F E S T S C H R I F T Zwanzig Jahre Literarischer Gesprächskreis ...

Langsam rollte sie dahin. Sie hatte die Landstraße für
sich allein, niemand, der hinter ihr drängte oder
versuchte, sie aus ihrem Rhythmus zu bringen. Müßig
glitt ihr Blick über die umliegenden Felder und Wiesen.
Sieh an, der Schnee war noch nicht überall weggetaut. In
den Mulden zwischen den umgepflügten Furchen hatte er
sich halten können und ein flächendeckendes Gitternetz
aus Schwarz und Weiß gezaubert. An den Rändern hatten
Gräserbüschel staksig und halsstarrig den Durchbruch
geschafft und versuchten standhaft, die letzten Reste von
Schnee loszuwerden. Obstbäume reckten ihre starren,
kahlen Arme nach oben, als rängen sie um neuen
Lebenssaft. Und darüber spannte sich ein Himmel in
Grau, nicht das trostlose uniforme Grau endloser
Tristesse, das die Sonne gewaltsam unter Verschluss hält,
sondern ein luftiges, bewegtes Hell-, Mittel- und
Dunkelgrau, hinter dem das Licht jederzeit
hervorbrechen konnte. Das Beste aber war der Wind!
Verhältnismäßig warm, wenn man den Schnee bedachte,
und völlig unberechenbar. Er trieb die Blätter, die der
Herbst übrig gelassen hatte, in wildem Tanz über die
Straße und ließ sie unvermittelt wieder liegen, er rüttelte
am Auto, umarmte die Obstbäume, schwang sich zu den
Wolken und jagte sie in wilden Horden von ständig
wechselnder Gestalt über den Himmel.
Brigitte öffnete ihr Fenster einen Spalt. Sie liebte diesen
Wind, der ihr von der Weite und Freiheit des Meeres
erzählte. Sie liebte es, ihn im Gesicht zu spüren, ihn zu
riechen, ihn mit allen Poren aufzusaugen. So roch nicht
der Winter, so roch das Leben.
Fast unbemerkt hatte Brigitte den Weg über die Felder
und Dörfer zurückgelegt. Da vorne musste sie zu ihrer
Freundin abbiegen. Sie würde sie zu einem ausgedehnten