütterte. Als die Zeit kam, sprach ich mit dem 

Rabbiner über die Bestattung, und vorher mit Onkel Janek 

und Martin über Geld und die Trauerfeier. Ob er verbrannt 

werden möchte? Juden werden nicht kremiert. Ob ich das 

wüsste? Nein, ich wusste es nicht. Ich wusste, dass er einige 

Fotografien im Sarg haben wollte. Ein Sarg, wenn ein Sarg, 

dann wird es keine Asche geben. Welche Fotos – und wer 

macht die Abzüge? Auf den Friedhof, auf dem Esters Eltern 

bestattet sind. Ich weiss nicht, wo sie bestattet sind. Fragen. 

Im Norden der Stadt. Mit anderen Juden. 

Aufschreiben. Aufschreiben, um es nicht zu verlieren. Das 

riet Miłosz. Warum nicht verlieren? Vielleicht sollte man vergessen, 

vielleicht wäre es besser so? Vielleicht rettet mich das 

Vergessen? H. will nicht zu diesem Zustand zurück, er will 

nicht wieder die Krankheit durchleben. Er tut alles, um die 

Hoffnung zu stärken. Er ist sich sicher. Dass das Schlimmste 

schon hinter uns liegt, das nichts endgültiges uns erwartet. 

Er spottet über die Diagnosen und Statistiken. Zwei Jahre? 

Warum nennen sie nur die schlechtesten Prognosen? Was 

für eine außerordentliche Kraft muss man haben, um an 

die Überwindung des unüberwindbaren zu glauben? Woher 

nimmt H. sie? Von mir jetzt sicher nicht mehr. Aus mir kann 

man nur Angst schöpfen. 

Aus dem Polnischen von Bernd Karwen 


Cracow 2007 

145 × 207 • 240 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-08-04099-7 



(except English rights) 

English rights: Agata Tuszyńska 

Contact: 



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Joanna Rudniańska Brygidas Kätzchen 

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Warschau im Sommer 1939. Die 6-jährige Helena, ihre Eltern, 

Brauereibesitzer, und ein recht leichtsinniges Kindermädchen 

führen ein glückliches Leben. Das einzige Problem des Mädchens 

ist das Fehlen von Geschwistern, sie freut sich also, als sie 

eines Tages ein herrenloses Kätzchen findet. Obwohl ihre neue 

Spielgefährtin klug ist und sprechen kann, kommt sie zu einem 

anderen Mädchen, Brygida, der Schwester eines Brauereimitarbeiters. 

Helenas Vater hat auch deutsche Geschäftspartner, 

gleichzeitig unterhält er gute nachbarschaftliche Beziehungen 

zu allen, auch zu Juden. So mancher von ihnen arbeitet in seiner 

kleinen Fabrik. Der Kriegsausbruch und die antisemitische 

Hetze sind nicht imstande, den alten Freundschaften Abbruch 

zu tun. Als Freunde der Familie ins Ghetto gesperrt werden, organisieren 

Helenas Eltern Hilfe. Die Aktion dauert den ganzen 

Krieg und gilt nicht nur Menschen, 

die sie kennen. 

Helenchen wächst heran und hört 

allmählich auf, sich über alles zu 

wundern. Mit dem Vater besucht sie 

das Ghetto, kommt mit dem Tod und 

Todesgefahren unmittelbar in Berührung, 

intuitiv spürt sie die Intensität einer Gefahr und lehnt 

Erscheinungen eines polnischen Antisemitismus angewidert ab. 

Sie berichtet über die Tragödie auf ihre eigene, kindliche Weise: 

naiv, aber getreu, ohne ein drastisches Detail auszulassen. In 

ihre Erzählung wird jedoch ein magisches Element eingeflochten, 

die Katze, die Brygida aus dem Ghetto führt. Die ganze Geschichte 

findet ihren Nachkriegsepilog, in dem die Schicksale 

der Figuren weitererzählt werden, unter anderem eine Begegnung 

Helenas und Brygidas in fortgeschrittenem Alter und der 

Tod der Hauptfigur. 

Joanna Rudniańska bedient sich einer recht selten verwandten 

Technik, indem sie Krieg und Holocaust aus der Perspektive eines 

Kindes erzählt, das die Massenvernichtung nicht unmittelbar 

betrifft, zu deren Augenzeugen es aber wird. Die kindliche Perspektive 

dient vor allem dazu, dieses Heldentum alltäglich zu 

machen, es als Reflex natürlicher Menschlichkeit und Treue gegen 

sich selbst zu zeigen. Dass sich die Botschaft des Romans an 

erwachsene Leser richtet, beweist auch das dramatische Ende 

der erzählten Geschichte. 

Brygidas Kätzchen ist ein Appell, weder die Tragödie zu vergessen 

noch diejenigen, die ihr nicht gleichgültig zusahen. 

Marta Mizuro 

Joanna Rudniańska (geb. 1948), von der 

Ausbildung her Mathematikerin. Sie begann mit 

Science-fiction-Erzählungen für Kinder und erhielt 

den Internationalen Janusz-Korczak-Preis. 


39 



40 

Helena 

wachte mitten in der Nacht 

auf. Sie bekam keine Luft, 

und ihr war schlecht. Sie hörte 

ein fürchterliches Tröten. Dann erinnerte sie sich, dass sie im 

Bunker war. Und das Tröten war das Schnarchen von Oma 

Istman, die sich nie hinlegte, sondern die Nächte in dem alten 

Sessel, der in einer Kellerecke stand, verbrachte. Es war absolut 

finster. Helena streckte die Hand aus. Neben ihr hätte auf 

dem Strohsack Stańcia liegen müssen. Aber Stańcia war weg. 

Helena krabbelte auf allen vieren über Stańcias Strohsack 

und gelangte, ohne aufzustehen, zur Tür. Im Dunkeln kam 

man wie ein Hund oder eine Katze besser voran, auf Händen 

und Füßen, fast wie auf vier Pfoten. Man kann nicht stolpern 

und hinfallen, und mit dem Kopf spürt man die Hindernisse 

besser. Helena stand erst bei der Tür auf. Langsam drückte sie 

die Klinke herunter und verließ den Bunker. Erst dann hörte 

sie die Flugzeuge. Das dumpfe Röhren kam näher, entfernte 

sich wieder. Hier war es auch dunkel. Helena ließ sich wieder 

auf ihre vier Pfoten fallen und kletterte nach oben, zu dem 

kleinen Flur, von dem aus man auf den Hof hinauskam. Sie 

schloss die Tür fest und trat ins Freie. 

Der Morgen musste bald grauen, denn der Himmel war 

viel heller als die Finsternis unten. Kein einziges Licht brannte. 

Der Mond, der sich hinter die Wolken schob, tauchte 

alles in einen fahlen Glanz. Helenas Haus und das Mietshaus 

nebenan waren schwarze Felsen. Helena ging zu ihrem 

Maulbeerbaum. Auf ihn konnte sie mit geschlossenen Augen 

klettern. Und das tat sie auch.. Sie öffnete die Augen erst, als 

sie weit oben war. Sie hörte Flugzeuge. Sie flogen von der 

Weichselseite heran, vier große, schwere Vögel. Sie warfen 

Bomben. Vor den vom Mond durchstrahlten Wolken konnte 

man deutlich kleine Päckchen aus den Flugzeugbäuchen 

fallen sehen. Helena bekam Angst, dass so ein Päckchen auf 

sie oder ihr Haus fallen könnte. Trotzdem sah sie hin. Und 

die Flugzeuge kamen immer näher. Irgendwo weit weg, vielleicht 

sogar in der Altstadt, war roter Feuerschein zu sehen. 

Das waren Brandbomben, hoffentlich fallen sie nur nicht auf 

mein Haus, dachte Helena. 

„Geht weg! Geht weg!“, schrie sie laut. 

Aber vier Flugzeuge kamen langsam genau hierher, zu Helenas 

Hof, immer größer und fürchterlicher. Helena sah von 

oben auf ihr Haus. Es schien ihr so klein neben dem hohen 

Mietshaus. Und plötzlich sah sie jemanden auf dem Dach. 

Und die Flugzeuge waren schon ganz nah. Dann lief die Gestalt 

auf dem Dach zwei Schritte. Es war Stańcia, Helena 

erkannte sie. Stańcia hatte einen Besen in der Hand. Auf das 

Dach fiel eine Bombe. Stańcia holte aus und fegte die Bombe 

mit einem Ruck vom Dach. Dann fiel eine zweite, und 

Stańcia fegte sie wieder runter, auf den Hof. Noch eine Bombe 

fiel auf das schräge Dach des Mietshauses und kullerte direkt 

auf das Dach von Helenas Haus. Die fegte Stańcia auch 

runter. Drei Bomben lagen rotglühend im Hof. Die Flugzeuge 

flogen weg. Auf dem Hof erschien Stańcia, schaufelte 

Sand aus der Truhe, die bei der Brauerei stand, und bedeckte 

die Bomben damit. Sie blickte in den Himmel und ging ins 

Haus. Helena kam vom Baum runter. Der Hof war leer. Es 

war schon fast völlig hell. Helena sah Vater und Herrn Kamil. 

Sie standen auf dem Fabrikdach. Herr Kamil rauchte 

eine Zigarette. Sie sprachen, stützten sich auf die Stöcke, die 

sie in den Händen hielten. Helena lief ins Haus. Ganz leise 

ging sie in den ersten Stock, in ihr Zimmer, in ihr Bett. Das 

war sehr angenehm – den Kopf an sein Kissen schmiegen 

und sich in die eigene Decke kuscheln. Mama hatte Recht, 

dass sie nachts nicht in den Bunker ging. Ich würde das auch 

gern tun, dachte Helena. Sie schlief sofort ein. 

Es war morgen. Helena betrat genau in dem Augenblick 

die Küche, als Stańcia die Milch warm machte. Stańcia 

schaute angespannt in den Topf, die Milch konnte jeden Augenblick 

überkochen. 

„Du warst heute nacht auf dem Dach. Ich habe dich gesehen. 

Beim nächsten Mal komme ich mit aufs Dach und 

werde Bomben wegfegen“, sagte Helena. 

Stańcia drehte sich zu Helena um. Und genau da kochte 

die Milch über. Zischend lief sie über die heißen Herdringe, 

und die Küche durchdrang ein unangenehmer Gestank. 

„Jessesmaria!“, schrie Stańcia und schob den Topf zur Seite. 

„Das hast du geträumt. Ich auf dem Dach? Was du dir so 

ausdenkst.“ 

Wie war das also, dachte Helena. Habe ich das geträumt 

oder nicht? Wie war es wirklich? [...] 


Ein paar Tage später kam Róża, Mamas beste Freundin. 

Helena mochte sie sehr. Sie sprach sie mit dem Vornamen 

an, weil Róża das so wollte. Róża und Mama waren die 

schönsten auf der ganzen Welt. Róża hatte schwarzes Haar, 

und Mama goldenes, und zusammen sahen sie aus wie zwei 

Märchenprinzessinnen. An diesem Tag schien Róża anders 

zu sein als sonst. Sie gab Helena nicht einmal einen Begrüßungskuss. 

Sie setzte sich in die Küche und holte Zigaretten 

aus der Handtasche. 

„Frau Róża! Sie haben doch nie geraucht! Ich habe Dzidzia 

immer gesagt, dass sie sich an Ihnen ein Beispiel nehmen 

soll!“, rief Stańcia aus. 

„Was ist passiert? Warum rauchst du?“, fragte Mama und 

nahm sich auch eine Zigarette aus Różas Schachtel. 

„Und du, warum rauchst du?“, fragte Róża trübsinnig und 

zündete die Zigarette an. 

„Seit wann rauchst du?“, fragte Mama weiter. 

„Seit letzten Sonnabend. Seit unser Haus niederbrannte.“ 

„Mein Gott! Wie konnte ich das nicht wissen! Dein Haus? 

In der Wilcza?“ 

„Ich habe immer geschlafen, wenn Luftangriff war“, sagte 

Róża. „Ich steckte den Kopf unter die Decke und dachte, es 

wäre am besten, wenn ich einschlafe und nach dem Luftangriff 

aufwache. Dann würde nichts passieren. Um nichts in 

der der Welt wollte ich in den Bunker runter, obwohl Vater 

mich deswegen furchtbar anbrüllte.“ 

„Oh, Gott! Ihr wohnt doch im letzten Stock, direkt unterm 

Dach!“ 

„Wir wohnen nicht mehr. Ich hatte sehr fest geschlafen, 

aber sie hatten mich geweckt. Sie zerrten an mir und schrieen, 

dass es brannte. Ich warf einen Mantel übers Nachthemd 

und lief runter. Stand auf der Straße und sah zu, wie die 

Gardine in meinem Zimmer Feuer fing. Weißt du, die rosa 

Gardine. Ich weinte. Ein Mann stand neben mir. Beruhigen 

Sie sich, sagte er. Ich habe noch eine Zigarette, zünden Sie 

sie sich an. Und ich zündete sie an. Die erste in meinem 

Leben, obwohl Mama nicht weit weg stand. Schließlich bin 

ich erwachsen, dachte ich.“ 

„Schön erwachsen“, brummte Stańcia. 


Wydawnictwo Pierwsze 

Lasek 2007 

130 × 180 • 160 pages 

hardcover 

ISBN: 83-923288-8-9 


Syndykat Autorów 


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Mariusz Sieniewicz Die Rebellion 

42 

Photo: Grzegorz Czykwin 


Mariusz Sieniewicz hat sich bereits zu erkennen gegeben als ein 

Schriftsteller mit einer originellen und ungezügelten Phantasie, 

möglicherweise ist er neben Jacek Dukaj der einzige Prosaist 

der jüngeren Generation, der imstande ist, in seinen Texten 

vollkommen neue Welten zu erschaffen. Im neuesten Roman, 

Die Rebellion, hat sich Sieniewicz jedoch selbst übertroffen. 

Das Buch ist eine Dystopie, in der in überzeichneter Form die 

Ängste und Probleme der Moderne gezeigt werden. Sieniewicz 

beschreibt „die Zivilisation des Großen Knirpses“, in der 

der Terror der Jugend, Schönheit und Gesundheit herrscht und 

das Alter verfolgt und ausgeschlossen wird. Die Handlung des 

Romans spielt vor allem auf der imaginären „Insel der Alten“, 

wo die Alten unter der Aufsicht von metrosexuellen „Mädgen- 

Jungels“ (die Insel funktioniert ein bisschen wie ein Arbeitslager) 

die Leichen junger, schöner Menschen einbalsamieren, die 

im Mausoleum zur Ehre der Jugend 

ausgestellt werden sollen. Aber die 

Herrschaft der sich als Gebieter 

aufspielenden Jugend ist nicht gottgegeben, 

die verzweifelten Alten bereiten 

eine „geriatrische Revolution“ vor, an deren Spitze Błażej 

Kolumbus steht, der etwas von den Erlösern des Alters, etwas 

von Neo aus dem Film Matrix (Sieniewicz mischt im Roman 

Bezüge zu „Texten“ verschiedenster kultureller Register) hat… 

Sieniewicz hat sich bereits mehrfach mit dem Problem des Ausschlusses 

und der Marginalisierung von Menschen und ganzen 

Gesellschaftsgruppen beschäftigt, auch häufiger schon hat er mit 

seinen Texten bewiesen, dass man über diese Dinge in einer 

Sprache schreiben kann, die mit dem Stil von Propaganda wenig 

gemein hat. Sieniewicz schreibt nicht nur über die Rebellion der 

Alten, die Rebellion findet auch in der Sprache seines Romans 

statt, in dem verschiedene Sprachvarianten aufeinanderprallen, 

Klischees der Gegenwartssprache wechseln sich mit einer poetischen, 

symbolgeladenen Metaphorik ab. Fast jeder Satz von 

Die Rebellion wird für den Leser zu einem sprachlichen Abenteuer. 

Würde Witkiewicz heute leben, er würde sicherlich wie 

Sieniewicz schreiben! 


Mariusz Sieniewicz (geb. 1972), 

Prosaschriftsteller, Feuilletonist, wurde ins 

Deutsche, Litauische, Russische, Kroatische 

und Slowenische übersetzt. 


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44 

Das 

gigantische Bauwerk erinnerte an ein Gotteshaus 

der Neorenaissance, das man in einen 

kosmischen Meteoriten gehauen hatte. 

Das dem galaktischen Erz innewohnende Sakrale war hier 

sicherlich am besten aufgehoben. Risse gleich länglichen 

Glasfenstern zersprengten die Steinmauer, während die mit 

Ornamenten verzierte Kuppel – die an manchen Stellen von 

Moos überwachsen und von jedem Winkel der Insel zu sehen 

war – wie der Panzer einer futuristischen Schildkröte 

aussah. Vom oberen Teil der Fassade schielte das gigantische 

Auge eines Mandalas. Darunter eine anonyme Inschrift: 

jugend währt ewig, ist ein ewiger jungbrunnen – 

niemand vergisst sie, und jeder bleibt ihr treu. 

Zum gusseisernen Eingangstor führte ein über drei Steinstufen 

gelegtes Brett, vor dem die Spur der Lastwagen abbrach. 

Kaktus sah nach links und rechts und flüsterte, 

nachdem er die hoch angebrachte Klinke über seinem Kopf 

gedrückt hatte: 

„Hilf mir, Błażej, verdammt noch mal! Du solltest größer 

sein als ich, da du auf einer höheren Stufe stehst.“ 

„Mann, du hast aber einen Leiterkomplex“, gab Kolumbus 

zurück. 

Sie schoben das Tor auf. Es knarrte fürchterlich. Brrr… der 

reinste Horror! Eisige Kälte umfing sie – frostiger als in einem 

Kühlhaus. Es fehlte nur noch, dass vom fäuligen Friedhof 

her ein Wolf heulte und der Schatten einer Hand mit 

einem Messer über die Mauern huschte. Kolumbus bereute 

seine Neugier. Er hörte Orgelmusik. Jemand war am Spielen, 

jedoch die Reinheit und der Fluss der Musik ließen sehr zu 

wünschen übrig. Die Töne brachen ab, klangen falsch, waren 

flach und unregelmäßig. Passender wäre die Feststellung 

gewesen, dass jemand erst dabei war, sich die Geheimnisse 

der Noten, Oktaven und Violinschlüssel anzueignen, ohne 

jedoch den richtigen Schlüssel zu dieser unzugänglichsten 

aller Künste zu finden. 

„Ganz ruhig. Der Große Knirps müht sich am Keyboard 

mit Bach ab. Matthäuspassion“, antwortete Kaktus sofort, 

als sie das Innere des Gotteshauses betraten, das in fluoreszierendes 

Licht getaucht war. „Hab keine Angst. Außer seinem 

Spiel hört und sieht er nichts. Manchmal glaube ich, dass er 

taub und blind ist. Der faschistische Narziss!“ 

Aber Kolumbus’ Miene war bereits der Beweis für die unter 

Philosophen beliebte These, dass allein die Fähigkeit, sich zu 

wundern, den denkenden vom gedankenlosen Geist unterscheidet. 

Er stand mit offenem Mund da, wie ein Geschöpf, 

das sich seiner Erbärmlichkeit bewusst ist, vor dem „etwas“ 

auftaucht, was menschliches Maß und Verstehen übersteigt... 

Sich die verschiedensten Wachsfigurenkabinette der 

Welt zugleich vorzustellen, hieße, sich nichts vorzustellen. 

Gedanklich alle nur möglichen Magazine und Garderoben 

auf der Erdkugel mit ihren unzähligen Puppen, Marionetten 

und Mannequins zu erfassen, hieße, nur den Schatten des eigenen 

Gedankens zu erfassen. Mit enormer Willensanstrengung 

sämtliche Geheimlabors, in denen mithilfe chemischer 

Formeln der fortgeschrittenen Wissenschaft die Zucht des 

modernen Homunkulus betrieben wird, an einem Ort zu 

versammeln, hieße, den Willen eines Hohltiers zu haben. 

Denn auf Sockeln und Podesten, Untersätzen und Postamenten 

standen hier mumifizierte Körper, die man auf Stangen 

aufgespießt hatte. Nicht enden wollende Legionen von 

Körpern! Von nackten und jungen Körpern. Körpern, die 

man zu Paaren verbunden hatte oder die in ihrer Einsamkeit 

über die Monaden grübelten. 

„Wir haben das Beste aus der Geschichte des vergangenen 

Hundertgartens und aus der heutigen Zeit gesammelt“, teilte 

Kaktus mit, wobei eine kleine dichte Dampfwolke aus seinem 

Mund entwich. „Natürlich ist es das Beste gemäß dem 

Großen Knirps und den Jungels. Wenn ich etwas zu sagen 

hätte, würde ich ganz andere verewigen“, schränkte er ein. 

„Wenn du willst, schau dich um. Obwohl das Museum noch 

nicht fertig ist und erst für die zukünftigen Generationen 

vorbereitet wird.“ 

Kolumbus war etwas eingeschüchtert, wie sollte man hier 

auch nicht eingeschüchtert sein, wenn die angeblich berühmtesten 

Exponate der Vergangenheit, die schließlich, wäre 

nicht Kolumbus’ Gedächtnisschwund gewesen, ein Dokument 

seiner Vergangenheit sein könnten, von ihren Sockeln 

auf einen heruntersahen. Mut machte ihm Juanita Loslobos. 

Sie stand, als hätte jemand die Tänzerin während eines Walzers 

verzaubert. Worobiow hat das gut wiedergegeben, ur- 


teilte er und ging weiter. Diese ersten menschlichen Götter, 

von der Tür aus gezählt, schienen ihm recht gewöhnlich und 

durchschnittlich zu sein, selbst auf den Kärtchen stand nicht 

viel. Irgendein „Max Coldwey. DJ. US“ mit einem Plattenspieler 

in der Hand, ein „Otto Schmidt. Designer. D“ mit 

erhobenem Haupt oder ein „James Peadlow. Snowboarder. 

GB“, der ein gekrümmtes Stück Brett unter dem Arm hatte. 

Je weiter er aber in die mumifizierte Welt der Körper, Köpfe 

und Hände eintauchte, die in den raffiniertesten Posen 

erstarrt war, desto größer wurde seine Neugier und Begeisterung, 

und das Pantheon der Unsterblichen schien kein Ende 

zu haben. Zunächst blickte er verstohlen auf das Kärtchen, 

um zu wissen, mit wem er die Ehre hatte, dann bewunderte 

er die fachmännische Arbeit der Juvenilarbeiter. Bei allen 

Mumien fielen die meisterhaft vollendete Haut, das atemberaubende 

Spiel der Muskeln sowie das ideale Verhältnis 

von Gliedern und Oberkörper ins Auge. Körper ohne Makel 

und Falten lockten mit ihrer polierten Glätte. Die Perfektion 

rühmte sich ihrer selbst – von Fuß bis Kopf, von einem Gott 

zum nächsten. Die Betagtesten waren nicht älter als dreißig 

Gärten. Der vergangene, obwohl noch nicht abgeschlossene 

Hundertgarten musste eine fürchterlich jugendliche Zeit gewesen 

sein. 

