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Kooky Rooster
Halbgott, Mozzarella und Tomate
Gay-Romance

1| Fit mit Uwe
Stöhnen. Scheppern. Ächzen. Klirren. Der Geruch von Desinfektionsmittel, Teppich und
Schweiß lässt mein Herz höher schlagen. Ich sitze in Shorts und Shirt auf der Hantelbank
und schaue mich um. Zu meinen Knöcheln liegen Gewichte. Fünfzehn Kilo. Nicht viel für
einen Kerl. Viel für mich. Aus dem Lautsprecher über mir dringt gemäßigt Musik.
Hitparadenkram, unterbrochen von beschwingt-seichtem Gelaber.
Unter allen Anwesenden gebe ich die mit Abstand jämmerlichste Figur ab.
Dienstagvormittag sind die Profis hier. Männer, die nichts anderes zu tun haben, als ihre
Körper in eine Buckelpiste zu verwandeln. Eine gebräunte, steinharte Buckelpiste. Im
Vergleich zu ihnen sehe ich aus wie Mozzarella. Weiß, weich und am Ende eines mäßigen
Trainings in Salzlake – nur der Kopf knallrot vom Stemmen. Tomate mit Mozzarella. Und
das, obwohl ich bereits seit einem halben Jahr trainiere. Okay, trainieren ist ein starkes
Wort für das, was ich hier tu. Die meiste Zeit hocke ich an einem der Geräte oder mit den
Hanteln zu meinen Füßen und glotze. Als könnte ich vom reinen Zuschauen einen
gestählten Körper bekommen.
Es ist ein sehr kleines Fitnessstudio, verteilt auf zwei Ebenen. Ein ehemaliges
Einfamilienhaus. Entsprechend familiär wirkt auch alles hier. Die Kraftkammern sehen
aus wie Wohnzimmer. Eigentlich wäre mir die Anonymität einer Fitnesskette lieber, aber
dort gibt es keinen Uwe.
Uwe ist der Grund, weswegen ich immer Dienstagvormittag hier herumsitze und ein
schwächliches Kribbeln in den Gliedern habe. Mein Bauch schlägt seit Minuten Wellen und
gelegentlich schüttelt mich ein Schauer. So aufgeregt bin ich normalerweise nur, wenn ich
eine Rede halten muss – weswegen ich keine Reden halte. Ich hasse diese Nervosität.
Normalerweise. Aber Dienstagvormittag liebe ich sie. Oder eher: Ich nehme sie in Kauf.
Und zwar gerne.
In wenigen Minuten wird Uwe hier auftauchen, zusammen mit seinem Kumpel, der
einen Körper hat wie eine Matratze (also wie ich) und noch nie eine Hantel oder eines der
Geräte berührt hat. Siebzig Minuten verfolgt er Uwe mit der Kamera, der mit fröhlicher
Laune erklärt, wie man am besten seinen Trizeps oder Bizeps oder Brustmuskel trainiert.
Zu Beginn sitzt Uwe dazu lässig auf einer Bank, trägt ein Shirt mit dem Aufdruck
www.fitmituwe.com und haspelt sich durch eine Reihe Versprecher, über die er selbst
lachen muss. In den Augenwinkeln sammeln sich sympathische Fältchen, in seine
Wangen bohren sich tiefe Grübchen, manchmal wischt er sich verlegen schmunzelnd über
den Mund. Eine kleine Geste, die mir jedes Mal die Knie weichmacht.
Nachdem er rund zwanzig Minuten geredet hat – mit einer Stimme wie Waldhonig –
kommt das nächste Highlight. Um zu demonstrieren, auf welche Muskeln es bei einer
Übung ankommt, zieht er sein Shirt aus. An der Stelle umfasse ich gerne einen
Gymnastikball zwischen meinen Schenkeln. Er führt die Übungen aus, streichelt über die
Muskelhügel, die sich dehnen und zusammenziehen sollen, unterbricht sich, stellt sich
aufrecht hin, erklärt, lacht, verspricht sich, schmunzelt, fährt sich über den Mund,
wiederholt die Bewegung.

Stellt er Beinübungen vor, trägt er zur Abwechslung Shorts statt einer langen
Jogginghose, und schiebt den Saum auch mal bis zum Beinansatz hoch. Dabei vergesse
ich meinen Unterkiefer und mein Blick verkantet sich mit seinen Leisten. Dort habe ich
einmal schwarze Locken hervorblitzen sehen – und sofort die Hitze gespürt, die an dieser
Stelle herrschen muss, habe den herb männlichen Duft von Erregung in der Nase gehabt
und mir das weiche Fleisch vorgestellt, das nur ein Versehen von meinen Augen entfernt
war.
Diese tiefen Einblicke aber sieht man in den Videos nicht, die jeden Mittwoch online
gehen, und die ich mir eine Woche lang in Dauerschleife ansehe. Manchmal kann man
mich im Hintergrund sehen. Meistens nur mein Knie oder meinen Schuh oder meine
Schultern. Ich bin der namenlose Athlet und vermutlich glauben viele Zuseher, man hätte
mich nur hierher gesetzt, um zu zeigen: Jeder fängt einmal ganz unten an. Auch aus
einem kalkweißen Waschbärbauch kann ein wilder, bronzefarbener Hengst werden. So
wie Uwe, der im Vordergrund seinen gemeißelten Körper weiter perfektioniert.
Da ertönt auch schon Gelächter und Gepolter im Treppenhaus. Mein Bauch zieht sich
ganz ohne Crunches zusammen, dahinter bibbern meine Gedärme. Mein Herz hüpft,
meine Ohren beginnen zu glühen und meine Finger werden eiskalt. Es wird mit jedem Mal
schlimmer. Sein Lachen kommt näher. Rasch greife ich zu den Hanteln neben meinen
Füßen und tu so, als wäre ich mitten im Training. Mein Gott, meine Muskeln sind
Pudding. Vielleicht sollte ich mir für diese Momente Schaumstoffattrappen mitbringen
wie in Hollywood. Denn natürlich möchte ich imponieren. Ich möchte, dass Uwe mich
sieht, dass er anerkennt, wie ich mich Woche für Woche anstrenge. Ist ja nicht so, als
hätte ich mich in den vergangenen sechs Monaten nicht verbessert. Dennoch hängen jetzt
die Hanteln an meinen Armen wie an Seilen. Peinlich.
Uwe betritt den wohnzimmerähnlichen Kraftraum. Sein erster Blick, ich hocke ja direkt
bei der Tür, gleitet in mein Gesicht. Peng. Seine eisblauen Augen stechen direkt in meine
Seele. Er nickt zum Gruß, dann graben sich schon die Lachfältchen in seine Wangen, tief
wie Narben. Ich glaube, ich halte den Atem an, doch in Wahrheit japse ich nach Luft, als
hätte ich soeben drei Minuten unter Wasser verbracht. Gott, er ist so … er ist so …
Er marschiert an mir vorbei zur Beinpresse. Sein Shirt spannt sich um die Oberarme
und Schulterblätter, liegt locker auf der Taille auf. Durch den fließenden Stoff der
Jogginghose zeichnet sich sein Hintern wie ein Felsen ab. Gerade so kann ich ein Seufzen
unterdrücken. Meine Schultern schmerzen und erst jetzt fällt mir wieder ein, dass ich die
Hanteln halte. Da mein Blut lieber in meinem Kopf und zwischen meinen Schenkeln ist,
statt in meinem Bizeps, stelle ich sie wieder neben meinen Füßen ab.
Uwe hat mich angelächelt.
Das Bild wird mich heute in den Schlaf begleiten.
Dann reiße ich in der Mitte entzwei. Wann und wie auch immer sie den Raum betreten
hat, plötzlich steht eine Frau neben Uwe. Eine richtige Fitness-Barbie. Die Haare zu einem
hohen Pferdeschwanz gebunden, ihren Körper in hautenge Kleidung gepresst, die wenig
der Fantasie überlässt. Sie ist die weibliche Entsprechung zu Uwe. Sie ist perfekt. Sogar
ihr Lachen. Schneeweiße, gerade Zahnreihen, in ihrer Kehle ein Glockenspiel. Uwe strahlt
sie an, sie strahlt Uwe an. Der Matratzenmann blickt durch die Kamera.
Die nächsten Minuten hocke ich da wie vor einem Verkehrsunfall. Die Zeit verfliegt und
steht zugleich still. Mein Körper fühlt sich an wie Hartplastik. Mein Herz ist wie in

