E_1934_Zeitung_Nr.008

Bern, Dienstag, 30. Janaar 1934 III. Blatt der „Automobil-Revue" No. 8
Der erste Streifen
Der Tag hatte wider alles Erwarten gegen
Mittag etwas Sonnenhelle gebracht. Ein
erster Hauch von Wärme, nur mit angespannten
Sinnen bemerkbar, zitterte in der
dunstigen Luft. Die Höhen verschwommen
in einem nebligen Rauchen, in das die
schwachen Sonnenstrahlen silberne Furchen
ritzten. Gegen Abend zerteilten sich
die dünnen, aber zähen Schleier und lösten
sich vor der einbrechenden Kälte in Nichts
auf. Der Rauch der Kamine spiralte sich
in einer schönen Geraden aufwärts, um
sich dann langsam wie ein Schirm auszubreiten.
Eine sanfte abendliche Röte verschwelte
als Widerschein des Tages auf den
bleichen Schneefeldern, die kreuz und quer
von Skibahnen durchzogen wurden.
Als die Fabriken und Geschäfte ihre müden
Heere in die abendlichen Strossen hinaussandten,
war im Westen ein letzter, ferner
Abglanz des Tages sichtbar. Die Lampen
überschütteten die Stadt schon lange
mit ihrem gelben Lichte, und um die Häuser
spann eine erst violette, dann tiefdunkelblaue
Dämmerung. Doch je stärker der
Himmel abblasste und von nächtlicher
Kühle überschwemmt wurde, um so hartnäckiger
behauptete sich im Westen ein
schmaler, dünner Streifen Lichts. Von der
Stadt aus Hess er sich bald nicht mehr
sehen. Man musste auf einen nahen Hügel
steigen, auf denen noch ein dünner Schnee
lag, um seinen letzten Schein spielen zu
sehen. Der Streifen zog sich einem stark
strahlenden Bande gleich dem Horizonte
entlang, der von sanft verlaufenden Hügellinien
gebildet war. Die Sonne warf aus
dem Hintergrund ein letztes Bündel Tageslicht,
das nur unmerklich langsam in den
Nachthimmel hinaus verglomm,. In dem
Glühen des hellen, blauen Bandes war eine
sehr merkwürdige Kraft, die die ganze
Landschaft zu verzaubern vermochte.
Je mehr man in den rätselhaften Glanz
hineinstarrte, um so stärker empfand man
das Gefühl, dass all dieser schmutzige
Schnee ringsum, diese feuchte, winterliche
Kälte überwunden und am Sterben sind.
Aus dem Streifen brach ein erster, kaum
geahnter silbriger Glanz des Frühlings, ein
Hauch wärmeren Windes, lichterer Sonne,
ein Ruch rinnenden Regens und dampfender
Ackererde. Sein Anblick vermochte
das Auge völlig zu blenden und täuschte
einen eindunkelnden Vorfrühlingshimmel
vor, unter dem der letzte zage Pfiff eines
Frühlingsvogels verzuckt und den seltsame
Winde erfüllen. Er riss im Innern etwas
entzwei, das Blut begann rascher zu fliessen
und den Körper zu erhitzen. Mitten in
dem winterlich eindunkelnden Abend
spürte man eine wohlige Wärme, die aus
dem Boden aufzusteigen schien. Nur für
eine Viertelstunde sah man einen ersten,
dünnen Fetzen der blauen, jubelnden
Fahne, wie sie der Frühling über dem
Lande flattern lässt, und diese Vorahnung
verdichtete sich im Augenblicke zu einer
Gewissheit voller Süsse und Verheissung.
F E U I L L E T O N
Der geheime Kampf.
Roman von Philipp Klein.
(Fortsetzung aus dem Hauptblatt.}
Am 18. November erst gelangte Eberhard
nach Berlin. Er wusste eigentlich nicht, was
er hier sollte. Sein Bruder fiel ihm ein. Er
ging in das Hotel, in dem Egbert gewohnt
hatte. Der Major war vor einem Jahr nach
Schlesien abgereist und dort gestorben.
Für das geringe Bargeld, das er besass —
die Löhnung, die ihm ausbezahlt worden
war, solange er Gottfried Bauer war —,
kaufte er sich einen getragenen Zivilanzug
und etwas Wäsche, suchte ein Volksbad auf,
um die Kleider zu wechseln und unter der
Die Luft war voll einer erregenden Bewegtheit,
und selbst durch den hartgefrorenen,
schneeüberdeckten Boden ging ein
erstes nachwinterliches Beben.
Sehr rasch hatte dann die Nacht den
dünnen Streifen Lichtes aufgeschluckt.
Die folgenden Skizzen sind
aktuellen Tages-ETeignissen
nachgestaltet.
Pierre ergibt sich.
Paris.