Oh, wer war denn der Junge mit dem apollinischen, 

schokoladenbraunen Körper und den schalkhaften Fransen 

anstelle von Haaren? Das Täfelchen lieferte sogleich die 

Antwort: „Bob Marley. Musiker“. In der Hand hielt er eine 

Gitarre, die Kolumbus an die Worte eines alten Liedes erinnerten: 

ein Junge mit ‘ner Gitarr, wäre für mich ein Paar, ein 

Pararar-rara-ra... Nach ihm eine Mumie mit großen Rehaugen 

– „Kurt Cobain. Musiker.“ Und die Blondine, die Gold 

und Rouge aufgelegt hatte, das war sicherlich Miss Mausoleum 

– „Barbara Handler. Barbie.“ Daneben, die schlanken 

Hände ihr entgegengestreckt: „Ken Handler. Ken“. Ein 

merkwürdiger Beruf, „Barbie“ oder „Ken“ zu sein. 

Aus dem Polnischen von Andreas Volk 

W.A.B. 

Warsaw 2007 

123 × 195 • 376 pages 

hardcover 

ISBN: 978-83-7414-332-5 



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Hubert Klimko-Dobrzaniecki Wiegenlied für einen Galgenvogel 

46 

Photo: Gunnar 


Wiegenlied für einen Galgenvogel ist eine kurze Erzählung über 

Freundschaft und Wahnsinn. Die Fabel dieses kleinen, stimmungsvollen 

Werks ist deutlich autobiografisch gefärbt. Klimko- 

Dobrzaniecki lebte bis zum Juni 2007 zehn Jahre lang in Reykjavík, 

wo er zunächst ein Studium der isländischen Philologie 

begann und später in verschiedenen Berufen arbeitete, am längsten 

als Pfleger in einem Heim für Alte und geistig Behinderte. 

Einen Teil dieser Erfahrungen verarbeitete er in einer der Erzählungen, 

aus denen sein im vorigen Jahr erschienenes Diptychon 

Rosas Haus. Krýsuvík besteht. 

Die Ereignisse, von denen im Wiegenlied für einen Galgenvogel 

die Rede ist, sind eine eigentümliche Ergänzung der früheren Erzählung 

und erweitern das Feld der Personen und Dinge. Hier 

erscheinen Gestalten, die wir aus Krýsuvík kennen (der autobiografische 

Erzähler und Held, seine Frau Agnieszka, der exzentrische 

Kroate Boro), sowie die wichtigste Figur, der Musiker Szymon. 

Das Wiegenlied ist eine Hommage an einen Freund, der in 

jungem Alter Hand an sich gelegt hat. 

Die Erzählung ist ein Versuch, seine 

außergewöhnliche Persönlichkeit, 

von der Kunst und Wahnsinn gleichermaßen 

Besitz ergriffen hatten, zu fassen und zu erklären. 

Die Fragen nach den Gründen für den Selbstmord des Freundes 

werden hier nur mit größter Zurückhaltung gestellt. Der Erzähler 

vermeidet es, den scheinbar offensichtlichen Zusammenhang 

zwischen der Krankheit und der Verzweiflungstat herauszustellen. 

In der Welt dieser im Grunde realistischen und in der 

Wirklichkeit stark verwurzelten Erzählung ist die Grenze zwischen 

der sogenannten Normalität und dem Wahnsinn weniger 

verwischt als vielmehr höchst problematisch. Szymon war – wie 

alle Personen im Wiegenlied für einen Galgenvogel – ein außergewöhnlicher 

und doch zugleich ganz gewöhnlicher Mensch, 

jemand, von dem man sagt: „ein guter Kumpel“. Warum er sich 

das Leben nahm, muss ein Geheimnis bleiben. 

Hubert Klimko-Dobrzaniecki (geb. 1967), 

Schriftsteller, Autor von vier Prosabänden. 


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48 

Der 

Ozean wuchs, schwoll an und füllte den 

Meniskus zwischen dem Ende der Halbinsel 

und den Ufern der zeitweiligen Insel. 

Erst jetzt sehe ich mit aller Klarheit, dass das alles nur 

Schein ist, denn jedes Mal fehlt ein Element. Allmählich 

wird das Puzzle unvollständig. Unwiederholbarkeit. Sätze, 

Wörter, Bilder, Noten, auf Notenlinien geschrieben, die 

Art, eine Zigarette zu rauchen, ein Maßkrug mit Lücken 

in seinem Rand. Die Unwiederholbarkeit lebt, verwandelt 

sich in Erinnerungen, wird von Generation zu Generation 

weitergegeben, verzerrt, aufgeblasen oder verkleinert. Mündliche 

Überlieferungen, mein persönliches Dilemma mit der 

Bibel… Ich beschloss, nicht zweihundert Jahre zu warten. 

Vielleicht hat die Sache mit Gott wirklich erst einmal ruhen 

müssen. Ich habe das unwiderstehliche Bedürfnis, die 

Geschichte einer Freundschaft aufzuschreiben, eines kleinen 

Abschnitts des Lebens. Szymon ist weggegangen. Er ist jetzt 

nicht in der Stadt. Man kann ihm nicht auf der Straße begegnen. 

Das fehlt mir am meisten… 

Ein Streifen in den Wolken, zurückgelassen, bis er sich auflöst 

oder ein anderes Flugzeug ihn kreuzt. Ein paar Worte, 

dahingeworfen im Bus auf der Fahrt ins Zentrum, eine Zugreise. 

Kennengelernt haben wir uns weder im Bus noch im 

Flugzeug noch im Zug. Ohne Nebengeräusche, das Brummen 

des Motors, das Rattern der Räder, ohne Schaukeln 

und Turbulenzen. Der uns miteinander bekanntmachte, 

hieß Boro und war ein „freigelassener“ Irrer, der weiterhin 

in der Abteilung wohnte. Von Zeit zu Zeit drehte er durch. 

Vor allem im Sommer, wenn alles grün war. Er hatte einen 

ganzen Satz von Tabletten gegen das Grün. Die Ärzte waren 

zu dem Schluss gekommen, er sei bereits in Ordnung und 

man müsse ihn nicht wegschließen. Er müsse nur Medikamente 

nehmen. Einmal schien es mir, als würden in meinem 

Auto gleich Blätter aus ihm sprießen, als würde er sich gleich 

in Grünzeug verwandeln. Ich sah, wie er schwitzt und dann 

nach den Tabletten greift und zu schreien beginnt: Jetzt, 

jetzt, jetzt. Er schrie, er verwandele sich in ein Moosfeld und 

dann in eine große Rasenfläche. Ich weiß auch nicht, vielleicht 

war es die Gesellschaft geistesgestörter Menschen, die 

es mir erlaubt hat, normal zu bleiben… Vielleicht hat die 

Tatsache, dass ich eine Rasenfläche, ein Moosfeld, eine große 

Gurke oder Wassermelone durch die Gegend fuhr, mich davor 

bewahrt, Napoleon zu werden oder die Heilige Teresa. 

Boro durfte weiterhin im Irrenhaus wohnen, auch wenn 

die Ärzte darauf drängten, er solle ausziehen. Essen bekam 

er nicht mehr. So fuhr ich immer wieder zu ihm und nahm 

ihn mit zu Ikea, wo es in der Stadt die billigsten Hot Dogs 

gab. Gemeinsam stopften wir uns mit ihnen voll und tranken 

Fanta dazu. Eines Tages sagte er, in der Abteilung sitze 

ein Pole, ein Geiger. Er fügte ein paar Fucks hinzu, denn er 

fluchte für sein Leben gern auf Englisch, er sagte, erst wenn 

er ein paar Kraftausdrücke ausgestoßen habe, spüre er, dass 

er lebe, und er tat es am laufenden Band. 

Im hiesigen Psychiaterslang galt Szymon als ein Kaninchen 

aus dem Hut. Kaninchen sind Patienten, die für einige Zeit 

auftauchen und dann verschwinden, wieder auftauchen und 

so weiter. Halbwegs geheilt und ab ins Leben. Dann ein Tief 

und wieder in die Abteilung. Abteilung und Leben, Leben 

und Abteilung. Ein Kaninchen … Ich sagte Boro, er solle 

mal mit dem Pfleger reden und dieser mit Szymon und 

dem Arzt, vielleicht könnten wir zusammen zu Ikea fahren, 

Würstchen essen. Und eines Tages verdeckte diese riesige 

Gestalt, diese menschliche Eiche ohne Zähne, Boro, mit seinem 

Schatten eine schmächtige Gestalt mit Drahtbrille. Ihr 

silbernes Brillengestell warf den Lichtstrahl des Autoscheinwerfers 

zurück, und Boro wurde in einer Sekunde zu jener 

slawischen Eiche, die vom Blitz getroffen wird und um die 

sich die Ansässigen versammeln, um sich magischen Tänzen 

hinzugeben. Die Gestalt mit der silbernen Brille schritt um 

ihn herum, den Kopf künstlich in die Höhe gereckt, und 

schaute ihm in die Augen, diesem Stück Kroatien, diesem 

Stück mythischen Waldes, diesem Baum, dieser Eiche, diesem 

Verrückten. Plötzlich schaltete der Oberarzt der Psychiatrie 

das Auto aus, und die Scheinwerfer verloschen. Szymon 

blieb in Boros Schatten stehen und blickte zum roten Volvo 

hin. Der Arzt stieg aus dem Auto und fragte. Zu Ikea, ja? 

Nur zu Ikea, Würstchen essen, ja. Darauf wackelten sie einmütig 

mit den Köpfen und kamen zu mir. 

Der Mann, der äußerlich an Korczak, Maximilian Kolbe 

und Gandhi erinnerte und hinter einer Brille verborgen war, 


die bei gutem Wetter ein Kornfeld oder eine große Scheune 

hätte in Brand setzen können, stellte sich vor. Ich bin 

Szymon Kuran. Freut mich sehr, antwortete ich. Nein, ich 

habe die Freude, entgegnete er, und dir scheint es nur so. Ja, 

vielleicht hatte er recht, vielleicht freute es ihn tatsächlich 

und mir schien es nur so, aufgrund der angelernten Erwiderung. 

Das nennt man wohl gute Erziehung. Ein Gemisch 

von Verboten und klimatischen Bedingungen. Szymon aß 

gerade einen Hot Dog, ich wollte ihn wohl etwas fragen, da 

schaltete sich Boro ein. Also was ist mit diesen Steinen, lispelte 

er. Ganz normal, erwiderte ich. Du musst wie die Hühner 

oder Strauße, die haben auch keine Zähne, und damit 

die Verdauungsprozesse richtig ablaufen, schlucken sie kleine 

Steinchen, die das Essen wie Zähne zerkleinern. Szymon 

hörte mein kurzes Referat zur Gastrologie und war erstaunt 

darüber, wie ich den Gedankengang verkürzt und das Thema 

so unsinnig und von der Mitte her angefasst hatte, er legte 

das Wurstpapier auf den Tisch und begann leise zu lachen, 

während Boro und mir ja bewusst war, dass das die Fortsetzung 

unseres unvollendet gebliebenen Gesprächs aus dem 

vorigen Monat war, über den Kauf eines künstlichen Kiefers 

oder eines Sacks mit Steinchen. Als Boro seine Reaktion sah, 

beendete er den Satz so wie immer. Auf Englisch und kurz. 

Fuck you, sagte er und aß den Hot Dog auf, wobei er sich 

das große Ende ostentativ in den Mund stopfte. 

Aus dem Polnischen von Gerhard Gnauck 

Czarne 


145 × 170 • 96 pages 

hardcover 

ISBN: 978-83-7536-003-5 


Rights sold to: 

France/Editions Belfond 


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Michał Witkowski Barbara Radziwiłłówna aus Jaworzno-Szczakowa 

50 

Photo: Kasia Kobel 


Der neue Roman von Michał Witkowski ist eine weitere „Beichte 

eines Kindes des (vergangenen) Jahrhunderts“ in unserer Literatur. 

Aber dieses Kind ist wie man vom Autor von Lubiewo 

erwarten durfte nicht etwa irgendeines, es ist ein besonderes. 

Erzähler des Romans ist Hubert, ein Mann im besten mittleren 

Alter, der seine chaotischen Erinnerungen – voll von Rückblenden 

und plötzlichen Zeitsprüngen – erzählt. Und zu erinnern hat 

er genug! Hubert ist ein kleiner Fisch in der kriminellen Halbwelt 

der Bergarbeiterstadt Jaworzno-Szczakowa. Er handelt mit allem 

Möglichen, betreibt ein halblegales Kino, in dem er Filme 

von Videokassetten abspielt, ist Besitzer eines Leihhauses, geht 

der Schuldeneintreiberei und Hehlerei nach. 

Aus dem, was ich bisher geschrieben habe, könnte hervorgehen, 

daß Witkowski eine Geschichte erzählt, wie es sie in unserer Literatur 

bereits viele gegeben hat, von der verrückten Wendezeit, 

von dem Ende der VR Polen und den Anfängen der 3. Republik 

Polen. Dennoch ist im Grunde die 

Figur des Hubert die wichtigste im 

Roman. Woher also stammt diese 

Barbara Radziwiłłówna im Buchtitel? 

Hubert identifiziert sich mit jener 

kontroversen früheren Königin 

Polens, genau so wird er in seiner kleinen Welt genannt. Der 

Erzähler von Witkowskis Roman ist ein Träumer und Phantast, 

ein Mensch, der von Widersprüchen hin- und hergerissen wird; 

einerseits denkt er nüchtern, ist fest in der Gegenwart verankert, 

schaut aber gleichzeitig sehnsüchtig in die Vergangenheit und 

versucht, eine Familiengenealogie aufzubauen bzw. zu erfinden, 

er spielt sich als rücksichtsloser Mafioso auf, ist dabei jedoch 

„weich“, sentimental und zartfühlend, er glaubt ebenso fest an 

Gott wie an Weissagungen und Horoskope. Hubert empfindet 

sich als anders, was zur Folge hat, dass er unglücklich ist, „gefangen 

in seinem Leben wie in einem Gefängnis“. Den Roman 

des Autors von Lubiewo muss man vor allem als Geschichte eines 

Sonderlings lesen, der verzweifelte Versuche unternimmt, 

seine Träume zu verwirklichen, er sucht Liebe (er ist unglücklich 

in seinen Angestellten Sascha, einen ukrainischen Muskelprotz, 

verliebt), Glück und Akzeptanz. 


Michał Witkowski (geb. 1975), Prosaschriftsteller, 

Feuilletonist, Autor des viel 

beachteten, in zahlreiche Sprachen übersetzten 

Romans Lubiewo. 


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Genau. 

Ich seufze. Der Brünette. Brünet-te. 

Den örtlichen Laubenpieper 

nicht mitgezählt, der 

sich im Komitee was zusammengeklaut und an die zwanzig 

Gewächshäuser errichtet hatte, war ich der Reichste in ganz 

Jaworzno. Er aber hatte einen Gemüseladen. Und Gemüseladen 

bedeutete damals nicht: ein Laden mit Gemüse, sondern 

mit allem! Mit Kaugummi, mit saurer Mehlsuppe in der Flasche 

(bäh!), sogar solche Einmal-Schuhe, aus Papier, konnte 

man dort kaufen. So sah also auch sein Gemüse aus. Jeden 

Sonntag fuhr er mit seinem Peugeot bei der Kirche vor, im 

schwarzen Pelzmantel, mit Pelzmütze aus der UdSSR, total 

eingemummt, zum Schreien! Gelobt sei der Herr! Hatte sich 

goldene Zähne besorgt, Jogginganzug, oh ja, dem geht es 

gut! Ich konnte mich nicht konzentrieren, spielte unter der 

Bank nervös mit den Autoschlüsseln. Schlimmer noch: ich 

sandte frevlerische Gebete an die Ewige Jungfrau Maria, sie 

möge ihm Krebs schicken! Ich bin ein tief gläubiger Mensch, 

ich liebe Gott – und besonders die Muttergottes. Also: Krebs 

für ihn und meiner Tante Aniela, von der ich mir eine Erbschaft 

erhoffe, den Tod. Aber der hatte keine Angst vor Gott! 

Hatte seine Finger in diese ganze Mafia getunkt, in die Diskothek 

„Kanty“, in die „Retro“-Bar, das Café „Jaworznianka“, 

dann, einige Jahre später, tunkte er seine schmutzigen 

Finger in diese Night-Clubs, den Stangentanz an der Autobahn. 

Praktisch die ganze Kabel-Straße war von ihm aufgekauft 

worden, aber sagt selbst, ist das Jagiellonen-Geschlecht 

nicht besser als diese kabelnden Laubenpieper? 

Ich konnte mir nicht einmal einen Gemüseladen leisten, 

aber wozu hab ich denn meinen Kopf? Ich fuhr nach Niewiadów, 

Hitze, ich gehe, überreiche Kaffee, um zum Direktor 

vorgelassen zu werden. Nur dass der eine Zuteilung von 

Lochziegeln wollte, nun fahre ich wieder zum Direktor der 

Baumaterialien-Fabrik, parke meinen Kleinen, gehe, überreiche 

Kaffee, um zu ihm vorgelassen zu werden. Hitze. Und 

der sagt: nix, Scheiße, hab ich nicht. Aber ich hatte Beziehungen 

im Bereich Bobo-Kinderoveralls und sage zu ihm, es 

ist soundso, ich hab’ Kinderoveralls. Ach herrje! Da wird die 

Frau sich aber freuen! Für diese Overalls wiederum musste 

ich eine Badewanne schwarz, außerhalb der Zuteilung, 

beschaffen. Und so hab ich schließlich meinen Wohnanhänger 

N 126 gekauft, den kann der Kleine ziehen. Statt fand 

dies bereits Mitte der achtziger Jahre. Als Zdzisława Guca 

im „Panorama“ angekündigt hatte, uns stehe lang anhaltend 

schlechtes Wetter bevor, und die Gruppe „Lombard“ 

hatte hinzugefügt, „eisiges Wetter“. Als sie im „Panorama“ 

die Ankunft des Winters angekündigt hatte, die Ankunft 

der Nacht, der schwarzen Nacht der achtziger Jahre. Damals 

fingen die Menschen an, sich mit Siphons, Wohnanhängern 

und DDR-Plastikwannen zum Baden von Säuglingen einzudecken. 

All dies häuften sie an und begannen, sich eine 

Arche zu bauen. Um abzuwarten. 

Meine Bekannten hatten mich gefragt, was denn, Hubert, 

bei diesem lang anhaltend schlechten Wetter hast du vor, mit 

dem Wohnanhänger in die Ferien nach Jugoslawien zu fahren? 

So schwere Zeiten, und du machst Ferien-Zeit? Ha, ha, 

ha! Was für Ferien, wer hat denn was von Ferien gesagt? Ein 

Lokal! Lo-kal, sagt euch das was? Ein gastronomisches Lokal 

dritter Klasse, eine so genannte kleine Gastronomie, überbackene 

Baguettes, Fritten, Hot Dogs bei der Radziwiłłówna 

gibt es, wie man weiß, die besten. (Mit gerösteten Zwiebeln 

drüber gestreut?) Der oberste Grundsatz im Überbackenes- 

Geschäft? Den Leuten altes, verbrauchtes Öl andrehen, im 

Toaster aufgefrischte längliche Brötchen, geriebenen Käse, 

über den sich nichts Gutes sagen lässt, hier und da platt gedrückte, 

mit (mit Wasser verdünntem) Ketchup überzogene 

Champignons – all das gegen echtes Geld eintauschen. (Drei 

achtzig sind angemessen.) Was die Champignons angeht, so 

würde ich auch dafür nicht meinen Kopf hinhalten, aber der 

Mensch ist kein Schwein – der isst alles. Und dass das Geld 

bis vor kurzem so echt auch wieder nicht war, und was noch 

schlimmer ist, jeden Augenblick anfangen konnte, einem 

vor den Augen wegzuschmelzen – das war ja noch nicht die 

Endstation des Geschäftes. Denn das Geld wiederum musste 

man so schnell wie möglich in Goldbarren umtauschen 

und in einer sorgsam bewachten Kassette aus echtem Stahl 

verschließen. (Welche Sauce darf’s denn sein? Knoblauch-, 

pikant, mild, Ketchup, Senf?) 

Und sich die Hände reiben! 

Erst Stahl und Gold erlaubten zumindest einen Moment 


lang, einen Wert zu sichern. Einen, der unruhig von Wasser 

und Champignons über Geld zu sichereren Erzen läuft. 

Denn der Wert, das ist Strom, das ist Wasser: ohne Futter, 

ohne Kabel irrt er träge umher, von irgendeiner ureigenen 

inneren Unruhe getragen. Und weshalb sollte er nicht in den 

sicheren Hafen unserer Kassette einlaufen? (Haben Sie vielleicht 

zwanzig Groschen?)Alles in allem ist doch jedes Geschäft 

von ähnlicher Natur – Scheiße verkaufen, irgendwas, 

wenig dafür bekommen, aber in solchen Mengen, dass man 

dieses Wenig, dieses „fast Nichts“ in zumindest ein bisschen 

Wert umtauschen kann, einen Barren Gold oder einen Barren 

gleichmäßig in einer Schatulle gestapelter Dollar. Die 

man sich des Nachts hervorholen kann, betrachten, eventuell 

liebkosen, küssen, dran schnuppern et cetera. (Darf’s 

noch etwas sein für die gnädige Frau?) 

Aus dem Polnischen von Marie Hauptmeier 

W.A.B. 

Warsaw 2007 

123 × 195 • 256 pages 

paperback 

ISBN 978-83-7414-328-8 



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Grzegorz Kopaczewski Huta 

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Photo: Johanna Möller 


Wir schreiben das Jahr 2008. Die Sonderzone Huta ist zu einem 

Modellbezirk des postmodernen Polens, vielleicht sogar Europas, 

geworden. Das ehemalige Industriegebiet wurde (nach 

dem Vorbild eines real existierenden Kattowitzer Bezirks) in ein 

elegantes Kondominium umgewandelt, in einen wunderschönen 

Bezirk, der von erfolgreichen Geschäftsleuten und Kulturschaffenden, 

Wissenschaftlern und Künstlern bewohnt wird. 

