RUDOLF BUCHBINDER DA CAPO - Styria

udolf
Buchbinder
Da Capo

Rudolf
Buchbinder
Da Capo
Aufgezeichnet von
Michaela Schlögl
Mit einem Vorwort von
Joachim Kaiser

Bildnachweis
Alexander Basta: Cover, Vor- und Nachsatz, S. 2, 55, 65, 95, 101,
105, 107, 116, 122/23, 125–131, 144, 220, 232, 288
Willfried Gredler-Oxenbauer: 40, 151, 185, 189, 190, 195, 207, 287
Michaela Schlögl: S. 191, Notenbeispiele (Sammlung Buchbinder)
Fritz von der Schulenburg: S. 174
P. Rigaud: S. 210
Alexander Haiden: S. 229
Philipp Horak: S. 230/31
CATARINA ERIC/Eyedea/picturedesk.com: S. 255
Johannes Cizek/First Look Productions/picturedesk.com: S. 271
Alle übrigen Fotos: privat
Foto Seite 3: Beethoven wacht von Beginn an über mich.
ISBN 978-3-222-13248-3
© 2008 by Styria Verlag in der
Verlagsgruppe Styria GmbH & Co KG
Wien·Graz·Klagenfurt
Alle Rechte vorbehalten
www.styriaverlag.at
Umschlag- und Buchgestaltung:
Bruno Wegscheider
Reproduktion:
Pixelstorm, Wien
Druck und Bindung:
Druckerei Theiss GmbH,
9431 St. Stefan im Lavanttal
Printed in Austria

Inhalt
6 Buchbinder gibt Auskunft
Vorwort von Joachim Kaiser
11 Auftakt
33 Etüden
45 Pianisten-Alltag
59 Kein Typ für Wettbewerbe
75 Das Orakel aus Wien
89 Burlesken
95 Schulen der Geläufigkeit
117 Kadenzen:
Vom Dirigieren und vom Singen
131 Kompositionen – für Klavier
139 Programmierungen
145 Tonarten haben ihren Charakter,
Sonaten ihre Namen
151 Vom Geist der Musik
und des Whiskys
157 Begegnungen –
der einen und der anderen Art
163 Agi Buchbinder: Aus meiner Sicht
177 Leidenschaften – abseits der Tastatur
211 Ganz ohne Motto: Grafenegg
221 Mein Quintenzirkel
253 Thema und Variationen:
Der Pianist und seine Freunde
283 Anhang
287 Coda