In dem kleinen Städtchen Epinal hat sich
vor kurzem eine komische Episode ereignet.
An sich ist es freilich tragisch, dass Pierre
Limoise, ein armer Teufel, von seinem Hauswirt
schriftlich aufgefordert wurde, binnen 24
Stunden seine Wohnung zu räumen. Immer
wieder nahm Pierre den Brief zur Hand und
überflog kopfschüttelnd die entsetzlichen Zeilen,
die ihn aus seinem stillen Glück vertreiben
wollten. Wie sollte er nur leben können
ohne den gemütlichen kleinen Winkel am
Fenster mit dem Blick auf Elizes Garten?
Ja, wie sollte er noch atmen können ohne
diese vertrauten Räume und die waldigen
Flecken ringsum? «Nein», sagte er laut vor
sich hin, «nein, ich ziehe nicht aus! Und
wenn ich mich widersetze, mit Feuer und
Schwert!» Manchmal neigte Pierre Limoise
zu solch pathetischen Redensarten, die gar
nicht zu seiner sonst so groben Art passten.
Nur wenn er sentimental zu werden begann,
schwangen einst gelernte Worte grosser
Dichter und Denker durch seinen Sinn. Und
er sprach sie aus, als wären sie von ihm
geprägt.
Schnell flog das Gerücht durch Epinal,
dass der schuldenüberhäufte und doch so
gefürchtete Herr Limoise gar nicht daran
dachte, seine Wohnung zu verlassen, sondern
dass er im Gegenteil dazu bereit wäre, die
«Heiligkeit seines Heimes bis zum Aeussersten
zu verteidigen».
Alle wussten, was das bedeutete. «Ein
grober Kerl bedient, sich grober Mittel»,
dachte der Hauswirt und alarmierte die Polizei,
um ihm bei der Exmission, die allerlei
Gefahren mit sich zu bringen versprach, Beistand
zu leisten. \
Zur festgesetzten Stunde brauste ein Auto
mit zehn handfesten Polizisten, heran, fünf
nahmen vor der Haustür Aufstellung und die
anderen sicherten den Treppenflur.
«Aufmachen!» brüllte die vollziehende Gewalt.
Nichts rührte sich hinter der Tür.
Wilde Drohungen drangen durch die Ritzen
in die Wohnung hinein. Pierre Limoise harrte
in seinem Sessel seelenruhig der Dinge, die
da kommen wollten. Immer lauter mahnte
die Polizei, immer ungeduldiger wurde ihre
Stimme. Aber Pierre Limoise rührte sich
nicht.
Da — krach — bum — hämmerten energische
Schläge gegen seine Tür. Bald würde
sie nachgeben müssen... doch plötzlich, wie
von Geisterhänden gestossen, flog sie auf.
Entsetzt hielten die tapferen Männer inne.
Dann griffen sie zu den Waffen, um den wil-
Brause sein Ungeziefer loszuwerden. Als
er die unsäglich schmutzige Bluse herunterriss,
knisterte Papier in der Innentasche.
Es war der Brief von Mercedes an ihr Kind.
Mercedes!
Und unter seiner Schützengrabenhaut brachen
tausend Wunden auf und bluteten. Warum
hatte ihn, gerade ihn das grosse Morden
verschont? Millionen waren weggerissen
worden — ihn hatte keine Kugel gefunden!
Musste er die Qual dieses Lebens weiterschleppen?
Lag darin ein Sinn?
Es war ihm plötzlich, als hörte er Mercedes
Stimme: «Wenn eines von uns fällt, geht
das andere weiter, ohne sich umzusehen !>
Weitergehen? Konnte er das? Wozu? Für
wen?
Er hielt den Brief noch in der Hand.
Hatte er vielleicht doch noch eine Aufgabe?
Und es schien ihm plötzlich unwürdig und
unmännlich, zu verzweifeln. Wenn er auch
unendlich viel verloren hatte, wenn das Leben
ihm auch nichts mehr bieten konnte —
sich feige wegstehlen, das durfte er auf keinen
Fall. Der Tod mied ihn. So musste er
leben.
Als er das Volksbad verliess, in dem er
die Reste seiner Uniform und seiner Wäsche
zurückgelassen hatte, dachte er plötzlich an
den Obersten Nicolai.
Er trat in einen Friseurladen und Hess
sich rasieren. Die Unterhaltung in dem Laden
war sehr angeregt
«Nachdem nu Willem weg is», sagte einer
der Gehilfen, «wernse uns anständige Bedingungen
machen. Der Wilson is doch moralisch
verpflichtet, nicht wahr ? Und 1 unsere
Volksrejierung, die kann janz anders uftreten,
wie die ollen Kanzler un Minister un
Feldmarschälle, die hat det janze deutsche
Volk hinter sich!»
War das richtig? Vielleicht. Eberhard hatte
Tiefe Dunkelheit lag bald über dem Land.