Der Bezirk Huta ist im Roman eine Verbindung aus Silicon Valley 

und Greenwich Village. Hier haben die internationalen Hightech- 

Konzerne ihre Hauptquartiere, es wimmelt von Künstlerclubs 

und Galerien. Mehr noch – in Huta scheinen sämtliche Utopien 

der Bürgergesellschaft Wirklichkeit geworden zu sein, alle 

Bewohner sind glückliche, kreative und von jeglichem Konsumzwang 

befreite Menschen. Das Fantastische (Futurologische) 

vermischt sich mit Elementen der Dystopie. Huta ist nämlich 

auch ein Ghetto, eine künstliche Ministadt, die von einer hohen 

Mauer umgeben ist und von hunderten von Kameras überwacht 

wird. Außerhalb der Umzäunung liegt jenes Oberschlesien, beziehungsweise 

Polen, das es nicht 

geschafft hat. 

In dieser Szenerie begegnet der 

Leser dem Protagonisten Tomasz, 

einem jungen Doktoranten der Soziologie, der einer Universitätsverschwörung 

auf die Spur kommt, später Mitarbeiter eines 

geheimnisvollen Instituts wird und an Duellen der Geheimdienste 

teilnimmt. 

Das Gesellschaftsexperiment Huta ist wissenschaftlich fundiert. 

Alles nahm seinen Anfang mit den Schriften des Philosophen 

und Soziologen Kaspar Kuhn, einem Zeitgenossen Hegels, der 

nicht nur eine alternative Theorie zur marxistischen Lehre über 

die dialektische Entwicklung von Gesellschaften, sondern auch 

die Grundlagen der prognostischen Statistik, die unerlässlichen 

Algorithmen usw. schuf. Was, nebenbei gesagt, Fiktion in der 

Fiktion ist: Denn einerseits hat Kopaczewski Kuhn samt seinem 

stürmischen Lebenslauf und seinem umstürzlerischen wissenschaftlichen 

Werk erfunden, andererseits ist der deutsche Philosoph 

– wie sich zum Schluss des Romans herausstellt – auch 

eine Erfindung der Romanfiguren, und zwar einer Gruppe von 

genialen, rebellischen und exzentrischen Gelehrten der Universität 

Schlesien. Kopaczewski, und mit ihm der Leser, amüsiert 

sich köstlich über den wissenschaftlichen Diskurs. Und eben das 

ist die Stärke des Romans, und das Einmalige an ihm. 


Grzegorz Kopaczewski (geb. 1977), 

Prosaschriftsteller. Autor von zwei Romanen. 


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Mein 

Umzug von Chorzów nach Huta dauerte 

zwei Stunden. Kleider und Bücher 

transportierte ich mit dem Taxi. Meine 

ganzen Besitztümer passten in einen Opel Astra Kombi hinein. 

Eigentlich besitze ich auch heute nicht mehr. Seit dieser 

Zeit habe ich mir nichts Neues angeschafft. Besitz ist out in 

Huta. Schlecht. Besitz ist überflüssig in Huta. Wozu brauchst 

du eine Waschmaschine, wo es doch Cleanicum gibt, wozu 

einen Fernseher, wenn es Teledromat gibt, was machst du 

mit einem DVD-Player, wenn du ein Abo fürs Casablanca 

hast, was mit einer Kaffeemaschine, wenn du über dem 

Kaffeeholiker wohnst? Wozu brauchst du ein Auto, wo du 

in Huta wohnst? 

Gegen Abend als ich in der neuen Wohnung meine Sachen 

schon ausgebreitet hatte, klopfte der Nachbar. Das Gesicht 

kannte ich. Von der Versammlung. Schriftsteller – Sozialaktivist; 

er war es gewesen, der mit immer neuen Anträgen 

Joachim den letzten Nerv geraubt hatte. 

„Hallo“, begann er schüchtern, während er sich misstrauisch 

umschaute. „Ich bin der Nachbar. Von gegenüber. Ich 

wollte mal Hallo sagen.“ 

Er hatte zwei Bier bei sich, das eine war schon angefangen. 

Ich ließ ihn hinein. 

„Gefällt es dir in Huta?“, bereits nach den ersten Worten 

konnte man sich denken, dass er nicht gekommen war, um 

sich nach meinem Befinden zu erkundigen. Wir setzten uns 

aufs Sofa. Er gab mir das andere Bier. Es war warm. 

„Ganz okay. Und dir?“ 

„Immer weniger. Dafür machen sie immer mehr Druck. 

Sie sagen, für meine Wohnung gäbe es sechs Interessenten. 

Mit Preisen für Filme, Bücher und anderem Gedöns. 

Aber das ist erstunken und erlogen, wie man weiß ist für 

dieses Jahr das Wohnungskontingent für Künstler bereits erschöpft.“ 

Ich machte ein verdutztes Gesicht. „Ja. Sie haben 

Kontingente für alle erwünschten Gesellschaftsgruppen. Ich 

weiß das, weil ich eine Bekannte im Bezirksrat habe. Selbst 

die Stipendien sind schon verteilt worden, wozu also diese 

Drohungen? Angeblich ist alles völlig transparent, wird alles 

öffentlich diskutiert, aber wenn es drauf ankommt, erpressen 

sie dich. Alles ist angeblich ganz offen und tolerant, 

aber wozu haben sie eine Mauer gebaut? Angeblich ist sie ein 

Denkmal und musste restauriert werden, dabei weiß jeder, 

dass es von Załęże bis hierher einen Zaun gegeben hat, aber 

keine Mauer. Und was ist mit der Fußgängerbrücke zum Silesia 

Center? Sie hatten Angst, dass die Leute zum Shoppen 

ins Einkaufszentrum gehen, weil es billiger ist, also haben sie 

keine Genehmigung erteilt. Angeblich haben die Bewohner 

per Volksentscheid den Bau abgelehnt, aber was ist das für 

eine Abstimmung vom Homecomputer aus. Wenn jemand 

keinen hat, stimmt er nicht ab. Und ihnen ist es egal, ob du 

einen hast. Ich aber hatte zu der Zeit gerade Probleme und 

musste meinen weggeben. Und dann sagen sie, ich würde 

nicht zur Verbesserung des Images von Huta beitragen. Sie 

würden keine Waise aushalten, die außerstande sei, etwas 

Neues zu schreiben.“ 

„Hast du Arbeit in Huta bekommen?!“ Ich nickte. „Wo?“ 

„Im Institut für Geschichte.“ 

„Der Chef des Instituts ist auch im Rat. Du hast es gut 

getroffen.“ Er begann unruhig hin und her zu rutschen, 

schließlich stand er auf. „Okay, es ist Zeit für mich. War nett, 

den Nachbarn kennen zu lernen. Auf Wiedersehen.“ 

Er verließ die Wohnung. Er hatte sich nicht vorgestellt. 

Noch hatte ich ihm meinen Namen genannt. Als ich schon 

im Bett lag, klopfte er erneut. Wieder mit Bier. Wieder war 

es warm. 

„Weißt du, wie sie es machen, dass Huta so eine gute Presse 

hat?“, sagte er, als er sich auf das Sofa fläzte. 

„Nein. Darüber habe ich mir keine Gedanken gemacht.“ 

„Sie stellen dem Fernsehen Räumlichkeiten zur Verfügung. 

Das heißt den beliebteren Journalisten sogar Wohnungen. 

Alle wollen in Huta wohnen. Und diese Lumpen vom 

Fernsehen und der Presse sind sogar bereit, dafür zu zahlen. 

Und zwar doppelt so viel wie die normalen Bewohner. Wie 

du und ich. Jeder möchte ein Künstler sein oder zumindest 

wie ein Künstler leben. Ich weiß nicht, wie Künstler leben, 

aber die, die ein paar tausend für die Wohnung zahlen, wissen 

es sicherlich. Nur die von den Boulevardzeitungen und 

national-katholischen Blättern bekommen keine Wohnungen. 

Aber trotzdem schreiben sie Eingaben. Huta kommt 

ihre Kritik gelegen. Das unterstreicht die Richtung, in die 


sich der Bezirk entwickelt. Und weißt du, wieso wir jetzt den 

skandinavischen Monat haben?“ 

„Haben wir den skandinavischen Monat?“ 

„Hörst du nicht den Kauderwelsch auf der Straße?“ 

„Stimmt, als würde man mehr germanische Sprachen 

hören.“ 

„Vor zwei Monaten hat man von Balice und Pyrzowice 

eine neue Verbindung nach Skandinavien eröffnet. Dass 

Musik und Filme von jenseits der Ostsee angesagt sind, 

kommt nicht von ungefähr. Die Strindberg-Retrospektive 

auch nicht. Natürlich alles gut dosiert, in kleinen Portionen, 

damit es nicht entwertet wird. Um die Snobs anzulocken. 

Sogar mir hat man vorgeschlagen, ein Stück zu schreiben. 

Die Handlung sollte zwischen Freunden beim gemeinsamen 

Zusammenschrauben von Ikea-Möbeln stattfinden.“ 

„Eine gute Idee.“ Ich musste sogar lächeln. „Und? Hast du 

es geschrieben?“ 

„Naaaa…“, begann er sich mit dem ganzen Körper zu winden, 

„zuerst wollte ich nicht. Dann dachte ich, das wäre ein 

guter Hintergrund. Aber sie begannen Druck zu machen. 

Wer bin ich denn! Der Texter von diesem Arsch vom Gangende? 

Wie heißt er noch gleich?“ 

„Wer?“ 

„Na der, letzte Tür auf unserer Etage. Er singt im Fernsehen, 

jetzt hat er einen ganz bekannten Hit. „Ich fliege hoch 

ins Blaue hinein“, irgendwie so. Und er spielt in einer Soap 

mit. Meine Freundin Justyna sagt, dass sie ihm eine Wohnung 

vermietet haben, weil der Junge unbedingt ein Künstler 

sein wollte, so ein richtiger, hat er gesagt, und sie zocken 

ihn hier ganz schön ab, aber ihm gefällt es. Und da er fast 

jeden Tag in „Fakt“ ist, macht er Huta kostenlos Reklame. 

Das ist ein einfacher Junge.“ 

Er blieb sitzen bis die Dose leer war. Er hatte sich nichthutagerecht 

beschwert, in nichthutagerechten Erinnerungen 

geschwelgt und zog einen nichthutagerechten Pessimismus 

hinter sich her. 


Czarne 


125 × 195 • 185 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-7536-014-1 



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Marek Kochan Spielplatz 

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Photo: Privatarchiv 


Spielplatz ist ein zeitgenössischer Gesellschaftsroman mit satirischem 

Einschlag. Thema sind die Krise der Männlichkeit und die 

Umkehrung der Rollen in der modernen Familie. 

Der Roman hat drei Hauptfiguren. Zwei von ihnen sind Männer, 

die im Schatten ihrer Ehefrauen – Macherinnen, die an ihrer beruflichen 

Karriere basteln – stehen. Der dritte Mann ist ein Single 

und Playboy, ein Held der Medien und notorischer Aufreißer. 

Auf verschiedene Weise durchleben alle drei eine Krise ihrer 

männlichen Identität. Letzterer inszeniert, um als Supermann 

zu gelten, lustige und zugleich klägliche Verführungsschauspiele. 

Seine Männlichkeit ist immer konstruiert, immer zur Schau 

gestellt. Die zwei „Männer ihrer Frauen“ wiederum erleben die 

weibliche Dominanz auf unterschiedliche Art. Der eine ist einfach 

ein geistig beschränkter Versager 

und freiwilliger Arbeitsloser. Die 

Betreuung des kleinen Kindes, das 

Putzen und Kochen sind verantwortungsvolle 

Aufgaben, die ihn fast schon überfordern. Allerdings 

sollte er auf keinen Fall nach „Höherem“ streben, denn es scheint 

seine Bestimmung zu sein, das männliche Hausmütterchen zu 

spielen. Der andere ist ein träger Wissenschaftler, der, obwohl 

hoch qualifiziert, sich nicht rechtzeitig um seine eigene Karriere 

gekümmert hat. Er hat sich für ein bequemes Leben an der Seite 

seiner sehr gut verdienenden Frau entschieden. Nach Jahren des 

inneren Zwiespalts begreift er jedoch seinen Fehler. Er besinnt 

sich und findet seinen Platz in der Welt – er wird Schriftsteller. 

Kochan moralisiert nicht, ergreift für keinen seiner Helden Partei, 

spielt geschickt die kulturellen Stereotype durch und ist ein 

guter Beobachter des gesellschaftlichen Wandels, der in den 

letzten Jahren stattgefunden hat. 


Marek Kochan (geb. 1969), Prosaschriftsteller, 

Autor von Fernsehdrehbüchern und Bühnentexten. 


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NEUN 

uhr. um diese uhrzeit sollte der 

meister kommen. Schon fast eine 

Viertelstunde macht sich Kätzchen 

in der Wohnung zu schaffen, klopft ab, misst nach. Davon 

absehen, es gut sein lassen, die Fenster schon fertig haben. 

Was solls, dass sie schief sind. Wer wird das schon bemerken, 

wer wird klopfen, um zu sehen, ob darunter Gips oder 

Hohlräume sind. Na, wer schon? Vater. Ja, Opa Witek wird 

klopfen, und es sofort bemerken. Aber was geht ihn unsere 

Wohnung an, soll er sich um seine kümmern. Wir werden 

hier wohnen. Helenka hat das Geld verdient, ich renoviere. 

Finger weg! Er, Kätzchen, lebt schließlich nicht, um die Erwartungen 

seines Vaters zu erfüllen, sondern nur für sich. Er 

hat sein eigenes Leben. Wegen irgendwelcher Fenster. Soll 

er sich zanken, wegen einer x-beliebigen Lappalie, Energie 

verschwenden. Er wird sagen, dass seine Frau es sich abends 

angeschaut habe und gemeint habe, auf keinen Fall aber ihretwegen. 

Das ist eine Notlösung, ein Hintertürchen, um 

das Gesicht zu wahren. So denkt Kätzchen von Punkt neun 

Uhr bis neun Uhr fünf, neun Uhr zehn. Selbst um neun Uhr 

fünfzehn ist das noch sein Standpunkt. Er ruft Helenka an. 

Er sei nicht gekommen, der Meister. Hat er dich vielleicht 

angerufen? Er hat meine Nummer ja gar nicht. Nein, gib sie 

ihm nicht. Sprich überhaupt nicht mit ihm. Heb nicht einmal 

ab, wenn er anruft. Ich erledige das, mit dem werde ich 

schon fertig. Aber das ist einfacher gesagt als getan. Zumal 

der Meister nicht kommt. Dafür überkommt Kätzchen Wut, 

mit steigender Tendenz zwischen neun Uhr sechzehn und 

zwanzig vor zehn, mit dem Höhepunkt um halb. Was denkt 

er sich, der Vollidiot. Dieses Ledermännchen. Bildet er sich 

etwa ein, Helenka und er würden so lange auf ihn warten? 

Und Helenka allein schon gar nicht. Wo sie mit Geschäften 

beschäftigt ist, soll sie ihre wertvolle Zeit mit dem Meister 

verschwenden? Und das als zahlender Kunde. Immer größerer 

Hass steigt in ihm hoch, dann, kurz vor zehn, wird dieser 

allmählich schwächer, klarer und erstarrt. Zum Schluss 

verhärtet er sich. Warte nur Freundchen, dir werde ich es 

zeigen, du wirst dein blaues Wunder erleben. Er sieht sich 

den Auftrag durch, prüft, was er für Paragrafen hat. Ruhig, 

fast schon fröhlich ist Kätzchen, als es an der Tür klingelt, es 

ist fünf vor zehn. Habe ich es doch noch pünktlich geschafft, 

sagt der Meister selbstzufrieden. Und wo ist ihre Frau, ist sie 

nicht da? Na gut, dann erledige ich das mit Ihnen. Also, hier 

habe ich alles vorbereitet, hier die Rechnung, er händigt sie 

aus. Wir erledigen das, wird alles erledigt, antwortet Kätzchen, 

er lächelt. Nur halt heute noch nicht. Wieso das? Na 

ja, es müssen noch ein paar Kleinigkeiten verbessert werden. 

Verbessert werden? Wissen Sie, Herr, Kätzchen schaut auf die 

Rechnung, auf ihr ein Stempel mit einem Nachnamen, Herr, 

ja, Adrian, stimmts, von mir aus wäre das sogar okay gewesen. 

Ich habe es mir tagsüber angesehen, und alles in allem 

wäre das noch gegangen, ginge es nach mir. Aber meine Frau! 

Meine Frau, Herr Adrian, hat einen Wutanfall bekommen. 

Sie kommt um zwei vor neun, schaut es sich an und sagt zu 

mir, ein Skandal ist das, eine Pfuscherei, so nicht. Sie werden 

alle Fenster neu einsetzen, hat sie gesagt, oder wir wechseln 

gleich ganz die Firma, verfällt halt die Anzahlung, da kann 

man nichts machen. Jemand anderes wird das ordentlich machen. 

Ich konnte sie gerade noch so beruhigen, Herr Adrian, 

gib ihnen eine Chance, habe ich gesagt, im Grunde sind das 

gute Handwerker, sie haben sich bemüht, das muss in der 

Eile passiert sein, sie kommen nochmal und verbessern das 

in aller Ruhe. Sie haben Glück gehabt, dass Sie nicht früher 

gekommen sind. Sie hätte es Ihnen gegeben. Bis fünf nach 

hat sie gewartet und ist dann gegangen, Sie wären ganz schön 

unter die Räder gekommen, wenn Sie ihr zufällig über den 

Weg gelaufen wären. Sie kennen sie nicht, sie sieht nur so 

aus, aber in Wirklichkeit, Herr Adrian, ist sie ein Taifun. Sie 

hat ihre eigene Firma, in der Immobilienbranche, die Angestellten 

kommandiert sie herum, dass sie einem manchmal 

Leid tun können. Und dazu kennt sie sich noch aus. Rechtsanwältin. 

Von Verträgen versteht sie was. Sie hat mir gleich 

gesagt, dass Sie nur der Subunternehmer sind, dass Sie einen 

Vertrag mit der Firma haben, die die Fenster herstellt. Ist 

doch so, oder, Herr Adrian? Eben. Sie sagte, wenn irgendetwas 

nicht in Ordnung sein sollte, werde sie dort zur Geschäftsführung 

gehen und Sie so in die Pfanne hauen, dass 

Sie sich vor Schadenersatzforderungen nicht mehr retten 

können. Die Frau ist rachsüchtig, das können Sie mir glauben. 

Einmal hat ein Bauunternehmer einem ihrer Kunden 


einen Bauplan für den Ausbau eines Dachbodens angefertigt, 

und als etwas nicht stimmte, ist sie vor Gericht gegangen, sie 

hat Gutachten vorgelegt, dass das Dachgeschoss eingestürzt 

wäre, sie haben seinen Gewerbeschein eingezogen, ihn aus 

der Gewerkschaft ausgeschlossen. Sie hat den Mann zerstört. 

Und Kontakte, die hat sie. Vorläufig nehme ich Sie in Schutz, 

sollte sie es aber auf Sie abgesehen haben, dann werden Sie in 

keiner seriösen Firma in Warschau mehr Arbeit bekommen. 

Mit den Adressen aus dem Computer würde sie Sie überall 

anschwärzen. Sie würden eine Zeitlang kämpfen, aber das 

muss ja nicht sein, wozu die Schwierigkeiten. Sie kommen 

doch aus Płońsk, dort ist Arbeit Mangelware, während es 

hier einen gesunden, großen Markt gibt. Wozu ein Risiko 

eingehen? Besser seine Sachen machen, Geld verdienen, 

reich werden. Und wenn sie erst zufrieden ist, wird sie Sie 

weiterempfehlen. Sowohl für Fenster als auch für größere Arbeiten. 

Wozu, glauben Sie, machen wir das wohl. Wir haben 

ein paar von diesen Mietwohnungen. Und sind gerade dabei 

weitere Wohnungen zu kaufen. Für uns sind das Peanuts! 

Er schnippt mit den Fingern. Ich beschäftige mich ausschließlich 

damit, kümmere mich um die Renovierungen, 

nehme das Geld in Empfang. Meine Aufgabe ist es, die Arbeiten 

zu beaufsichtigen. Schließlich geht es doch um Kleinigkeiten. 

Ja, aber was hilft es, dass es für mich okay ist, 

wenn sie nicht zufrieden ist. Ich kenne sie, Herr Adrian, wir 

leben jetzt fünf Jahre zusammen, und in der Zeit habe ich 

gelernt, dass man besser nachgibt, es so macht, wie sie es will, 

und dann ist es gut. 


W.A.B. 

Warsaw 2007 

123 × 195 • 428 pages 

hardcover 

ISBN: 978-83-7414-295-3 



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Hanna Kowalewska Die Maske des Harlekins 

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Photo: Agnieszka Herman 


Die Maske des Harlekins ist nach Polnische Sonate und Der Berg 

der schlafenden Schlangen der dritte Teil eines Romanzyklus 

von Hanna Kowalewska. Den Zyklus verbinden die Hauptfigur 

Matylda, ein Häuschen in Zawrocie als Ort der Handlung, 

das Tagebuch als Erzählform und die verstorbene Großmutter 

als Adressatin der Bekenntnisse. In den einzelnen Teilen wird 

das wechselvolle Schicksal der Hauptfigur erzählt (vor allem in 

Herzensdingen), doch zugleich steht immer auch – und das unterscheidet 

die einzelnen Romanakte voneinander – ein neues 

Geheimnis aus der Vergangenheit im Zentrum der Handlung. 

Der Besitz in Zawrocie ist eine Art Katalysator für Matyldas detektivische 

Neigungen, hier liegen die Spuren verborgen, die zu 

den Geheimnissen ihrer Familie führen, und hier „materialisieren 

sich“ auch die Geister der Vergangenheit. 

Ein solches Gespenst ist Olga, eine ehemalige Kommilitonin 

und Rivalin der Hauptfigur. Olga und Filip „der Verrückte“, Matyldas 

späterer Ehemann, waren ein 

Paar gewesen. Zwar hatte Olga den 

Kampf um ihn verloren, gleichzeitig 

war sie die einzige Zeugin von Filips 

tragischem Tod. Nach zehn Jahren, 

die seit jenem Ereignis verstrichen sind, kehrt sie nach Polen zurück 

und provoziert die Heldin zu einer neuen Ermittlung. Um die 

Wahrheit zu erfahren, wird sich Matylda der traumatischsten Erfahrung 

ihres Lebens stellen müssen. Und sich bei dieser Gelegenheit 

auf einen sadomasochistischen Entscheidungskampf mit 

einer Frau einlassen, die sie zutiefst hasst. Die Zeit wird jedoch 

zeigen, welche der beiden Protagonistinnen stärker leidet.. 

