dräum | ausgabe 3 | 09/2015

Fürsten
Fest
Giftgelbe Schwälle schwüler Hitze stechen ins Herzen
des gefeierten Fürsten, in seinem Bett aus Spatzenzungen
wälzt er sich aus Langeweile und sucht den
leichten Weg, sich frei zu machen von den Vorwürfen,
die ringsum niederregnen – man sät Unterschriften
unter Dokumente und verfolgt genüsslich ihre
Ernte, wie in Gärten hängen da die Schimpfer und
die Wahrheitssager und die Revoluzzer, zwischen
den baumelnden Helden schreitet man hindurch
und streicht sanft mit Fingerspitzen über tote Leiber,
kichert kindlich ob der Flatulenzen, die vergeblich
und zu spät zum kollektiven Rückzug blasen, einigt
sich dann mit der Dienerschaft auf Herz zum Brunch
und bestellt die besten Schlächter im ganzen Reich.
Das ganze Fürstentum soll kommen zu dem Feste
auf dem Hofe, man schwappt das Blut in die
Blutrinnen und verstaut die Stricke in den Strickschatullen,
gibt weiße Laken über dunkle Flecken und
postiert sich an die Feststiege zum Empfang. ––– Da
strömen sie ein, die Grinsekatzen und die Taktnicker
und knicksen sich in Ehrfurcht, man säuselt Worte der
Verehrung in die vorgeschriebenen Richtungen
und atmet – vom Zoll erleichtert – auf. Ab hier beginnt
der leichte Teil: Schaufeln und Schlucken und
Schnattern steht auf dem Vorprogramm, im Hauptteil
folgt ein Stück des größten Dichters dieser Zeit. Wie
bereits am Hof der zuvor gefeierten Herren, fehlen
dem hochgeadelten Schwafler auch diesmal keine
hrfurchtvollen Worte, eigens für heut' ein wenig
umgeschrieben und mit dem aktuellen Namen ausstaffiert.
––– In Saus und Braus taumeln die sich selbst
Entehrten unten ohne durch die Nacht, pimpern,
pudern, penetrieren alles, was sich bückt – schniefen
und schlucken und schlecken was so kommt,
lallen im Gleichschritt Lobpreisungen und winken
zur nächsten Phiole Schnaps. Absoluter Höhepunkt
des legendären Fests sind Fontänen giftgelber
Galle, die – einem römischen Brunnen gleich – aus
Mündern in andre Münder sprudeln, bis alle überquellen
und im Palast das Trinken ins Ertrinken
mündet. Dann blickt der Fürst im Morgengrauen auf
tausend Flöße kalter Leiber, die im Sumpf des zu
bunten Treibens – Gesicht nach unten – reglos auf
der gelben Speibe treiben.