E_1934_Zeitung_Nr.018

Bern, Dienstag, 6. März 1934 III. Blatt der „Automobil-Revue" No. 18
Saint-Malo
Die Seeräuberstadt der Bretagne.
Ist der ein Tourist, der da mit Siegermiene
meeressturmumbraust über die Wälle
dieses Felsenstädtchens der Bretagne dahinschreitet?
In seinen Gedanken ist er ein
Seeräuber, dessen Segler über die blaugrünen
Wellen dahinschiesst, eine englische
oder holländische Handelsbarke überfällt
und, verfolgt, hinter die unwahrscheinlich
hohen Mauern seines Städtchens sich verkriecht.
Mögen sie ihn da aufstöbern! Mögen
sie sich die Zähne ausbeissen an dem
Granit dieser Mauern und Türme, für die
keine Kanonenkugel dick genug ist!
Es gibt kein Loch, durch das der Feind
hier hineinschlüpfen könnte, wenn die Tore
von St. Malo verrammelt sind. Da haben
einst die englischen Rothemden eine Höllenmaschine
herangeschleppt, um die Stadt des
Cambern-Apostels Mac Law (Malo!) In die
Luft zu sprengen — aber die Mauern Mac
Laws waren viel zu dick. Da hat die Herzogin
Anna sich ein Schloss am Meer aufgebaut,
nein, eine Festung mit Türmen, die den
Jahrhunderten und dem Meeressturm trotzt.
«Qui qu'en grogne!» (Nur immer 'ran) —
so heisst der Koloss unter den Türmen dieses
Schlosses.
Auf dem Wall steht das Denkmal des berühmtesten
aller französischen Seeräuber :
Surcouf. Ein stattlicher Mann, der über das
Meer schaut und die Hand ausstreckt, als
-^yolle er das Zeichen geben: Auf nach Engand!-
Aber der Traum vom Seeräuber ist
ausgeträumt. Seeräuber, denen man Denkmäler
setzt, sind ungefährlich.
Die Engländer, denen Surcouf die Fehde angesagt,
sind die besten Kunden von St. Malo
geworden. Sie haben die Felsenstadt mit
ihrem Pfunde erobert. Sie kommen mit dem
Schiff von Southampton oder mit dem neuen
Dampfer « Brittany » der Southern Railway
von der Insel Jersey herüber und lustwandeln
über die Wälle, von denen aus sie einst
beschossen wurden. Sie tanzen und spielen
im Kasino, das vor den Toren der Stadt erstanden
ist. Family Houses, Dancings und
Tea-Rooms sind die Zeugen der touristischen
Eroberung St. Malos im 20. Jahrhundert.
Glücklicherweise ist die Stadt so eng, dass
für Neubauten in ihr kein Platz mehr ist.
Darum hat sie ihr altes Gesicht bewahrt:
—Ein bretonisches Hafenstädtchen mit dem
Urwüchsig bunten Treiben, das nur ein Hafen
am Meer mit sich bringt. In den engen
Gassen quirlt das Leben seine kleinen Freuden
durcheinander. Die Grande Rue ist gerade
so breit, dass sich die Nachbarn gegenüber
die Hände reichen können. Der schlanke
F E U I L L E T O N
Die ewige Wahrheit.
Roman von Oskar Sonnlechner.
(Fortsetzung aus dem Hauptblatt.)
Einen Augenblick sann sie nach, aber für
Jul wurde er zur Ewigkeit. Bis sie endlich
meinte, das könne sie von ihm doch nicht
verlangen. Er aber fiel ihr rasch ins Wort,
sie würde ihm damit nur eine grosse Freude
bereiten, es sei doch mehr als selbstverständlich,
dass er ihr Führerdienste leiste,
wo er doch scheinbar ihr einziger Bekannter
in Wien sei, und lachend fügte er hinzu,
während es ihm die Kehle zuschnürte, er
habe sich in dieser Eigenschaft hoffentlich
schon in Salzburg bewährt.
So wurden sie einig, dass er ihr Führer
sein dürfe. Die Freude der Glückseligkeit
lachte Jul aus den Augen. Sogleich wollte
er ihr seine Pläne entwickeln, aber da
wehrte sie lächelnd ab. So schnell gehe das
nicht. Für die nächsten Tage sei sie noch
durch Arbeit in ihrer neuen Häuslichkeit gebunden.