Einige Sterne begannen in kaltem Glänze
zu flimmern. Mitten im Winter hatte über
dem Land ein erster Schein des Frühlings
aufgestrahlt. Bald wird er wieder kommen,
bo.
Kleine Geschichten aus dem Leben
den, wutschnaubenden Pierre Limoise unschädlich
zu machen, der sich gewiss gleich
mit gieriger Rachsucht auf sie stürzen würde.
Aber — siehe da: in der aufgeflogenen Tür
stand lächelnd der Gefürchtete. Mit gemessenen
Schritten ging er auf den Polizeihauptmann
zu. In den Händen trug er ein himmelblau-seidenes
Kissen. Und darauf hatte er
zärtlich die Schlüssel zu seiner hübschen,
kleinen Wohnung gebettet, die er nun für
immer verlassen sollte.
Da ging über alle Gesichter ein befreites,
erlöstes Aufatmen. Und die Blicke, die
Pierre Limoise zuflogen, hatten fast etwas
Andächtiges.
In der Chronik der kleinen Stadt Epinal
wird dieses Ereignis sicherlich festgehalten
werden und die Ehre haben, erst mit der
Zeit zu vergilben.
*
Der Zauberlehrer.
Bukarest.
Pjotr Liwicz hiess der seltsame Lehrer,
der eines Tages in dem bekannten Gymnasium
am Marktplatz auftauchte, seinen angewiesenen
Platz im hellen Arbeitszimmer
einnahm und sich mit höflichen Worten
seinen «verehrten Herren Kollegen» vorstellte,
«in deren Kreis er ergebenst aufgenommen
zu werden hoffte». Ja, er sprach
gewählt und legte Wert darauf, seine wohlgeformten
Hände so oft wie möglich zu zeigen.
Dazu verhalfen ihm einige nervöse Bewegungen.
Hin und wieder fuhr er nachdenklich
über die hohe Stirn oder strich das
graumelierte Haar zurück, das in sanfter
Glätte seinen hohen Schädel umrahmte.
Nach wenigen Tagen schon hatte Pjotr
Liwicz die Herzen seiner Schüler gewonnen.
Und das war kein Wunder. Er pflegte mit
kurzen, energischen Schritten das Klassenzimmer
zu betreten und sich gebieterisch auf
seinem Kathederplatz niederzulassen. Wenn
die Glocke den Beginn der Stunde ankündigte,
erhob sich der seltsame Lehrer, zwinkerte
seinen Schülern verheissungsvoll zu,
lief zur Tür und drehte sorgfältig den Schlüssel
zweimal herum. Prüfend drückte er auf
die Klinke: alles in Ordnung! Dann kehrte
er zur Wandtafel zurück und malte mit grossen,
weissen, genial hingeworfenen Buchstaben
drei Fragen auf: «Wollen wir Karten
spielen?» — «Wollen wir zaubern?» — oder
«Wollen wir die Erbsensprache üben?».
Das gab jedesmal ein Hallo. Wenn die
Woge des Uebermutes die Wände des
Klassenzimmers zu verbiegen drohte, bändigte
Pjotr Liwicz die Gefahr durch die
schriftliche Mahnung: «Wenn Ihr nicht ruhig
seid, müsst Ihr lernen!»
Daraufhin wurde es mucksmäuschenstill im
Raum. Und der Lehrer konnte mit seinen
in Berlin eine verhältnismässige Ruhe gefunden,
die ihn eigentlich überraschte. Dass
ab und zu ein Lastauto mit bewaffneten Matrosen
durch die Strassen fegte, das wollte
nicht viel besagen. Grosse Ausschreitungen
schien es nicht gegeben zu haben — vielleicht
vollzog sich der Uebergang zur Republik
viel ruhiger und geordneter, als man
annehmen wollte. Eberhard musste sich an
seine Gespräche mit Buturlin und seinen
Gesinnungsgenossen erinnern, die jetzt in
Russland die Herrschenden waren. Dort
hatte sich der Uebergang von der bürgerlichen
Republik zur proletarischen Diktatur
nicht so friedlich vollzogen; auch an die
Front hatten die Zeitungen die Kunde von
Massenmorden und schweren Kämpfen gebracht
— vielleicht , vollzog sich aber in
Deutschland der Umschwung doch in gemässigteren
Formen.
Eberhard traf den Obersten Nicolai in einer
verzweifelten Stimmung. Er führte ihn
an das Fenster und deutete hinaus. Von den
Häusern am gegenüberliegenden Ufer des
Landwehrkanals flatterten rote Fahnen.
«Ich kam, mir bei Ihnen Trost zu holen,
Herr Oberst!»
«Das ist etwas, was ich nicht habe! Ich
kann Ihnen nicht sagen, Graf Hatzberg, wie
verzweifelt ich bin!»
