Hart wie Kameldorn â€¦ - Wild und Hund

Weitere Magazine

Empfehlungen

Info

mer ein paar Perlhühner tummeln. So auch heute. Fünfzehn oder zwanzig Stück werden es sein, die sich jetzt zu Fuß und unter lautem Gezeter in die Büsche verkrümeln. Je weiter wir uns vom Farmhaus entfernen, desto holpriger wird die Strecke. Der Sand schwindet und wird von scharfkantigem Gestein abgelöst. Eine harte Prüfung für Fahrer und Material. Auf der ersten Anhöhe bleiben wir stehen. Vor uns liegt ein riesiges Tal mit einem Trockenfluss, der sich wie eine grüne Schlange durch das Tal windet, dahinter die 1 728 Meter hohe Spitzkoppe. „Nari!“, ruft Alexander dem einheimischen Fahrer zu, der daraufhin dem alten Toyota die Sporen gibt. In der Nähe des Trockenflusses mahnt der Guide, aufmerksam zu sein: „Hier halten sich gern Kudus auf.“ Mit Vorliebe würden diese unter den Kameldornbäumen stehen, sich nicht rühren und deshalb schnell übersehen werden. Kaum vorstellbar bei einem bis zu 300 Kilogramm schweren Bullen. Schon tritt der aufmerksame Fahrer auf die Bremse. Der schwere Geländewagen rutscht auf dem lockeren Untergrund noch ein Stück, dann stehen alle Räder still. Eine Staubwolke legt sich wie ein Mantel über das Auto. „Kudu“, sagt der Fahrer trocken, grient und deutet in einen Busch neben dem Weg. Tatsächlich, obwohl der junge Bulle – sein Gehörn zeigt gerade einmal eineinhalb Windungen – kaum 20 Meter entfernt ist, hätten wir ihn übersehen. Im Spiel aus Licht und Schatten ist er mit seiner graubraunen Decke und den weißen Streifen nahezu unsichtbar. Noch immer rührt sich das Stück nicht vom Fleck, hat lediglich seine Spiralhörner nach hinten gelegt. „Ein tapferer Bursche. Lassen wir ihn in Ruhe“, sagt Alexander und klopft aufs Dach des Pickups – das Zeichen weiterzufahren. Wir durchqueren das trockene Flussbett und lassen das Grün hinter uns. Ein zierliches Steinböckchen huscht über den Weg. Dann verhofft es neben einem Hakkiebusch, spielt mit den Lauschern und äugt uns mit seinen riesigen schwarzen Lichtern an. Auch wenn das kleine Kerlchen kaum mehr wiegt als ein Rehkitz im Herbst, handelt es sich um einen hochkapitalen Bock. „Goldmedaille!“, sagt der Guide trocken und lächelt, denn er weiß von unseren Lagerfeuergesprächen, dass ich das süße Kerlchen nicht schießen könnte. Als wir deutlich an Höhenmetern gewonnen haben, geht es wieder etwas leichter. Dornige Büsche, grobe Felsen und die neben dem Weg aufsteigenden Berge bestimmen das Bild. Während wir uns noch im kühlen Schatten des Erongos bewegen, lässt die afrikanische Sonne die Gipfel bereits in einem zarten Rosa leuchten. Wild ist jedoch weit und breit nicht zu entdecken, obwohl wir aufmerksam die Hänge absuchen. Abrupt tritt Bethuel auf die Bremse, so dass wir fast übers Dach des Toyotas segeln. „Was hat er denn?“, frage ich. Doch da zeigt schon ein schwarzer Zeigefinger in Richtung Bergkuppe. „Kannst Du was sehen?“, frage ich. Doch Alexander schüttelt sein blondes Haupt. „Was hast Du denn gesehen?