Leseprobe_Rauchschatten

Prolog
Die Plattform ist ein gähnendes Nichts ohne Boden. Und
wenn doch einer da ist, dann ist er nicht wirklich. Dem, das
hier ist, heißt es, sei nicht zu trauen. Es täusche, heißt es.
Genau hier bin ich. Blicke um mich. Unter mir schattenhafte
Umrisse einer Bühne, bedeckt von Gras. Die Bühne zur
Darstellung von Schicksalen, verpackt in Spiel, alles überwuchert
von Leben, in dem sich Schicksal, Spiel und Darstellung
vermengen.
Zeitverschwendung, hier auf Echos zu warten. Aber Geld
ist doch wirklich. Und das findet sich auch hier. Richtiges
Geld. In dem Schutt der Bühne lassen sich tatsächlich alte
Münzen aufstöbern, die gegen Eis oder Brausepulver eingetauscht
werden. Funde, die sporadisch bleiben. Überhaupt
stößt man beinahe zufällig darauf. Ohne zu graben. Ohne
zu suchen. Als wären es Erzeugnisse der Erde und als würde
es ausreichen, auf der Bühne zu spielen, lange genug in dieser
Gegend unterwegs zu sein oder sich auf der Straße herumzutreiben,
um an Münzen zu kommen.
Denn die Münzen entdecken immer die, die sich weigern,
sich zu Mittag hinzulegen. Die sich vor ihren Eltern
verstecken. Jene Kinder, die Hausarrest und Schläge in Kauf
nehmen und sich zum Amphitheater begeben, um den ganzen
Mittag, umgeben von verstümmelten Steinen, im Gras
zu liegen. Sie tauchen in den zirpenden Schatten, der kühl ist
und wo festgelegt wird, was Stille ist. Es scheint, so könnte
man meinen, dass die Münzen die Belohnung für das Herumlungern
sind oder ein Ausgleich, für was auch immer.
Jedenfalls ein Etwas, das den Kindern in geordneten Verhältnissen
verwehrt bleibt. Denn die werden jeden Mittag nach
Hause geholt, ins Bett gesteckt, um keinen Sonnenstich zu
bekommen, um nicht zu ausgeglühten Holzscheiten zu werden,
wie das mit allem geschieht, das in der Hitze des Mittags
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