Hanna Kowalewska bestätigt in diesem Roman ihr Talent für den 

Aufbau einer spannenden Romanhandlung und die Konstruktion 

einer Intrige. Sie ist auch eine ausgezeichnete Kennerin menschlicher 

Charaktere. Die Maske des Harlekins changiert also zwischen 

einem Thriller und einem psychologischen Roman. 

Hanna Kowalewska (geb. 1960), sie 

schreibt Gedichte, lyrische Prosa, Romane, 

Erzählungen, Hörspiele und Dramen. 


63 

Marta Mizuro 



64 

„Europa!“, 

fauchte sie und 

begutachtete den 

nächsten Kratzer 

im Leder ihrer italienischen Pumps. „Elendes Geschluder! 

Noch schlimmer als zu Zeiten der Kommune. Damals wusste 

der Mensch wenigstens, was ihm widerfahren konnte. Er 

war geistig darauf vorbereitet. Und jetzt hofft man auf werweißwas!“ 

Vor zehn Jahren hatte Olga noch keine Highheels getragen, 

keine hautfarbenen Nylonstrümpfe und luftigen Gewänder. 

Sie hatte kein gefärbtes Haar auf dem Kopf, keine 

mit grellem Nagellack bepinselten langen Fingernägel und 

nicht Tonnen von Wimpertusche aufgelegt. Und sie bewegte 

sich nicht wie ein Dämchen, sondern stand mit beiden 

Beinen fest auf der Erde, trug solides Schuhwerk mit dicker, 

flacher Sohle. Warum hatte sie darauf beharrt, auf bürotauglichen 

Absätzen, in denen man stundenlang in der Nähe des 

Arbeitszimmers des Chefs am Schreibtisch sitzen konnte, 

die alte, neue Welt kennenzulernen, und das zu Fuß? Wozu 

brauchte sie Unbequemlichkeit und Schmerz? Warum hatte 

sie beschlossen, sich so furchtbar zu quälen? Wollte sie mir 

und sich beweisen, dass man diese Stadt in die Mülltonne 

klopfen konnte? Musste sie sie unbedingt so kleinmachen? 

Aber warum? Um ihr eigenes gegenwärtiges Leben zu erhöhen? 

Das Berliner? Das elegante? Das Highheelleben? 

Das alles hatte keinen Sinn, jedenfalls konnte ich keinen 

finden. Sie stöckelte, ich ging in meinem alten Schritt, in 

bequemen, nicht schlecht geschnittenen Schuhen. Also passten 

wir wie schon vor Jahren nicht zueinander, wenn auch 

damals aus völlig anderen Gründen. 

Nicht nur die Stadt, sondern die ganze Welt war in Olgas 

Gegenwart irgendwie anders. Es regnete, obwohl es nicht 

hatte regnen sollen. Zumindest war Olga davon überzeugt, 

dass es an genau diesem Tag nicht hätte regnen dürfen. Es 

hätte Hitze geben sollen, doch es gab keine. Olga stapfte in 

leichten Sachen in die Tiefe kalter Straßen, mit Gänsehaut, 

durchgefroren, kalt erwischt von der plötzlichen Kälte, die ihr 

durch Mark und Bein ging. Es sah aus, als verstünde sie diese 

Stadt und dieses Klima nicht mehr, nichts, was ihr früher so 

vertraut war wie mir. Sie beharrte zudem auf ihrer Ansicht, 

als müsste sich die Stadt und alles andere ihren Vorstellungen 

und Erinnerungen anpassen, nicht sie den Umständen. 

In der Nähe der Centrum-Kaufhäuser, in einer Seitenstraße 

– wo Olga einen winzigen Teeladen suchte, den es hier 

einmal gegeben haben sollte und der sich jetzt einfach nicht 

finden wollte – trafen wir Jakub. Er trug unter dem Arm einen 

bunten Karton, dessen Aufkleber der ganzen Welt kund 

taten, dass er nicht nur ein fürsorglicher, sondern auch ein 

großzügiger Papi war. Ein Fernglas! Ein Geschenk für seinen 

Sohn! Nun ja, was sonst hätte ihn in der Innenstadt, die er 

nicht mochte, aus dem Auto bewegen können. 

„Jakub? Soll heißen wer?“, fragte Olga provokativ, als wir 

uns gemeinsam unter die Schirme eines kleinen Cafés setzten. 

„Ein Bekannter? Ein guter Bekannter? Ein Freund? Der 

Liebhaber? Der Freund?“ 

Jakub war einen Augenblick lang verlegen. Er wusste selbst 

nicht, wer er für mich war. 

„Ein Bekannter“, sagte ich für ihn, und er protestierte 

nicht. 

„Die Bezeichnung behagt ihm offensichtlich nicht besonders“, 

bemerkte Olga ironisch. Sie nahm sich gleich eine Zigarette, 

wartete, bis Jakub ihr Feuer gegeben hatte, und setzte 

dann zu ihrem Monolog an. „Entweder wäre er gerne mehr, 

oder du hast nicht die Wahrheit gesagt.“ Sie hatte die unerträgliche 

Manier, so zu sprechen, dass immer jemand vom 

eigentlichen Gespräch ausgeschlossen wurde. Diesmal war es 

Jakub. „Lass mich raten, Liebhaber. Ich weiß nur nicht, ob 

ehemaliger, gegenwärtiger oder auch nur potentieller.“ 

„Achte nicht auf sie“, brummte ich Jakub zu. „Sie ist so. 

Ihr scheint, dass das Menschenprovozieren der einfachste 

Weg ist, um sie zu enträtseln. Deshalb schießt sie so blindlings 

drauf los.“ 

„Manchmal trifft sie dabei ins Schwarze“, erwiderte Jakub, 

obwohl er wusste, dass mir das nicht gefallen würde. 

„Na bitte!“, lachte Olga triumphierend auf. „Schießen wir 

weiter?“ 

„Hör auf!“, protestierte ich. 

„Wie du wünschst.“ Einen Augenblick lang widmete sie 

sich dem Zigarettenqualm. Aber sie hörte nicht auf, uns zu 

beobachten. 


Um dem ein Ende zu setzen, griff ich nach der Speisekarte. 

„Sie haben hier eine ziemlich gute Auswahl, vor allem 

an Tee. Jasmintee, tropischen, Preiselbeer, mit Ingwer, mit 

Walderdbeeren.“ 

„Das ist also heute dein Geschmack“, sagte Olga und 

schenkte meiner Aufzählung keinerlei Beachtung. Es war ihr 

gleichgültig, dass ihre Worte, vor allem aber ihr Ton Jakub 

verletzen konnte. „Schau...“, wandte sie sich an ihn, „Matylda 

und ich haben uns fast zehn Jahre nicht gesehen. Eine 

lange Zeit, nicht wahr?“ Sie klopfte die Asche ab. Jakub nickte. 

„Ich entdecke sie ganz neu. Alles an ihr ist anders. Du 

erinnerst auch in nichts an den Kerl, den sie damals liebte. 

Ihr Mann... Das klingt seltsam, wenn man über jemanden 

wie Matylda spricht.“ 

Sie sah ihn mit einem ironischen Lächeln an, sie wollte 

sehen, welchen Eindruck das auf ihn machte. Jakub trug 

jedoch bereits die Maske der Gleichgültigkeit. Er stieß Zigarettenrauch 

aus und beobachtete das graue Wölklein gelassen, 

als beträfe die ganze Ansprache gar nicht ihn. 

„Zehn Jahre?“, fragte er einen Augenblick später und gestattete 

auch sich einen Anflug von Ironie. „Ausland, Gefängnis 

oder Nervenheilanstalt?“ 

Olga lachte auf. 

„Erraten. Jetzt muss man nur noch ‚oder’ herauslassen“, 

sagte sie, „es hat sich doch gelohnt, sich von hier für eine 

Weile loszureißen, um jetzt euch beide und all das ringsherum 

zu sehen. Ein gar nicht übles Irrenhaus. Vielleicht auch 

ein Wanderzirkus. Ja, das ist wohl der bessere Ausdruck. Und 

die da“, sie deutete auf mich, „immer auf dem Hochseil, mit 

dem Schirmchen. Früher hat sie sich darauf herumgetrieben, 

weil sie glaubte, die Erdanziehungskraft gäbe es für sie nicht, 

jetzt weiß, dass das nicht stimmt, aber sie möchte sich an 

diesen Zustand erinnern, als sie sich täuschte. Vielleicht ist 

der Grund auch ein anderer? Vielleicht sucht sie da oben 

Seilakrobaten? Wer kennt sich schon bei ihr aus? Und du, 

was denkst du dazu?“ 

„Ich denke, dass es dir auf solchen Absätzen schwer fiele, 

auf dem Seil zu gehen.“ 


Zysk i s-ka 

Poznań 2007 

125 × 195 • 318 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-7506-062-1 


Hanna Kowalewska 

Contact: Zysk i s-ka 


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Wacław Holewiński Der Weg nach Putte 

66 

Photo: Włodzimierz Wasyluk 


Ein Buch wie Der Weg nach Putte hat es in der polnischen Literatur 

der letzten Jahre nicht oft gegeben. Holewiński entwirft eine 

faszinierende Geschichte über die Biographie eines der führenden 

flämischen Maler des Barock, Jacob Jordaens (1593-1678). 

Die Handlung des Romans setzt im Jahr 1640 ein. Zu diesem 

Zeitpunkt ist Jordaens bereits ein gereifter, anerkannter und 

vermögender Maler: Er hat eine liebende Frau, wohlgeratene 

Kinder und ein prächtiges Haus. Doch wie so viele Künstler ist 

auch Jordaens von einer schöpferischeren Unruhe erfüllt. Sein 

Verhältnis zu Rubens, mit dem er sich immer wieder vergleicht, 

trägt deutlich zwanghafte Züge. Er ist nicht sicher, ob er wirklich 

ein künstlerisches Genie oder nur ein überaus begabter Handwerker 

ist. Doch Holewińskis Roman erzählt nicht nur von den 

Höhen und Tiefen einer Künstlerbiografie, 

vom Leben eines unermüdlichen 

Arbeiters, der alles andere 

der Malerei unterordnete. Im Hintergrund 

entwirft er auch ein detailliertes Bild des Alltagslebens 

im Antwerpen des siebzehnten Jahrhunderts, einer ehemals 

blühenden Handelsmetropole, die zunehmend im Verfall begriffen 

ist und von politischen und religiösen Konflikten geschüttelt 

wird. Der Weg nach Putte ist aber auch – und vielleicht vor allem 

– ein Roman über das Leiden an der Vergänglichkeit und über 

die Auseinandersetzung mit dem Tod. Nicht zufällig erwähnt der 

Autor im Titel des Romans den Ort, an dem Jordaens und seine 

Angehörigen beigesetzt wurden. Für den Maler selbst war der 

titelgebende „Weg nach Putte“ ein überaus schmerzvoller: Da er 

selbst ein sehr hohes Alter erreichte, musste er sich mit Tod fast 

aller seiner Angehörigen abfinden. Doch Jordaens überließ sich 

nie seiner Verzweiflung, immer fand er Trost in der Malerei. 

Wacław Holewiński (geb. 1956), Romanschriftsteller, 

Dramatiker, Herausgeber und 

Redakteur. 


67 




68 

– Rubens 

– warf jemand von 

der Seite ein. 

Ein anderer erblickte 

eine vorzügliche Ähnlichkeit zwischen der Gestalt auf dem 

Bild und dem seligen Frederik Hendrik, der allen noch lebhaft 

vor Augen stand. 

Nur Beck, ein reicher Kaufmann aus Den Haag, erlaubte 

sich eine spitze Bemerkung: 

– Wenn das Rubens sein soll, wie glücklich können wir 

uns da schätzen, dass wir unseren Rembrandt haben. 

Jordaens lauschte diesen Urteilen anfangs noch mit einer 

gewissen Befangenheit, doch mit jedem weiteren Lob hellte 

sich seine Miene auf und wuchs sein Selbstbewusstsein. Ihm 

selbst schien es, als ermangele es dem Bild an jenem pulsierenden 

Rhythmus, jener Intensität, die er in anderen Szenen, 

auf anderen Bildern mitunter eingefangen hatte. Da dies jedoch 

keinem der Anwesenden weiter auffiel... 

– Meister – die Fürstin hakte sich bei ihm ein und schritt 

neben ihm vom einen Ende des riesigen Gemäldes zum anderen 

– wenn die beiden anderen Bilder genauso schön werden... 

Ich werde stolz sein, solche Werke zu besitzen. 

Sie ließ Wein kommen. Einen Augenblick später brachte 

sie einen Toast aus, jedoch nicht auf ihn, sondern auf die 

Zukunft. 

– Auf dass dieses Haus in Zukunft möglichst oft Künstler 

von eurem Rang zu Gast haben möge. 

Der Klang zerbrechenden Glases, der auf die Unaufmerksamkeit 

einer der Damen zurückzuführen war, löste allgemeine 

Heiterkeit aus. 

– Ein gutes Zeichen – rief einer der anderen Maler und 

wandte sich gleich darauf an Jordaens, um ihm die verdiente 

Ehre zu erweisen. 

Die Fürstin überließ ihn seiner Obhut und unterhielt sich 

eine Weile mit dem jungen Jacob. Sie bat ihn, ihr zu zeigen, 

worin sein Anteil an dem Werk bestanden hatte. Anschließend 

lauschte sie einer lebhaften Unterhaltung zweier Maler, 

die mit ihren sachkundigen Bemerkungen über die Originalität 

des Kolorits und die unterschiedliche Farbdichte in 

den hellen und dunklen Bildpartien eine vielköpfige Zuhörerschaft 

um sich geschart hatten. 

Der Maler, der neben dem Auslöser dieses Aufruhrs stand, 

Egbertus Kuipt, wollte Jacob unbedingt in sein Atelier einladen. 

Er selbst malte keine großen Gemälde, wie Jordaens, 

sondern, in der Art seines entfernten Vetters Gerard 

ter Borch, kleinere Bilder, auf denen er reiche Bürger mit 

ihrer Dienerschaft darstellte. Mit großer Sorgfalt arbeitete 

er an jeder einzelnen Feder, jeder Portiere und jeder Spitzenmanschette, 

und eben daher rührte seine Bewunderung 

für Jacob, der auf einem so großen Gemälde nicht nur die 

Details erfasste, sondern auch scheinbar mühelos gewisse Figuren 

mit dem Hintergrund verschmelzen ließ, ein Gefühl 

für den Raum vermittelte, seine Verbundenheit mit der Tradition 

ausdrückte, etwas in sie einfließen ließ, das als „glatte 

Malerei“ bezeichnet wurde, und obendrein durch gezielten 

Einsatz des Lichts keinen Zweifel daran ließ, welche der Figuren 

die wichtigste war. 

Jacob, den es aus heiterem Himmel am ganzen Körper zu 

jucken begann, nahm Kuipts Einladung an und drückte ihm 

die Hand. Mit einem Mal spürte er, wie alles von ihm abfiel: 

die Aufregung, die Sorge, eine gewisse Angst. Er hatte 

gewusst, dass dieser Moment kommen würde, in dem andere 

ein Urteil über seine Kunst fällen würden, doch er hatte 

nicht geahnt, wie abhängig er noch immer von diesem Urteil 

war. Nur gut, dass die Fürstin zu dieser unangekündigten 

Vorführung Menschen wie ihn eingeladen hatte, Künstler, 

die Talent und unermüdlichen Fleiß besaßen und die die 

Welt mit anderen Augen sahen. Und wie ein Kind freute er 

sich über ihre Anerkennung. 

Jacob nahm an diesem Tag noch viele Gratulationen 

entgegen. Er zweifelte nicht an ihrer Aufrichtigkeit, einen 

Moment lang glaubte er sogar, dass niemand anders als er 

selbst... Hochmut – erkannte er freilich noch im selben Augenblick 

– Rüstzeug des Teufels... Schnell kam er wieder zur 

Besinnung. Nachdem alle gegangen waren, setzte er sich auf 

eines der Podeste und betrachtete lange sein Werk. Und als 

er lange genug gesessen hatte, griff er nach seinem Pinsel und 

warf ihn auf den Boden. 

Der junge Jacob war den Tränen nahe, als er sah, wie sein 

Vater zerstörte, was andere für ein Meisterwerk gehalten 

hatten. 


– Warum? – stieß er hervor. 

– Warum? – wiederholte Jordaens die Worte seines Sohnes. 

– Du hast einmal gesagt, dies würde mein bedeutendstes 

Werk werden, weißt du noch? – erinnerte er ihn an 

ein früheres Gespräch. – Ich möchte nicht, dass irgendjemand 

denkt, zu mehr sei ich nicht imstande. Aber mach dir 

keine Sorgen – versuchte er ihn zu trösten. – Du kannst mit 

dem zweiten Bild beginnen. Mit diesem werde ich schon allein 

fertig. 

Und bis zum Abend sprach er kein Wort mehr. Jetzt malte 

er, wie sein Herz es ihm eingab, und nicht nach einem 

bestimmten Plan. Die Kartons konnte er beiseite legen, sie 

zerreißen und verbrennen lassen, er brauchte sie nicht mehr. 

Der allgemeine Ausdruck des Bildes blieb in etwa der gleiche, 

doch jetzt erfasste er in den Umrissen der Figuren etwas, 

das zuvor niemand dort erahnt hätte. Frederik und Maurits 

erschienen nun als Inbegriff von Entschlossenheit, Stärke 

und Mannhaftigkeit. Die Frauengestalt – jener über ihnen 

schwebende Engel – war nicht mehr nur eine Dekoration, 

ein abschließendes Ornament, plötzlich wurde sie zu einem 

Objekt der Begierde, zum Gegenstand lüsterner Blicke und 

Seufzer. Sie war Mutter und Geliebte, Heilige und Hure. Sie 

schaute in ihre Gesichter, martialischen Mienen, die doch 

nicht für sie, sondern für den Feind bestimmt waren. Jacob 

wusste, dass er sich etwas näherte. Noch konnte er es nicht 

berühren, doch er näherte sich jenem Bereich, jenem Ort, an 

dem die Fantasie eins wurde mit dem, was unter seiner Hand 

auf der Leinwand entstand. 

Er ging zu seinem Sohn, nahm ihn bei der Hand und führte 

ihn zu dem Gemälde. Er stellte sich hinter ihn und wartete 

auf seine Reaktion. Der junge Jacob besah sich lange die Veränderungen. 

Als er sein Schweigen schließlich brach, klang 

das, was er sagte, wie ein Seufzer der Erleichterung. 

– Ich wollte es dir gegenüber zuvor nicht erwähnen – sagte 

sein Sohn ohne sich umzudrehen, ohne ihm in die Augen 

zu schauen. – Ich habe gesehen, wie du dich gequält hast. 

Ich hoffte, glaubte fest daran, dass du eine Methode finden 

würdest... Vielleicht habe ich heute als Einziger hier gewusst, 

dass kein Lob in der Lage sein würde, dich zu täuschen. Mir 

scheint, die nächsten beiden Bilder werden dir keine Schwierigkeiten 

mehr bereiten. Ich möchte nur wissen, was die anderen 

zu den Änderungen sagen werden. 


Wydawnictwo Dolnośląskie 

Wrocław 2007 

160 × 230 • 270 pages 

paperback 

ISBN: 83-7384-603-6 


Wacław Holewiński 

Contact: 



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Lidia Amejko Viten der Heiligen der Siedlung 

70 

Photo: Danae Ribbitsch 


Lidia Amejko trägt in ihrem Buch Antworten auf die Frage zusammen: 

Wie erklärt man sich die programmatische Tatenlosigkeit 

der Bewohner einer großstädtischen Plattenbausiedlung? Vor 

allem derer, die keinen Schritt aus der Schlafzimmer-Vorstadt 

tun – der Säufer, die sich um den einzigen Laden in der Siedlung 

herumdrücken, der Hausfrauen, die wie angenagelt an den 

Fenstern und den Fernsehern hängen, und der Rentner, die aus 

dem von Arbeit erfüllten Lebensrhythmus herausgefallen sind. 

Ihre täglichen Rituale sind leicht zu beobachten, aber was geht 

in ihrer Seele vor? Worüber debattieren sie, wie nehmen sie ihre 

Existenz und ihren Platz im göttlichen Heilsplan wahr – sofern sie 

sich einen solchen überhaupt zuschreiben? Indem die Autorin 

diese Menschen zur Aktivität, nämlich zur Selbstreflexion zwingt, 

gewinnt sie dem scheinbaren Marasmus einen philosophischen 

Sinn ab. 

Nicht auf ein Lob des kleinen Realismus, nicht auf ein Lob der 

Armen im Geiste will Amejko hinaus. Die surrealen Betätigungen 

und die metaphysische Reflexion, die 

die einzelnen „Heiligen“ beschäftigt, 

sind pure Erfindung. Sie hat etwas 

Komisches. Komisch ist, wie das, 

was nicht nur scheinbar nutzlos und gedankenlos ist, zum Erhabenen 

wird. Amejko schöpft aus der Bibel, aus der Geschichte 

der Philosophie, der Kunst und der Literatur, und zugleich 

übersetzt sie diese zur Hochkultur gehörenden Elemente in eine 

Art biblia pauperum. Sie paßt sie so an, daß sie zum selbstverständlichen 

Bestandteil einer plebejischen Erzählung werden. An 

dieser sind die Viten der Heiligen der Siedlung sprachstilistisch 

ausgerichtet. 

Sowohl die Stilisierung als auch der Rückgriff auf hochkulturelle 

Bezüge sind hier mit meisterhafter Konsequenz ausgeführt. 

Fremde, übergestülpte Ornamente springen natürlich ins Auge, 

sind aber gleichzeitig so vollkommen in die Erzählung eingeschmolzen, 

als gehörten sie zu ihr. Durch die Integration des 

Widerspruchs erreicht Lidia Amejko ein Ergebnis, das von Anhängern 

des Realismus oder Reportage-Autoren mit anderen 

Mitteln erreicht wird – das, was einem weniger sensiblen Beobachter 

trivial und nicht beachtenswert erscheinen könnte, 

wird von ihr geadelt. 

Marta Mizuro 

Lidia Amejko (geb. 1955), Schriftstellerin 

und Dramatikerin. Ihre Stücke wurden in mehrere 

Sprachen übersetzt. 


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Dazu 

sage ich euch: Kyrill starb täglich aus 

Angst vor dem Tod! 