Bernstein gegossen. Uwe und Anne – wie sie sich dem späteren Publikum vorstellt –
scherzen vor der Kamera, versprechen sich gemeinsam, lachen gemeinsam, rempeln sich
an, strahlen sich an. Später lässt sich Anne in die Geräte einspannen, mal die Beine weit
gegrätscht, dann der runde Hintern herausgestreckt, während Uwes Hände über ihre
Rundungen streichen. Hier müsst ihr es spüren. Hier anspannen. Das ist für die
Adduktoren, den Gluteus Maximus, den Gluteus Medius …
Ich bin so schockgefrostet, dass ich sogar einen Blick für den Kameramann habe, in
dessen Schritt sich etwas wölbt, wenn Anne sich für das Bauch-Bein-Po-Fitness-
Kamasutra streckt und reckt. Erstmals seit ich Uwe stalke, frage ich mich, ob er eine
Freundin hat. Ob das seine Freundin ist. Optisch sind sie das perfekte Paar. Gott, sie sind
zu perfekt. Ich Stümper. Ich hässlicher, blöder Idiot. Was habe ich denn geglaubt?
Allwöchentlich pilgere ich hierher, schmachte Uwe an, plane tausend Möglichkeiten, mit
ihm ins Gespräch zu kommen … Was habe ich denn erwartet? Dass er an einem Speckfurz
wie mir Interesse haben könnte? Dass er überhaupt an Männern Interesse hat?
Zugegeben, die Fragen habe ich mir gestellt, anfangs, aber ich habe sie erfolgreich
verdrängt. Irgendwie habe ich es geschafft, jegliche Realität auszublenden und nur noch
das zu sehen, was ich gerne hätte. Dass Uwe schwul ist, dass er nicht nur wegen seiner
Internet-Videos hier auftaucht, sondern meinetwegen. Dass er mir zulächelt, weil er mich
mittlerweile als alten Fitness-Kollegen sieht. Dass da was zwischen uns ist, auch wenn
wir nicht miteinander reden. Eine Art metaphysische Gemeinsamkeit, die keine Worte
braucht. Ich weiß es. Er weiß es. Und irgendwann, wenn die Zeit reif ist, werden wir das,
was wir füreinander fühlen, in die Tat umsetzen.
So habe ich gedacht. Nicht bewusst. Aber jetzt, da all diese Träume platzen, wird mir
jede kleine Selbstlüge bewusst. Und dann sieht Uwe auch noch mitten während der
Aufnahme zu mir her, lächelt scheu, wischt sich über den Mund.
Es ist zu viel.
Noch nie bin ich während einer seiner Sendungen abgehauen, habe seine Anwesenheit
immer bis zur letzten Sekunde ausgekostet und hernach noch minutenlang darin
geschwelgt. Der Dienstagvormittag hat nicht meinen Bizeps, sondern meinen Herzmuskel
trainiert, und meinen Flatterbauch. Doch heute stürze ich verfrüht aus dem Fitnessstudio
und eile stundenlang durch den Herbstregen. Ich fühle mich betrogen. Hintergangen. Was
für ein beschissenes Gefühl. Als wären wir zusammen gewesen. Ich Idiot.
Das hier fühlt sich an wie damals mit Tim. Nur dass ich mit Tim zwei Jahre zusammen
war. Ich war noch immer verliebt, als er mich mit seinem Ex betrogen hat. Entsprechend
verletzt war ich. Und was war Tims kolossale Ausrede? Er hätte mir ein Geschenk machen
wollen. Einen Dreier. Er, sein Ex und ich. Nur dass ich nie einen Dreier wollte, das war sein
Traum. Ich bin in Liebesdingen stockkonservativ, wenn man davon absieht, dass ich
schwul bin und einen Trainer stalke, der die letzte Mister-Wahl auf einer Fitnessmesse
gewonnen hat.

2| Mein düsteres Herz
Krafttraining für Frauen. Das ist jetzt eine neue Serie auf Uwes Fitness-Kanal.
Entsprechend betatscht er Anne bereits zum siebenten Mal vor meinen Augen. Ein Mann
mit Selbstachtung hätte sich dieses Martyrium nicht angetan. Er hätte eingesehen, dass
er sich geirrt hat und die Konsequenzen gezogen. Ich aber hocke weiter jeden
Dienstagvormittag in der Kraftkammer und knirsche mit dem Kiefer, während ich dabei
zusehe, wie Uwe Anne betatscht, wie sie lachen und sich anstrahlen.
Nach der ersten Trauerattacke hat Wut das Ruder übernommen. Während die beiden
also vor dem Matratzenmann flirten, stemme ich Hanteln, bis mir die Adern in den
Schläfen platzen. War ich nach dem, was ich bisher Training nannte, immer angenehm
erwärmt, verlasse ich den Kraftraum nun nassgeschwitzt. Daher entdecke ich neuerdings
auch die Duschen für mich, die ich bisher aus Scham wegen meines Mozzarellakörpers
gemieden habe. Meistens warte ich nicht mehr ab, bis Uwe und Anne fertig sind, sondern
verdufte, wenn ich fertig bin.
Dennoch möchte ich mir nicht nehmen lassen, Uwe zumindest einmal pro Woche live
zu sehen. Zumindest einmal pro Woche diesen Moment zu genießen, wenn er in den
Kraftraum kommt und zuallererst mit seinen eisblauen Augen in meiner Seele
herumstochert. Dieses Lächeln, das er mir schenkt – wer oder was auch immer ich in
seinen Augen bin – lasse ich mir nicht nehmen.
Auch schaue ich mir weiterhin seine Videos an. Vorzüglich die älteren. Mein düsteres
Herz freut sich diebisch über die unqualifizierten Kommentare unter den Fitnessvideos mit
Anne. Annes Arsch ist Hauptthema. Man tauscht sich untereinander aus, in welcher
Minute sie sich am geilsten präsentiert, und der ein oder andere muss die Welt darüber
informieren, dass es zu Samenverschwendung kommt, wenn er ihr zusieht. Gelegentlich
erwacht der mitfühlende Mann in mir und fragt sich, wie es ihr mit diesem Feedback
gehen muss. Dann frage ich mich, wie es Uwe damit geht, dass man seine Freundin wie
eine Pornodarstellerin feiert. In der Tat ist bereits eine Kompilation ihrer anrüchigsten
Posen auf einer Pornoseite aufgetaucht. Manche Menschen haben zu viel Zeit.
Wie ich. Der am Butterfly-Gerät sitzt und mit grimmigem Blick zusieht, wie Uwe Annes
Po betatscht, wie sie lachen, wie ihr Pferdeschwanz lustig baumelt. Ich presse so viel
Gewicht, dass es mich vom Sitz hebt. Seit Anne Mittelpunkt der Show ist, hat Uwe noch
kein einziges Mal sein Shirt ausgezogen.
Wieder scheint ein Hoppala passiert zu sein. Anne lacht laut auf. Uwes und mein Blick
treffen sich. Mein Herz zieht sich zu einem schmerzhaften Stich zusammen. Uwe
schmunzelt und wischt sich über den Mund. Scheiße. Ich verzeihe dir, dass du hetero bist.
Ich verzeihe dir Anne. Nur bitte, lass mich dich küssen.
Mir wird schlecht vor Sehnsucht und von einer Sekunde zur anderen verlassen mich die
Kräfte. Die Gewichte des Gerätes krachen lautstark, während ich regelrecht
zurückgeschleudert werde. Ein Schmerz fährt durch meine Achseln und mir entkommt ein
Fluch oder Schrei oder irgendwas dazwischen. Ich überkreuze die Arme vor meiner Brust,
umfasse meine Schultern und krümme mich zusammen. Mit ist, als hätte mir die