Er möge in einer Woche wieder anfragen,
vorausgesetzt natürlich, dass sie ihn
Stürme
Das war immer die Zeit der unruhigen
Träume.
Am Tag zuvor noch war die Welt bereift
und die Bäume und Sträucher standen unwirklich
und regellos im Land, als wären sie
ohne Sinn und Zweck. Oder der Schnee begann
auf den Hügelkuppen leicht einzusinken,
kaum merklich vor der Sonne, die zum
erstenmal ein Lächeln über das Land giesst
oder die ersten wilden Vögel verlassen den
Lanzenwald des Schilfs und manche von ihnen
stossen vereinzelte Schreie aus.
Das ist die Nacht der Stürme, wenn die
Erde sich zum erstenmal wieder ihres Lebens
besinnt. Noch ist es nicht der Frühling,
nur die erste Schlacht ist es, die das Leben
dem einsamen glänzenden Helden, dem Winter,
liefert. Immer wieder war es wie eine
Krankheit, auf die doppelt süsse Genesung
folgt.
Wir wohnten in einem grossen Haus, das
einsam in der Ebene stand. Es waren viele
Zimmer darin, grosse, hohe, leere Zimmer.
In einem davon schlief ich allein. Vom tollen
Gekreisch der Windfahne erwachte ich,
der Hund schlug klagend an und die Fensterläden
erbebten. Mitten im Fensterkreuz
stand der Mond gross und bleich und gegen
den Mond liefen die Wolken an in grosser
gotische Kirchturm von St. Vincent ragt
über die graue Stadt wie eine Steinlilie hinaus.
In der Enge welche Fülle! Auf dem
runden Fischmarkt, rings von Häusern umschlossen,
breitet sich das Meer mit seinen
Kostbarkeiten duftend vor dir aus. (Vergiss
nicht die Langusten und Langustinen zu
probieren, sie schmecken hier so rein wie das
durchsichtig grünblaue Meer dieser Cöte
d'Emeraude, der smaragdgrünen Küste.) Woher
aber kommen die Blumeri, die. herrlichen
Blumen des Blumenmarktes von St. Malo,
das doch eine Steinstadt ist?
Um den Reiz seiner Lage auszukosten,
muss man aufs Meer hinausfahren. Vielleicht
mit einem der kleinen weissen oder grünen
Motorboote, die hier so nett Vedettes heissen,
in einer Viertelstunde hinüber nach
Dinard, dem in Grün gebetteten komfortablen
Seebade der Bretagne. Dann erscheint
St. Malo wie ein grauer festumgürteter
Steinkörper. Braune Fühler tasten sich ins
Meer hinunter, die gigantischen Wurzeln
eines Granitbaumes, der im Meer weiterwächst
und Felsenriffe und Inseln dem Ansturm
der Wellen entgegenwirft. Zwischen
den Felsenwurzeln von St. Malo hat sich
von nichts abhalte. Das sei niemals der Fall,
versicherte er ihr einmal über das andere
Mal. Immer und immer beteuerte er es und
wusste, dass er noch niemals in seinem Leben
so die Wahrheit gesprochen habe.
Mit Schrecken sah Jul den Stand des Zeigers
an der Empire-Standuhr auf dem Kamin.
Er erhob sich und dankte ihr mit entschuldigenden
Worten, dass er seinen ersten
Besuch so lange ausgedehnt, aber lächelnd
wehrte sie ab. Sein Besuch habe sie nur gefreut.
Da hätte er ihr gerne gestanden, am
liebsten würde er gleich ganz hierher übersiedeln,
aber er erinnerte sich rechtzeitig an
eine voreilige Antwort in dem kleinen sonnigen
Gastgarten bei Hellbrunn und an die
bösen Folgen. Ein zweites Mal dürfte ihm
seine Entschuldigung nichts nützen: «My
tongue has betrayed me.»
In seiner ganzen Länge stand er vor ihr,
und trotzdem sie hoch und schlank gewachsen
war, reichte sie ihm kaum bis zur
Schulter. Und wieder hielt er etwas ungebührlich
lange ihre Hand zum Abschied in
der seinen. Als er endlich an der Türe stand,
wurde sie aufgerissen. Dr. van der Witte
trat ein. Hinter ihm ein Herr.
