Leseprobe_Fo_Christian VII.

Roman
Christian VII
Ein Narr auf dem Thron von Dänemark

Christian VII.
Ein Narr auf dem Thron von Dänemark

Dario Fo
Christian VII.
Ein Narr auf dem Thron von Dänemark
Roman
Aus dem Italienischen von Johanna Borek
Mit einem Nachwort von Bent Holm
Mit Illustrationen entworfen und gemalt von Dario Fo
in Zusammenarbeit mit Jessica Borroni,
Michela Casiere und Sara Bellodi

Questo libro è stato tradotto grazie ad un contributo del Ministero degli Affari
Esteri e della Cooperazione Internazionale Italiano.
Dieses Buch wurde dank eines Kostenbeitrages des italienischen Ministeriums
für Auswärtige Angelegenheiten und Internationale Kooperation übersetzt.
Die Publikation erfolgt mit Unterstützung der
Kunstförderung des Bundeskanzleramtes Österreich.
Lektorat: Teresa Profanter
Umschlaggestaltung: Nikola Stevanović
Satz: Daniela Seiler
Hergestellt in der EU
Dario Fo: Christian VII. Ein Narr auf dem Thron von Dänemark
Roman
Aus dem Italienischen von Johanna Borek
Mit einem Nachwort von Bent Holm
Mit Illustrationen entworfen und gemalt von Dario Fo
in Zusammenarbeit mit Jessica Borroni, Michela Casiere und Sara Bellodi
Fotos: Luca Vittorio Toffolon
Originaltitel:
Dario Fo: C’è un re pazzo in Danimarca
© 2015 Ugo Guanda Editore S.r.l., Via Gherardini 10, Milano
Gruppo editoriale Mauri Spagnol
Alle Rechte vorbehalten
© HOLLITZER Verlag, Wien 2019
www.hollitzer.at
ISBN 978-3-99012-440-6

VORBEMERKUNG
Die Idee zu diesem Buch entstand, als mein Sohn Jacopo
eine Untersuchung über die dänischen Könige des
18. Jahrhunderts durchführte und zu seiner Verwunderung
feststellte, dass die zeitgenössischen Berichte und
Zeugnisse über Christian VII. und Friedrich VI. voller
Widersprüche stecken.
PROLOG
Erzählt, ihr Menschen, eure Geschichte.
Alberto Savinio
Etwa ab dem 15. Jahrhundert verbreitete sich in ganz
Europa unter schreibkundigen Menschen der Brauch,
ein Tagebuch zu führen. Auf diese Weise sind Zeugnisse
gewöhnlicher, aber auch historisch bedeutsamer Männer
und Frauen auf uns gekommen. Wir haben darauf zurückgegriffen,
um unsere Kenntnisse über Epochen zu
vertiefen, in denen Zeitungen rar und gedruckte Texte
nur Wohlhabenden zugänglich waren.
In die Geschichte, die wir hier erzählen wollen, ist
eine Vielzahl außergewöhnlicher Personen verstrickt.
Dank wiederaufgefundener Schriftstücke konnten wir
die tragischen und grotesken Ereignisse rekonstruieren,
die für Skandinavien vom 18. bis zur ersten Hälfte des
19. Jahrhunderts bestimmend geworden sind und uns allen
lange Zeit so gut wie unbekannt waren.
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König Christian VII.

ERSTER TEIL
Der wichtigste Verfasser dieser wiederentdeckten Aufzeichnungen
ist kein Geringerer als Christian VII., König von Dänemark
und Norwegen. Der Text, auf den wir durch einen glücklichen
Zufall gestoßen sind, beginnt folgendermaßen:
Heute Morgen erwachte ich in bester Verfassung. Mein
Kopf fühlte sich leicht und frei an, keine Spur von
Schmerzen, außerdem konnte ich mich bewegen, ohne
dass alle Gelenke knirschten und ich nach Atem ringen
musste. Kurzum, ich war blendender Laune, was schon
lange nicht mehr der Fall gewesen ist. Ich schleuderte
Decken und Laken von mir, schwang energisch die Beine
aus dem Bett und stand gleich aufrecht da, ohne im
Geringsten zu wanken oder zu zittern.