Maschine beide Arme ausgerissen. Nicht nur das Brennen in den Muskeln treibt mir die
Hitze in den Kopf, sondern auch das Wissen, dass ich mich gerade zum Affen gemacht
habe.
»Hey, alles in Ordnung?«, sagt plötzlich eine Waldhonigstimme, dann berühren mich
warme Hände an den Schultern.
Ich blicke hoch und merke erst jetzt, dass mir vor Schmerz die Tränen in den Augen
stehen. Memme, blöde. Ich nicke.
»Ein bisschen zu viel Gewicht«, stellt Uwe mit einem raschen Blick auf die Eisenklötze
fest und tritt einen Schritt näher. »Lass mal sehen.« Er berührt mit einer Hand sanft
meine Schulter, mit der anderen mein Handgelenk und zieht den Arm zu sich, dann
vorsichtig nach außen. »Tut das weh?« Sein Blick springt zwischen meiner Achsel und
meinem Gesicht hin und her.
»Geht so«, behaupte ich.
»Wahrscheinlich nur eine Zerrung«, murmelt er. Sein Atem streift mein Gesicht. Sanft
packt er meine andere Schulter, meine andere Hand, wiederholt die Bewegungen, fragt
mich, ob es schmerzt. Das tut es, aber nicht so schlimm. »Kannst du das Shirt
ausziehen?«, fragt er.
Das … was? Ich starre in seine eisblauen Augen. Vor ihm meinen Mozzarellakörper
entblößen?
»Ich möchte sicherstellen, dass der Muskel nicht eingerissen ist«, erklärt er.
Erst muss ich zehn Kilo abnehmen und noch ein Jahr intensiven Muskelaufbau
betreiben. Das Herz schlägt mir bis zum Hals. Der Bauch zittert. Nach kurzem Zögern
hebe ich mein Shirt am Saum an, doch als ich es über den Kopf ziehen will, schmerzen die
Muskeln so heftig, dass ich auf halber Höhe aufgebe.
»O je«, meint Uwe und hilft mir behutsam, mich auszuziehen.
Wow. Eben noch ist Uwe in einer anderen Galaxie, schon reißt er mir die Kleider vom
Leib. Jetzt bin ich Mozzarella und Tomaten. Mein Kopf brennt. Ich ziehe meinen Bauch ein,
will meine Schultern straffen, doch es schmerzt.
»Ganz locker lassen«, sagt Uwe sanft und dann liegen seine rauen Hände schon auf
meiner Haut. Behutsam hebt er meine Arme, drückt meine Schulter vor und zurück, fragt
mich immer wieder, ob dies oder jenes wehtut. Seine warme Handfläche liegt auf meiner
Brust, seine Finger graben sich vorsichtig in mein Fleisch.
Mein Herz poltert so heftig, dass er es hören muss. Obwohl ich mir meine Aufregung
nicht anmerken lassen will, geht mein Atem heftig. Peinlich berührt stelle ich fest, dass
ich schnaufe, dass mein Gesicht brennt wie Feuer, dass ich hart werde. Keine Chance,
meine verräterische Erhebung zu verbergen. Uwe steht zwischen meinen Knien, hält
abwechselnd meine Handgelenke und Ellenbogen fest.
Genieße das hier!, mahne ich mich und bemühe mich, weniger auf meine körperlichen
Reaktionen zu achten, sondern mehr auf ihn. Seine vollen Lippen, das Grübchen am Kinn,
den markanten Kiefer, die dunklen Wimpern, die schwarzen, welligen Haare. Ich schließe
den Mund, sauge seinen Duft ein, genieße die Hitze, die sein Körper abstrahlt.
Immer wieder kippt sein Blick von meinem Körper in meine Augen, und so sehr es mich
drängt, aus Furcht und Verlegenheit wegzusehen, zwinge ich mich, ihm standzuhalten.
Ich will dich. Ich will dich küssen. Ich schlucke den Speichel, der sich in meinem Mund
sammelt. Sein Blick huscht leicht irritiert in mein Gesicht, hält länger Kontakt mit meinen

Augen. Er beginnt zu schmunzeln, wendet sich wieder meiner Brust zu.
Scheiße, ich müsste nur ein wenig nach vorn kippen und könnte ihn küssen. Bei dem
Gedanken lecke ich über meine Lippen. Ich stehe unter Strom. Als ich mich für eine
Sekunde doch wieder auf meinen eigenen Körper konzentriere, registriere ich, dass ich
nicht bloß etwas erregt bin. Er steht mir so heftig, dass er den Stoff meiner Shorts fast
durchbohrt. Mein ganzer Unterleib pulsiert, die Hoden ziehen sich zusammen. Während
mein Geist auf einem Fitnessgerät sitzt und eine medizinische Behandlung über sich
ergehen lässt, glaubt mein Körper, er hätte Sex. Im Reflex öffnen sich meine Schenkel, um
sich Uwe entgegenzudrängen, meine Vernunft reißt mein Becken zurück und presst die
Knie zusammen. Zu heftig, ich klemme Uwes Hüften ein.
Mist.
Rasch öffne ich die Schenkel wieder. Uwe macht einen Schritt zurück und blickt
abwärts. Ich bete, bete, bete, dass es sich nur so anfühlt, als stünde ein Turm in meinem
Schritt, wage nicht, nachzusehen, lese lieber in seinem Blick. Seine Augenbrauen zucken,
dann schaut er mich an, schmunzelt. Doch ehe er etwas sagen kann, oder ich etwas
sagen kann, steht Anne neben ihm.
»Was ist los?«
Rasch klemme ich die Knie zusammen und lasse die Hände in den Schritt fallen. Nun
gafft auch noch die perfekte Fitness-Barbie auf meinen käsigen Schwabbelbauch.
»Alles in Ordnung«, sage ich rasch.
»Na ja«, wendet Uwe ein und wiegelt den Kopf hin und her, macht mit der Hand eine
abwägende Geste. Meint er meinen Brustmuskel oder meinen Schwellkörper?
»Ich muss um elf los«, erinnert Anne Uwe und nickt zur Uhr an der Wand. Halb elf.
Uwe blickt ein wenig ratlos zwischen mir und Anne hin und her und kratzt sich im
Nacken. Dann wendet er sich an mich. »Hast du noch ein wenig Zeit?«
Ich nicke und eine weitere heiße Welle fährt durch meinen Körper.
»Wir machen nur schnell die Aufnahme fertig und dann sehe ich mir die Sache
nochmal an.«
Die Sache.
Ich zucke lässig mit den Schultern. »Kein Problem. Ich hab Zeit.«
Die nächsten Minuten verfolge ich, wie Uwe Anne noch ein wenig betatscht, doch nun
erscheint es mir weit weniger erotisch, als noch vorhin. Es ist geschäftsmäßig, seriös,
professionell. Auch in den Scherzen, die sie treiben, ihrem Lachen, der Art, wie sie sich
ansehen, meine ich nun, Freundschaft oder Kollegialität zu entdecken. Aber das ist nur
mein Wunschtraum. Bloß, weil ich geil bin und noch immer Uwes Hände auf meinem
Körper spüre, bloß, weil wir für hinterher verabredet sind, denke ich, alles ist möglich.
Scheiß drauf. Lasst mich träumen.
Wie ein Patient hocke ich da, das Shirt auf meinem Schenkel. Wenn der
Matratzenmann die Kamera schwenkt, wird mein Schwabbelbauch in die
Weltöffentlichkeit hinausgetragen. Aber das ist mir gerade völlig egal. Uwe will nachher
noch was von mir. Er will sich um die Sache kümmern, und obwohl ich weiß, dass er
damit meinen gezerrten Brustmuskel meint, denke ich frivol an den strammen Stamm
zwischen meinen Beinen. Binnen Sekunden bin ich in einer wilden Sexfantasie, bei der Uwe
vor mir kniet, meine Shorts auf Knöchelhöhe, sein Shirt hinter ihm auf dem Boden. Seine
eisblauen Augen blicken zu mir hoch, während er den Mund weit aufmacht, die Zunge

herausstreckt und ich meine schwere Eichel darauf drücke. Ohne mich aus den Augen zu
lassen, schließt er den Mund um meinen Schwanz und lässt zu, dass ich tiefer dringe. Er
saugt, seine Wangen fallen ein und seine Augen tränen leicht, als ich in die Enge seiner
Kehle stoße.
Oh Gott, hör auf.
Mein Schwanz schmerzt vor Erregung. Anne verabschiedet sich von Uwe mit einem
Kuss auf jede Wange, drückt auch dem Kameramann zwei Küsse auf.
Küsst man so seinen Freund?
Die oberste Kruste meines Herzens blättert ab.
Anne winkt mir fröhlich zu, als wäre ich durch den peinlichen Zwischenfall jetzt Teil
der Familie und verlässt den Raum. Nach einem kurzen Wortwechsel verschwindet auch
der Matratzenmann mit seiner Kamera.
Uwe und ich sind allein.
Ganz allein.
Ich habe nicht bemerkt, dass die anderen Lifter gegangen sind. Die meisten mögen
nicht, wenn einer mit Kamera herumläuft, und suchen das Weite, sobald Uwe den Raum
betritt.
»Und? Wie sieht es aus?«, fragt Uwe.
Ich reibe kurz meine Brust, hebe die Arme. »Scheint alles Okay zu sein.«
»Du solltest als Anfänger nicht so viel Gewicht nehmen«, erklärt er mir abermals.
»Ich bin kein Anfänger«, behaupte ich ungeachtet körperlicher Tatsachen. »Ich
trainiere jede Woche …«
»Wie oft? Wie lange?«
»Okay, ich trainiere nicht so besessen … so fleißig … wie d… wie andere. Aber ich gehe
seit einem halben Jahr hierher.«
»Ich weiß«, meint Uwe und funkelt mich belustigt an. »Aber die meiste Zeit sitzt du
nur herum und schaust den anderen zu.«
Er hat mich wahrgenommen?
»Gar nicht wahr«, behaupte ich. Ich sehe nur dir zu.
»Wie auch immer«, meint Uwe und nickt zu meiner Brust. »Du solltest damit
vorsichtig sein.«
»Danke.«
»Nichts zu danken …« Uwe schmunzelt, fährt sich über den Mund.
Wieso macht er das immer? Ich lecke mir über die Lippen, so heftig verlangt es mich
nach einem Kuss.
»Ich hab mir gedacht«, beginnt Uwe und unterbricht sich kopfschüttelnd.
»Was denn?«
»Nein … das … ist eine … blöde Idee, vielleicht.«
Mir einen blasen. Mich küssen? »Vielleicht auch nicht«, meine ich.
Uwe fängt meinen Blick auf, lächelt, dann mustert er mich kurz von Kopf bis Fuß,
wobei er – bilde ich mir das nur ein? – einen Tick länger meinen Schritt betrachtet, und
sieht mir wieder in die Augen.
»Ich denke schon länger darüber nach«, gesteht er.
Ich schlucke. »Worüber?«
Uwe setzt sich neben mich, lehnt die Ellenbogen auf die Knie und beginnt an seinen

