Die anderen sind nichts weiter als ... - Rahm, Alexander

möchte ihr am liebsten ins Gesicht kotzen. Mit Rotzwimpeln
an ihr vorbeifahren und die Wurstzipfel
prahlend entgegenhalten aus dem alten Chevrolet
und Kleber auf dem Sitz verteilen. Der Grünkernprophet
hatte einen harten Kampf mit dem
Fruchtzwerg. Dann nahm er den Büstenhalter, mein
Alter, und stach die Alte. Das ist Rufmord und kein
Rhabarberkompott. Barbarenkomplott und Fanfaren
zum Tod des rumänischen Propheten im Garten
Eden, als Gott den Adam wohlartikuliert entließ.
Befristeter Arbeitsvertrag eben im Paradies, im
Garten Eden. Sag mir’s nur, wenn du was zu sagen
hast. Ein Liter Kamillentee, orange Blinker. Psychose.
Zwanzig Jahre schon und ein Ende nicht abzusehen.
Die Ghule warten auf mich und fressen
mich schon, obwohl ich lebe. Und muss bewusst
betrachten meine eigene Nicht–Existenz. Ob Gott
wohl existiert? Und wenn er existiert: Was wird er
wohl zu meinen Worten sagen? Wird er sie loben
oder tadeln? Der gemeine Leser, die Arschhure, die
elende! – ja, auf den gemeinen Leser ist kein Verlass.
Er ist unstet bis zum Abwinken und immer nur
auf den eigenen Vorteil bedacht, hochempfindlich
und strunzdumm zugleich, was soll man denn also
schon halten von dem gemeinen Leser? Ich halte
nichts vom gemeinen Leser, denn das einzige, was
beim gemeinen Leser blüht – nein, es ist nicht der
Intellekt! – nein, das einzige, was beim gemeinen
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