Ich muss unbedingt diesen außergewöhnlichen Zustand
nutzen und mich sofort an den Schreibtisch setzen
und an meiner Geschichte weiterschreiben. An welcher
Geschichte? Der Geschichte meines Lebens! Es gilt keine
Sekunde zu verlieren, ich mag mich nicht einmal ankleiden,
werfe mir nur den Schlafrock über und schreibe,
durchforste mein Gedächtnis, das sich in solchen seltenen
Augenblicken bereitwillig an all das erinnert, was
bei jedem meiner Anfälle wie ausgelöscht ist, als stürzte
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jeder Gedanke in einen bodenlosen, schwarzen Abgrund.
Bei den Mächtigen, wie ich es zumindest auf dem Papier
und zum Schein bin, übernehmen diese Aufgabe gewöhnlich
Berufsschreiber, sogenannte Biografen; Leute,
die gewöhnlich einem altbekannten Schema folgen: Sie
reihen Gemeinplätze und widerwärtige Schmeicheleien
aneinander und machen jeden Herrscher zum Helden eines
Puppentheaters, der durch so grandiose wie sinnlose
Taten glänzt. Meine Geschichte soll der Wahrheit entsprechen,
es wird ihr vermutlich an Pathos fehlen, dafür
aber auch an leerer Rhetorik und schönem Schein. Deshalb
erzähle ich sie selbst.
Hier nun sind meine geheimen Aufzeichnungen. Ich
habe schon an die fünfzig Seiten geschrieben. Es kann
weitergehen! Ehe ich jedoch fortfahre, lese ich mir alles
wie immer nochmals durch, korrigiere Irrtümer
und füge den Ereignissen neue Erinnerungen hinzu, die
leicht und wie durch einen Zauber in mir auftauchen.
Wie im Märchen
Ich lese:
Ich heiße Christian, bin Lutheraner und um die dreißig
Jahre alt – genau weiß ich es nicht, habe aber keine Lust,
jemanden aus der Dienerschaft oder dem Hofstaat nach
meinem Geburtsjahr zu fragen. Zur Welt gekommen
bin ich in Kopenhagen, vermutlich im Königsschloss,
die ganze Stadt war verschneit, es war tiefer Winter …
Das war um die Mitte des 18. Jahrhunderts.
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Juliane Marie von Braunschweig-Wolfenbüttel

Meine Mutter war Louise von Hannover, die erste
Ehefrau von Friedrich V., König von Dänemark, wie sich
versteht. An sie habe ich so gut wie keine Erinnerung,
weder an ihre Stimme noch an ihre Brüste, die mich gar
nicht gesäugt haben. Ich wurde nämlich sogleich einer
Amme anvertraut; ich erinnere mich an ihre weichen
Brüste, aus denen die Milch quoll, und an ihre Stimme,
mit der sie mich in den Schlaf sang. Meine Mutter starb,
als ich zwei Jahre alt war, was ich erst viel später erfuhr,
als sich mein Vater, der König, mit einer anderen Dame
verheiratete, einer sehr schönen, aber habgierigen und
herzlosen Frau, Juliane Marie von Braunschweig-Wolfenbüttel;
von ihr werde ich, wenn auch höchst widerwillig,
bald ausführlicher berichten. Fürs Erste sage ich
nur, dass ich ein tiefes Unbehagen empfand, als ich diese
Frau kennenlernte. Sie schien den Mythen und Legenden
der alten skandinavischen Sänger zu entstammen
und war wie die Stiefmütter in den grausamen Märchen,
mit denen man den Kindern Angst einjagt.
Ein Jahr später, als meine Stiefmutter ihren Erstgeborenen
zur Welt brachte, bekam ich plötzlich hohes Fieber,
aber bestimmt nicht wegen dieser Geburt. Eiligst
wurde ein Arzt gerufen, der befand, dass es sich wahrscheinlich
um nichts Ernstes handelte, vielmehr um eine
normale Erscheinung der Entwicklungsjahre. Leider erwies
sich seine Diagnose als vollkommen falsch, denn
ich erholte mich erst nach Monaten, in denen ich halb
bewusstlos dahindämmerte.