Fingern herumzuzupfen. »Ich habe eine Internetseite, über die ich jede Woche Filme mit
Übungen und Trainingsplänen hochlade.«
Ich weiß, denke ich, sage aber nichts.
»Du hast vielleicht schon gesehen, dass wir hier filmen.«
»Ja«, krächze ich und räuspere mich. »Ist mir aufgefallen.«
»Jedenfalls … mache ich immer wieder so Specials.« Über die Schulter hinweg mustert
er mein Gesicht. »Wie im Moment mit Anne. Da geht es um Krafttraining für Frauen.«
Ich weiß. Die eine Hälfte der Abonnenten möchte sie vögeln, die andere Hälfte denkt,
ihr seid ein Paar.
Uwe drückt heftiger auf seinen Fingern herum und presst nachdenklich die Lippen
zusammen, mustert mich weiterhin. »Schon seit einiger Zeit schlage ich mich mit der Idee
herum, eine Reihe für Anfänger zu machen. Für absolute Anfänger. Ich erkläre zwar
Vieles, aber es ist nicht dasselbe, wenn ich die Übungen vormache, oder Anne, als wenn
sie ein … Laie … unter meiner Anleitung versucht.« Er nickt zu meinen Brustmuskeln. »So
etwas wie das hier … auf das könnte ich zum Beispiel eingehen.«
»Das ist eine gute Idee.« Alles ist eine gute Idee, solange Anne nicht dabei ist.
»Ich habe mir gedacht, dass …« Uwe seufzt, und schaut sich selbst beim
Fingerdrücken zu. »Vielleicht hättest du Interesse …«
»Interesse?«
»Als Anfänger. Als mein Klient.« Uwe richtet sich auf und wendet sich mir ganz zu.
»Dafür coache ich dich höchstpersönlich. Gratis.«
Peng. Mein Hirn explodiert zu tausend sanft durch die Luft wirbelnden Flusen. »Was?«
Heißt das, wir würden uns regelmäßig sehen? Er würde mich vor der Kamera berühren
wie Anne? Wir wären ein Team?
Ja. Ja. Ja.
»Aber ich bin kein Anfänger«, rutscht mir stattdessen heraus.
»Glaub mir«, Uwe sieht mir in die Augen, dann auf den Bauch, wieder in die Augen.
»Du bist ein Anfänger.«
Autsch.
»Das heißt, ich spiele jede Woche vor siebzigtausend Zuschauern den Idioten?«
Uwes Blick verdüstert sich. »Ein Anfänger ist kein Idiot.«
»Ein Anfänger vielleicht nicht. Aber ich«, meine ich schwach scherzhaft und tippe mir
gegen die Brust.
»Das ist doch genau das«, meint Uwe auf einmal erregt. »Es gibt einen echten
Informationsbedarf für Laien.«
Laien. Anfänger. Für solche Begriffe habe ich in den letzten Wochen zu hart trainiert.
»Darf ich darüber nachdenken?«, frage ich. Dabei gibt es darüber nichts nachzudenken.
Ich bin fix dabei.
Uwe beginnt wieder zu strahlen. »Aber natürlich.« Dann springt er auf – »warte« –,
eilt zu seiner Sporttasche und kommt kurz darauf mit einer Visitenkarte und einem
Kugelschreiber wieder. Er dreht die Karte um und kritzelt etwas darauf. Eine
Telefonnummer. »Ruf mich jederzeit an. Auch wenn das hier« – er nickt zu meiner Brust –
»Probleme macht.«
Mit zitternden Händen nehme ich die Karte entgegen und betrachte seine Handschrift.
Seine private Telefonnummer?

»Würde mich freuen …«, Uwe streckt mir die Hand entgegen.«
Ich ergreife sie. »Ralf.«
»Ralf«, wiederholt er lächelnd. »Freut mich, dich endlich kennenzulernen.« Dann
schnappt er seine Tasche und stürzt aus dem Kraftraum.

3| Marshmallowmann
In den nächsten Tagen sehe ich mir alle seine Videos noch einmal an, präge mir jede
Erklärung ein. Ich soll zwar der Anfänger sein, dennoch möchte ich alles richtig machen.
Danach gebe ich ein paar hundert Euro für anständige Sportkleidung aus und setze mich
auf Diät, um den Waschbärbauch zu verkleinern, ehe der Matratzenmann ihn ins Visier
nimmt. Im Geiste lese ich schon die Kommentare unter den Videos. Marshmallowmann.
Mozzarellaplauze. Bewegungslegastheniker.
Egal. Ich habe mit Uwe telefoniert und er war begeistert, dass ich mitmache. So
begeistert, dass ich misstrauisch wurde. Ist das nur so ein Supercoach-Gehabe? Irgend so
ein neurolinguistisches Motivationsding? Ein Stewardessenlächeln? Oder freut er sich
wirklich, dass ich mitmache?
Die erste Einheit soll in einer Woche stattfinden. Bis dahin sitze ich ganz offiziell im
Fitnessstudio herum und sehe zu, wie er eine Sendung macht, in der er selbst im
Mittelpunkt steht. Ganz offiziell lache ich bei Versprechern mit und fange Uwes Blicke auf.
Mein Bauch kommt aus dem Flattern kaum noch heraus, mein Herz schlägt permanent
hochfrequent. In den Satzpausen rufen wir uns Scherze zu. Ich fühle mich ihm so nahe.
Als wären wir seit ewig Kumpels. Ein Kumpel, den ich küssen möchte, den ich berühren
möchte.
Plötzlich bekomme ich Panik. Was, wenn ich vor der Kamera einen Steifen bekomme?
Das wird todsicher passieren! Wenn mich Uwe überall berührt, wenn er mich anlächelt …
ich werde vor siebzigtausend Leuten eine Erektion bekommen.
Scheiße.
Das hätte ich vor meiner Zusage bedenken sollen.
»Hey«, sagt Uwe keuchend, als die Aufnahme beendet ist, und tippt mich an der
Schulter an. »Schon aufgeregt wegen nächster Woche?« Der intensive Duft seines Körpers
weht mir in die Nase. Heute hat er dem Publikum mal gezeigt, wie ein hartes Workout
aussieht. Sein Oberkörper glänzt vom Schweiß, die Muskeln sind geschwollen.
Statt einer Antwort grinse ich blöd. Oh Gott, es wird ein Desaster. Er wird mich etwas
fragen, und ich werde nur dumm grinsen und die Hände vor meinen Schritt halten. Wieso
nur, wieso habe ich zugesagt?
Weil er ein Halbgott ist! Sieh ihn dir an! Ein keuchender, verschwitzter Halbgott. Du
würdest ihm auf der Stelle das Salz vom Körper lecken, wenn er es zuließe. Du würdest
ihm die Hosen runter reißen und dir seinen verschwitzten Prügel so tief in den Mund
rammen, dass du keine Luft mehr bekommst und sein Schamhaar deine Nase kitzelt. Du
willst dich in ihm verkriechen und dafür machst du dich vor der ganzen Welt zum
Deppen.
»Hast du Zeit?«, fragt mich Uwe.
»Immer«, rutscht mir heraus.
»Dann gehe ich schnell duschen und wir essen danach gemeinsam?«
»Ähmp. Ja. Ja, wieso nicht.«