„Was soll denn das?!“ ruft ihr. „Jeder 

hat doch Angst vor dem Tod (solange er nicht getrunken 

hat), aber aus Angst wird man kein Heiliger! (Allein aus 

großem Mut, wovon dann den Kindern in Religion erzählt 

wird). Wieso sollen wir einen feigen Waschlappen zu den 

Heiligen zählen?“ 

„Haltet einen Moment die Klappe, verdammich, und 

hört zu!“ 

Es fiel Kyrill nicht leicht, aus Angst vor dem Sterben zu 

sterben, und so kam er eines Tages auf die Idee, sich vielleicht 

ein bißchen mit dem Tod vertraut zu machen und zu 

sterben, aber nur ein ganz klein bißchen, eine Prise auf der 

Fingerspitze, versuchsweise. Um zu sehen, ob es wirklich so 

schrecklich ist. 

Er legte sich aufs Sofa und drückte auf die Fernbedienung, 

um sich nicht während seines Sterbens zu verzetteln, denn es 

ist bekanntlich blöde, mit einem Auge zu sterben und mit 

dem anderen in die Röhre zu glotzen. (Das ist, Mann, die 

bewegendste Frage in der Siedlung: wie man sein endgültiges 

ENDE mit der Serie abstimmt, die sich bis in alle EWIG- 

KEIT hinzieht.) 

Kyrill drückte also, der Bildschirm wurde blaugrau, wie 

eine Leiche, in der Mitte glühte noch für einen Moment das 

helle Pünktchen wie eine Seele, und dann ging mit einem 

leisen Klick der Fernseher aus. 

Kyrill machte also die Augen zu und starb. 

So schlimm war es gar nicht! 

Am nächsten Tag wachte er zufrieden auf und schaute 

voller Freude in die Welt – wie bekanntlich ein jeder nach 

dem Tod! Er briet er sich ein Rührei mit Speck und sang 

dabei fröhlich vor sich hin, aber gegen Abend beschlich ihn 

die Furcht, daß er bei seinem Sterben etwas vergessen haben 

könnte, daß es irgendwie zu reibungslos gelaufen war, daß er 

es auf alle Fälle noch einmal nachprüfen sollte! 

So starb er am zweiten Tag. 

Am dritten Tag aß er sich satt, aber am Abend wurde er 

wieder unruhig und kreiste wie ein Hündchen, das Gassi gehen 

muß. Er wußte inzwischen, daß er nicht auf den Film 

nach der Tagesschau warten würde, sondern der Ewigkeit, die 

ihn in Schrecken versetzt, erneut ins Auge schauen wollte. 

Und so ging es von nun an Tag für Tag. 

Kyrill starb, dann stand er wieder auf von den Toten und 

machte sich das Frühstück. 

Anfangs war er sogar glücklich, aber bald kam es ihm blöde 

vor, daß er eigensüchtig vor sich hin starb, nur für sich 

allein, ohne an die anderen zu denken. Denn wenn ihm dieses 

Sterben schon so gut von der Hand ging, warum sollte er 

dann nicht für einen anderen sterben, der nicht eine solche 

Übung darin hatte wie er? 

Er hängte im Laden eine Bekanntmachung aus: „Sterbe 

kostenlos. Bestellungen unter Telefon 3452861, Kyrill 

Damasceński.“ 

Als erste rief Frau Hapiór an, ob er nicht für sie sterben 

wollte, sie hätte vor den Feiertagen so viel zu tun und wüßte 

gar nicht, wo sie anfangen soll, und mit dem Tod, da könnte 

sie sich nicht mehr entsprechend vorbereiten. Sie würde zu 

einem späteren Termin sterben, wenn sie mehr freie Zeit hätte. 

Und für Kyrill würde sie einen Käsekuchen backen. 

Dann rief Herr Kruczek an, der während der Besatzung 

hundertmal um ein Haar getötet worden wäre und den Tod 

ganz und gar nicht fürchtete; jetzt aber brauchte er nur an 

ihn zu denken, und schon würde er blaß, weichlich und zittrig 

und müßte pausenlos weinen. Gar nicht mannhaft. Janina 

O., Dienerin des Saums, hätte ihm zwar den Übergang 

zum Nichts hübsch umsäumt, und Herr Kruczek würde 

auch Nacht für Nacht in dieses Loch gaffen, aber irgendwie 

hätte er Angst, ins Jenseits hinüberzukriechen. Ob Kyrill also 

nicht, als Nachbar, für ihn sterben wollte – als Dank dafür 

würde Herr Kruczek ihm den Abfluß reparieren. 

Verschiedene Leute wandten sich an ihn. 

Einer, der zu ihm kam, war gerade auf Entzug, wollte 

ein neues Leben beginnen und hatte keine Lust, dabei zu 

sterben; ein anderer wollte bei der Hochzeit seiner Tochter 

dabeisein, und wieder andere hatten sich einen billigen Auslandsurlaub 

gekauft, als sich plötzlich herausstellte, daß für 

sie selbst die last minute gekommen war! 

Kyrill war glücklich, weil er jetzt für andere starb! 

Und es ging ihm gut, denn jeder bedankte sich bei ihm mit 


einem Geschenk. (Was sagt ihr nun? Kommt ihr euch nicht 

dumm vor, daß ihr übel über ihn hergezogen seid? Zeigt mir 

einen Heiligen, der für so viele sein Leben geopfert hätte wie 

Kyrill!) 

Nur im Himmel stieß die Sache auf Mißfallen. 

Bei einer Kontrolle stellte sich ein Fehlbetrag heraus: In der 

Siedlung sterben Leute, gut, aber Oben kommt keiner an! 

In der Rubrik „Tod“ ist bei Frau Hapiór ein Vogel vermerkt, 

während sie selbst durch die Siedlung geistert, als 

wenn nichts wäre, und für die Leute auch noch Käsekuchen 

backt! 

„Was ist denn das?“ entrüstete sich der Herr. „Das ist 

mir von Anbeginn der Welt noch nicht vorgekommen. Ich 

weiß, ich weiß, die Menschen sind durchtrieben und haben 

den Tod seit jeher betrügen wollen! Was sie sich nicht alles 

ausgedacht haben: Betten haben sie umgedreht, mit dem 

Vorderteil zum Fenster, und Namen haben sie vertauscht. 

Einer, Nondum, hätte es fast geschafft: er war dermaßen 

leer, daß zum Sterben gar nichts da war, und daher mußte 

Psychopompa zu ihm geschickt werden, um ihn zunächst 

mit sinnlichem Leben auszustopfen und ihn anschließend 

auf die andere Seite zu schubsen. Und dann war da noch 

dieser Schlauberger Farrago! Er hat mich dermaßen angekohlt, 

daß ich ihn wieder vom Himmel zur Erde zurückgeschickt 

habe.“ 

Der Engel Buchhalter flog in die Siedlung hinunter, um 

der Sache auf den Grund zu gehen. Bei Jericho machte er 

Station, trank ein Bier, schwätzte mit den Leuten und fühlte 

sich gleich wie zu Hause. 

Zu Kyrill begab er sich mit provokativer Absicht: ob Kyrill 

nicht für ihn sterben wolle. Kyrill war einverstanden, nahm 

die Knete, für den Engel wollte er sterben. Aber dann ging 

es nicht weiter. 

Kyrill traten nur die Augen aus den Höhlen, er röchelte, 

rasselte, der Tod war ihm mittendrin ins Stocken geraten, 

steckte ihm wie eine Gräte im Hals – es ging weder vor noch 

zurück. Derweil legte der Engel ihm Fesseln an und brachte 

ihn vor das Gericht Gottes. 

So endeten die guten Zeiten in der Siedlung, als die Leute 

überhaupt nicht starben. 

Der Herr in seiner Barmherzigkeit sah sogar von einer Bestrafung 

Kyrills ab und befahl ihm lediglich, die Seelen zurückzugeben, 

damit die Bücher im Himmel stimmten. 

Aus dem Polnischen von Friedrich Griese 

W.A.B. 

Warsaw 2007 

123 × 195 • 232 pages 

hardcover 

ISBN: 978-83-7414-340-0 



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Adam Zagajewski Der Dichter spricht mit dem Philosophen 

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Photo: Danuta Węgiel 


Ein neuer Essayband Adam Zagajewskis über die Natur des 

Schreibens, das Verhältnis der Literatur zu Philosophie und 

Geschichte, über sich und andere, über Miłosz und Herbert, 

Gombrowicz und Cioran, Márai und Kertész. Der Titel des 

Bandes – Der Dichter spricht mit dem Philosophen – entstammt 

einem Text über den Briefwechsel zwischen Zbigniew Herbert 

und Henryk Elzenberg. „Ein ausgezeichneter Titel für das 

ganze Buch“, schreibt eine begeisterte Rezensentin, „denn die 

Aura des Gesprächs erfüllt alle hier versammelten Texte. Sie 

sind Rechenschaftsberichte über Lektüren und Reflexionen, 

Niederschrift der Verblüffung, des Staunens. Gesprächsanlass 

sind Betrachtungen über das Schreiben, vor allem aber über die 

Poesie“. Zagajewski interessiert die Poesie, die „den Katastrophen 

zum Trotz registrierte und damit den Fortbestand unseres 

geistigen Lebens aufrechterhielt, mitgestaltete, mitschuf – jener 

unausgesetzten, von vergangenen Generationen ererbten Kontemplation, 

die in der Erfahrung des 

Schönen und Bösen kulminiert, der 

Zeit und des Guten, der Transzendenz 

oder – für andere – des Nichts, 

der Meditation, etwas in Art einer 

permanenten Nachtwache in der Notaufnahme, ohne die das 

Menschentum in der uns bislang bekannten Form ernsten Schaden 

nähme“. 

„Ich weiß nicht, wie der Platz überschrieben werden wird, den 

Adam Zagajewski letztlich in der polnischen Kultur einnehmen 

wird“, schreibt Irena Grudzińska-Gross. „Er passt unter keine 

Formel, obwohl er als Dichter und Schriftsteller in der unmittelbaren 

Mitte der polnischen und europäischen Literaturtradition 

steht. Vielsprachig, hochgebildet schreibt er in seinen Gedichten 

über Musik und Philosophie, über andere Dichter, Architektur 

und Kunst. Dennoch ist das keine klassische Dichtung, die vom 

heutigen Tag losgerissen wäre; ganz im Gegenteil, sie berührt 

das Alltägliche, die Menschen greifen in Augenblicken der Angst 

nach ihr. Sie bringt Linderung, von dieser Poesie sprach Susan 

Sontag, obwohl sie keine Trostdichtung ist. Der Dichter Zagajewski 

trägt keinen Zorn, keine Besessenheit in sich, er ist jedoch 

entschieden und unbeugsam. Ihn zu lesen ist kein Kampf, 

sondern eine Art Gespräch, das abhängig macht.“ 

Adam Zagajewski (geb. 1945), Dichter, 

Erzähler, Essayist, Preisträger renommierter 

Literaturpreise, in zahlreiche Sprachen übersetzt. 


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76 

Auf 

dem Computer schreiben. Ändert das etwas? 

Mit einem Gänsekiel schreiben, einem 

kostbaren Füllfederhalter, einem Bleistift... 

Die ersten Schreibmaschinen: riesige, schwarze Dinosaurier, 

mit goldenen Schriftzügen verziert, heute Schmuck von Restaurants 

und Bankräumlichkeiten. Meine Entdeckung der 

Schreibmaschine: Mein Vater, Ingenieur und Professor am 

Politechnikum, benutzte diese Maschine häufig. Bisweilen 

bat er, wenn er ein wissenschaftliches Buch (zu technischen 

Fragestellungen) oder ein Lehrbuch für den Druck vorbereitete, 

Mama um Hilfe, die den für sie völlig unverständlichen 

Text mühselig abtippte. Ich sah ihr dann gerne zu — mit 

Brille, voller Konzentration, war sie jemand völlig anderes 

als normalerweise. Aber die mathematischen Formeln, die 

kompliziert waren wie ein Genomnotat, fügte Vater selbst 

mit dem Bleistift ein. 

Die Entdeckung der Schreibmaschine meines Vaters war 

für mich etwas Epochales. Vater erlaubte, dass ich von Zeit 

zu Zeit auf seiner Maschine das Schreiben übte. Anfänglich 

gelang mir das nur sehr holprig, ich benutzte nur einen Finger, 

dann zwei. Oft verhakten sich die Typenhebel ineinander, 

blockierten sich, ich musste sie dann aus diesen kleinen 

Katastrophen befreien. Trotzdem erschien mir die Schreibmaschine 

als eine außergewöhnliche technische Errungenschaft: 

der Schlitten, die Zahnräder, vor allem aber die Walze, 

die eine schwarze, glatte Substanz überzog, deren Wesen weiche 

Passivität war, das Entgegennehmen der Typenschläge, 

die Walze, die sich gehorsam drehte und das eingespannte 

Blatt Papier zum selben Gehorsam zwang — all das weckte 

meine höchste Bewunderung. Das hatte die Menschheit 

im Zuge der mechanischen Erfindungen erreicht, die sich 

allmählich im Laufe der Jahrhunderte angesammelt hatten. 

Und endlich entstand gegen Ende des 19. Jahrhunderts diese 

fantastische Maschine. Das trockene Knallen der Typen gegen 

die Walze gehört zu den edlen und rhythmisierten Lauten. 

Bis heute bin ich eigentlich davon überzeugt, obwohl 

dem Anschein nach nichts diese Überzeugung stützt, dass 

die Schreibmaschine eine komplexere Apparatur ist als der 

Computer. Ihr tadelloses Benehmen... Der Klingelton, wenn 

man zum Blattrand gelangt — als führe man Schlitten, im 

Winter. Der chromblitzende Schreibmaschinenschllitten... 

Der leichte Duft von Maschinenöl... Nur eines störte mich: 

die Notwendigkeit unablässigen Reinigens der Typen, auf 

denen sich der Staub sammelte, der sich auf das schwarze 

Farbband gelegt hatte. 

Als ich die Kunst des Maschineschreibens mehr oder weniger 

beherrschte, machte ich die nächste Entdeckung: Vor 

mir lag nicht mehr die blutarme Schlangenlinie meiner ungeschickten 

Handschrift, sondern nur gleichmäßige, runde 

oder spitze Buchstaben in einer idealen Reihe, die einander 

nicht auf die Fußzehen traten, immer denselben Abstand 

zueinander einhielten wie die Ehrenkompanie eines kleinen 

Landes. Diese Lettern, die ich alle liebte, waren ein Meisterwerk 

der Grafik; das war schon fast ein Buch, ein Druck. Auf 

diese Weise schlug die Schreibmaschine die Brücke zwischen 

Seele und äußerer Welt, zwischen Privatestem und Öffentlichem, 

und das blitzartig, sofort, ohne die Vermittlung von 

Lektoren, Verlagen, Literaturagenten. 

Baut der Computer auch eine ähnliche Brücke? Ja, natürlich. 

Am Anfang aber irritierte mich die Lautlosigkeit des 

Computers. Die Nachtarbeiter segneten sie, einer meiner 

Freunde musste schon vor vielen Jahren auf die Arbeit mit 

dem Computer ausweichen, weil seine Nachbarn in einem 

Pariser Wohnhaus gegen den nächtlichen Lärm protestierten. 

Sie konnten nicht schlafen. 

Das Hämmern der Schreibmaschine tat der gesamten Umgebung 

kund, dass hier Wichtiges geschah: dass hier Energie 

unseres geistigen Lebens freigesetzt wurde und sich auf 

weißem Papier materialisierte. Die Kanonade der Typen, die 

aufs Papier hämmerten, waren Triumphsalven; die Geburt 

eines neuen Satzes (denn oft schrieb ich direkt in die Maschine, 

sogar Gedichte – nur ihre ersten Fassungen notierte 

ich mit einem Füller, einem Bleistift oder einem Kugelschreiber) 

begleiteten Schüsse, fast schon Feuerwerke. Jetzt gehe 

ich, wenn ich den Computer gebrauche, fast immer gleich 

vor: Die ersten Fassungen eines Gedichts entstehen im Notizbuch 

oder auf einem Blatt Papier, erst dann überführe ich 

sie auf den Bildschirm. Und der Computer schweigt mit der 

ihm eigenen Diskretion, oder er schweigt fast. Wir hören 

das sanfte Klackern der Tastatur, aber gewöhnlich nur dann, 


wenn es um einen anderen geht. In der Bibliothek oder einem 

ruhigen Café (wenn es ruhige Cafés noch gibt) wird uns 

das Morsealphabet einer fremden, nicht unserer eigenen Tastatur 

stören. Die eigene stört uns nie. Da wir früher nichts 

gegen die Marschmusik einer Remington oder Olivetti einzuwenden 

hatten... 

Ändert das etwas? Ändert sich etwas an der Natur des 

Schreibens dadurch, dass wir anstelle des Gänsekiels den 

Computer verwenden? Für jemanden, dessen Jugendliebe 

der Schreibmaschine galt, ändert das mit Sicherheit bedeutend 

weniger als für alle diejenigen, die nur mit der Feder 

begannen, mit dem handschriftlichen Schreiben. Im allgemeinen 

ist man der Ansicht, dass die Erfindung des Computers 

für die Literatur eine nicht allzu glückliche Vergrößerung 

der Produktion bedeute, eine Vielwörterei, eine übermäßige 

Leichtigkeit des Schaffens. Die stummen Tage oder Wochen, 

in denen es mir nicht gelingt zu schreiben, sind heute genauso 

stumm, wenn mein Laptop auf mich wartet, wie sie früher 

stumm waren, als eine Schreibmaschine auf dem Schreibtisch 

stand und neben ihr Feder, Kugelschreiber, Bleistift 

und Notizbuch lagen. Die guten oder vollkommenen Tage 

sind nicht noch großartiger geworden. Die mittleren Tage 

sind genauso durchschnittlich wie in früheren Jahren. Es hat 

sich nicht viel verändert. 

Der menschliche Geist, unsichtbar, fragil und zugleich 

unbesiegbar, muss mit verschiedenen Materialien und Techniken 

arbeiten und kommt mit ihrer unablässigen Weiterentwicklung 

hervorragend zurecht. Da er auch mit unserem 

so fehleranfälligen Körper zurechtkommt, mit den Fingern, 

Alter und Krankheit, Rheuma und Neurose, da er abends 

einschläft und morgens erwacht und im Traum werweißwohin 

reist — was sollte er den Computer fürchten? 


Zeszyty Literackie 

Warsaw 2007 

210 × 135 • 145 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-60046-85-2 


Adam Zagajewski 

Contact: Zeszyty Literackie 


77 


Marek Bieńczyk Durchsichtigkeit 

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Was verbindet die Poesie und Architektur mit den Herrschaftskonzepten 

der letzten beiden Jahrhunderte? Marek Bieńczyks 

Antwortet lautet: die Idee der Durchsichtigkeit. Die zweihundertjährige 

Geschichte der Moderne, die Bieńczyk rekapituliert 

und von der er Abschied nimmt, bezog ihre Dynamik aus dem 

Projekt, die Welt sichtbar zu machen. Es begann mit Jean-Jacques 

Rousseau, der in seinen Schriften die Idee der Durchsichtigkeit 

als Ideal zwischenmenschlicher Beziehungen vertieft 

und erweitert. Jeremy Bentham ging in die entgegengesetzte 

Richtung – sein Ausgangspunkt war das Konstruieren von zwischenmenschlichen 

Beziehungen. Das 19. Jahrhundert und die 

erste Hälfte des 20. Jahrhunderts entschieden sich für Bentham. 

Die gesellschaftlichen Institutionen strebten danach, das Leben 

transparent zu machen. Nach den totalitären Systemen kam es 

zu einer Abkehr von der Durchsichtigkeit als Vorstellung, die die 

Beziehungen zwischen Herrschaft und Gesellschaft prägt. Aber 

die Ideologie der Transparenz überlebte... 

Woher kommt nach dem 

Ende der Moderne die Durchsichtigkeit 

– die doch ein Kind der Moderne 

ist? Die Antwort auf diese Frage ist eines der interessantesten 

Themen des Buches. Bieńczyk vertritt die Ansicht, dass 

die Durchsichtigkeit – die zur einzigen allgemein anerkannten 

Ideologie aufgestiegen ist – ein unrechtmäßiges Erbe der Moderne 

ist. Die Modernisierung versuchte nämlich, Bedingungen 

zur vollständigen gesellschaftlichen Kontrolle zu erarbeiten, 

und zwar mittels einer perfekten Organisation. Dagegen ist die 

heutige Durchsichtigkeit ein merkwürdiges Schutzschild gegen 

die Unvollkommenheit unserer Institutionen. Aber Marek 

Bieńczyk beschränkt sich nicht darauf, vom Wandel des politischen 

Denkens zu berichten. In seinem Buch skizziert er auch 

die Geschichte der Durchsichtigkeit in der europäischen Poesie 

und Architektur und erzählt von der Bedeutung dieser Idee in 

Konzepten des öffentlichen Raums. Und noch eines: Bieńczyks 

Buch ist ein existentieller Essay; das heißt in seinem Schreiben 

sind die eigenen Erlebnisse ein Element der Erzählung und Argumente 

der Ausführungen. 

Przemysław Czapliński 

Marek Bieńczyk (geb. 1956), Prosaschriftsteller, 

Essayist, Literaturhistoriker, Übersetzer aus dem 

Französischen. 


79 



80 

Über 

die Durchsichtigkeit und Durchschaubarkeit 

wollte ich schon seit vielen 

Jahren wenigstens ein paar Seiten 

schreiben. Die Durchsichtigkeit, sagte ich mir, ruft mich, 

bohrt in mir wie eine Sonde, ist mein Thema. In fremden 

Städten wählte ich zum Mittagessen Restaurants mit Panoramafenstern, 

abends blieb ich vor beleuchteten Schaufenstern 

stehen, die Freunde begannen sich über mich lustig 

zu machen und mir Glaskugeln zu schenken, es entstand 

eine ordentliche Sammlung. Ich hatte einen Glastick, ich 

betrat Zoohandlungen, um in die Aquarien zu starren, ich 

kehrte zu den Museen zurück, in denen Exponate (in Bozen 

dieser seltsame Ötzi, ein eingefrorener Schneemensch, 

Urahn, der mit einem Köcher voller Pfeile im Gletscher aufgefunden 

wurde) hinter Panzerglas ausgestellt wurden; ich 

zog es vor, Lenin und Mao Tse-tung in ihren gläsernen Särgen 

zu vergessen. Arbeitete ich an irgendeinem Text, dünnte 

ich unwillkürlich dessen konkreten Gehalt aus, die Wörter 

mieden die Bedeutungen, den Metaphern gingen die Ideen 

verloren, alles bewegte sich unvermeidlich auf die Abstraktion 

zu, hinter den Sätzen schimmerte das Weiß hervor. Es 

klingt lächerlich, aber ich mochte klare Suppen, Essen mit 

Gelatine, Fisch oder Fleisch in Sülze, in Aspik, und ähnliche 

Speisen. In der Wohnung hängte ich Reproduktionen der 

Gemälde Edward Hoppers auf, sie glänzten hinter Glas wie 

zu kitschige Heiligenbildchen. 

