texte aus den literaturwerkstätten des - Crespo Foundation

auf die Kaffeemaschine, und sie bekam noch nicht mal in
Gedanken alle Schritte zusammen. Sah also darauf, resignierte
mit einem Seufzen und ging wieder zurück in ihr Bett.
Sanne war in den letzten zwei Monaten unbrauchbar geworden.
Sie hatte sich nicht mehr im Büro gemeldet, nachdem ihre
Krankschreibung abgelaufen war und dachte auch nicht
daran, das zu tun. Sie erhielt ihr Restgehalt für den Monat
Oktober, mehr nahm sie nicht wahr.
Sannes Körper war in Zeitlupe steckengeblieben, dafür
flogen die Gedanken ihr um die Ohren. Je mehr sie versuchte,
sich abzulenken, umso häufiger dachte sie an Maris. – Ihren
Maris. – Den Mann, dessen helle Locken sie eben noch, ja,
gerade eben noch zwischen ihren Fingern teilte. Dem sie
morgens die Brille aufsetzte, wenn sie schneller war als er.
Der nicht mehr redete als nötig, aber mit Akkordeon zwischen
seinen hochgekrempelten Armen laut lachte. Dachte an
Maris, – den Schwimmer. Schwimmer?
Einmal, nach dem Umzug aus der gemeinsamen Wohnung zurück
zu ihren Eltern, kamen Maris’ –
Eltern vorbei, wollten nach
ihr sehen. Sie meinten es gut, das wusste Sanne, und luden
sie zu sich ein, aber sie konnte ihren Blicken nicht standhalten.
Ein paar Mal riefen sie auch an, das konnte Sanne an der
Nummer erkennen. Sie ging nicht ran. Was hätte sie sagen
sollen? Kopfschmerz pochte Ich-bin-schuld in beständigem
Rhythmus gegen ihre linke Schläfe. Wegen mir ist ihr Sohn
tot. Wenn ich nicht wäre, er würde noch leben. Sanne stammelte
in Gedanken, etrug die Freundlichkeit und Aufmerksamkeit
der beiden nicht.
Es gab auch Tage, da wachte Sanne morgens auf. Tage, die
den nächtlichen Traum in Vergesslichkeit versteckten. Tage,
die sie mit gerade soviel Stärke versorgten, dass sie es
schaffte, sich auszuziehen und den Wasserhahn Richtung rot
zu drehen. Ihre Beine ins heiße Wasser zu halten und den
Rest des Körpers nachzuschieben. Dann ging alles schon viel
besser. Dann frühstückte sie mehr als rohe Toastscheiben.
Dann bekam sie einen guten Kaffee hin, mit Maschinengluckern,
und warf auch das nasse Filtertütenbeutelchen in den
richtigen Mülleimer. Dann öffnete sie ihr Fenster zum
Lüften.
Der erste Dezembermorgen versprach so einen Tag. Es war
sonnig und frisch, und sie hatte sich ans Klavier gesetzt,
um zu klimpern. Auf den weißen Tasten, dorisch.
86