»Wir müssen nicht«, rudert er zurück.
»Nein, nein … gerne … ich habe großen Appetit.« Ich hungere seit Tagen.
»Prima!« Er lächelt mir zu und eilt schon die Treppe abwärts.
Mit nervösem Bauchflattern warte ich, bis er fertig ist. Dass er gerade nackt unter der
Dusche steht, lindert mein Leid nicht. Ein wenig ärgere ich mich, dass ich mich nicht, wie
in den Wochen zuvor, selbst verausgabt habe. Dann würden wir jetzt zu zweit unter der
Dusche stehen. Oh, besser nicht. Besser nicht.
Uwe stopft den letzten Bissen runter, legt das Besteck ab und nimmt einen großen
Schluck Wasser. Selten habe ich jemanden mit einem solchen Appetit essen sehen. Er hat
die Mahlzeit zelebriert wie ein hungriger Löwe. Es war eine Art Rausch, während ich trotz
meiner Hungerkur kaum etwas runter gebracht habe. Es ist schwer, sich aufs Essen zu
konzentrieren, wenn man einen Steifen hat.
Wie schon am Telefon und per E-Mail, erläutert mir Uwe, wie er sich unsere
Zusammenarbeit vorstellt, erzählt dann, wie er auf die Idee mit dem Fitness-Kanal
gekommen ist, warum er Fitnesstrainer geworden ist, dass er nie gedacht hätte, sich
jemals einer Mister-Wahl zu stellen und sie auch noch zu gewinnen. Denn als Kind war er
fett. Die klassische Karriere, meint er schmunzelnd. Gemobbt und gehänselt, weil er der
Dickste in der Klasse war, sich dann voller Frust durch die Pubertät gefressen und
irgendwann hatte es Klick gemacht.
Eigentlich wollte er nur abnehmen und ein paar Muskeln aufbauen, um sich
insgesamt ein wenig wohler zu fühlen. Aber dann sah er die Erfolge und erstmals in
seinem Leben hatte er etwas, auf das er Stolz sein konnte, das ihm das Gefühl von
Kontrolle gab, das ihm zeigte, dass er es – sein Leben – in der Hand hatte. Was aus Not
begann, wurde ein Hobby, eine Berufung, ein Beruf. Als ihn jemand darauf ansprach, dass
er bei einer Mister-Wahl teilnehmen könnte, hatte er das erst für einen Witz gehalten, es
aber dann aus Interesse versucht – und sofort gewonnen.
Uwe schüttelt den Kopf und lächelt. »Würde ich das meinem sechzehnjährigen Ich
sagen, es würde mir das nicht glauben.«
Worüber Uwe in der ganzen Zeit nicht spricht, ist sein Privatleben. Aufmerksam
lausche ich auf kleine Hinweise, aber nichts dergleichen. In seinen Erzählungen gibt es nur
sein Studium zum Sportmediziner, seine Arbeit als Fitnesstrainer, seine Website, sein
Training.
»Und Anne?«, frage ich schließlich beiläufig.
»Was ist mit Anne?«
»Ist sie … deine … Freundin?«
Uwe mustert mich einen Moment irritiert, dann lächelt er. »Sie ist eine Freundin.
Eigentlich eine Klientin. Ich mache sie für die Bikini-Klasse fit. Es ist gute Werbung für sie,
in meinen Videos aufzutreten.«
»Ach so«, sage ich flach und nicke, als wäre das nur irgendeine beliebige Information.
»Und … sonst? Ich meine … bist du verheiratet? Vater?« Ich lache bescheuert.
»Nein … nein …« Uwe schüttelt den Kopf und – wird rot. An seinen Wangen klettern
Flecken hoch und sei Lächeln bekommt eine eigenartige Verklemmtheit.
»Ich auch nicht«, sage ich rasch. Meine Finger zittern. Verdammt. Gerade passiert
irgendetwas.

»Ich habe mich in die Arbeit hineingesteigert … die letzten Jahre«, meint Uwe mit
eigenartig beschlagener Stimme. »Keine Zeit für … diesen Kram.«
»Ja, ja«, meine ich. »Meine Beziehung ist auch schon eine Weile her.«
»Oh. Das tut mir leid.« Unter der Röte wird Uwe weiß. Vielleicht verträgt er das Essen
nicht.
»Muss es nicht«, sage ich. »Er war ein Arsch.« Mein Herz plumpst in den Keller.
Uwe blinzelt zweimal, atmet bemüht unauffällig tief durch. »Ach so. Ach … so …«
Mein Kopf steht in Flammen. »Ja. So … ist das.« Verlegen starre ich aufs Tischtuch
und rechne schon damit, dass er mir vorschlägt, unter diesen Umständen unser Projekt
sausen zu lassen. Doch Uwe sagt nichts. Vorsichtig sehe ich hoch und treffe direkt seine
Augen.
Rasch wendet Uwe den Blick ab, lässt ihn durch den Raum springen, scheint sich dabei
selbst blöd vorzukommen und sieht mich wieder an. Er beginnt zu schmunzeln und
wischt sich über den Mund. »Tut mir leid«, presst er hervor und scheinbar gegen seinen
Willen ziehen sich seine Mundwinkel in die Breite. Er schüttelt den Kopf, macht mit der
Hand eine abwehrende Geste, dann entkommt ihm ein eigenartig gepresster Lacher. »Es
tut mir leid … ich …« Seufzend legt er sich die Hände aufs Gesicht, reibt darüber,
schüttelt wieder den Kopf. Als er die Hände wegnimmt, ist er noch röter als vorhin und
grinst noch schiefer.
»Was ist so lustig daran?«, frage ich leicht verletzt. »Noch nie eine Schwuchtel
gesehen?«
Beim Wort Schwuchtel zuckt er zusammen, klappt den Mund auf und zu, das Lachen
ist ihm aus dem Gesicht gewischt. Die Farbe auch. »Nein … das ist nicht deswegen …«
»Warum dann?«
Uwe schluckt, greift zu seinem Glas, stellt fest, dass es leer ist, schiebt es weg, sieht
sich nach dem Kellner um. »Zahlen bitte!«, ruft er und zückt seine Geldbörse.
Abwartend mustere ich ihn, sehe zu, wie er die Rechnung für uns bezahlt und
ordentlich Trinkgeld drauf packt. »Wenn es für dich ein Problem ist, dass ich schwul bin,
dann sags«, fordere ich.
»Es ist kein Problem …«, erklärt Uwe, öffnet den Mund, als wolle er noch etwas
sagen, aber schaffe es nicht. Sein Blick wirkt wie ein Hilferuf, dann wendet er ihn ab und
steht auf. »Ich schicke dir dann noch eine E-Mail mit dem Wie, Was, Wann.«

4| Fünf Mal
Ich bin verschwitzt, noch ehe wir anfangen. Meine Finger zittern, meine Knie sind
weich. Vermutlich müssen wir heute bei den Gewichten mit einem halben Kilo anfangen.
Ich werde mich blamieren. Um eine mögliche Erektion während des Drehs zu verhindern,
habe ich mir vorher einen auf dem Klo runterholen wollen. Hat nicht geklappt. Zu nervös.
Zu erregt. Ist mir noch nie passiert.
Ich hyperventiliere. In meinem Kopf spielen sich Katastrophen ab. Ich werde kein Wort
herausbringen. Was, wenn mir irgendetwas Peinliches rausrutscht? Was, wenn ich vor der
Kamera abspritze? Ich schwanke zwischen Hysterie und Panikattacke. Ist das dasselbe?
Tausendmal habe ich mir den Text durchgelesen, den mir Uwe geschickt hat. Keine
wortwörtliche Redeanweisung, er meint, es käme alles natürlicher und authentischer,
wenn wir einfach drauflos reden. Aber es gibt einen ungefähren Rahmen, worum es im
Gespräch gehen wird. Ich stelle mich kurz vor, meine Ziele, wie ich die Sache mit dem
Krafttraining bisher gehandhabt habe. Dann wird mir Uwe erklären, warum es so niemals
klappen wird und was ich tun muss, damit ich Erfolge erziele. Er wird ein paar Worte
generell zum Thema Anfänger und Laien erzählen und einbringen, dass er diese Serie nur
macht, weil er gesehen hat, wie ich mich beim Training verletzt habe. Also bin ich doch
der Depp. Aber es ist authentisch. Hinterher wird mir Uwe ein paar Grundübungen zeigen.
So weit der Plan.
Der Matratzenmann spielt mit den Kameraeinstellungen herum, Uwe reicht mir ein
Shirt. Es ist so eines, wie er trägt, mit der Aufschrift www.fitmituwe.com. Hrmpf. Hätte ich
mir mein teures Oberteil sparen können. Nach einem kurzen, prüfenden Blick, dass der
Matratzenmann nicht meine Mozzarellaplauze filmt, schlüpfe ich ins Shirt. Ich sehe nicht
ansatzweise so gut aus darin wie Uwe. Wieder beschleichen mich leichte Zweifel an der
Sache. Ich muss an die Fitnessvideos meiner Schwester denken. Es gab immer mindestens
einen Superstreber, der nicht nur mehr Kraft und Ausdauer hatte, als alle anderen,
sondern auch biegsamer war und jede Ausführung bis in die kleinste Zelle perfekt
beherrschte. Und auf dem anderen Ende der Skala gab es den Idioten. Er konnte den
Rhythmus nicht halten, fuchtelte mit den Armen herum, stolperte, kam bei keiner Übung
mit, die Puste ging ihm schon bei der Hälfte der Wiederholungen aus und er war so
beweglich wie ein Schirmständer.
Anne ist die Streberin, ich der Idiot.
»Bereit?«, fragt Uwe.
Ich nicke und dann legen wir los. Die anfängliche Anspannung legt sich rasch, als Uwe
mit seinen üblichen Versprechern anfängt, lacht, mich anstrahlt. Bald verliere auch ich
die Scheu vor dem Reden. Wir haben Spaß zusammen. Wir machen Witze, ein Kalauer
jagt den anderen, aber es passt, es hat alles die richtige Dosis Ironie. Ich wünschte, es
würde niemals aufhören. Ich möchte für allezeit mit Uwe vor der Kamera Spaß haben.
Dann geht es an die Übungen. Alles ganz locker. Alles ganz leicht. Uwe tippt an
meinem Körper herum, um mir zu zeigen, wo ich was spüren muss, welche Muskeln ich
anspannen soll und so weiter, aber obwohl es sich himmlisch anfühlt, seine Hände auf