Ich mochte Hopper, so wie andere Erinnerungen mögen. 

Ich hatte das einst erlebt, so war es schon einmal gewesen; 

in Fantasien und Gedichten wurde ich der Held verschiedener 

Bilder, der Typ in der Glasveranda, der in den endlosen 

Horizont starrt, jener Cafébesucher, der aus dem Fenster auf 

die leere Straße schaut. Manchmal zog ich Olga in diese Fantasien 

mit hinein; wenn ich ihr davon erzählte, wurde sie 

ärgerlich, also verstummte ich schnell. Natürlich (stellte ich 

mir vor) waren wir vor allem Nighthawks, Nachthabichte, 

Vögel der Dunkelheit, Nachtschwärmer und Nachtfalter, 

wenn wir in verglasten Bars saßen, die sich um Mitternacht 

wie die Nester nach dem Frühling leerten; wir nippten an 

unseren Drinks mit amerikanischen Namen, Bronx, Manhattan, 

und beim letzten Whisky waren wir schon alleine, 

versunken in die feierliche Stille nach dem Leben, das ausgeflogen 

war. Sie füllte uns aus wie Helium; wir schwebten 

leicht über der Erde, über uns selbst, geflügelte Wächter des 

Planeten, dessen Emissäre in der kosmischen Nacht. Wir 

fühlten uns frei und obdachlos; unsere Gemeinschaft, Olgas 

und meine, konnte irgendwo über der Stadt fortbestehen 

und musste nicht in ihren Mauern sterben, sondern war verurteilt 

zum ziellosen Umherirren durch die Himmelsalleen, 

über die Felder an der Weichsel, durch die Stadtteilparks, 

wo auch immer. Nighthawks, das berühmteste Bild von Edward 

Hopper, tauchte immer häufiger auf Buchumschlägen, 

Ansichtskarten, ja sogar auf Werbetüten auf, von denen James 

Dean und Marlon Brando, manchmal Marilyn Monroe 

– deren Köpfe die anonymen Gesichtszüge der Barbesucher 

ersetzten – stumpf in ihre eigene Einsamkeit starrten. Das 

verunsicherte und irritierte mich etwas, meine Vorstellung, 

die Lieblingsfotografie von uns selbst, derart banal vervielfältigt 

und auf glänzende Laminatteilchen verteilt, mein 

Wunschtraum gemeinsam mit dem Plattencover von der Abbey 

Road oder dem Bild vom Bau des Chrysler Towers in ein 

Gelini Puzzle verwandelt, das in jedem Warenhaus erhältlich 

ist, in Erzählungen überschrieben, die aus dem Bild Hoppers 

wachsen wie Pilze aus dem Erdboden. Davon gab es viel, 

etwas zu viel, zu oft erschien „mein“ Bild auf Umschlägen 

von Büchern und Deckblättern von Kalendern, kostenlos 

Zeitschriften beigefügt, die man ohnedies nicht mehr kaufen 

wollte, jedoch fand ich mich auch mit dieser allgemeinen 

Begeisterung ab; da es sie nun einmal gab, da sich in ihr eine 

unausgesprochene Sehnsucht der Menschen regte, da sie von 

einer ihnen gemeinsamen Matrize von Wünschen zeugte, gewann 

sie an Gewicht. Wenn auch banalisiert und stereotyp, 

erzählte sie von einem Wunsch, der wie der Hunger jeden 

befallen kann. Ich existierte also (stellte ich mir vor), um die 

Verantwortung für ihn zu übernehmen, ihn zu durchleuchten 

im Namen aller bei einem Schnapsgläschen, bei Gläsern 

mit klirrenden Eiswürfeln an Juliabenden, bei einem Glas 

Grog (was zum Teufel ist Grog?), wenn der Frost auf den 

Fenstern den Dampf überwältigte, ihn aus den Mündern 

der Passanten ausstieß wie den Weißen Rauch für eine neue 

Winterreligion. 


Ich kannte die Deklamationen der anderen. So viele bebende 

Stimmen, die versuchten, Hoppers Bild auf den schmalen 

Schultern der Gedichte zu tragen, sein zerbrechliches Kügelchen 

über sie zu rollen. Sie zerschmolzen in den Halbschatten 

dieser Nacht, verklangen schnell, wobei sie einzelne 

Wörter wie Blickspuren zurückließen. „Der billige Duft der 

Gardenien“, den Sue Standing am Hals der Frau im roten 

Kleid herausgerochen hatte; „Patrone des Lebens“ sah Samuel 

Yellen in den drei Besuchern; die Nachricht über einen 

weiteren Sieg der Alliierten, die Ira Sadoff im Radio, das auf 

dem Bild nicht zu sehen ist, hörte; Fetzen von Gesprächen 

an der Bar über den Krieg, Hemingway und Fitzgerald, die 

Susan Ludwigson aufgeschnappt hatte, als sie ihr Gedicht 

schrieb mit der für die amerikanische Poesie charakteristischen 

Aufzählung alltäglicher Details, der kalt werdende 

Kaffee, die vier Salzstreuer auf der Theke, das sicherlich in 

der Nähe geparkte Auto, ach, und schließlich, dort, an dieser 

Bar, das sind ihre Eltern, jetzt streiten sie sich über den American 

Dream... Alle diese Gedichte, und mehr, ganze Romane 

(französische, englische) entsprangen den Nighthawks, 

wurden auf deren Flügeln in die Höhe getragen, waren auf 

rührende Weise nebensächlich wie die Erde vom Mond aus 

gesehen; jemand sah aus ihrem Inneren auf das Café Phillies, 

auf dessen durchsichtigen Körper und versuchte, sich 

den Anblick einzuprägen; nach irgendetwas sagte er etwas, 

flüsterte etwas, erzählte sein eigenes kleines Leben, seinen 

Nachtfaltertanz vor dem gelben Licht des Inneren. Er schaute; 

das Licht hinter der Glasscheibe, die sanfte Medusa, fesselte 

den Blick, brachte einen um die Augen, so wie man um 

den Verstand gebracht werden kann; die Scheibe trennte die 

Wörter vom Ich, sie fielen auf dieser Seite ab und verschwanden 

in der Dunkelheit. 


Znak 

Cracow 2007 

124 × 195 • 260 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-240-0838-4 

Translation rights: Znak 


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Agnieszka Taborska Verschwörer der Phantasie. Der Surrealismus 

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Photo: Marcin Giżycki 


Die Essays des Bands Verschwörer der Phantasie bieten 

keine aktuelle Synthese des Surrealismus, auch wenn sie sich 

diesem Anliegen verdanken. In der Anreicherung um neue Fakten 

– sowohl solche zu weniger bekannten oder nach Jahren 

wieder neu entdeckten Vertretern der Kunstrichtung wie auch 

solche, die den fortwährenden Einfluss des Surrealismus auf 

zeitgenössische Künstler, Werbemacher und Designer unter Beweis 

stellen. 

Über die Geschichte der Kunstrichtung erzählt die Verfasserin 

fast en passant anlässlich ausgewählter „Themenkreise“, die zum 

Standardrepertoire der Surrealisten gehörten, und bei der Zeichnung 

von „Porträts“ ausgewählter Künstler. Die Autorin wählt sie 

nicht wie ein objektiver Wissenschaftler aus, der sein Thema 

erschöpfend abhandeln möchte, sondern wie eine Kunstbegeisterte, 

die die Akzente auf das legt, was sie selbst am Surrealismus 

fasziniert. Sie erzählt von ihren persönlichen Kontakten zu 

drei Künstlern: Leonora Carrington, 

Gisèle Prassinos und Roland Topor. 

Schon allein diese Kapitel des Buches 

sind von einzigartigem Wert. Die Autorin 

begegnete dem Werk der drei auch auf einer anderen Ebene 

– als Übersetzerin –, und diese Art intimen Kontakts mit dem 

Text spiegelte sich auch in den Verschwörern der Phantasie in 

origineller Art und Weise. 

Im Teil „Themenkreise“ ist von Fragen wie der Haltung der Surrealisten 

zum Selbstmord, zur Liebe und zum Wahnsinn die 

Rede, aber auch zum Mythos, zur Stadt und zu alltäglichen Gebrauchsgegenständen. 

In jedem Kapitel wechselt die Verfasserin 

ungezwungen zwischen den verschiedenen Ausdrucksformen 

der Kunst hin und her und führt damit vor, dass innerhalb der surrealen 

Bewegung nicht davon die Rede sein konnte, sich auf nur 

eine einzige Kunstform zu spezialisieren. Der Surrealismus war 

nämlich die erste Kunstrichtung, die komplexen und interdisziplinären 

Charakter besaß. Auch in dieser Hinsicht erfordert die 

Wahrnehmung aller Realisationsformen und die Erfassung aller 

Auswirkungen seiner „Elementarkraft“ vom Kenner der Materie 

ein sicheres Bewegen in der Geschichte der Malerei wie auch der 

Geschichte von Literatur und Film. Aber auch der Geschichte der 

Psychiatrie und der Postkarte. Und genau um eine solch umfassend 

gebildete Kennerin handelt es sich bei Agnieszka Taborska. 

Marta Mizuro 

Agnieszka Taborska (geb. 1961), Schriftstellerin, 

Kunsthistorikerin und Übersetzerin. 


83 



84 

In 

den besten Jahren des Stummfilms drehte Mack 

Sennett Hunderte von Komödien in Kurzfilm- und 

Spielfilmlänge, deren ewig scheiternde Antihelden 

über Abgründen baumelten, bei Verfolgungsjagden im 

Auto rasten, wie durch ein Wunder Explosionen unversehrt 

entgingen, einander Sahnetorten ins Gesicht warfen. Diese 

surrealistische, anarchische, gefährliche Welt, die Zirkus, 

Vaudeville, Burleske, Pantomime und Comic entstammt, 

regieren das Tempo, unablässige Überraschungen und ungefährliche 

Katastrophen. Bei Sennett begannen Charlie 

Chaplin, Harold Lloyd, Harry Langdon und Bing Crosby; 

die Slapstick-Komödie wurde zum Modegenre des amerikanischen 

Kinos der Zwanziger. Von dieser Epoche blieben 

Tausende Meter Zelluloid und ein Requisit: die Torte. 

Der Belgier Noël Godin alias Georges Le Gloupier, ein 

1945 geborener Regisseur, Schriftsteller und Schauspieler 

(unter anderem bekannt aus La Vie Sexuelle des Belges 

1950-78), ist Liebhaber des Kinos, der surrealistischen Poetik 

und der Situationskomik. Berühmtheiten diesseits und 

jenseits des Atlantiks zittern vor ihm. 

Bereits während seines Studiums übergoss Godin einen 

Hochschullehrer, der mit dem portugiesischen Diktator Salazar 

kollaborierte, mit einem Glas Kleber. In der von ihm 

gegründeten Zeitschrift „Friends of Film“ – in bester Tradition 

eine surrealistische Mystifikation – bebilderte er die Artikel 

mit Fotos der eigenen Familie. Er meldete beispielsweise, 

dass Louis Armstrong – ein einstiger Kannibale – den Film 

The Vegetables of Good Will finanziert, in dem Claudia Cardinale 

eine riesige Endivie spielt. Oder dass Richard Brooks, 

der Regisseur der Katze auf dem heißen Blechdach, eingestanden 

habe, seine Filme seien der letzte Dreck. Die Informationen 

über eine erfundene blinde Regisseurin aus Thailand, 

Vivian Pei, und ihren Film The Lotus Flower Will Never Again 

Grow on the Edge of Your Island veranlassten einen gewissen 

Spezialisten für asiatischen Film sogar, nach Thailand reisen, 

um Vivian Pei persönlich kennenzulernen. 

1968 traf Noël Godin einen Professor mit extrem reaktionären 

Ansichten mit einer Torte. Seit dieser Zeit tortet 

er besonders aufgeblasene Persönlichkeiten aus Kultur und 

Politik ein. Sein erstes Opfer wurde Marguerite Duras dafür, 

dass sie „Intelligenz und Klugheit dafür benutzt, ihre eigene 

Eitelkeit zu füttern“. 

Godin agiert nicht allein. Bei den schwierigen Aufgaben 

begleiten ihn knapp 30 Personen, die in langen Mänteln an 

den Ort des Geschehens kommen, unter denen Torten versteckt 

sind. Auch Godin tritt bisweilen selbst in Verkleidung 

auf. Die nach traditionellem Rezept angefertigten Backwerke 

kauft er in bescheidenen Konditoreien und straft die Offerten 

großer, reklamegieriger Firmen mit Nichtachtung. 

Die Opfer wählen die Mitglieder der Torten-Internationalen 

aus. Jeder Angriff wird sorgfältig vorbereitet, manchmal 

mithilfe von „Verrätern“, die die nötigen Angaben machen, 

wann und wo zugeschlagen werden kann. Dank eines solchen 

Verrats kam es im Februar 1998 in Brüssel zum berühmtesten 

Tortenattentat auf den Microsoft-Chef und 

reichsten Menschen der Erde Bill Gates. Dreißig lächelnde 

Robin Hoods, die zu Dreipersoneneinheiten gruppiert waren, 

riefen: „Gloupe! Gloupe!“ und bewarfen ihn, als er aus 

seiner Limousine stieg. Trotz fünf Leibwächtern und einer 

Eskorte von vier Motorradfahrern erreichten vier Torten ihr 

Ziel. Gates erhielt die Strafe für „die Nutzung von Intelligenz 

und Phantasie zur Aufrechterhaltung des tristen Status 

quo einer unvollkommenen Welt“. 

Nicolas Sarkozy wurde während eines Besuchs in Brüssel 

viermal getroffen. Mit Sicherheit sind neue Angriffen in 

Arbeit. Der bekannte Journalist Alain Beverini bekam seine 

Torte vor den Augen von Millionen von Fernsehzuschauern, 

als er in Begleitung von dreißig Leibwächtern vor einem Hotel 

in Cannes Holly Hunter interviewte (die die Hauptrolle 

in Das Piano gespielt hatte). 

Am meisten hat es Godin der französische Philosoph und 

Fernsehstar, der narzisstische Bernard-Henry Lévy angetan, 

der zu seinem Unglück einmal behauptet hat, er wäre der 

begabteste Schriftsteller seiner Generation. Dafür wurde er 

sieben Mal eingetortet, unter anderem auf der Bühne des Festivals 

in Cannes. Seit dieser Zeit bringt immer dann, wenn 

sich im Fernsehkabarett die Puppe Lévys zeigt, eine Sahnekaskade 

sie zum Schweigen. 

Die Torten erzeugen Aggression. Nach dem Angriff in 

Cannes trat Lévy nach Godin. Zwei weibliche Mitglieder der 


Torten-Internationalen rettete in letzter Sekunde die Polizei, 

als Leibwächter versuchten, ihre Gesichter in Kloschüsseln 

zu drücken. Nur Godard bewahrte angesichts des Angriffs 

Haltung. Als ihn 1985 in Cannes die Torte traf, leckte er 

die Sahne von der Zigarre und lobte die Huldigung an das 

Stummfilmkino. 

Ganze 95% der Attentate gelingen. Noël Godin hat mehrere 

Dutzend Opfer zu verbuchen. Er träumt von Sahnebombardements 

aus dem Flugzeug auf das Radrennen Tour 

de France und die Fußballweltmeisterschaft. 

Seine Art, den Dünkel zu bekämpfen, griffen die Patissiers 

Sans Frontières (Zuckerbäcker ohne Grenzen) auf. Zu 

ihren zahlreichen Opfern gehört unter anderem Oscar de la 

Rent, der in Portland vom Aktivisten des Kampfes gegen die 

Pelzindustrie mit einer Tofutorte vermöbelt wurde. Im September 

2001 wurde Karl XVI. Gustav, König von Schweden, 

Opfer einer Erdbeertorte. Mehrere Monate zuvor erreichten 

Apfeltorten den Vizepräsidenten von Białystok Bogusław 

Dębski, den Umweltschutzminister Antoni Tokarczuk und 

den ehemaligen Vizepremier Leszek Balcerowicz. Im Juni 

2004 traf eine Heidelbeertorte in Warschau Lech Kaczyński, 

und ein Jahr später – den Vizepräsidenten der Hauptstadt 

Andrzej Urbański. 

Nach dem von einem Mitarbeiter Godins auf den französischen 

Kulturminister Philippe Douste-Blazy verübten Tortenattentat 

brachte die Regierung den Fall vor Gericht. Der 

Attentäter wurde jedoch nach der Erklärung des Anwalts 

freigesprochen, Tortenwerfen sei in Belgien Tradition. 

Bei einem Tortenattentat helfen Lachen, eine dumme 

Miene und ein idiotisches Lied. Besser der bewaffneten Leibgarde 

zeigen, dass es nur um eine Torte geht. Die Torte nicht 

werfen, sondern aus der Nähe auf dem Gesicht des Opfers 

plattdrücken. 


słowo/obraz terytoria 

Gdańsk 2007 

167 × 215 • 440 pages 

paperback 




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Bianka Rolando Italienische Gesprächsbücher 

86 

Photo: Bianka Rolando 


Für Bianka Rolandos Debüterzählband waren ihre Herkunft 

wie ihre Ausbildung von großer Bedeutung. Italienische 

Gesprächsbücher ist der Versuch, von einer Identität zu erzählen, 

die durch vier Kulturkreise geprägt wird: das Polnische, das Italienische, 

die Malerei und die Literatur. 

Ins Spiel kommt hier eher Impression als autobiographisches 

Erzählen, die Schriftstellerin spricht nämlich nur selten über 

sich selbst und sucht dann Zuflucht bei Fakten aus ihrem Leben. 

Doch nicht Fakten konstituieren dieses Buch, sondern die 

Art, wie Rolando spricht. Wie sie auf ihre Zweisprachigkeit 

und ihre Bikulturalität Bezug nimmt und wie sie Wort und Bild 

verknüpft. Jeder der elf Texte, die den Erzählband bilden, wurde 

durch ein ausgewähltes Meisterwerk der italienischen Malerei 

inspiriert und wird von einer graphisch-fotographischen Arbeit 

begleitet. Sichtbares und Lesbares 

sind hier aufs Engste miteinander 

verbunden. 

Daraus entstand eine originelle und 

eindrucksvolle Mischung. Sie umschließt 

eine zeitgenössische Interpretation 

der Szenen auf den Bildern und den Versuch, diese 

Darstellungen zur heutigen Mentalität in Bezug zu setzen; der 

Mentalität derer, die in der Betrachtung des jeweiligen Bildes 

ihre eigenen Probleme wiederfinden. Rolando siedelt sich selbst 

unter den potentiellen Betrachtern oder den Porträtierten an: Sie 

belauscht sie nicht nur, sondern lauscht auch in sich hinein. 

Die kleinen „Bildchen“ changieren zwischen verschiedenen 

Schattierungen und bieten viele Spuren, denen man bei der Lektüre 

folgen kann. Dieses Spiel spiegelt sozusagen den Lernprozess 

und die Entdeckung des Reichtums der Sprache – angefangen 

von Abzählreimen für Kinder, Sprichwörtern oder Liedern, 

die kunstvoll in den Erzählfluss eingeflochten werden. 

Auch wenn der Gegenstand der Analyse hier ungewöhnlich bedeutsam 

ist, scheint das von Rolando aufgezeigte Problem der 

Multikulturalität eine nicht minder wichtige Frage zu sein. Die 

Autorin konzentriert sich nicht auf die Unterschiede, sondern 

das Gemeinsame. Auf universelle Symbole und dem allen Europäern 

gemeinsamen Traditionsstrang der Kultur. Italienische Ge- 

sprächsbücher ist ein ausgezeichneter Beweis dafür, dass, auch 

wenn uns die Sprache trennt, immer noch andere Verstehensebenen 

bleiben – die Geste, der Gesichtsausdruck oder der 

Tonfall der Stimme. 

Marta Mizuro 

Bianka Rolando (geb. 1979) stammt aus einer 

polnisch-italienischen Familie, schafft hauptberuflich 

Grafiken und lehrt an der Warschauer Akademie für 

Bildende Künste. 


87 



88 

Marta 

bricht nach Putzmitteln duftend 

(ihre angeborene Liebe zum Badezimmerschrubben) 

zu ihrer 

Schwester Maria auf. Sie legt ihren grauen Umhang um. 

Heute trägt sie ein blaues Kleid. 

Gib deiner Schwester die Puppe zurück, zieh sie nicht an 

den Haaren. Immer ist es dasselbe, immer ist sie unschuldig, 

weil sie jünger ist. 

Marta hat eine auf Kredit gekaufte kleine Einzimmerwohnung, 

die leer steht. Im Augenblick steht dort nur ein Ikea- 

Bett aus dem Sonderangebot. Sie ist einsam. Die Schenkel 

verwachsen miteinander, die Brüste füllen den BH nur der 

Form halber. 

Sie kann ihre Schwester nicht ausstehen. Nie waren sie 

zusammen einkaufen gegangen, um sich Handtaschen oder 

die widerlichen, billigen Ballerinas mit den Punkten zu 

kaufen. 

Maria hat, als sie klein war, ihre Schwester gebissen. Sie 

hat angefangen. Gar nicht wahr, sie war’s. Sie waren einander 

nicht ähnlich, auch wenn manche in der Familie witzelten, 

sie seien beide füllig wie frische Brötchen. 

Vater, Gott hab ihn selig, der in einem winzigen Tümpel 

angelte (nie hatte er auch nur einen einzigen Fisch geangelt), 

sprach von seinen Töchtern als schönen Schiffen. Verkalkung. 

Nette, sehr schlichte Metaphern. 

Zwei Windjammern mit sehr ähnlichen Ausmaßen können 

mit verschiedener Verzögerung auf die Bewegung des 

Steuerrads reagieren. Sie können andere Eigenschaften 

im Wind haben. Sie können ihre Merkmale verändern – 

abhängig von der Windstärke und der Höhe der Wellen. 

Maria bekam immer die interessanteren Geschenke (die 

Hawaii-Barbie mit Pferdchen, das jeden mit seinem verlangenden 

Blick anschaute). Sie war verwöhnt und beliebt, 

die fette Robbe. Das arme Mariele. Ihr Haar war zu einem 

Zopf geflochten. Ihre Zähne waren immer braun von Schokolade. 

Gib ihr dies zurück, gib ihr jenes zurück. 

Marta fährt in einem überfüllten Bus zur Schwester. An 

jeder Haltestelle steigen Unmengen von Menschen ein. 

