Hintergrund - Anduin

AUS DEM NASSEN
GRAB HERAUS
- EINE KURZGESCHICHTE VON JOACHIM A. HAGEN -
Ich bin tot. Ich weiß, dass ich tot bin. Ich wusste
es von dem Moment an, als ich in den Spiegel blickte
und den klaffenden, blutleeren Schnitt an meinem
Hals erblickte; als ich nach meinem Puls fühlte und
keinen fand. Eigentlich hätte es mir schon früher klar
werden müssen, in dem Augenblick, als ich im Dunkeln
erwachte und mich in einem Plastiksack auf dem Grund
den Flusses wieder fand. Ich zerriss die zähe Hülle, und
die dunklen Fluten umspülten mich. Den ganzen langen
Weg nach oben ohne Brennen in den Lungen, ohne
gieriges Einatmen an der Oberfläche. Da hätte es mir
bereits klar sein müssen. Seltsam, wie der Verstand das
Offensichtliche ignoriert. Aber ich war damals zu froh,
noch am Leben zu sein. Am Leben. Ich muss lachen. Es
klingt hohl in meinen Ohren.
Ich erinnere mich an den Keller. An die Schläge,
die Elektroschocks in die Genitalien, die brennenden
Zigaretten, die auf meiner Haut ausgedrückt wurden.
Ich erinnere mich an die Stimmen hinter dem
blendenden Licht. Fragende Stimmen. Fragen, die
nach Antwort verlangten. Nach der Formel. Nach
meinen Kurieren. Dann Schmerzen. Ein Universum aus
Schmerz. Schreie. Meine Schreie. Meine Stimme, die
alles hervor stammelt, was sie wissen wollen, die fleht,
bettelt, beschwört. Vergebens. Das Kitzeln des kalten
Stahls an meiner Kehle. Dann nichts mehr.
Fliegen. Ich hasse sie. Selbst dieses Zeug gegen
Mücken hält sie nicht ab. Schutz für Stunden, heißt es
auf der Packung. Lachhaft.
Sie wissen, dass ich tot bin, verrottendes Fleisch,
ideale Brutstätte für ihre Eier, Nahrung für ihre Maden.
Die Sommerhitze macht mir zu schaffen. Bald werde
ich meinen Zustand nicht mehr mit Kleidung, Schminke
und Parfüm verbergen können. Die Zeit rennt mir
davon.
Wie lange könnte ich wohl existieren? Würde ich
noch erleben, wie mir das faulende Fleisch von den
Knochen fällt? Würde ich als Gerippe weiter wandeln,
von zerfallenden Sehnen und Bändern gehalten, bis
auch diese letze Stütze dem Verrotten zum Opfer
fällt? Würde ich bis zuletzt bei klarem Verstand sein
oder vorher in brüllendem Wahnsinn versinken?
Die Dokumentation meines Zerfalls wäre klinisch
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sicherlich sehr interessant. Für Außenstehende. Aber
ich werde den Rest meiner Zeit nicht als monströses
Studienobjekt für großkotzige Akademiker verbringen.
Oh nein.
Vorgestern fand ich ihn. Reiner Zufall. Ich erkannte
seine Stimme in einer Bar wieder. Eine der Stimmen
aus dem Keller. Ein Vorteil: Wenn man tot ist, kann
man saufen wie ein Loch. Hat keinerlei Wirkung mehr.
Ich beobachtete den Besitzer der Stimme aufmerksam,
stellte dem Barmann vorsichtig ein paar Fragen und
erfuhr, dass der Kerl häufiger hierher kam.
Gestern war ich wieder dort, wartete. Meine Geduld
wurde belohnt. Ich blieb bis kurz vor Mitternacht und
folgte ihm, ließ zu, dass er mich in eine abgelegene
Gasse lockte. Sein Erschrecken, als er mich erkannte,
war köstlich. Dann fühlte ich sein Messer in meinem
Leib. Doch ich bin über Schmerzen hinaus. Tote leiden
nicht. Nicht körperlich.
Ich zerschlug sein Gesicht, trat ihm ein paar Rippen
ein, als er zu Boden ging. Nachdem ich seine Hoden
mit einem Hammer behandelt hatte, erzählte er mir
alles, was ich wissen wollte. Dann schenkte ich ihm
die Gnade der Bewusstlosigkeit. Er bekam nicht mehr
mit, wie ich ihn mit Feuerzeugbenzin übergoss und
anzündete. Dabei verbrannte ich mir die Hand. Ich
beobachtete die Flammen, wie sie an meinem toten
Fleisch leckten, die kleinen Härchen verbrannten, die
Haut schmoren ließen. Dann schlug ich sie aus.
In jener Nacht besuchte ich auch Stimme Nummer
Zwo, die jetzt einen Namen hatte. Auch ihm stellte ich
ein paar Fragen mit Hilfe eines Schlagbohrers und einer
kleinen Säge. Er war sehr kooperativ. Wirklich. Ich
bemitleide denjenigen, der seine Reste findet.
Es ist nicht gut, zu brillant zu sein. Ich weiß es, denn
ich war brillant. Noch nicht einmal Doktor der Chemie
und bereits Entwickler meiner eigenen Designerdroge.
Gut, dass mein Doktorvater nie herausbekam, was ich
in meinen Versuchreihen so ablaufen ließ. Hatte sein
Vertrauen und den Schlüssel zum Labor. „Schön, dass
sie sich so engagieren, aber übertreiben Sie es nicht.“
Idiot.
Ich dealte mit dem Zeug auf dem Campus, zuerst
nur an ein paar Auserwählte, doch bald schon hatte