mir zu spüren, erregt es mich nicht. Es ist in diesen Minuten ein Job. Es hat etwas zutiefst
Freundschaftliches und ich bin geneigt, ihn ebenfalls so freundschaftlich-kollegial
überall anzufassen.
Es ist viel zu schnell vorbei.
»Hat gar nicht wehgetan«, sage ich zum Abschluss, als der Matratzenmann mit seiner
Kamera abhaut.
Uwe lacht und legt mir eine Hand in den Rücken. Gänsehaut breitet sich von dort über
den ganzen Körper aus. Ich will Uwe umarmen und an mich drücken. Jetzt, wo der
offizielle Teil vorbei ist, macht mich seine Nähe wieder verrückt. Das Freundschaftliche
bleibt bestehen und gesellt sich zu meinen erotischen Wünschen. Ich kenne das Gefühl.
Von Tim, damals. Das heißt, ich habe mich verliebt. Nicht dieses idiotisch Verknallte, das
ich bisher hatte, dieser Herzschmerz aus der Ferne, sondern die nächste Ebene. Ich fühle
mich mit ihm wohl, ich spüre eine Verbundenheit und Nähe, die sich überirdisch anfühlt.
Magisch. Als wäre schon seit Anbeginn der Zeit etwas zwischen uns.
»Ich muss duschen«, sage ich rasch und löse mich von Uwe.
»Hinterher was Essen?«, fragt er.
Ich nicke und komme erst wieder zu Atem, als heißes Wasser auf meinen Nacken
prasselt. Da niemand da ist, riskiere ich es und zupfe mir mit wenigen Griffen die Geilheit
aus dem Schwanz. Dieses Leid ist also fürs Erste beseitigt. Bleibt noch das Herz.
Beim Essen erklärt mir Uwe, dass das, was er mir vor der Kamera gesagt hat, kein
Gerede war. Ab sofort sehen wir uns fünf Mal pro Woche zum Krafttraining, wobei wir
immer andere Muskelgruppen trainieren. Wir werden mentale Übungen machen, um auf
mein Ziel zu fokussieren, er wird mir beibringen, welches Essen gut für mich ist. Sogar,
wie ich schlafen soll, sagt er mir. Geistig steige ich dort aus, wo er mir in Aussicht stellt,
dass wir uns ab sofort fünf Mal pro Woche sehen werden. Ich bin im Himmel.

5| Bier und Chips
Ich bin in der Hölle. Mein Blick huscht über die Kommentarzeilen unter dem Video.
Zwar habe ich mich auf Postings unter der Gürtellinie eingestellt, aber mit einem solchen
Shitstorm habe ich nicht gerechnet. Sie wollen Anne. Keinen Fettsack.
Bisher habe ich gedacht, ich wäre kritikfähig, primitives Gerede perle an mir ab. Was
soll mich das Gemauschel unreifer Vollidioten jucken? Weiß doch jeder, dass die größten
Idioten am lautesten schreien.
Dennoch trifft es mich bis ins Mark.
Auch, wenn ich nicht aussehe wie Uwe, bin ich doch einigermaßen normal gebaut. Ein
gewöhnlicher Kerl, der lieber mit Bier und Chips zu einem guten Film auf dem Sofa hockt,
oder beim Computerspielen mit einer Hand in der Schokoladentafel hängt, als mir im
Fitnessstudio den Arsch aufzureißen. Ich bin kein krankhafter Fettwanst, nur ein wenig
aus der Form. Aber wenn man die Kommentare liest, könnte man glauben, mich hätte die
Feuerwehr wie einen Wal aus dem Fenster gehievt, um mich ins Fitnessstudio zu fahren.
Man bemängelt alles an mir. Meine Art zu sprechen, meine Art zu lachen, meine Art zu
schauen. »Depp« ist noch eine harmlose Bezeichnung für den IQ, den man mir unterstellt.
Warum? Was habe ich falsch gemacht?
Ich sehe mir das Video immer und immer wieder an. Okay, ich bin nicht Uwe, ich bin
nicht Anne. Die Zuseher bestehen zu einem großen Teil aus Leuten, die ähnlich wie Uwe
oder Anne aussehen oder aussehen wollen. Aber so gemein? So fies? So derb?
Immerhin gibt es auch viele, die mich loben, die es toll finden, dass auch mal ein
»normaler« Mensch mitmacht. Dass das motivierend wäre und so weiter.
Dennoch. So schmeichelhaft meine Fürsprecher sind, so verletzend und zersetzend sind
die Hasskommentare. Manche scheinen nicht zu wissen, dass ich ein Mensch bin, der
Gefühle hat. Meine Stimmung ist dermaßen am Tiefpunkt, dass ich erwäge, die Sache
abzublasen. Keine weiteren Videos. Auf so etwas habe ich keinen Bock.
Aus lauter Frust köpfe ich mir ein Bier und reiße eine Chipstüte auf, obwohl das laut
meinem Ernährungsplan nicht erlaubt ist. Scheiß drauf. Wütend schalte ich den Laptop
ab, das erste Mal, dass ich die Nase vom Internet gestrichen voll habe, lege mich aufs
Sofa und sehe mir eine DVD an.
Scheiß Welt.
Warum bin ich so empfindlich? Warum tut es so weh?
Gerade, als ich mich so richtig ins Selbstmitleid stürzen möchte, läutet es an der
Haustür.
Blick auf die Uhr. Wer kann das sein? Ich erwarte niemanden. Um der Trägheit der
Masse zu frönen, warte ich ab. Manchmal läutet auch ein Nachbar, der den Schlüssel
verbummelt hat. Soll dem doch jemand anderer öffnen.
Nach einer halben Minute läutet es wieder.
Ächzend erhebe ich mich. Mir ist nicht nach Gesellschaft. Mürrisch grapsche ich den
Hörer der Gegensprechanlage von der Gabel und knurre: »Wer stört?«
»Uwe.«