Mit seinem ruhigen Lächeln streckte er
Von Alexander von Sacher-Masoch.
Eile. Die hohen, dürren Birken schwankten
vor dem Haus und der Sturm schrie mächtig
im Dunkeln. Die Kamine pfiffen das
Sturmlied und drüben auf dem See barst mit
hartem Klingen das Eis. Die Erde zitterte
und es war, als zuckten auch die festen Mauern
des Hauses. Ich war ein kleines Kerlchen
damals. Die Decke krampfhaft an den
Mund gepresst, sass ich gekrümmt Im Bett
und empfand grosse Angst. Ich schrie auf,
aber niemand hörte mich. Ich empfand nur
den Kampf, der draussen tobte und wusste
in meiner Einfalt nicht, wer siegen werde,
der Frühling oder der Winter. Viele Jahre
sind seither vergangen, aber wenn die Zeit
der Stürme kommt, denke ich oft an meine
Einsamkeit im grossen Haus.
Gestern hat mein Kind nachts geschrien,
wachgerüttelt vom Sturm.
Da sass ich lange vor dem kleinen Bett
und erzählte vom Kampf, den der Frühling
gewinnen wird. Und von vielen Kämpfen, auf
die stets ein Frühling folgt und von allem
Glück, dem immer ein Kampf vorangeht.
Aber es ist noch klein, das Kind, und begreift
nur, dass ich da bin, um es zu schützen.
Und es lächelt.
Und das ist viel. »
feiner gelber Sand angesiedelt, zur Flutzeit
vom Meer überspült, zur Ebbe die Freude
der Badenden.
vAuf der einen Felseninsel im Meere, der
Grand Be, hat man den grössten Sohn
St. Malos zur ewigen Ruhe beigesetzt: Chateaubriand.
In der Dämmerung scheinen die
letzten Sonnenstrahlen durch die Gitterstäbe
seines Grabdenkmales hindurch, das
Denkmal eines grossen Einsamen. Steht man
dort an diesem Denkmal im Meere und
schaut hinüber nach der Felsenstadt St. Malo,
so erscheint sie wie das Phantasiegebilde
des Dichters — unwirklich, grandios und
einmalig. E. M.
Egalite
Von Robert Peiper.
Dies ist die ergreifende und rührende Geschichte
eines= grausamen Schicksals, das
einen Menschen getroffen hat. Einen jungen
Mann, den ich Heinrich nennen will, der
nach Paris verschlagen wurde, wo er — mit
ein paar hundert Francs in der Tasche —
herumlungerte, die Brust voller Tatendrang
und Selbstbewusstsein, und dennoch ein Nie-
Jul freundlich die Rechte hin, nachdem er
vorher seiner Frau die Hand geküsst hatte.
«Alles gut gegangen, Enid? Sie bleiben
doch noch», wandte er sich an Jul. «Wenn
ich das gewusst hätte, wäre ich früher gekommen.»
Jul aber lehnte dankend ab, seine
freie Zeit sei vorüber. In Wirklichkeit widerstrebte
es ihm, gerade jezt mit ihr und anderen
beisammen zu sein. «Schade, schade»,
fuhr der Arzt fort, «aber vor allem entschuldige
ich mich, beinahe hätte ich vergessen,
vorzustellen, Herr Doktor Heckmann,
mein Mitarbeiter.»
Ein schmächtiger Herr, glattrasiert, tadelloser
Scheitel. Auf der Nase vor den kurzsichtigen
Augeh einen Klemmer.
Qualvolle Tage für Jul schlichen vorüber.
Vergeblich wartete er auf ein Lebenszeichen
von ihr. Aber eines Tages wurden seine Erwartungen
übertroffen. Eine Karte von Dr.
van der Witte lud ihn zum Abendessen.
Klopfenden Herzens, einen herrlichen
Strauss La-France-Rosen überreichend, trat
er ein.
«Als Gabe zur Einweihung Ihres neuen
Heimes.»
