E_1928_Zeitung_Nr.106

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War das seine Mutter? Die Wangen eingefallen,
ohne Farbe und Leben, die Augen
in tiefen, dunklen Höhlen und die Lippen so
bleich. Das hatte er nie gesehen und war
doch jeden Tag am Tisch ihr gegenüber gesessen.
Ihm war's, eine schwere, kalte
Hand hielte ihn zurück. Jetzt vor die Mutter
gehen, o, das konnte er ja nicht; er müsste
weinen, weinen, niederfallen an ihrem Bette:
es müsste ihr ja das Herz brechen.
Der Ruedeli stand da, die Stubentüre in
der Hand, die grossen, grauen Augen in starrem
Blicke nach der Mutter gerichtet, als ob
•er es nicht glauben könnte, was er im niedern
Stübli sah und hörte.
Da drinnen war ein Klagen und ein Trösten!
«Bös ist es! den Kopf hat der Doktor
geschüttelt, als er ging, ich sah es wohl! Zu
lang hab' ich gewartet. Aber ich wollte es
zwingen, das Kranksein, dem Bübü z'lieb! 0,
dem geht es bös, wenn sie mich hinausgetragen!»
Da wollte die Base trösten; aber in ihrer
Rede zitterte die Rührung nach: «Eh du, es
wird wohl wieder gut, im Frühjahr, wenn
die Sonne herfürscheint vor das Haus und
der Birnbaum wieder blüht, dann wird alles
wieder besserU
Das Schluchzen schien der Mutter Herz
zu brechen: «O, wenn der Birnbaum blüht,
dann bin ich nicht mehr da, dann ist das
Büebli schon allein und hat kein Müetti
mehr!»
Mit pochendem Herzen war der Ruedeli
dagestanden: da war es ihm, da drinnen in
der Brust wollte etwas zerspringen!
VOM CHRISTKIND
Mit Begeisterung redet in diesen weihnachtlichen
Tagen die Jugend davon... üb es
wirklich die Flügel anhat, von denen die gute
Mutter selig erzählte, silberig wie Schwanenilügel?...
Und ob es nie älter und grösser
wird, immer neu dasteht mit goldenen Lokken?
... Es ist jedem Herzen eingeboren, wie
die Mutterliebe, und so ganz im hintersten
Winkel meiner Seele glaube ich immer noch
ein wenig daran, obwohl ich schon lange ein
ausgewachsener Mensch geworden bin mit ersten
Falten auf der Stirn und mit vernarbten
im Herzen...
Das Christkind!... Weiss einer noch die
Zeit, da er ein Kind noch war, zahm und
wild? Viele Tage vor Weihnacht nahm man
ein Stück: Kreide zur Hand und mit vieler
Mühe wurden an der Innenseite einer Schranktür
saubere und gerade Striche gemalt und
jeder Strich galt einen Tag. Am Morgen aus
dem Bett gesprungen und hingegangen und
mit Wonne einen Strich ausgelöscht, — das
war der'Brennpunkt und die Tat des Tages,
das Ziel der ganzen Zeit, die auf irgend eine
Weise vollends totgeschlagen werden müsste.
Das bedeutete nichts anderes, als die Tage
bis Weihnachten «an den Fingern abzuzählen»,
jeden Tag nur einen Finger und dann
14 und abzuwarten und dann 13 und 12, und
jeden Augenblick bloss daraufhin anzusehen,
dass er vorüber war, und die feierliche Ungeduld
des Herzens zu bezähmen, bis... ja bis
Am Tage vor dem Heiligen Abend war ich
still und blass vor Erwartung, die Nacht
schlief niemand auf der ganzen Welt — das
glaubte ich wenigstens — und dann früh morgens
war der Weihnachtstag da. Eine Leben auch versöhnlicher ein! Es gibt ja ne-
viel Schwerem und Prüfendem so viel
Schnecke kriecht nicht so langsam wie dieben
Zeit! Wie wollte man sie denn zubringen bis Schönes und Freudiges, dass man das Fähnlein
der Hoffnung immer über dem Haupte
zum Abend?! Ich, der ich als Junge immer
ein richtiger Lausbube war, streifte einmal schwingen soll. Jedem ist ja sein Teilchen
den ganzen Tag im Walde herum, bis ich am Gutes zubemessen! R.