Rums. Mein Herz purzelt gegen die Rippen. »Uwe?«
»Komm rauf«, krächze ich, drücke den Knopf für den Türöffner und gerate in Panik.
Uwe. Uwe. Uwe. Rasch stürze ich ins Wohnzimmer, um Bier und Chips zu verstecken, flitze
durch die Wohnung und räume in Zeitraffer auf. Mir bleiben dreißig Sekunden, die ich so
optimal nutze wie nie. Noch fünf Minuten in diesem Tempo, und die Wohnung ist Blitz
und blank.
Dann klopft es schon an der Tür.
Hastig begutachte ich mich im Spiegel, fahr mir durchs Haar und öffne.
»Hey«, sagt Uwe. »Wie gehts?«
»Überrascht«, gebe ich zu. »Ich hab nicht damit gerechnet, dass du kommst.«
Nervös gehe ich einen Schritt zur Seite, damit er hereinkommen kann. Uwe in meiner
Wohnung. Hätte mir das vor ein paar Wochen jemand gesagt, ich hätte ihm nicht
geglaubt. Konzentriert schlüpft er aus Schuhen und Jacke. Mein Blick gleitet über seine
Rückansicht, die in einem engen Shirt steckt. Dabei fällt mir auf, dass es nicht mehr um
den geilen Körper geht, sondern darum, dass es Uwe ist.
»Hast du die Kommentare gelesen?«, fragt er und sieht sich ratlos um.
Küche oder Wohnzimmer? Ich hasse solche Entscheidungen. Diffus winke ich Richtung
Wohnzimmer.
»Ja«, gestehe ich zerknirscht.
»Scheiße«, sagt er.
»Was ist mit denen los?«
»Mangelnde Impulskontrolle«, meint Uwe. »Wie Kleinkinder oder Psychopathen. Sie
hauen ungefiltert alles raus, ohne zuvor darüber nachzudenken.«
»Na, das macht es doch gleich leichter«, knurre ich.
Uwe fährt herum. »Ich hätte dich darauf vorbereiten sollen. Obwohl ich selbst ein
bisschen überrascht bin, welche Dimensionen das annimmt.«
»Ich bin eben nicht Anne – oder du.«
»Was willst du damit sagen?«
»Seht euch an, seht mich an.«
»Ja? Und?«
»Willst du wirklich, dass ich es ausspreche?«, frage ich.
»Ich will nicht mal, dass du es denkst«, murmelt Uwe und zeigt zum Sofa. »Darf ich
mich setzen?«
»Klar.«
Ich sehe zu, wie sein Körper mein Möbel berührt. Später werde ich mich auf dieselbe
Stelle setzen und nicht fassen können, dass er hier war.
»Mach dich nicht fertig deswegen«, bittet Uwe.
»Bist du deshalb hier? Um mich davon abzuhalten, aus dem Fenster zu springen?«
Erschrocken starrt er mich an. »So schlimm?«
»Schlimmer.« Ich öffne den Schrank und hole Bier und Chips hervor, die ich dort
versteckt habe.
Uwe kräuselt die Stirn. »Du willst aufgeben?«
»Ich glaube, ich wollte nie anfangen.«
»Was soll das heißen?«
»Ich bin nicht … wie du, oder Anne oder all die anderen, die euch sehen. Ich will nicht

… so hart arbeiten, für einen schönen Körper. Ich meine, ich sähe gern aus wie du, aber
ich will dafür nichts tun. Mit dem, wie ich jetzt bin, käme ich gut klar, im Prinzip.« Ich
seufze. »Na ja, bis ich die Kommentare gelesen habe.«
Uwe mustert mich aufmerksam.
»Ich weiß, ich bin kein Adonis. Aber so, wie die mich beschreiben, bin ich auch wieder
nicht.« Um zu zeigen, wen ich mit die meine, nicke ich zum Laptop.
»Das stimmt«, meint Uwe kleinlaut. »Du bist vollkommen okay, so wie du bist.«
»Mach dich nur lustig über mich.«
»Ich mache mich nicht lustig über dich. Ich weiß selbst, wie viel Arbeit ein solcher
Körper ist, und dass das nicht jedermanns Sache ist.« Uwe erhebt sich. »Was ich nur nicht
verstehe, ist, warum du bereitwillig mitmachst, obwohl du all das nicht willst. Oder
wirfst du bloß bei der ersten Schwierigkeit das Handtuch?«
Ich schlucke. Mein Herz rast. Der Moment der Wahrheit?
»Wenn ich … wenn ich aufhöre … was ist dann mit uns?« Fünf Mal die Woche treffen.
Kann ich dafür nicht den Scheißeregen ertragen? Oder die Diät? Das Training?
Alkoholverbot?
»Was meinst du?«, fragt Uwe.
Die Wahrheit. Jetzt.
»Du weißt, dass ich schwul bin«, beginne ich.
Uwe schnaubt eigenartig und nickt.
»Das … erklärt eigentlich schon fast alles«, gestehe ich.
»Wie … alles?«
»Ich will …« Ich atmet tief ein und aus, schließe die Augen, sammle mich. »Ich will
dich küssen.« Vorsichtig blicke ich ihn an. »Und noch viel mehr.«
Uwe schluckt, ballt die Fäuste. »Okay.«
»Tut mir leid«, würge ich hervor. »Ich hab nur mitgemacht, weil …«
»Okay«, sagt er wieder.
Mein Herz klopft sehr langsam, sehr schwer, reißt mir mit jedem Schlag den Brustkorb
auf. »Ich glaube, es ist besser, wenn du gehst.«
Er presst die Lippen zu einem Strich, nickt. Die Fäuste arbeiten. Den Blick gesenkt
schlüpft er an mir vorbei aus dem Wohnzimmer und stopft die Füße in die Schuhe.
»Nuschnex?«, höre ich ihn vom Flur her murmeln.
»Was?«, keuche ich. Mein Atem geht so schnell, dass mir schwindelig ist. Ich bin kurz
vor dem Zusammenbrechen.
»Geht es nur um Sex?«, fragt er nochmal, den Blick auf die Schuhe konzentriert.
Die Wahrheit, Ralf, die Wahrheit.
»Nein. Ja. Ich weiß nicht.«
Uwe blickt hoch. Eisblaue Augen. Dunkle Wimpern. Ein Grübchen am Kinn. Ich werde
nie wieder am Dienstagvormittag ins Fitnessstudio gehen. Vielleicht schaffe ich es, auch
seine Website zu meiden.
»Ich glaube, ich habe mich in dich verliebt«, gestehe ich ihm schließlich, weil es eh
schon egal ist.
Uwes Blick bekommt etwas Tragisches. Als hätte er gerade erfahren, dass jemand,
den er mag, gestorben ist. Statt aus der Wohnung, eilt er in die entgegengesetzte
Richtung und landet in der Küche.

Irritiert schaue ich ihm nach. Holt er jetzt ein Messer, um mich zu töten?
»Uwe?«, rufe ich, nachdem ich einige Sekunden nichts gehört habe.
Uwe erscheint in der Tür. Sein Haar steht zu Berge. Sein Blick ist … verwirrend. Er hebt
die Hände vors Gesicht, wie damals nach dem Essen, als er erfahren hat, dass ich schwul
bin. Dann kratzt er sich mit allen Fingern grob durchs Haar, wankt von einem aufs
andere Bein, verschwindet wieder in der Küche.
Bizarr.
»Ist alles … okay?«, rufe ich und nähere mich langsam über den Flur. Kurzfristig fühle
ich mich wie in einem Horrorfilm. Jeden Moment stürzt der Irre mit einer Axt oder einem
Fleischerbeil aus einem der Zimmer. Als ich die Küche erreiche, lehnt Uwe am Fenster,
starrt hinaus, fährt sich immer wieder übers Gesicht und den Kopf. Seine Finger zittern.
»Ist alles Okay?«, frage ich nochmal, leiser.
Ohne mich anzusehen, nickt er, dann schüttelt er den Kopf, nickt wieder.
Schön, dass wir uns in unserer Unsicherheit so einig sind.
»Es ist so … vertrackt«, flüstert er, schnaubt und wischt sich über den Mund.
»Ich weiß«, sage ich und lehne mich leise mit dem Hintern gegen die Arbeitsfläche, als
wäre er ein scheues Tier, das ich verschrecken könnte.
»Ich habe mich immer danach gesehnt«, erzählt er dem Fenster. »Als ich fett war …
als ich der kleine, bleiche Fettarsch war. Aber niemand wollte mich. Alle habe mich
gehasst.«
Mein Herz krampft sich zusammen. Gerade kann ich sehr gut verstehen, was er meint.
Ich muss an die vielen derben Sprüche unter dem Video denken. Dann wird mir klar, um
wie viel schlimmer es sein muss, so etwas aus dem Mund der Leute zu hören, von
Angesicht zu Angesicht, noch dazu, wenn man ein verletzlicher Teenager ist.
Und ich zicke herum, Mensch.
»Dann setze ich alles daran, etwas zu ändern, ihnen zu gefallen, und sehe
irgendwann so aus.« Uwe nickt an sich runter, als wäre es ein Makel und dreht sich um,
sieht mich an. »Ich habe jahrelang nichts anderes getan, als für dieses Ziel zu kämpfen.
Und jetzt bin ich Mister Fitness. Ich habe es geschafft. Aber das, weswegen ich all das
gemacht habe …« Uwe schluckt. »Um den Frauen zu gefallen …«
Mein Herz zieht sich noch mehr zusammen.
Uwe entkommt dieses eigenartige Schmunzeln, er wischt sich über den Mund,
schüttelt den Kopf. »Anne …«
Nein. Sag jetzt nicht, dass du heimlich in sie verknallt bist.
»Sie sieht doch perfekt aus. Sie ist perfekt oder? Die perfekte Frau.« Uwe sieht mich
fragend an. Schweren Herzens nicke ich und verzichte darauf, zu erklären, dass ich als
schwuler Mann wohl kaum einschätzen kann, was der Traum heterosexueller Männer ist.
Objektiv gesehen sieht sie perfekt aus, und den Kommentaren zufolge, scheinen das auch
nicht zu wenig Heteros so zusehen. Ich mahle mit dem Kiefer.
»Sie wollte … will was von mir und ich bin so kurz davor … so kurz davor, endlich zu
kriegen, was ich … wofür ich all das … mache.«
Moment.
In meinem Kopf wirbeln ein paar Gedanken durcheinander. Uwe ist ein fetter,
unbeliebter Teenager. Er steigert sich jahrelang in ein hartes Training hinein, um schön
genug für die Liebe zu sein. Tragisch genug, traut er sich erst jetzt, als er Mister Fitness

