zds#54a

ezeichnet sich selbst als protestierenden
AfD-Anhänger. Lösungen
hat er nicht zu bieten, dafür viel
Hetze gegen „die Ausländer“ und
„die ganze Lügenpresse“. Dass ich
in seiner Logik einer von diesen
„linksversifften, von Merkel manipulierten
Medienaffen“ bin, verschweige
ich lieber.
Diesen Mann können wir uns
nicht mal sympathisch trinken!
Während Kim noch versucht, mit
ihm zu diskutieren, tickt mich Lisa
von der Seite an. Sie erträgt es hier
nicht mehr und hat Angst, dass der
Typ noch aggressiver als ohnehin
schon wird. Wir verlassen das Lokal
und nehmen die Entschuldigung
der Dame hinter dem Tresen
gerne an.
Auf den Schreck erst mal ein
Bier und dann ab an die nächste
Haltestelle. Es ist mittlerweile halb
vier, die Straßenbahnen fahren
schon lange nicht mehr. Wir nehmen
also ein Taxi und fahren in die
Neustadt, wo die Welt für uns noch
in Ordnung ist. Schließlich landen
wir in der „Auszeit“, einer kleinen,
muckeligen Rock-Kneipe, in
der ich schon die ein’ oder andere
Nacht verbracht habe.
Beim Blick in den Spiegel auf
dem Herrenklo bin ich erschrocken
über die Auswirkung des Alkohols
in meinem müden Gesicht. Noch
eine weitere Kneipe übersteh ich
heute Nacht nicht. Wir machen uns
auf den Rückweg, mit der bösen
Vorahnung auf die Kopfschmerzen
von morgen. Danke, Linie 1, diese
Nacht werden wir so schnell nicht
vergessen!
Expedition | 29
Piotr und ich möchten unbedingt
nach Tenever weiter, den
Mädels aus dem eher bürgerlichen
Oldenburg einen kleinen Kulturschock
verpassen. An der Haltestelle
„Schweizer Eck“ steigen wir aus,
irren einige Zeit umher und finden
keine geöffnete Kneipe. Scheinbar
trinkt man hier unter der Woche
nicht. Schließlich finden wir doch
noch etwas. Eine alte Arbeiterkneipe
mitten im Herzen des Multikulti-Stadtteils.
Wir setzen uns direkt
an die Bar. Kim schlägt vor, diesen
spanischen Schnaps zu probieren.
Ich bestelle eine Runde. Der erste
Schluck zieht mir fast den Boden
unter den Füßen weg, das Zeug
schmeckt furchtbar! Auch ein großer
Schluck Bier zum Nachspülen
ändert nichts. Währenddessen haben
sich zwei Männer neben uns
niedergelassen. Ich sehe meine
Chance, den ekligen Schnaps loszuwerden
und biete ihnen großzugig
etwas an. So kommen wir ins
Gespräch. Einer von ihnen sei russischer
Soldat gewesen, daher auch
seine Tattoos am Arm. Ich frage
ihn, ob ich diese fotografieren dürfe.
Er willigt ein.
Dann kommt der Moment, den
wir alle gefürchtet haben. Drei
Tage vor der Bundestagswahl wird
das Gespräch politisch. Polternd
beginnt der zweite Mann neben
uns einen endlosen Monolog von A
wie Antifa bis Z wie Zionisten. Er