Andrzej Stasiuk - Instytut KsiÄ Å¼ki

Hubert Klimko-Dobrzaniecki Wiegenlied für einen Galgenvogel
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Der
Ozean wuchs, schwoll an und füllte den
Meniskus zwischen dem Ende der Halbinsel
und den Ufern der zeitweiligen Insel.
Erst jetzt sehe ich mit aller Klarheit, dass das alles nur
Schein ist, denn jedes Mal fehlt ein Element. Allmählich
wird das Puzzle unvollständig. Unwiederholbarkeit. Sätze,
Wörter, Bilder, Noten, auf Notenlinien geschrieben, die
Art, eine Zigarette zu rauchen, ein Maßkrug mit Lücken
in seinem Rand. Die Unwiederholbarkeit lebt, verwandelt
sich in Erinnerungen, wird von Generation zu Generation
weitergegeben, verzerrt, aufgeblasen oder verkleinert. Mündliche
Überlieferungen, mein persönliches Dilemma mit der
Bibel… Ich beschloss, nicht zweihundert Jahre zu warten.
Vielleicht hat die Sache mit Gott wirklich erst einmal ruhen
müssen. Ich habe das unwiderstehliche Bedürfnis, die
Geschichte einer Freundschaft aufzuschreiben, eines kleinen
Abschnitts des Lebens. Szymon ist weggegangen. Er ist jetzt
nicht in der Stadt. Man kann ihm nicht auf der Straße begegnen.
Das fehlt mir am meisten…
Ein Streifen in den Wolken, zurückgelassen, bis er sich auflöst
oder ein anderes Flugzeug ihn kreuzt. Ein paar Worte,
dahingeworfen im Bus auf der Fahrt ins Zentrum, eine Zugreise.
Kennengelernt haben wir uns weder im Bus noch im
Flugzeug noch im Zug. Ohne Nebengeräusche, das Brummen
des Motors, das Rattern der Räder, ohne Schaukeln
und Turbulenzen. Der uns miteinander bekanntmachte,
hieß Boro und war ein „freigelassener“ Irrer, der weiterhin
in der Abteilung wohnte. Von Zeit zu Zeit drehte er durch.
Vor allem im Sommer, wenn alles grün war. Er hatte einen
ganzen Satz von Tabletten gegen das Grün. Die Ärzte waren
zu dem Schluss gekommen, er sei bereits in Ordnung und
man müsse ihn nicht wegschließen. Er müsse nur Medikamente
nehmen. Einmal schien es mir, als würden in meinem
Auto gleich Blätter aus ihm sprießen, als würde er sich gleich
in Grünzeug verwandeln. Ich sah, wie er schwitzt und dann
nach den Tabletten greift und zu schreien beginnt: Jetzt,
jetzt, jetzt. Er schrie, er verwandele sich in ein Moosfeld und
dann in eine große Rasenfläche. Ich weiß auch nicht, vielleicht
war es die Gesellschaft geistesgestörter Menschen, die
es mir erlaubt hat, normal zu bleiben… Vielleicht hat die
Tatsache, dass ich eine Rasenfläche, ein Moosfeld, eine große
Gurke oder Wassermelone durch die Gegend fuhr, mich davor
bewahrt, Napoleon zu werden oder die Heilige Teresa.
Boro durfte weiterhin im Irrenhaus wohnen, auch wenn
die Ärzte darauf drängten, er solle ausziehen. Essen bekam
er nicht mehr. So fuhr ich immer wieder zu ihm und nahm
ihn mit zu Ikea, wo es in der Stadt die billigsten Hot Dogs
gab. Gemeinsam stopften wir uns mit ihnen voll und tranken
Fanta dazu. Eines Tages sagte er, in der Abteilung sitze
ein Pole, ein Geiger. Er fügte ein paar Fucks hinzu, denn er
fluchte für sein Leben gern auf Englisch, er sagte, erst wenn
er ein paar Kraftausdrücke ausgestoßen habe, spüre er, dass
er lebe, und er tat es am laufenden Band.
Im hiesigen Psychiaterslang galt Szymon als ein Kaninchen
aus dem Hut. Kaninchen sind Patienten, die für einige Zeit
auftauchen und dann verschwinden, wieder auftauchen und
so weiter. Halbwegs geheilt und ab ins Leben. Dann ein Tief
und wieder in die Abteilung. Abteilung und Leben, Leben
und Abteilung. Ein Kaninchen … Ich sagte Boro, er solle
mal mit dem Pfleger reden und dieser mit Szymon und
dem Arzt, vielleicht könnten wir zusammen zu Ikea fahren,
Würstchen essen. Und eines Tages verdeckte diese riesige
Gestalt, diese menschliche Eiche ohne Zähne, Boro, mit seinem
Schatten eine schmächtige Gestalt mit Drahtbrille. Ihr
silbernes Brillengestell warf den Lichtstrahl des Autoscheinwerfers
zurück, und Boro wurde in einer Sekunde zu jener
slawischen Eiche, die vom Blitz getroffen wird und um die
sich die Ansässigen versammeln, um sich magischen Tänzen
hinzugeben. Die Gestalt mit der silbernen Brille schritt um
ihn herum, den Kopf künstlich in die Höhe gereckt, und
schaute ihm in die Augen, diesem Stück Kroatien, diesem
Stück mythischen Waldes, diesem Baum, dieser Eiche, diesem
Verrückten. Plötzlich schaltete der Oberarzt der Psychiatrie
das Auto aus, und die Scheinwerfer verloschen. Szymon
blieb in Boros Schatten stehen und blickte zum roten Volvo
hin. Der Arzt stieg aus dem Auto und fragte. Zu Ikea, ja?
Nur zu Ikea, Würstchen essen, ja. Darauf wackelten sie einmütig
mit den Köpfen und kamen zu mir.
Der Mann, der äußerlich an Korczak, Maximilian Kolbe
und Gandhi erinnerte und hinter einer Brille verborgen war,
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