Zunächst schien es, als wäre ich von dieser schrecklichen
Krankheit gänzlich geheilt; ich durfte hinaus in
den Park und mit den übrigen Kindern des Schlosses
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spielen, umherlaufen und wieder ein normales Leben
führen. Sogar reiten durfte ich, auf einem Fohlen, das
mir mein Vater zur Feier meiner Genesung geschenkt
hatte, zugeritten von den königlichen Stallmeistern.
Außerdem bekam ich, wie es sich für einen Prinzen geziemt,
einen Lehrer, der mir Schreiben beibringen und
mich in den Künsten, der Mathematik und der Philosophie
unterweisen sollte.
Es klingt seltsam, doch das Lernen gefiel mir und
befriedigte mich außerordentlich. Ich entdeckte meine
Begeisterung fürs Lesen und dafür, mit der Feder selbst
eine Geschichte zu erzählen. Mein Lehrer war geduldig
und verfügte über großes Wissen. Er erkundete mit mir
das gesamte Anwesen. Wir fuhren auf einem Boot über
kleine Wasserläufe bis zum Hafen voller Schiffe, die in
See stachen oder mit Matrosen und Reisenden beladen
an den Kais anlegten.
Von Zeit zu Zeit wurde mir schwarz vor Augen und
ich fiel in Ohnmacht. Mein Lehrer nahm mich in die
Arme, als wäre er mein Vater – von dem ich etwas Derartiges
nie erfahren hatte.
Nach jedem Anfall erschienen neue Gehirnspezialisten
und untersuchten mich. Oft berieten sich diese gelehrten
Männer und betasteten meinen Schädel, als wäre
er eine Melone, deren Reifegrad es zu prüfen galt.
Unweigerlich gerieten sich diese Leuchten der Wissenschaft
schließlich in die Haare und beschimpften sich
gegenseitig. Am Ende der Auseinandersetzung schlug
regelmäßig einer aus der Runde eine Schädeltrepanation
vor, um die Gase entweichen zu lassen, die gewiss die Gehirnwindungen
zusammenpressten und die Krankheit
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auslösten. Darüber wurde diskutiert, als wäre ich gar
nicht vorhanden, dachten sie doch, nur weil sie lateinische
Ausdrücke verwendeten, bräuchten sie auf mich
keine Rücksicht zu nehmen – bis ich schließlich die Nase
voll hatte und schrie: „Jetzt will ich Euch etwas sagen,
meine Herren Gelehrten! Ich bin ganz Eurer Meinung,
eine Trepanation ist wirklich die einzige Lösung, setzt
ruhig Euren Bohrer an, aber nicht an meinem Schädel,
sondern an Eurem Hintern!“ Keine besonders königliche
Ausdrucksweise …
An einem der seltenen Tage, an denen es mir etwas
besser ging, ritt ich auf dem Pferd, das mein Vater mir
geschenkt hatte, durch den Schlosspark von Frederiksberg.
Das Pferd scheute vor irgendetwas zurück und
bäumte sich ausgerechnet in dem Moment auf, als eine
Mutter mit ihrem Kind an der Hand den Weg querte.
Der Kleine erschrak und wollte weglaufen, stolperte
jedoch und fiel hin. Die Mutter hingegen blieb vor
Schreck wie angewurzelt stehen. Ich stieg ab, lief zu
dem Kind und half ihm auf. Die Frau verabschiedete sich
mit den Worten „Ich danke Euch vielmals, mein Prinz“.
Im Davonreiten hörte ich, wie der Kleine fragte: „Sag,
Mutter, ist das nicht der verrückte Sohn des Königs?“
„Still, mein Junge, er kann dich hören!“, erwiderte
die Mutter.
Auf diese Weise erfuhr ich, dass ich mittlerweile für
alle zum ersten Irren auf dem Königsthron geworden war.
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Eine Fiktion ist angenehmer als die Realität
Die Tage gingen dahin, ich hatte mich in meine Gemächer
zurückgezogen, die zum Schlosspark hin ausgerichtet
waren. Eines Abends ging ich über den Korridor zum
sogenannten bronzenen Bad und sah durchs Fenster, wie
mein Vater und meine Stiefmutter das Schloss verließen.