“, frage ich den etwa 60-jährigen Fahrer gespannt. „Moi Kudu (großer/guter Kudu)“, lautet die Antwort. „Auf die Klippe, unter die Baum“, weist uns der Schwarze ein, grient über beide Ohren und lässt seine weißen Zähne blitzen. „So ein Teufelskerl. Da sind sie“, bestätigt Alex. Wie Bethuel die Stücke, die mehrere hundert Meter entfernt unter ein paar Köcherbäumen regungslos verhoffen, während der Holperfahrt und ohne Glas entdecken konnte, bleibt mir ein Rätsel. Noch größer ist die Überraschung, als wir den Bullen durchs Fernglas ansprechen. Wuchtiger Körper, massiger Träger und die dicken langen Spiralhörner lassen nicht nur mein Herz heftig klopfen. „Der passt!“, resümiert auch der erfahrene Guide begeistert und springt mit einem Satz von der Ladefläche. Ich schnappe meine Mauser M 03, Kaliber .300 Winchester Magnum und folge ihm. Dass es Ernst wird, haben nun auch die Kudus erkannt. Ruhig, aber bestimmt klettern sie höher, sichern noch einmal zu uns herunter und wechseln auf die andere Bergseite. Der alte Bulle zieht widerwillig hinterher. Nun beginnt für Im dichten Busch ziehen Steinböckchen ihre winzigen Fährten. Bei diesem hier handelt es sich um ein besonders starkes Stück. Dennoch beschränkte ich mich auf ein Foto uns der harte Aufstieg. Der Untergrund ist steinig, und entlang des Wechsels, den wir benutzen, strecken immer wieder „Wart-ein-bisschen“-Büsche ihre dornigen Zweige nach uns aus. Sie zerreißen nicht nur Hemd und Hose, sondern hinterlassen auch in der Haut böse Wunden. Haben sie einen erwischt, dauert es gewöhnlich ein „bisschen“, bis man sich wieder aus ihren Fängen befreit hat und den Weg fortsetzen kann. Immer wieder huschen bunte Siedleragamen über den Weg und purren Kapturteltäubchen davon. Irgendwo zwischen den Felsblöcken gackern aufgeregt ein paar Sandflughühner. Obwohl wir straff steigen, fließt kein Tropfen Schweiß. Die Sonnenstrahlen WILD UND HUND 14/2006 47 FOTOS: CHRISTIAN SCHÄTZE (2)
FOTO: BURKHARD FISCHER FOTO: CLAUDIA VON REDEN AUS ALLER WELT saugen alles gierig von der Haut. Die Luftfeuchtigkeit liegt bei Null Prozent. Zwanzig Minuten später. Ein Blick nach oben. Nur noch zehn Höhenmeter trennen uns von der Stelle, an der das Rudel über den Grat gewechselt ist. Vorsichtig tasten wir uns vor. Nur keinen Krach machen und auf den letzten Metern alles verderben! Werden sie noch da sein? Wo wird der starke Bulle stehen? Der Puls hämmert in den Schläfen. Doch Alexander ist die Ruhe selbst. Er hockt sich hin, nimmt eine Hand voll Sand und lässt sie aus Brusthöhe zu Boden rieseln. „Der Wind kommt schräg von vorn. Das ist gut. Doch pass auf! Der Bulle könnte direkt hinter dem Bergrücken stehen. Du musst dann sofort schießen“, lauten seine Anweisungen. „Und schieße aufs Blatt – solange bis er zu Boden geht!“ Ich nicke nur, denn meine Kehle ist so trocken wie die Kalahari. Aus Neugier, Spannung, Stress oder Angst zu patzen? 