ist, bei einer Frau zu landen. Einer perfekten Frau. Wie Anne.
Was war bis dahin?
Was war in all den Jahren?
Und warum erzählt er mir das?
»Und dann kann ich nicht«, presst Uwe hervor und entlässt ein eigenartig
verzweifeltes Glucksen. Auf seiner Stirn bilden sich Falten. Er wischt sich über den Mund,
seine Augen glänzen feucht.
»Na ja … du hast eben viel Druck aufgebaut«, beginne ich meine
küchenpsychologische Weisheit zu Impotenz. »Da ist es ganz normal, wenn …«
»Nein«, unterbricht mich Uwe. »Es liegt nicht an mir.« Er schließt die Augen, seufzt.
»Das heißt, es liegt schon an mir. Aber nicht so.«
»Aha«, mache ich. Dass ich mir nach einem Liebesgeständnis die Impotenzprobleme
meines Augensternchens anhören muss, ist neu. Nicht, dass ich viel Erfahrung mit
Liebesgeständnissen und seltsamen Reaktionen hätte, aber es ist für mich ein wenig
schwierig, für Uwe ein offenes Ohr zu haben.
»Rede mit ihr«, gebe ich den Ratschlag aller Ratschläge.
»Ich glaube, ich steh auf … auf … M-m- …« Seine Augen werden nass.
Mein Herz blutet.
»Wenn die da draußen davon erfahren, kann ich einpacken«, sagt er schließlich mit
piepsender Stimme. »Ich kann das doch nicht … ich kann doch nicht einfach plötzlich …«
Sein Kinn bebt, Tränen kullern über seine Wangen. »… schwul sein.«
Oh. Mein. Gott.
»Uwe?«, frage ich und komme langsam auf ihn zu. »Habe ich das richtig verstanden?«
»Ich bin geliefert«, krächzt der schönste Mann, den ich kenne, mit einem Blick, als
hätte ihm jemand einen Dolch durchs Herz gestoßen.
»Das ist nicht so schlimm«, sage ich sanft, mich vage daran erinnernd, wie es mir
ergangen ist, als ich mir eingestehen musste, dass ich schwul bin. Ich war siebzehn, und
obwohl ich es irgendwie schon immer wusste, wurde es mir erst an diesem Samstag im
Mai bewusst. Ungefähr zwölf Stunden später hat man mir den Magen ausgepumpt. Ich
kann also vage nachempfinden, wie es Uwe geht, auch wenn er …
»Ich bin sechsundzwanzig«, gesteht er heiser. »Ich bin sechsundzwanzig und habe
noch nie …«
Oh. Mein. Gott.²
Ein jungfräulicher Mister Fitness. Der Gedanke ist zu geil. Und er steht auch noch in
meiner Küche und heult. Bin ich ein Schwein, dass mich das anmacht?
»Hey«, sage ich, mache noch einen Schritt auf ihn zu und lege die Arme um ihn. Wow,
wie fest, wie stark, wie verletzlich und unberührt. Ich könnte platzen vor Geilheit und
muss mich zurückhalten. Mein Herz geht über. Irgendetwas in meinem Leben muss ich
verdammt richtig gemacht haben, um das hier zu verdienen.
Uwe fügt sich in die Umarmung, doch er hat anders im Sinn. Sein Atem bläst
stoßweise auf meinen Hals, in mein Ohr. Er ist so aufgeregt. Zittert. Oh wie himmlisch.
Ein jungfräulicher, zitternder Halbgott. Mein Herz explodiert gleich. Am liebsten würde ich
über ihn herfallen, aber ich lasse ihn kommen. Lasse ihn in seinem Tempo gehen. Er
atmet stockend, streift mit seinem Gesicht meine Wange, seine Mundwinkel finden meine
Mundwinkel. Er hält inne. Zögert. Sein Brustkorb dehnt sich, sinkt in sich zusammen,

dehnt sich, seine Schultern heben sich mit jedem Atemzug. Da ist viel in Bewegung, wenn
sein Körper tobt. Seine Schläfe streift meine, seine Nasenflügel berühren meine, sein Atem
sinkt in meinen Mund. Ich schmecke ihn noch vor dem Kuss und möchte die Distanz
überwinden, ihn gierig küssen. Doch ich harre aus, lasse ihn kommen. Welch süße Qual.
Ich höre Uwe schlucken, dann treffen zitternde Lippen meine. Oh Herr im Himmel! Ein
wenig unbeholfen aber bemüht beginnt mich Uwe zu küssen. Kleine, hilflose Knabbereien
an meiner Ober- und Unterlippe. Er weiß nicht, wie er es anfangen soll, richtig zu küssen.
Er weiß nicht, wann der Moment gekommen ist, die Zunge einzusetzen. Ich erinnere mich
an meinen ersten Kuss. Ich war ein pummeliger Junge. Aber Uwe ist ein Adonis, ein Mister
Fitness, ein Tier, das mit tränenverklebten Wimpern erstmals versucht, einen fremden
Mund zu erobern. Der gerade die Bestätigung findet, dass er schwul ist. Ein wenig öffne
ich den Mund, lege die Zunge auf meine Lippen, lasse sie von seiner Zunge finden. Er
stöhnt auf, sein Körper zuckt, dann endlich gleitet er an meiner Zunge tiefer in meinen
Mund.
Der Kuss gewinnt rasch an Fahrt. Minutenlang gibt es in der Küche nur das Summen
des Kühlschranks und das Schmatzen unserer Lippen und Zungen. Es gibt nur unser
erregtes Atmen, unser Stöhnen, unser wohliges Brummen.
Abwechselnd drücken wir uns gegen die Arbeitsfläche, pressen unsere Hüften
gegeneinander, reiben uns aneinander. Seine jungfräuliche Härte hinter seiner Hose macht
mich fertig. Ich muss sie berühren, muss sie entblättern, muss sie befreien.
Später wird mir Uwe gestehen, dass er schon lange Interesse an mir hatte. Dass er
wochenlang überlegt hat, wie er mir näherkommen kann. Dass er nicht nur Angst vor
einer Abfuhr hatte, sondern in erster Linie davor, sich zu outen. Dass er nicht wusste,
woran er erkennen sollte, ob ich schwul bin. Dass er sich ein unvorstellbar kompliziertes
Konstrukt ausgedacht hat, wie er an mich rankommen könnte. Mich zu diesen Anfänger-
Videos zu überreden, war ein Teil davon, was durch meine Verletzung dann viel einfacher
wurde als gedacht. Dass er, als er mich so weit hatte, nicht wusste, wie weiter, nicht
zuletzt, weil er Angst hatte, mich zu verstören. Dass er innerlich fast ausgeflippt wäre,
als ich mich versehentlich geoutet habe. Dass er mir da schon alles hat sagen wollen,
sich aber nicht getraut hat.
In einigen Wochen wird er zur Erkenntnis gelangen, dass ihm die Flucht ins
Krafttraining ermöglicht hat, jahrelang die Augen vor der Tatsache zu verschließen, dass
er schwul ist. Dass er nach Perfektion strebte, weil er dachte, das wäre die Ursache seiner
Unfähigkeit, sich auf eine Frau einzulassen. Aber nun hat er einen mehr als unperfekten
Mann und er liebt es. Liebt ihn. Liebt mich.
Aber zuerst fallen wir übereinander her, denn Uwe hat keine Lust, noch einen Tag
länger Jungfrau zu sein.

Tag der Veröffentlichung: 04.10.2016
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