Alles, was bleibt - Verlagsgruppe Droemer Knaur

»Und das hier?« Sie mach te eine Hand be we gung,
die aus la dend sein woll te, aber müde ge riet.
»Dar über re den wir spä ter.«
Sie nick te.
Das Schwei gen, das folg te, dau er te eine klei ne Ewigkeit.
Sie wein te nicht mehr. Da war nichts mehr in ihr,
nur Lee re. Ein frem des Ge fühl. Wie ein Be su cher, der
ei nem un heim lich ist. Von dem man nur will, dass er
schnell wie der geht.
»Leo?«, frag te sie plötz lich.
Er schreck te hoch. »Ja?«
»Kann sie ko chen?«
»Nein.«
Sie schlief nicht in die ser Nacht; sie lag nur da und
hör te auf sei ne Atem zü ge ne ben sich. Sie rech ne te,
sieb zehn mal 365 – so vie le Näch te hat te sie ne ben ihm
ge le gen. Es war eine un vor stell bar hohe Zahl. Es war
ihre letz te Nacht.
Zu min dest dach te sie das da mals.
Ge sine mach te noch Früh stück am nächs ten Mor gen,
die sem letz ten Mor gen. War um soll te sie et was las sen,
das sie so vie le Jah re ge tan hat te? Sie trug den gel ben
Bade mantel, den er ihr mal zu Weih nach ten ge schenkt
hat te. Sie stell te Brot, But ter, Mar me la de, Ho nig und
Schin ken auf das gro ße Holz ta blett. Zwei Tel ler, zwei
Mes ser, zwei Tas sen. Zwei sam keit auf ei nem Früh stücksta
blett. Sie woll te nicht glau ben, dass das hier das Ende
war. Als die Eier an fin gen zu ko chen, sah sie auf die Küchen
uhr, ein kit schi ges Teil aus weiß-blau er Email le, das
sie auf ei nem Floh markt in Rou en ge fun den hat ten. Vier
Mi nu ten. Sie schnitt sechs Oran gen auf und press te sie
aus. Den Saft ver teil te sie auf zwei Glä ser.
»Was machst du, Ge sine?«
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