Sie trugen auffallende neue Kleider und strahlten übers
ganze Gesicht. Die neue Frau meines Vaters hatte kostbare
Ringe an den Fingern, wahrscheinlich aus dem Besitz
meiner Mutter, was mir besonders zuwider war und
wie Diebstahl vorkam. Der König war fröhlich, und
meine Stiefmutter lächelte unentwegt – eine Seltenheit
bei ihr. Ihre gute Laune weckte in mir den Wunsch, den
beiden zu folgen.
Ich bat den Kammerdiener, mir beim Anlegen des
Gala gewandes behilflich zu sein, dann nahm ich meinen
ganzen Mut zusammen und begab mich in den Empfangssaal,
gab einem Pagen den Auftrag, mir eine Kutsche zu
besorgen, worauf der jedoch erwiderte, zurzeit stehe keine
zur Verfügung. Ich aber erinnerte mich sehr genau daran,
dass sich ein zweispänniger Paradelandauer im Depot
befand. Dort traf ich auf den Oberkutscher und erfuhr
von ihm – indem ich mich eines Vorwands bediente –,
wohin mein Vater und die Königin gefahren waren. Ich
behauptete nämlich, der König habe sein Monokel vergessen,
das ich ihm unter allen Umständen bringen müsse.
Unterwegs verriet mir der Oberkutscher, dass meine
Eltern zur Eröffnung der Spielzeit ins städtische Theater
gefahren waren, das mein Vater höchstpersönlich hatte
erbauen lassen: das Königliche Theater von Kopenhagen.
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Ich betrat das Gebäude durch den Künstlereingang
und befand mich gleich auf der Hinterbühne. Maschinisten
und Beleuchtungstechniker beendeten gerade
den Bühnenaufbau; sie entzündeten die zahllosen Kerzen
auf den Lüstern, die sie anschließend emporhievten.
Dann erfuhr ich, dass eine Opera buffa im italienischen
Stil mit vielen Akrobaten, Tänzerinnen und natürlich
Sängern gegeben wurde. Ich begab mich in die Kulissenloge
des Bühnenmeisters, der mir seinen Sitz überlassen
wollte; ich jedoch bat ihn zu bleiben und mir einen
Stuhl zu besorgen. So konnte ich die Aufführung direkt
von der Bühne aus verfolgen.
Es war das erste Mal, dass ich einem Schauspiel beiwohnte,
und ich war überwältigt von den szenischen
Effekten, die aufeinanderfolgten wie auf einem Zauberkarussell.
Das Orchester spielte die Ouvertüre und
begleitete die Tanzeinlagen; es bestand aus unglaublich
vielen Musikern. Von einem Augenblick zum andern
änderte sich die Szenerie: Von oben wurden Prospekte
heruntergelassen, von den Seiten schoben sich Palastmauern
auf die Bühne, von unten stiegen Fenster und
Portale empor. Von meinem Platz aus konnte ich die
Maschinerie von allen Seiten beobachten. Sprachlos und
fasziniert entdeckte ich die technischen Tricks hinter
allen Veränderungen. Inmitten dieser Zauberwelt bewegten
sich Darsteller und Tänzer mit unglaublicher
Leichtigkeit. Mir wurde klar, dass es sich hier um ein
Gesamtkunstwerk handelte, bei dem Malerei, Maschinerie,
Musik und Tanz einer einzigen schöpferischen
Fantasie entstammten. Ich war, so viel steht fest, bis ins
Mark erschüttert.
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Ich weiß nicht, ob dieses Erlebnis oder etwas anderes für
eine weitere Krise verantwortlich waren, die volle zwei
Wochen andauerte. Als ich mich erholt hatte und wieder
klar denken konnte, erfuhr ich, dass mein Vater im Koma
lag. Wir hatten einen der strengsten Winter des Jahrhunderts,
und der König hatte bei einer Truppen parade dem
eisigen Wind nicht standgehalten. Bei seinem Tod war er
knapp über dreiundvierzig Jahre alt. Die Köni ginwitwe
brach in hemmungsloses Schluchzen aus und deutete sogar
an, sich vor Verzweiflung aus dem Fenster stürzen zu
wollen, doch wie ich genau sehen konnte, hatte sie sich
zuvor vergewissert, dass genügend Männer in der Nähe
standen, um sie allenfalls zurückzuhalten. Ich selbst empfand
vor dem Sarg meines Vaters keinen Schmerz; es gelang
mir nicht einmal, ein paar Tränen vorzutäuschen.