48 WILD UND HUND 14/2006 Riesig, aufmerksam und majestätisch: Der Große Kudu gehört nicht ohne Grund zu den begehrtesten Wildarten Namibias Während Guide und Jagdgast das Wild anpirschen, beobachtet der Fahrer das Geschehen entspannt vom 30 Jahre alten Pickup aus Wahrscheinlich ist es eine Mischung aus allem. Langsam schieben wir unsere Köpfe über den schroffen Felskamm. Wir blicken auf ein etwa 50 Meter tiefer liegendes Becken. Es erinnert an ein gigantisches Fußballstadion. Die hohen Berge bilden die Tribüne, die Ebene das Spielfeld. „Du meine Güte“, entfährt es mir. Denn nicht die erhofften Kudus sind auf dem Platz, sondern mindestens 100 Springböcke. Was für ein Bild! Auch der Führer genießt diesen Anblick sichtlich. Dann fasst er sich und mahnt: „Los, wir müssen rüber. Von hieraus kannst Du nicht schießen.“ Ich schaue ihn verdutzt an. Er versteht meinen fragenden Blick. „Vergiss den Kudu, jetzt geht es auf Springbock!“ Auf allen Vieren kriechen wir in Zeitlupe weiter vor. Unser Ziel ist ein kleiner Felsvorsprung, von dem aus wir uns einen besseren Überblick erhoffen. Deckung? Fehlanzeige! Auf den letzten Metern passiert es dann. Zwei weibliche Stücke haben uns wahrgenommen, pressen laut Luft durch ihre Nüstern. „Mist“, flucht mein Jagdführer. „Jetzt haben sie uns erkannt. Auf keinen Fall bewegen!“ Leicht gesagt, wenn sich gerade ein spitzer Kiesel in die Kniescheibe bohrt und ein kleines Stachelmonster von Pflanze unter dem Handballen ruht. Nach drei, vier Minuten haben sie sich wieder beruhigt, und ich krieche die letzten Meter allein weiter. Geschafft! Fest drücke ich meine Rücken gegen die Felswand, ziehe die Beine an und beobachte das sich mir bietende Schauspiel. Doch Zeit zum Durchatmen lassen mir die Antilopen nicht. Wieder machen die beiden „alten Damen“ Stress und beunruhigen nun auch den Rest der Herde. Immer mehr Tiere werfen auf, hören auf zu Äsen oder verlassen ihr Lager. Jetzt ist Eile geboten. „Irgendwo muss der Pascha des Harems sein“, flüstert mir Alexander zu. Wir einigen uns, das Feld von zwei Seiten aufzurollen. Er spricht die Stücke von links außen nach innen an, ich beginne rechts. Ricke, Ricke – Bock! Gleich der dritte Springbock, den ich im Doppelglas habe, scheint der Chef zu sein. Die langen, schwarzen, knüppeldicken Schläuche mit den weit nach hinten gebogenen Enden lassen keine Zweifel aufkommen. Das muss der Bock der Böcke sein. Sofort weise ich aufgeregt den Führer ein. Natürlich erkennt auch er, dass es ein kapitaler ist und gibt ihn frei: „Wenn er hochkommt, musst du sofort schießen!“ Doch so einfach ist das gar nicht – schließlich sitze ich auf einem nackten Felsvorsprung. „Pass auf!“, zischt Alex. „Der will den Ricken hinterher!“ Da steht der alte Kämpe auch schon neben seinem Lager. Schnell wickle ich mir den Gewehrriemen um den linken Arm, schraube die Vergrößerung des Zielfernrohrs auf 14fach und spanne das Schloss der Mauser. „Wie weit?“, frage ich, um den richtigen Haltepunkt zu finden. „230, vielleicht 250 Meter“, schätzt der erfahrene Guide. „Kein Problem für Deine .300er.“ Ruhig steht der Punkt des Absehens auf dem Blatt der begehrenswerten Beute. Den Rückstoß merke ich kaum. Der Bock zeichnet. Getroffen! Doch nun scheint
Seite 1 und 2: AUS ALLER WELT SPRINGBOCKJAGD IN NA
Seite 3: AUS ALLER WELT Was für ein Land: B

Hart wie Kameldorn â€¦ - Wild und Hund

Erfolgreiche ePaper selbst erstellen

Template löschen?

Als Template speichern?