Das habe er zufälligerweise richtig getroffen,
denn ihre Einladung verfolge diesen
mand, -ein Nichts, der erst auf die grosse
Aufgabe wartete, die ihn zu einem Menschen
machen sollte.
Dieser Heinrich lernt ein reiches Mädchen
kennen und lieben, er kann sie heiraten,
wenn er dreihunderttausend Francs Vermögen
hat.
In einem kleinen Cafe am Boulevard St-
Michel macht Heinrich die Bekanntschaft
eines Russen. Swierschnikoff heisst er. Er
erzählt, wie er einmal in einem Spielclub
eine Million Francs verloren hat. Heinrich
stutzt. Wenn er sie verloren hat, muss sie
ein anderer gewonnen haben. Wie war das?
Swierschnikoff erzählt ihm vom Spielclub.
Er erzählt von den Umsätzen, die dort gemacht
werden. Heinrich fängt Feuer. Er
sieht plötzlich die Chance vor sich...
Und geht mit Swierschnikoff.
Jetzt erkannte Heinrich, der zum erstenmal
einen solchen Club sah, mit Bangen, erlebnisstark,
das Mysterium dieser Existenzmühle;
er erlebte, von Schauern des Lampenfiebers
und seiner Herausforderung gerüttelt,
die Dämonie eines Raumes, in dem
man während einer lächerlich kurzen Zeit»
ohne besondere, sichtbare äussere Anlässe,
oder zwingende Notwendigkeit, zum Bettler
oder zum Herrn werden kann. Wo das
Schicksal würfelt.
Heinrich hat einen Augenblick lang das
Gefühl, als stünde er in einem Operationszimmer,
in dem eine Operation auf Leben
und Tod vor sich geht. Nur müsste Chloroform
doch besser riechen, als Schweiss,
Geld und Angst...
Heinrich sitzt am Spieltisch. Schon wird
ihm der Schlitten mit den Karten zugeschoben
und mit hämmerndem Herzen verschluckt
er bitter schmeckenden Speichel
und alle Erwägungen. Er macht fünf Schläge,
der ganze Tisch spielt eifrig gegen ihn,
die Bank.
Sein Einsatz hat sich inzwischen vervielfacht.
Aus den zwanzig Francs sind vierhundert
geworden.
Jahrelang gewohnte Aermlichkeit, das Zittern
um den Groschen lässt die Hand nach
dem Schlitten zucken, um «nach Hausse»
zu gehen.
Nein ! Diese Chance darf man nicht leichtsinnig
verderben. Weiter!
Neun Schläge. Heinrich hat < neuf», der
Gegenspieler « six». In der Bank sind jetzt
4000 Francs.
Noch einmal ! Der ganze Tisch ist jetzt
überzeugt, dass sich jetzt das Glück wenden
muss.
Alles setzt — es gilt jetzt fünfzehntausend
Francs.
Heinrich beisst tief in das Zigarettenende,
dass es zerplatzt und den Mund mit Tabak
füllt.
Zweck. Fast noch mehr, fügte sie hinzu, es
sei sozusagen die Einweihung ihres Europaaufenthaltes,
der sich bis jetzt nur von einem
Hotelzimmer zum anderen abgespielt
habe. Bewundernd hingen seine Blicke an
ihr in ihrer königlichen Würde, trotz des
einfachen dunkelblauen Kleides, das sie
trug, das nichts schmückte, wie ein schmaler
Spitzenkragen am Halsausschnitt. Absonderlich
nur die an den Handgelenken weit
geschnittenen Aermel, aus denen sich, wenn
sie den Arm erhob, im matten Marmorton
der zartgerundete Unterarm hervorhob. Nicht
das kleinste Schmuckstück, ausser dem
schmalen Goldreif des Eheringes an ihrer
Rechten.
Kaum dass sie Platz genommen und die
ersten nichtssagenden Redensarten gewechselt
hatten, wurde die Tür geöffnet.
«Herr und Frau Doktor Heckmann.»
Versteinert sah Jul auf die für ihn unerwarteten
Gäste. Er hatte sich den Abend anders
vorgestellt. Schade!
«Herr Assistenzarzt Doktor Heckmann...
Frau Doktor Heckmarm... Ach, die Herren
kennen sich schon.»
(Fortsetzung folgt.)
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