Ich gestehe, dass er für mich so gut wie ein Fremder war,
der mich aus reinem Zufall gezeugt hatte.
Dem König fehlt es komplett an Verstand
Nach dem Tod meines Vaters erlitt ich einen weiteren
Anfall, doch diesmal verweigerte ich dem Königlichen
Oberarzt den Zutritt, und mit ihm der Schar der gelehrten
Doktoren, die ununterbrochen an die Tür zu meinen
Gemächern klopften. In Wirklichkeit machte mir
meine Gleichgültigkeit angesichts des Todes meines Vaters
sehr zu schaffen, und das führte zu einer so heftigen
Krise, dass ich den Begräbnisfeierlichkeiten fernbleiben
musste – und beinahe dazu, dass ich doch daran teilgenommen
hätte: als zusätzliche Leiche nämlich. Durch
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die Vorhänge meines Schlafzimmers verfolgte ich, wie
die königliche Kutsche mit einem Gespann von schwarzen
Pferden das Schloss verließ.
Obwohl ich jede Orientierung verloren hatte, erinnere
ich mich genau an die Jahreszeit. Es war Ende Januar
1766, und ich bin sicher, dass ich kurz davor siebzehn
Jahre alt geworden war. Ich wurde zum König von Dänemark
und Norwegen gekrönt. Zahllose Kanonenschüsse
begleiteten das Ereignis, die Königliche Musikkappelle
intonierte Märsche und Hymnen. Viele Untertanen, vor
allem Frauen, waren so bewegt, dass sie weinten. Doch
mich selbst berührte das Ganze nicht im Geringsten. Da
wurde mir endgültig klar, dass ich verrückt sein musste.
Hoch lebe der König!
Ein alter Ratgeber meines Vaters trat zu mir und
sprach mich sehr höflich mit „Sire“ an. Tatsächlich, mit
„Sire“, wie in einer Tragödie für das Marionettentheater!
Er fuhr fort: „Wenn Ihr erlaubt, Majestät, würde ich
Euch gerne sagen, was meiner Meinung nach in diesem
Moment das Allerwichtigste ist.“
„Und zwar?“
„Ihr müsst Euch so schnell wie möglich verheiraten!“
„Wozu die Eile? Ich bin siebzehn!“
Darauf er: „Vergesst nicht, dass Ihr Verwandte habt,
nahe und entferntere, wie Euren Stiefbruder, den Sohn
der zweiten Frau Eures Vaters; die beiden haben keinen
dringenderen Wunsch, als Euren Platz auf dem Thron
einzunehmen, und deshalb müsst Ihr so rasch wie möglich
eine adlige Dame mit Eurem Samen befruchten,
damit sie Euch schnellstens einen Erben schenkt – nach
Möglichkeit einen männlichen.“
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Da durchfuhr mich ein Gedanke: „Großer Gott, es ist
wahr, ich bin König und habe keine Frau, nicht einmal eine
Mätresse! Und wer weiß, ob mein Samen reicht, um …“
Caroline Mathilde
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An dieser Stelle unterbricht Christian plötzlich seine Eintragungen
und schreibt in Großbuchstaben einen Satz, der keinen
Zweifel zulässt:
GENUG! ICH KANN NICHT MEHR! MIR GEHT
ES EINFACH ZU SCHLECHT …
Darf das denn wahr sein? Was sollen wir jetzt machen? Dieser
unberechenbare König lässt uns ausgerechnet in dem Moment
im Stich, in dem er kurz davorsteht, Caroline Mathilde von
Hannover kennenzulernen, keine Geringere als die Lieblingsschwester
des englischen Königs, Georg III., die für Christian
auserwählt worden ist.
Und wer soll nun die Liebesgeschichte so erzählen, wie sie
sich abgespielt hat?
Zu unserem Glück sind vor etwas mehr als einem halben
Jahrhundert in der Kopenhagener Nationalbibliothek Schriftstücke
aufgetaucht, die aus einer anderen Quelle stammen und
hervorragend die Lücke in Christians Aufzeichnungen füllen.