An jeder Haltestelle ein Superkraftakt. Der Bus kommt 

zur Endhaltestelle. Von dort ist es nicht mehr weit bis zur 

Schwester. Sie zerbeißt ein hartes Minzbonbon, um ihren 

Atem zu erfrischen. Heute will sie mit ihr sprechen, vielleicht 

streiten. 

Maria öffnet ihr die Tür. In ihrer Wohnung ist der Strom 

abgestellt (die Stromrechnungen für März und April sind 

nicht bezahlt). Sie sitzt im Halbdunkel, kämmt ihr Haar. 

Warum wurde der Strom abgestellt? Warum bist du 

arbeitslos? Du bist völlig verantwortungslos – wie immer. 

Wirst du in alle Ewigkeit auf meine Hilfe rechnen? 

Ihre Hände geraten in Bewegung. Sie werden sich nicht 

prügeln wie Grundschulgören auf dem Schulsportplatz 

nach dem Unterricht. Das ist nur Navigation per Hand. 

Die linke Hand nach unten, die rechte hebt den Zeigefinger. 

Die Rechte hebt den Zeigefinger, die Linke zeigt nach 

unten. Das sind alle Vorschriften, die auf binnenländischen 

Wasserwegen gelten, ergänzt von den Anordnungen binnenländischer 

Genueser Schiffahrtsinspektoren in Fragen 

lokaler Familienkonflikte. 

Du bist nicht meine Schwester. Ich sehe in den Spiegel, 

und dort sehe ich meine Schwester, aber nicht hier. Hier 

sehe ich nur einen feisten Hampelmann, der von Kindheit 

an Flanellunterhosen trägt. Jetzt trägst du sie sicher wieder. 

Musst du immer so fürchterlich umsichtig sein? Immer 

wirfst du mir vor, dass ich mehr bekommen habe als du. 

Kannst du dich erinnern, wie fest du mich geschlagen hast? 

Du hast meine Hawaii-Barbie kaputtgemacht, ihr den Kopf 

abgerissen und die Finger abgebissen. Du bist die Nacht, 

ich bin der Tag. 

Die Wettervorhersage. In der Nacht bedeutend kälter als 

tagsüber. Eventuell Gewitter mit vorüberziehenden Tränenschauern. 

Ich bin völlig einsam. Ich führe Selbstgespräche. Nie 

haben wir einander geholfen. Als unsere Eltern gestorben 

waren, hast du aufgehört, dich für mich zu interessieren. 

Ich habe mir so sehr gewünscht, dass wir zusmmen 

einkaufen gehen. Wir hätten uns drollige Handtaschen 

gekauft und diese widerlichen Ballerinas mit den Punkten. 

Jetzt habe ich es sehr schwer. Ich brauche dich, denn 

schließlich ist der Abstieg von der Untiefe einer großen 

Windjammer wirklich schwer. Es gibt außergewöhnlich un- 


glückliche Umstände. Wenn es schon zu einer so schweren 

Situation kommt, muss man einen Schlepper oder ein Rettungsschiff 

rufen. 


Wydawnictwo Sic! 

Warsaw 2007 

135 × 205 • 104 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-60457-27-6 




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Ignacy Karpowicz Die Neue Blume des Kaisers (und die Bienen) 

90 

Photo: Grażyna Samulska 


Bereits in seinen ersten beiden Romanen Nicht der Hit und Das 

Wunder zeigte sich Ignacy Karpowicz als origineller und überaus 

einfallsreicher Prosaist. Doch mit Die Neue Blume des Kaisers 

hat sich der Autor selbst übertroffen. Es fällt schwer, diesen 

Text einer bestimmten Gattung zuzuordnen, er enthält Elemente 

der Reportage, des Romans, des Reisetagebuchs und von etwas, 

das man als romantisch-ironisches Prosaepos bezeichnen 

könnte. Karpowicz selbst charakterisiert seine Erzählweise – mit 

der ihm eigenen Hintergründigkeit – folgendermaßen: „Ich bin 

ein Schwarzfahrer des Exkurses [...] Alles, worüber ich schreibe, 

interessiert mich – und gleichzeitig ist mir nichts besonders 

wichtig“. Er erzählt von seinen Reisen nach Äthiopien, einem von 

der Geschichte gezeichneten, armen afrikanischen Land, das 

bereits im Mittelpunkt von Ryszard Kapuścińskis ausgezeichneter 

Reportage König der Könige. Eine Parabel der Macht stand. In 

seiner ausschweifenden Narration, 

die so flirrend ist wie die heiße afrikanische 

Luft, erzählt Karpowicz von 

seinem Aufeinandertreffen mit einer 

anderen Kultur (in der man Weißen auf eine sehr spezifische Art 

begegnet), berichtet von seinem Kampf mit einer nahezu kafkaesken 

Bürokratie, beschreibt das heutige Äthiopien und seine 

Einwohner, gibt einen Abriss der Geschichte dieses Landes und 

präsentiert die faszinierenden Denkmäler und Landschaften, 

über die in Europa kaum etwas bekannt ist. Und all das würzt 

er mit einer großen Portion Ironie und feinen Humors, die fast 

schon zu seinem Markenzeichen geworden ist. 

Wenn ich an Ignacy Karpowiczs neuen Roman denke, kommt 

mir unweigerlich das Wort „seltsam“ in den Sinn. Ja, es ist eine 

seltsame Prosa, doch diese (vor allem formale) Seltsamkeit ist 

– so meine ich zumindest – vom Autor beabsichtigt. Auf eben 

diese Weise versucht Karpowicz die „Seltsamkeit der Existenz“, 

die ihn während seiner Reisen durch Äthiopien anfiel, in Worte 

zu fassen. 


Ignacy Karpowicz (geb. 1976), Prosaist, 

Übersetzer aus dem Englischen, Spanischen und 

Amharischen. 


91 



92 

Addis 

liegt 2400 Meter über dem Meeresspiegel 

und ist somit die am 

dritthöchsten über Meeren und 

Ozeanen emporragende Hauptstadt weltweit. Der Reiseführer 

von Herrn Briggs ist nicht der Einzige. Aus einem anderen 

(bei Camerapix erschienenen) Werk fördere ich die folgende 

charmante Beschreibung zutage, die aus sicherer Realitätsferne 

geschrieben wurde, oder von jemandem, den man dafür 

bezahlt hat: „Breite, dreispurige Straßen, eine eindrucksvolle 

Architektur, herrliches Wetter und Karawanen von Eseln, 

die malerisch durch die Boulevards ziehen, machen die Neue 

Blume zu einem empfehlenswerten Reiseziel“. Als sei dies 

noch nicht genug führt der Autor auch noch die Fülle von 

gemütlichen Cafés und Konditoreien ins Feld, die ein wenig 

an Rom erinnert. Klar doch. […] 

Ich biege nach rechts in eine Straße mit dem vertrauten 

Namen Wavel. Ich werde noch bei verschiedenen Gelegenheiten 

die Namen von Straßen nennen – obwohl es nicht 

den geringsten Nutzen hat. In erster Linie weil die Straßen 

hier überhaupt nicht gekennzeichnet sind und ihre Namen 

lediglich auf den Stadtplänen erscheinen. Die Einzigen, die 

von ihnen Gebrauch machen, sind weiße Touristen und – zu 

diesem Punkt gibt es widersprüchliche Aussagen – die äthiopische 

Post. Eine gewisse Erschwernis stellt auch die Tatsache 

dar, dass jede einigermaßen ansprechende Straße oder Allee 

ein Recht auf zwei, drei oder sogar noch mehr Synonyme für 

sich in Anspruch nimmt. Diese Bezeichnungen sind generell 

austauschbar. Und es wäre gar nichts an einem solch verschwenderischen 

Umgang mit Straßennamen auszusetzen, 

wenn jeder sie alle kennen würde. 

Leider ist dies nicht der Fall. Wenn ihr euch verirrt, wird 

kaum jemand, den ihr nach dem Weg fragt, euer topografisches 

Wissen mit euch teilen. Und selbst wenn sich herausstellen 

sollte, dass sowohl ihr als auch die von euch gefragte 

Person denselben Begriff wiederholt, ist noch lange nichts 

gewonnen. Die Gründe hierfür können vielfältig sein. Um 

die Dramatik der Situation zu verdeutlichen, möchte ich die 

wahrscheinlichsten einmal nennen. Euer Gegenüber versteht 

kein Englisch und spricht einfach nach, was ihr gerade gesagt 

hat. Euer Gegenüber versteht Englisch, weiß aber nicht, 

wovon ihr redet, und spricht euch nach, um ein wenig mit 

euch zu schwatzen. Euer Gegenüber versteht Englisch und 

weiß, wovon ihr redet, hat jedoch keine Ahnung, wo sich die 

gesuchte Straße befindet, und spricht euch nach, um euch 

nicht zu kränken. Euer Gegenüber versteht Englisch, weiß, 

wovon ihr redet, und kennt – wie er euch versichert – sogar 

den Weg dorthin. 

Armer, einfältiger Tourist! Du bist noch längst nicht gerettet! 

Im besten Fall denkt euer Gegenüber an den dritten Namen 

einer Straße, der bereits seit Jahren nicht mehr in Gebrauch 

ist (außer in dem Stadtteil, in dem du dich gerade befindest), 

während du an den ersten Namen einer Straße denkst, der 

so alt ist, dass ihn längst alle vergessen haben. Folgst du nun 

also jener mühsam errungenen Wegbeschreibung, kannst du 

sicher sein, auf gänzlich unerforschte Gegenden zu stoßen. 

Es lohnt sich. Deine Situation erfährt keine wesentliche Änderung: 

Noch mehr verirren kann man sich nicht. Entweder 

man hat sich verirrt oder nicht, dazwischen gibt es nichts, 

so mahnt uns die protestantische Prädestinationslehre. Du 

wolltest reisen und jetzt hast du, was du wolltest: Du besuchst 

Orte, an denen du noch nie zuvor gewesen bist. 

Entgegen allem Anschein entspringt die äthiopische Vorliebe 

für Wort- und Namensschöpfungen einer zutiefst ästhetischen 

und philosophischen Grundhaltung. Man muss 

nur ihre Denkweise verstehen: Irgendein hohes Tier denkt 

sich einen Namen aus. In der Regel fragt er die Einwohner 

nicht, ob ihnen der neue Name gefällt und ob er die topografische 

Realität angemessen wiedergibt. Er macht sich auch 

nicht die Mühe zu überprüfen, wie man zum Beispiel diese 

Allee bis dahin eigentlich genannt hat. Denn irgendwie muss 

man sie ja schließlich genannt haben, die Stadt duldet kein 

Vakuum. Und was nun? Soll man sich etwa einfach so mit 

der Inkompetenz irgendeines Beamten abfinden? Niemals! 

Soll er sich doch von seinem Schreibtisch herab so viele Namen 

ausdenken, wie er will. 

Folgen wir dieser Spur. Sie ist sicher. Wir werden uns nicht 

verirren. 


Wir haben also einen Namen. Doch die Welt steht nicht 

still, überall entstehen neue Gebäude, die alten zerfallen, die 

Straße lebt, verändert ihren Charakter, vielleicht wird sie sogar 

asphaltiert. Und was nun? Soll ein einziger Name sie für 

alle Zeiten beschreiben? 

Blödsinn! 

Der Name muss geändert, an die jeweilige Situation angepasst 

werden. Nur so bleibt sein Bezug zur Realität erhalten. 

Nur so vermag er der schillernden Vielfalt des Universums 

gerecht zu werden. Aus diesem Grund operieren die Äthiopier 

mit mehreren Namen gleichzeitig. Nicht selten kommt 

es auch zu Namenswanderungen. Früher hieß diese Straße 

einmal Schöne Straße, doch dann wurde hier ein Hochhaus 

gebaut: Und vielleicht war sie früher einmal schön, aber heute 

ist sie es nicht mehr. Dafür wurden ganz in der Nähe Eukalyptusbäume 

gepflanzt, die sehr schön aussehen, also wird 

diese Straße zur Schönen Straße. Leider hat die Polizei nicht 

richtig auf die Eukalyptusbäume aufgepasst, sodass sie schon 

bald darauf zu Brennholz verarbeitet wurden. Im Grunde 

waren aber nur die Eukalyptusbäume schön gewesen, jetzt 

war die Straße war nur noch die Schmale Straße. Ganz in 

der Nähe jedoch... 

Darüber hinaus lässt diese Form der sprachlichen Aktivität 

auch Raum für den Ausdruck der eigenen Individualität: 

Mir gefällt dieses Hochhaus, ändert den Namen, soviel ihr 

wollt, für mich bleibt es die Schöne Straße. 

Ich muss zugeben, dass ich diese ständig neu bezeichnete, 

immer wieder aufs Neue geschaffene, wie ein Regenbogen 

flüchtige Welt, im ersten Moment als feindlich empfand, 

quasi als afrikanische Spielart des Großstadtdschungels. Später 

jedoch, als ich den schmerzhaften Prozess der Anpassung 

bereits hinter mir hatte, lernte ich diese Tradition der Unordnung 

und Lebendigkeit bedingungslos zu lieben. 


Państwowy Instytut 

Wydawniczy 

Warsaw 2007 

145 × 230 • 256 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-06-03077-8 


Ignacy Karpowicz 

Contact: PIW 


93 


94 



Stanisław Lem (1921-2006) seiner Ausbildung 

nach Arzt und Theoretiker der Wissenschaft, aus 

Neigung Schriftsteller, Klassiker der Science-Fiction. 

95 

Maciej Płaza 

O poznaniu 

w twórczości 

Stanisława Lema 

Wydawnictwo 

Uniwersytetu Wrocławskiego 

Wrocław 2006 

150 × 210 • 579 pages 

hardcover 

ISBN: 83-229-2765-7 

Translation rights: Maciej Płaza 

Contact: Wydawnictwo 


Wojciech Orliński 

Co to są sepulki? 

Wszystko o Lemie 

Znak 

Cracow 2007 

144 × 205 • 282 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-240-0798-1 

Translation rights: Znak 

Paweł Majewski 

Między zwierzęciem 

i maszyną. Utopia 

technologiczna 

Stanisława Lema 

Wydawnictwo 


Wrocław 2007 

150 × 210 • 295 pages 

hardcover 


Paweł Majewski 

Contact: Wydawnictwo 




96 


Vor gut einem Jahr starb Stanisław Lem, ein ungemein 

bekannter Schriftsteller, der aber von der polnischen Kritik 

nicht durch allzu viele wissenschaftliche Analysen verwöhnt 

wurde. Das ändert sich allmählich, dank neuer Autoren in 

diesem Fachgebiet. 

Beginnen wir mit einer populären Ausgabe, dem kurzen 

Wörterbuch der Begriffe, die von Lem benutzt wurden und 

mit seinem Werk verbunden sind. Wojciech Orlińskis Buch 

Was sind Sepulken? Alles über Lem ist leicht und überaus witzig 

und zugleich intelligent und mit großer Sachkunde geschrieben. 

Orliński, Journalist bei der „Gazeta Wyborcza“, 

der sich mit literarischen Dingen ebenso beschäftigt wie mit 

Problemen der neuesten Wissenschaft, hat in sein Kompendium 

Stichwörter aufgenommen, die sich auf die Werke Lems 

beziehen, seine Biographie, seine Verwandten, Freunde und 

Gegner, auf die Welt, die in seinen Werken dargestellt wird, 

auf Probleme und Themen, die in den Büchern angeschnitten 

werden, auf Kritiker, die sich mit Lem befaßt haben, auf 

Filmemacher, die seine Werke als Vorlage verwendet haben, 

und schließlich auf die realen Länder der Erde, die Lem in 

seinen Büchern beschrieben hat. 

Die Stichwörter enthalten viele durchaus seriöse Informationen 

über das Werk Lems, aber sie sind, wie dieses Werk 

selbst, voller Humor, wie etwa der Eintrag über die titelgebenden 

Sepulken: 

Sepulken – wichtiges Element der Zivilisation der Ardriten 

(s. d.) auf dem Planeten Enteropia (s. d.); s. Sepulkaria 

Sepulkaria – zum Sepulieren (s. d.) dienende Objekte 

Sepulieren – Tätigkeit der Ardriten (s. d.) auf dem Planeten 

Enteropia (s. d.); s. a. Sepulkaria 

Dieses Stichwort fand Ijon Tichy in der von Professor 

Tarantoga entliehenen Kosmischen Enzyklopädie. Fasziniert 

von den rätselhaften Sepulken (und anderen Attraktionen 

Enteropias wie den Kulupen und Okteseln), beschloß er, der 

Sache auf der vierzehnten Reise auf eigene Faust nachzugehen. 

Auf Enteropia angekommen, bemerkte Tichy, daß alle 

Medien, Werbung und Kunstwerke von Anspielungen auf 

Sepulken nur so wimmeln. Aus Neugier begab er sich in ein 

entsprechendes Geschäft und bestellte eine, woraufhin der 

Verkäufer ihn nach seiner Ehefrau fragte. „Ich habe keine 

Frau“, erwiderte Tichy. „Sie… Sie haben… keine Frau?“ 

stammelte der errötende Verkäufer entsetzt, „und da wollen 

Sie eine Sepulke…? Ohne Gattin…?“ Noch schlimmer endete 

der Versuch, dieses Thema mit einem Bekannten zu erörtern, 

einem Ardriten, der sich mit seiner Familie in einem 

Nachtlokal vergnügte. „Darf ich, weil ich keine Frau habe, 

keine Sepulke sehen?“, fragte Tichy. „Diese Worte fielen in 

eine plötzlich entstandene Stille. Die Frau meines Bekannten 

sank ohnmächtig zu Boden, er stürzte zu ihr […]. In diesem 

Augenblick erschienen drei Kellner; sie packten mich am 

Kragen und warfen mich auf die Straße“. 

Vor Orlińskis Buch war ein ungemein interessantes wissenschaftliches 

Werk erschienen: Über die Erkenntnis in den 

Schriften Stanisław Lems von Maciej Płaza. Płaza beschreibt 

das Werk Lems in vier großen Kapiteln: „Lems Strukturen 

und Strategien“, „Futurologie der empirischen Wissenschaften“, 

„Das literarische Gedankenexperiment“ und „Fiktion 

der Logik oder Logik der Fiktion“. Die Arbeit untersucht 

die Erkenntnisproblematik, die das grundlegende Thema 

der Lemschen Phantastik darstellt. Man könnte fragen, ob 

ein Phantast überhaupt etwas erkennen kann. Nun beweist 

Maciej Płaza, wie eng die wissenschaftlich-philosophischen 

Essays Lems mit seinem belletristischen Werk zusammenhängen, 

das einen Raum bildet, in dem bestimmte Ideen aus 

den Bereichen der Soziologie, der Kulturwissenschaft oder 

der Technik unter Beachtung literarischer Konventionen im 

Material der fiktiven Fabeln modelliert werden. Auf genau 

diese Weise fand das Prognostizieren künftiger Zustände der 

Technik und der menschlichen Kultur bei Lem seine Fortsetzung 

in etwas, das Płaza als „literarisches Gedankenexperiment“ 

bezeichnet, aber auch in der vom dem Forscher 

ungemein interessant analysierten Metaliteratur, den Lemschen 

Apokryphen: Rezensionen und Vorworten zu fiktiven 

Büchern. Płazas Buch wird für künftige Erforscher des Lemschen 

Schaffens zweifellos zur Pflichtlektüre gehören. 


In derselben renommierten Verlagsreihe wie Płazas Buch 

erscheint eine weitere wertvolle wissenschaftliche Abhandlung 

über Lems Werk: Zwischen Tier und Maschine. Die technologische 

Utopie Stanisław Lems von Paweł Majewski. Darin 

befaßt sich der Warschauer Gelehrte im Grunde mit nur zwei 

wichtigen essayistischen Büchern Lems, den Dialogen und 

der Summa technologiae. Er behandelt unter anderem Lems 

Verhältnis zur Kybernetik, die Frage der sich verwischenden 

Grenzen zwischen dem Künstlichen und dem Natürlichen, 

das Problem der Konstruktion des Cyberraums und all seine 

– sehr weitläufigen – Kontexte. Seine Ausführungen münden 

in das wichtigste Thema, das nach Ansicht des Verfassers 

bei Lem das Projekt der Autoevolution des Menschen ist, 

ein Projekt, das entweder eine radikale Umgestaltung des 

Körpers erfordert oder dessen gänzliche Verwerfung zugunsten 

einer spezifischen Komposition aus biologischen und 

maschinellen Elementen, mit der Perspektive, die menschliche 

Physis einer vollständigen und radikalen Umwandlung 

zu unterziehen. Dieses durch seine Kühnheit schockierende 

Projekt vergleicht der Verfasser mit der aktuellen Strömung 

des Posthumanismus, und er zeigt, das der Autor der Summa 

dessen Vorläufer war. Am Schluß des Buches wird Lem als 

Visionär dargestellt, der sich auf das Projekt der Autoevolution 

verlegte, um die Widersprüche der conditio humana zu 

beseitigen und uns um den Preis der Vernichtung aller kulturellen 

Errungenschaften zu befreien von der „schrecklichen 

Mühsal, ein Mensch zu sein“. 


97 



Julia Hartwig Dank für die Gastfreundschaft 

98 


„Von dem Augenblick an, in dem ich in Frankreich war, bestimmte 

alles dort Erlebte meinen weiteren Weg, beeinflusste meine 

Interessen, mein Verhältnis zur Welt, meine Leidenschaften, 

meine Arbeit“, schreibt Julia Hartwig in ihrem neuesten Buch, 

dem Titel entsprechend ein Dank für die Gastfreundschaft. Der 

Dank geht nicht so sehr an konkrete Personen, auch wenn von 

ihnen oft die Rede ist, als an die französische Kultur und Zivilisation, 

die Literatur und insbesondere die Poesie des Landes an 

der Seine. 

Julia Hartwig revanchierte sich für die „Gastfreundschaft“ wahrlich 

königsgleich: mit brillanten Büchern über französische Dichter, 

Rimbaud-Nachdichtungen, Essays zur französischen Kultur, 

der alten und der heutigen, wie auch zur Geschichte, auch der 

schwierigen jüngsten Vergangenheit. Der Dank für die Gastfreundschaft 

besteht neben Essays auch in Reisetagebüchern, 

Gedichten der Lyrikerin mit französischen Motiven, Übersetzungen. 

Viel Raum widmet die Autorin Pariser Außenseitern, Fremdlingen 

gleich ihr, die sich diese außergewöhnliche Stadt vertraut 

zu machen und ihr Schaffen zu bereichern verstanden wie Blaise 

Cendrars, wie Max Jacob, wie Henri 

Michaux oder Marcel Duchamp. 