«Vielleicht musste es gerade so kommen,
«Vorführungen» beginnen. Er hatte sich wirklich
ein dankbares Publikum ausgesucht. Und
die Jungen begriffen sehr schnell, worauf es
ankam. Den Höhepunkt des Liwicz'schen
Unterrichtes aber bildete die Vereinigung
aller Künste: in der Erbsensprache die
Zauberdinge zu besprechen und aus den Karten
die tollsten Zukunftsereignisse zu prophezeien.
Die Begeisterung der Schüler für diesen
«famosen Pauker» stieg von Tag zu Tag. Und
diese Tatsache bewog den Direktor der Anstalt,
sich die neue Kraft einmal näher anzusehen.
So kam es, dass eines Tages, mitten in
die Zauberstunde hinein ein energisches
Klopfen ertönte. Die Klinke wurde hinuntergedrückt
— aber die Tür gab nicht nach. Sie
blieb so gut verschlossen, wie Pjotr Liwicz
das gewünscht hatte. Der Direktor stutzte.
Er horchte gespannt auf das, was folgen
würde. Und es schien ihm, als ginge ein
seltsames Flüstern durch den Raum. Darauf
folgten leise Schritte, die sich der Tür näherten.
Und auf einmal stand der Lehrer mit
verbindlichem Lächeln vor ihm und bat ihn,
einzutreten. «Verzeihen Sie, bitte, die Verzögerung
Herr Direktor, ein Schüler muss
sich einen Scherz erlaubt haben... ich werde
der Sache auf den Grund gehen», sagte Pjotr
Liwicz hastig, während er verlegen mit der
Rechten durch das Haar fuhr. Dann bot er
seinem Vorgesetzten einen Stuhl an und tat
so, als wollte er den Unterricht fortsetzen.
Aber der Direktor spürte bald, dass hier
etwas nicht stimmte. Die Jungen machten
einen so merkwürdig erschrockenen Eindruck,
und auch der neue Lehrer schien sehr verdutzt
zu sein.
«Hm», machte der Direktor und sah den
seltsamen Mann prüfend an, «wollen Sie nicht
Ihren Vortrag beenden, Herr Liwicz?»
«Aber gewiss, Herr Direktor», antwortete
der Verlegene heiser, «ich bin gleich so
weit...»
Die Schüler wurden unruhig, und der
Direktor wartete vergebens auf den interessanten
Vortrag über den geologischen Aufbau
der Erde. Pjotr Lowicz aber brachte kein
Wort über die Lippen. Er hüstelte fortwährend
und sass Vie vernichtet auf dem
würdigen Katheder. Und ej wagte es nicht,
den Direktor anzusehen.
Wenige Tage darauf meldeten die Bukarester
Zeitungen eine Sensation:
«In das bekannte Gymnasium am Marktplatz
hat sich ein Arbeitsloser als Lehrer eingeschmuggelt.
Es gelang ihm, durch sein
ernstes Gebaren den Direktor und das Kollegium
zu täuschen und durch Zauberkunststücke
und Kartenspiele die Jungen für
sich zu gewinnen. Nur einem Zufall ist es
zu verdanken, dass dieser Zauber-Lehrer entlarvt
werden konnte, um hinter Schloss und
Riegel für seine «Lehren» zu büssen, die für
einen Rummelplatz sicherlich gut geeignet
sind...»
Direktor « Langfinger »
Athen.
Im Laufe weniger Wochen sind in einer
kleinen griechischen Stadt mehr als zwölf
Einbrüche getätigt worden. Einbrüche, die
Herr Oberst! Vielleicht konnte der Wahnsinn
des Weltkrieges nicht anders gebrochen
werden. Ich habe den Krieg nun auch
aus der Perspektive des Schützengrabens
kennengelernt. Ich habe an mir selbst erfahren,
wie er den Menschen zum Tier macht.
Von den Millionenopfern, die er gefordert
hat, gar nicht zu reden! Das ist mir schon
vorher klar geworden, — wenn die Völker
sich nicht zueinander auf eine andere Basis
stellen als auf die des diplomatischen
Verkehrs in seiner jetzigen oder vielmehr
bisherigen Form, wenn die Völker Leute bezahlen,
die es als ihre Aufgabe betrachten,
im Trüben zu arbeiten und ihre Notwendigkeit
dadurch zu erweisen, dass sie Begehrlichkeit
und Hass schüren, wird der Jammer
nie aufhören!»
Demnächst beginnt unser
neuer Roman
(Schlass folgt.)
Die ewige Wahrheit.
Sein Verfasser, Oskar Sonnlechner,
schrieb den seinerzeit bei uns erschienenen,
mit grosser Anteilnahme aufgenonvmenen
Roman «Die vorletzte Liebe der schönen
Frau Erzsebet»