Es handelt sich um nichts Geringeres als um das unveröffentlichte
geheime Tagebuch von Prinzessin Caroline Mathilde, der
Braut Christians. Doch die Lektüre stellt uns vor ein weiteres
Problem: Die zukünftige Königin schreibt weder auf Englisch
noch in der Sprache des Hauses Hannover. Und noch dazu bedient
sie sich einer Geheimschrift, offenkundig in der Absicht,
ihre Eintragungen vor jedermann zu schützen. Doch einer Expertengruppe
gelang es, dank ihres außerordentlichen Einsatzes,
den Code zu entschlüsseln und uns den Text zugänglich zu machen.
Lest selbst.
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„Mein Christian ist unbeschreiblich schön … Schade nur, dass
er etwas sonderbar ist.“
Aufgepasst, nun spricht Caroline Mathilde von Hannover selbst:
16. Februar 1766
In Begleitung meines älteren Bruders und meiner Mutter
schiffte ich mich im Hafen von London ein, dem
größten der Welt. Das königliche Schiff, das mich nach
Dänemark bringen sollte, segelte unter einer steifen,
aber gleichmäßigen Brise, sodass ich mich mit meiner
Kammerfrau, die der kommenden Begegnung noch bei
Weitem aufgeregter entgegensah als ich selbst, auf dem
Bug aufhalten konnte.
Ich verstand es nicht. Noch auf der Leiter zur Kommandobrücke
fragte ich meine Mutter, weshalb ich gar so
eilig zu Christian geschickt wurde; vor allem wollte ich
wissen, warum er mir nicht diese Reise ersparte und selbst
nach London kam, wenn er mich kennenlernen wollte.
Meine Mutter antwortete: „Du vergisst wohl, meine
Liebe, dass es sich bei deinem voraussichtlichen
Ehemann per Zufall um den absoluten Herrscher über
Dänemark und Norwegen handelt, dass er außerdem
ein Reich mit Kolonien in Afrika, der Karibik und Indien
regiert, und eine Armee samt Marine unter seinem
Kommando stehen!“
„Allerhand … Und er ist wirklich erst achtzehn?“
„Ja, meine Liebe, zwei Jahre älter als du.“
In Wirklichkeit konnten mich die Antworten meiner
Mutter nicht überzeugen. Laut fragte ich mich nach dem
Grund für dieses übereilte Treffen. Ich werde Christian
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ein paar Stunden sehen, und dann soll ich mein ganzes
Leben mit ihm verbringen. Was soll ich in der kurzen
Zeit über seinen Charakter erfahren, was über sein Wesen?
Wie soll ich sagen können: „Er ist der Richtige! So
habe ich ihn mir immer vorgestellt!“
Wie soll das gehen? Wenn ich kaum Zeit habe, mich
mit ihm zu unterhalten, ihn kennenzulernen. „Liebling,
ist es dir lieber, dass wir die ganze Nacht im selben Bett
verbringen, oder nur, um miteinander zu schlafen, und
anschließend geht jeder in sein eigenes Bett zurück und
schnarcht alleine?“
Meine Kammerfrau, Louise von Plessen, lachte amüsiert,
dann meinte sie: „Also gut, ich werde dir sagen,
was ich weiß und dir schon aus persönlicher Hochachtung
auf keinen Fall verschweigen darf … Meine Liebe,
diese Ehe zwischen zwei jungen Leuten, die sich hoffentlich
bis über beide Ohren ineinander verlieben werden,
ist in erster Linie ein Vertrag, ein hochwichtiges
Geschäft zum Vorteil des britischen wie des dänischen
Königreichs! Aber da manche deiner Angehörigen wie
die deines Bräutigams dieses Geschäft mit aller Macht
zu vereiteln suchen und eine andere, für sie vorteilhaftere
Verbindung planen, heißt es entschlossen und rasch
zu handeln. Doch da wäre noch ein weiterer Grund für
diese Eile: Dein zukünftiger Mann ist nämlich zurzeit
nicht bei bester Gesundheit.“
„Oh Gott“, entfuhr es mir, „was fehlt ihm denn?“
„Der Verstand, meine Liebe! Oft ist er ganz normal,
manchmal jedoch wie von Sinnen!“
„Aha! Und das erzählt Ihr mir jetzt?“
„Tja, so ist das eben, les affaires sont les affaires …
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