Für Julia Hartwig bleibt Paris auf immer Hauptstadt der Weltkultur, 

selbst wenn es nicht mehr das Paris bis zur Studentenrevolution 

Ende der 60er Jahre ist, als London und später New York 

diesen Titel übernahmen. In der Nachkriegszeit war das jedoch 

anders, und das, was ringsum die Champs Élysées entstand, 

beeinflusste das künstlerische Leben in West und Ost, Nord 

und Süd. Gleichgültig, ob es Lied, Bild, Theaterstück, Film oder 

Buch war. Apropos Buch: „Das Verblüffende an der französischen 

Literatur“, schreibt Julia Hartwig, „ist ihre Bandbreite: das 

Hugosche Genie französischen Esprits und Rabelais’sche Grobschlächtigkeit, 

Mussetsche Eleganz und der ergreifende Gesang 

Apollinaires, der Wahnsinn Lautréamonts, die unerschöpfliche 

Schaffensgewalt der Lyrik Rimbauds, die verschlossene Sensiblität 

des Kubismus Reverdys, der Erfindungsreichtum des lyrischen 

Paradoxon bei Jacob. Alt und neu, einzeln und vereint wie 

Wurzel, Halm, Blatt und Blüte einer Pflanze.“ 


Julia Hartwig (geb. 1921), Dichterin, Essayistin, 

Übersetzerin. 

Julia Hartwig 

Podziękowanie za gościnę 


Gdańsk 2007 

140 × 220 • 424 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-7453-707-0 

Translation rights: słowo/obraz terytoria 

Julia Hartwig Dank für die Gastfreundschaft 

99 


Jacek Antczak Die Reporterin. Gespräche mit Hanna Krall 

100 


Dieses Buch geht über das dem Leser Vertraute weit hinaus. 

Nicht nur, weil eine unverwechselbare Persönlichkeit im Zentrum 

steht und das, was sie über ihre Arbeitsmethoden oder 

ihre Sicht des Lebens zu sagen hat, bisweilen verblüfft. Von einem 

großen Menschen lässt sich schwerlich Anderes erwarten. 

Doch könnte man annehmen, dass Hanna Krall nicht abgeneigt 

ist, ihr eigenes subjektives Empfinden in Textform zu bringen. 

Stattdessen verkündet sie: „Niemals werde ich über mich selbst 

in der ersten Person schreiben“. Aber „ich werde nicht schreiben“ 

heißt natürlich nicht „ich werde nichts sagen“. Mit der Reporterin 

wurden Dutzende ausgezeichneter Interviews geführt. 

Doch keines davon war ein Gesprächsstrom, der die Funktion 

einer Biographie erfüllte. 

Die zehn Gespräche, die im Buch vorgestellt werden, wurden 

geführt und nicht geführt. Jedes ist eine Collage, die aus bereits 

fertigen Interviews komponiert wurde. 

Der Kompilator Jacek Antczak 

schnitt ganz wörtlich vorhandene 

Texte auf einzelne Fragen zu und 

stellte sie so zusammen, dass sie 

eine thematische Einheit bildeten. 

Die ursprünglichen Interviews wurden 

selbstverständlich in den Anmerkungen aufgeführt, aber 

bisweilen mussten die Fragen durch andere ersetzt werden, 

damit der geschaffene Wortwechsel seine logische Ordnung 

behielt. Die Spuren dieser Eingriffe bleiben unsichtbar: Die 

Gespräche haben ihr eigenes Tempo und bewahren sogar die 

Hitzigkeit einer „Diskussion“. Dennoch bleibt am wichtigsten, 

dass das Verwischen der Identität der Interviewer es erlaubt, 

die Stimme Hanna Kralls um so deutlicher herauszuschälen. In 

der ersten Person. 

Die Gespräche sind in drei Teile untergliedert. Im ersten erläutert 

Krall, was es für sie bedeutet, Reporterin zu sein. Im zweiten gewährt 

sie Einblicke in das Nähkästchen des Reporterhandwerks. 

Im dritten spricht sie über ihr Verhältnis zu den Lesern. Immer 

eindrucksvoll: ob sie eine Anekdote anführt, ob sie Verallgemeinerungen 

formuliert oder einen inneren Zwiespalt schildert. 

Hanna Krall spricht sich dafür aus, dass eine Reportage nicht 

nur als Sachliteratur gelesen wird, sondern dass man in ihr eine 

tiefere Bedeutung sucht. Die Reporterin ist also für die Fangemeinde 

der Autorin von Schneller als der liebe Gott genauso 

wertvoll wie für diejenigen, die beruflich mit literarischen Stoffen 

umzugehen haben. 

Marta Mizuro 

Hanna Krall, brillante Reporterin und Schriftstellerin. 

Übersetzt ins Englische, Tschechische, 

Finnische, Hebräische, Spanische, Holländische, 

Deutsche, Rumänische, Slowakische, Schwedische, 

Ungarische und Italienische. 

Jacek Antczak 

Reporterka. Rozmowy z Hanną Krall 

Rosner & Wspólnicy 

Warsaw 2007 

120 × 190 • 168 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-60336-15-1 

Translation rights: Rosner & Wspólnicy, Jacek Antczak 

Contact: Rosner & Wspólnicy 

Jacek Antczak Die Reporterin. Gespräche mit Hanna Krall 

101 


Ryszard Legutko Traktat über die Freiheit 

102 


Thema des Traktats über die Freiheit von Ryszard Legutko ist die 

Freiheit – ein Schlüsselbegriff für die Philosophie wie für das 

gesellschaftliche Leben von heute. Für demokratische Gesellschaften 

ist der Begriff kein Problem an sich mehr. Niemand, der 

bei Verstand ist, stellt das Bedürfnis, ja sogar die Notwendigkeit 

der Freiheit in Frage. 

Zum Problem wird dagegen die Verteilung der Freiheit, ihr von 

uns gewünschter Umfang. Der Traktat über die Freiheit bringt 

eine Übersicht über die klassischen Auffassungen des Freiheitsbegriffs, 

von der platonischen bis zur liberalen Konzeption; in 

den Vordergrund rückt dabei die Frage der sogenannten negativen 

Freiheit, über die allgemeines Einverständnis besteht, freilich 

mit dem Hinweis, daß es an klaren Kriterien fehlt, von denen 

ihre Dauer abhängig ist. Besonders interessant ist das vom Verfasser 

angeschnittene Problem des Verhältnisses zwischen der 

negativen Freiheit und dem Kommunismus. Legutko stellt den 

wie ein Mantra ständig wiederholten Gegensatz zwischen sowjetischem 

Totalitarismus und westlichem 

Liberalismus in Frage. Die 

völlige Erniedrigung des Menschen 

im Kommunismus beruhte ihm zufolge 

vielleicht auf einem anthropologischen Irrtum, dem der 

Kommunismus erlag. Dieser richtete sich nämlich gegen „die 

gesamte menschliche Existenz, gegen fast alle Bestrebungen und 

Potentialitäten, über die der Mensch noch verfügte“. 

Ryszard Legutkos Buch ist fest im polnischen Hier und Jetzt verwurzelt. 

Daher erwähnt er auch den „merkwürdigen ideologischen 

Krieg“ in den frühen neunziger Jahren, „in dem auf der 

einen Seite die Anhänger einer radikalen Zurückweisung des 

Erbes und metaphysischer Begründungen als Formen des Vorurteils 

standen, auf der anderen Seite dagegen jene, die sich 

nicht vorstellen konnten, wie sich ohne solche historischen oder 

metaphysischen Begründungen die negative Freiheit organisieren 

läßt“. Ob es, wie der Autor sagt, glücklicherweise zum Waffenstillstand 

kam, weiß ich nicht; jedenfalls haben die Anhänger 

der letzteren Orientierung Stimmrecht erlangt. Und das bedeutet, 

daß der Streit um grundlegende Werte – darunter auch der 

Umfang der Freiheit – weitergehen wird. 


Ryszard Legutko (geb. 1950), Philosoph, 

Professor der Philosophie an der Jagiellonen- 

Universität. 

Ryszard Legutko 

Traktat o wolności 


Gdańsk 2007 

140 × 225 • 248 pages 

paperback 

ISBN: 978-83-7453-763-6 

Translation rights: słowo/obraz terytoria 

Ryszard Legutko Traktat über die Freiheit 

103 


Piotr Matywiecki Tuwims Gesicht 

104 


Was ist Tuwims Gesicht? Eine Biographie jedenfalls nicht – der 

Lebenslauf des Dichters nimmt einen gewissen, wichtigen Teil 

des Buches ein, ohne jedoch zu dominieren. Eine Werk-Monographie 

ist es auch nicht – denn es löst trotz seines Umfangs 

nicht alle von Tuwim aufgeworfenen Fragen, sondern signalisiert 

sie und stellt lediglich ein Bruchstück der literarischen Aktivität 

des Helden des Bandes dar. Am treffendsten bezeichnet 

man diese Veröffentlichung wohl als einen erweiterten Essay, 

ein wissenschaftliches Zeugnis der Faszination durch die Lektüre 

und zugleich als einen kleinen Führer durch den aktuellen Forschungsstand 

in Sachen Tuwim. 

Matywiecki verzichtet auf die „traditionelle“, chronologische 

Darstellung des Themas – Elemente der Biographie und der Interpretation 

sind über das ganze Buch verstreut. Mutige Lösungen 

der thematischen Gliederung gestatten dem Autor, Tuwims 

Gestalt aus einer bisher ungenutzten Perspektive zu beleuchten 

und eine neue Art des Redens über 

den Dichter zu erarbeiten. Der essayistische 

Schlüssel scheint bei 

Matywiecki die Interpretation zu 

sein – der Rhythmus der Lektüre bestimmt die Entwicklung der 

„Narration“, der Rhythmus der Lektüre der Gedichte, Erinnerungen 

und Briefe Tuwims ist hier ein Substitut der „Kenntnis“. 

Matywiecki wuchs mit einem regelrechten Tuwim-Kult auf. In 

Ermangelung persönlicher Kontakte und angesichts der nicht 

ganz gegebenen Möglichkeit, Tuwim durch Erforschung seines 

Werkes „kennenzulernen“, greift Matywiecki auf Äußerungen 

von Angehörigen des Dichters zurück, die er aus Monographien, 

Lebensläufen, Interviews, Rezensionen und Berichten schöpft. 

Gleichzeitig versucht Matywiecki, neben der Charakterisierung 

des Werkes Tuwims den literarischen Kontext zu präsentieren. 

In Tuwims Gesicht löst der Forscher Zusammenhänge auf, die 

reich an Bedeutungen sind, beschwört er Themen, auf die bisher 

nur wenige in der Dichtung Tuwims hingewiesen haben – die 

Frage des Gesichts, des Körpers, des Schicksals, der Identität, 

Tuwim aus der Sicht Lechońs, das Problem der Melancholie und 

des Vitalismus, das Motiv der Pflanzen, der Zahlen, der Mathematik, 

der Marionetten und der Religion, der Welt der Materie. 

Matywiecki beruft sich oft auf die Philosophie, oft interpretiert er 

Tuwim aus der Sicht verschiedener Weltanschauungen. 

Izabela Mikrut 

Julian Tuwim (1894-1953), einer der grössten 

Dichter Polens des 20. Jahrhunderts. 

Piotr Matywiecki 

Twarz Tuwima 

W.A.B. 

Warsaw 2007 

142 × 202 • 774 pages 

hardcover 

ISBN: 978-83-7414-041-6 


Piotr Matywiecki Tuwims Gesicht 

105 



106 

Witold M. Orłowski 

Stulecie chaosu. 

Alternatywne dzieje 

XX wieku 

Open Wydawnictwa 

Naukowe i Literackie 

Warsaw 2006 

170 × 240 • 544 pages 

paperback 

ISBN: 83-85254-86-7 

Translation rights: PUENTA 

Literary Agency 

Contact: PUENTA 

Ewa Majewska, 

Janek Sowa 

Zniewolony umysł 2 

Korporacja Ha!art 

Cracow 2007c 

125 × 195 • 400 pages 

paperback 

ISBN 83-89911-61-2 

Translation rights: Authors 

Contact: Ha!art 

Artur Żmijewski 

Drżące ciała. 

Rozmowy z artystami 

Korporacja Ha!art & Galeria 

Kronika Ha!art. 

Bytom - Cracow 2006 

160 × • 365 pages 

paperback 

ISBN 83-89911-66-3 


Author, Foksal Gallery 

Fundation, Kronika 


Tadeusz Bartoś, 

Krzysztof Bielawski 

Ścieżki wolności. 

Z Tadeuszem Bartosiem 

OP rozmawia 


Wydawnictwo Homini 

Cracow 2007 

125 × 195 • 250 pages 

paperback 

ISBN 978-83-895988-82-0 


Tadeusz Bartoś, 


Contact: 



Krystyna Kłosińska 

Miniatury. Pisanie 

i czytanie ‚kobiece’ 

Wydawnictwo 

Uniwersytetu Śląskiego 

Katowice 2006 

130 × 205 • 157 pages 

paperback 

ISBN 83-226-1599-X 


Wydawnictwo 

Uniwersytetu Śląskiego 

Izabela Filipiak 

Obszary odmienności 


Gdańsk 2007 

225 × 140 • 584 pages 

hardcover 

ISBN: 978-83-7453-719-3 



Max Cegielski 

Pijani Bogiem 

W.A.B. 

Warsaw 2007 

145 × 205 • 260 pages 

paperback 

ISBN 978-83-7414-266-3 


Rafał Górski 

Bez państwa. 

Demokracja 

uczestnicząca 

w działaniu 

Korporacja Ha!art 

Cracow 2007 

125 × 195 • 250 pages 

paperback 

ISBN 83-89911-76-6 


Rafał Górski 



107 



108 

Das vergangene Jahr hat uns zahlreiche interessante Neuerscheinungen 

im Bereich der Geisteswissenschaften beschert. 

Ihr vorherrschendes Merkmal ist die Interdisziplinarität: Es 

fällt schwer, die einzelnen Werke einer bestimmten Thematik 

zuzuordnen. Durch ihre breite thematische Streuung richten 

sie sich nicht mehr nur an einen bestimmten Leserkreis: Die 

Lektüre zeitgenössischer künstlerischer Programme führt 

uns direkt zu Fragen der gesellschaftlichen Kommunikation 

und der Politik. 

In manchen Fällen ist diese faszinierende Hybridität bereits 

in der Konzeption angelegt, wenn zum Beispiel in einem allen 

Anschein nach geschichtlichen Buch ein wirtschaftlicher 

Berater des polnischen Präsidenten mithilfe einer ökonomischen 

Simulation untersucht, was geschehen wäre, wenn 

Stalin oder Hitler den Zweiten Weltkrieg gewonnen hätten, 

wenn es die Oktoberrevolution nicht gegeben hätte oder 

wenn China nicht von Japan erobert worden wäre... (Witold 

M. Orłowski: Hundert Jahre Chaos. Eine alternative Geschichte 

des 20. Jahrhunderts). 

Kurz gesagt: Allein die Tatsache, dass das Buch, das du 

liest, einer bestimmten Fachrichtung angehört, bedeutet 

nicht, dass sich deine Lektüre auf einen klar abgesteckten 

Bereich mit einer festen Terminologie beschränken wird. 

Unter dieser Prämisse werde ich versuchen, einen kurzen 

Überblick über die geisteswissenschaftlichen Neuerscheinungen 

des letzten Jahres zu geben. Es liegt nahe, mit der 

Politik zu beginnen, denn der mit dem Etikett der „Vierten 

Polnischen Republik“ versehene politische Wandel führte 

zu zahlreichen kritischen Auseinandersetzungen sowohl mit 

der älteren als auch mit der neueren polnischen Geschichte. 

Nachdem 2005 zwei differenzierte Studien über die Chefideologen 

der beiden wichtigsten polnischen Parteien, PO 

und PIS erschienen (Paweł Śpiewak: Die Erinnerung an den 

Kommunismus und Zdzisław Krasnodębski: Periphere Demokratie) 

veröffentlichte im Jahr darauf der bekannte Publizist 

Rafał A. Ziemkiewicz ein wütendes Pamphlet gegen die Zeit 

der „Dritten Polnischen Republik“ (Die Michnik-Herrschaft. 

Chronik einer Krankheit). So sehr sich diese Autoren auch 

in ihrem Temperament unterscheiden, verbindet sie doch 

ein gemeinsamer Ansatz, der aus der „Hermeneutik der Verdächtigung“ 

entsteht und sich vor allem der Demaskierung 

widmet: Die erste Phase der polnischen Unabhängigkeit 

wird als eine pathologische Erscheinung in liberaler Kostümierung 

beschrieben. 

Auch der linke Flügel der polnischen intellektuellen Szene 

widmet sich der Demaskierung des Liberalismus (und des 

Neoliberalismus): Der in Krakau ansässige Verlag Ha!art 

startete eine Reihe mit dem Titel „Radikale Linie“, der die 

polnische Gesellschaft aus der Perspektive der an den Rand 

Gedrängten beschreiben soll. Die Initiatoren dieser Reihe 

bekennen sich zu „einer freiheitlichen Weltanschauung und 

einer Perspektive des selbstbestimmten Aktivismus“. Der erste 

Band nimmt direkten Bezug auf Czesław Miłoszs Verführtes 

Denken (Ewa Majewska & Janek Sowa [Hrsg.]: Verführtes 

Denken 2), handelt jedoch nicht mehr von der „kommunistischen“ 

sondern von der „liberalistischen Verführung“. Der 

zweite Band nimmt eine noch radikalere Position ein, indem 

er das Bild einer Demokratie „ohne Politiker“ entwirft (Rafał 

Górski: Ohne den Staat. Die aktiv partizipierende Demokratie. 

Mit einem Vorwort von Jan Sowa) 

Diesen radikalen Protesten gegen die liberale Mythologie 

nähern sich auch die Aussagen polnischer Künstler an, die 

von Artur Żmijewski in dem hervorragenden, ebenfalls bei 

Ha!art in der Reihe Politische Kritik erschienenen Buch Zitternde 

Körper gesammelt wurden. Neben den Gesprächen 

mit bildenden Künstlern aus dem Umfeld der so genannten 

„Kritischen Kunst“ (wie Paweł Althamer, Katarzyna Kozyra 

und Zbigniew Libera) finden sich in diesem Buch auch 

diverse intime Zeugnisse (Tagebucheinträge, Projekte) und 

zahlreiche Illustrationen. Wie Żmijewski bereits im Vorwort 

des Buches erklärt, fordert diese Bewegung eine radikale Einbindung 

der Kunst in die öffentliche Diskussion, indem sie 

die künstlerische Äußerung als Form des Diskurses versteht. 

Eine besondere Position im polnischen Dialog zwischen 

Tradition und Moderne nehmen die Stimmen der katholischen 

Dissidenten ein. Ein hervorragendes Beispiel dafür 

sind die Gespräche mit dem ehemaligen Dominikanermönch 

Tadeusz Bartoś kurz vor dessen Austritt aus dem 

geistlichen Stand (Wege der Freiheit. Über die Theologie, die 

Säkularisierung, die Demokratie in der Kirche, das Zölibat... 


Mit O. P. Tadeusz Bartoś spricht Krzysztof Bielawski). Obwohl 

sich Bartoś von der realen Politik der katholischen Kirche distanziert, 

hält er doch gleichzeitig eine Lobrede auf die Theologie. 

Mit Wege der Freiheit erschien bereits die dritte in den 

letzten Jahren kritische Auseinandersetzung eines polnischen 

Geistlichen mit seiner eigenen Institution. 

Auch im Bereich der Literaturwissenschaft gab es einige 

wichtige Neuerscheinungen: Die Rückkehr der Zentrale 

von Przemysław Czapliński (dem emsigsten Kritiker der 

zeitgenössischen Literatur), der die marktwirtschaftliche 

Reintegration des polnischen Literaturlebens (nach seiner 

Zersplitterung in den Anfangsjahren der Transformation) beschreibt; 

die von Włodzimierz Bolecki herausgegebene und 

mit einem fast sechshundertseitigen (!) kritischen Anhang 

versehene, fundamentale Neuausgabe von Witold Gombrowiczs 

Ferdydurke; die kritisch-feministischen Essays von 

Krystyna Kłosińska (Miniaturen. Über ‚weibliches’ Schreiben 

und Lesen) sowie Maria Janions Versuch einer postkolonialen 

Lesart der polnischen Phantasmen des Slawischen (Das unheimliche 

Slawentum. Literarische Phantasmen). Mithilfe der 

Terminologie Sigmund Freuds beschreibt Janion das Slawische 

als etwas Vertrautes, das durch die Verdrängung zum 

Unheimlichen wurde. 

Besondere Aufmerksamkeit verdienen zwei beeindruckende 

biografische Studien, die – aus feministischer Perspektive 

– die Schicksale in Vergessenheit geratener Frauen nachzeichnen 

(Grażyna Kubica: Malinowskis Schwestern oder die 

moderne Frau zu Beginn des 20. Jahrhunderts sowie Izabela 

Filipiak: Regionen des Anderen. Über Maria Komornicka). 

Zum Abschluss sollen noch zwei Reisereportagen erwähnt 

werden: Mariusz Szczygieł schrieb eine Art tschechisches 

Verführtes Denken (Gottland) und Max Cegielski versuchte 

in Pakistan einen Dialog mit Vertretern verschiedener Richtungen 

des Islam zu führen (Die Gottestrunkenen). 


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Krzysztof Kłosiński 


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Redaktion: 

Izabella Kaluta, Joanna Czudec, Elżbieta Kalinowska 

Übersetzung: 

Friedrich Griese, Bernd Karwen, Ursula Kiermeier, Esther Kinsky, Olaf Kühl, Martin Pollack, Heinz Rosenau, 

Paulina Schulz, Andreas Volk 

Weitere Informationen über die polnische Literatur auf: www.bookinstitute.pl. 

Eine englische Ausgabe dieses Katalogs unter dem Titel 38 New Books from Poland. Fall 2007 kann über 

das Buchinstitut bezogen werden. 

Graphik und Satz: Studio Otwarte 

studiotwarte 

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ÜBERSETZUNGSPROGRAMM ©POLAND gehört zum Programmbereich 

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Ziel des Programms ist es, Übersetzungen der polnischen Literatur 

zu fördern sowie deren Präsenz auf den ausländischen 

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Das Programm umfasst insbesondere: 

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» sowohl alte als auch zeitgenössische geisteswissenschaft- 

liche Werke im weitesten Sinne (unter besonderer Berücksichtigung 

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gestellt werden. Das Angebotsformular des Programms kann 

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