uchbinder
gibt auskunft
Vorwort von Joachim Kaiser
Als Rudolf Buchbinder, er erzählt es heiter, im Münchner Hotel
„Vier Jahreszeiten“ einmal Friedrich Gulda begegnete, da fand zwischen
den beiden Künstlern – die sich als Pianisten hoch schätzten
– ein durchaus charakteristisches Gespräch statt. Auf Guldas Frage,
wohin er gehe, antwortete Buchbinder wahrheitsgemäß: „Ins
Konzert zu meinem Beethoven-Zyklus.“ Darauf Gulda: „Sag einmal,
ist dir der Beethoven net schon fad?“ Das aber kommentierte
Buchbinder nun folgendermaßen: „Die Frage ist mir, ehrlich
gesagt, völlig unverständlich, denn ich entdecke immer wieder
etwas Neues in solchen Meisterwerken ...“ Allzu skeptische Leser
mögen das für ein bloßes Lippenbekenntnis halten, obschon Buchbinder
sich in seinem Erinnerungsbuch mehrfach in dieser Weise
äußert. „Man kann sich an manchen Speisen möglicherweise abessen.
Aber niemals an den Meisterwerken der Klavierliteratur
‚abspielen‘, auch nicht wenn man sie Hunderte Male aufgeführt
hat“, heißt es einmal. Bewegend idealisch klingt Buchbinders
Bekenntnis: „Ich strebe an, am Ende meines Lebens den Höhepunkt
meiner pianistischen Laufbahn zu erleben. Natürlich weiß
ich nicht, wann das sein wird ... Eigentlich schade! In meinem Beruf
hat man nämlich in Wahrheit niemals etwas erreicht – es gibt immer
noch Steigerungen.“
Wer Buchbinder lange und aus der Nähe kennt, weiß sehr wohl,
alle diese Feststellungen sind pure Aufrichtigkeit! Ich habe mit
meinem Freunde „Rudi“ jahrelang seine Beethoven-Zyklen moderiert,
beim Schleswig-Holstein-Festival in Dortmund/Bochum, in
Nürnberg ... Das heißt, ich analysierte einleitend jede Sonate, bat
ihn dabei um mannigfache Zitate. Und dann endlich trug er das
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Werk im Zusammenhang vor. So erlebte ich wirklich hautnah, wie
sich die Sonaten in Buchbinders Seele kontinuierlich weiterentwickelten,
bereicherten, verwandelten. Nicht so sehr, doch auch, was
das Pianistische, Manuelle angeht. Wohl aber im Hinblick auf Tiefe
und Gehalt. Was ich ihm dabei zumutete, machte ich mir kaum
hinreichend klar. Einmal, es ging um die „Hammerklaviersonate“,
op. 106, redete ich fast 50 Minuten lang. Er aber durfte nicht ruhig
vor sich hinträumend dabei sitzen, sondern musste gespannt aufpassen,
weil ja immerfort Zitate von ihm erbeten wurden, um dann
letztendlich nach diesem anstrengenden Diskurs die wohl schwerste
Sonate der Klavierliteratur komplett darzubieten.
Die Frage, warum große Musik einen Interpreten lebenslang fesseln
kann, selbst wenn ihm nichts anderes vorschwebt, als die Kompositionen
„nur“ werktreu zu verlebendigen, ohne ihnen Gewalt
anzutun – diese Frage kann folgendermaßen beantwortet werden:
In bedeutungsvoller Klassik steckt ein Reichtum an nuancierten
seelischen Gestalten, Bekundungen, Erlebnissen und Einsichten,
von dem amusische Zeitgenossen kaum etwas ahnen. Solche Musik
gleicht einem unendlichen Reservoir emotionaler Erfahrung! Sie
lehrt uns, immer Zarteres, Verästelteres, Differenziertes wahrzunehmen.
Mendelssohn hatte schon recht, als er einmal feststellte,
Musik sei nicht etwa begriffslos-vage und nationale Sprache konkret
klar. Sondern in Tönen gäbe es unendlich mehr Zwischenstufen
gestalteter Gefühle, als Worte existieren, all diese Schattierungen
zu benennen. Und damit nimmt es ein großer Pianist auf.
Um nun die Aufgaben zu bewältigen, wie sie von den Werken der
traditionellen Kunst und der „klassischen Moderne“ gestellt werden,
helfen Rudolf Buchbinder einige bemerkenswerte künstlerische
und menschliche Besonderheiten. Zunächst: Er ist für mich
das größte pianistische Naturtalent, dem ich in meinem Leben
begegnet bin. Er braucht sich nie Fingersätze zu notieren, tut es
auch nicht, selbst bei heikelsten Schwierigkeiten! Die Finger finden
es schon von selbst. Darauf kann er beneidenswerterweise fest vertrauen.
So sagt er hier: „Es gibt drei Arten von Fingersätzen: den,
den man studiert, den, den man den Kollegen empfiehlt, und den,
den man beim Konzert erwischt.“ Das Verbum „erwischt“ verrät
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staunenswert, wie selbstverständlich Buchbinders Naturtalent
funktioniert. Solche Begabung könnte verführen zu Leichfertigkeit.
Doch dazu sind ihm die Kompositionen zu heilig, zu lieb. So kam
es zur zweiten Besonderheit: Respektvoll und pedantisch genau studiert
Buchbinder Urtext-Ausgaben, sucht und findet Fehler, nimmt
nichts für gegeben. Seine vielleicht wichtigste, aber keineswegs
spektakulärste dritte Eigentümlichkeit: Er ist völlig frei von jedem
Manierismus. Es ist kaum möglich, irgendeine „Manier“ bei ihm
auszumachen. Irgendeinen hilfreichen Tick oder auch Trick, der
die Künstler-Persönlichkeit vor das Werk schiebt. Was er interpretierend
tut, wenn er mit cantablem, innigem Ton Mozart-Konzerte
meistert, wenn er beim dramatischen Dialog im Andante des G-Dur-
Konzertes von Beethoven die ergreifend schmerzlichen Antworten
des Klaviers um eine zögernde Hundertstelsekunde zu spät zu bieten
scheint, worin sich so viel Beklommenheit, Angst, Schmerz verbirgt
– es kommt immer ganz aus der Sache. Seine elementare,
musikantisch-musikalische Freiheit von allen Manierismen macht
ihn empfindlich für feine oder derbe Übertreibungen mancher seiner
Kollegen. So ist es mittlerweile, seit Svjatoslav Richter einst
Schuberts große B-Dur-Sonate aberwitzig expressiv langsam vortrug,
beinahe Mode geworden, Schuberts traurige Andante-Sätze
als Adagios oder gar Largos zu forcieren, um ihre Depressivität zu
verdeutlichen. Doch die pianistischen Adagio-Hohepriester
machen sich nicht klar, wie sehr sie damit Schuberts eigentümliche
Wahrheit verfehlen. Bei ihm gibt es nämlich ein mutloses Andante-
Schlendern, das gerade kein gewichtiger Adagio-Trauermarsch,
gerade kein pathetisches Largo sein darf – und in seiner schwebenden
Verzweiflung ungeheuer schwer zu treffen ist. In einer solchen
Aura depressiven Schlenderns soll das erste Lied der „Winterreise“,
beginnen, der zweite Satz der Großen C-Dur-Sinfonie
(„Andante con moto“), müssen die Mittelsätze der Großen A-Dur-
Sonate (DV 959) und eben der mysteriösen B-Dur-Sonate (DV 960)
anheben. Einzig der langsame Satz der C-Moll-Sonate (DV 958),
wo Schubert offenbar bewusst auf Beethoven anspielt, ist tatsächlich
dem Typus nach eines jener As-Dur-Adagios, wie der junge
Beethoven sie gern komponierte.
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Bei der Aufzählung von Buchbinders bemerkenswerten Besonderheiten
habe ich die – vielleicht seltenste – vergessen: es ist seine vollkommene
Un-Eitelkeit. Dazu muss er sich nicht „zwingen“, das ist
keine Sympathie heischende Bescheidenheits-Pose. Sondern er
kann nicht anders. Feierliche Aufgeblasenheit, wildes Bedeutungs-
Gehabe liegt ihm nicht, widersteht ihm. Sachlich und freundlich
gibt er Antwort. Gewiss ließe er auch gerne darüber streiten, ob es
wirklich zutreffend ist, zeitgenössische U-Musik, Pop-Musik und
traditionelle E-Musik als gleichartige Form der Unterhaltung
nebeneinander zustellen. Natürlich kann es entzückende U-Musik
und todlangweilige Symphonien geben. Doch die jeweiligen Qualitäten
oder Schwächen haben nichts miteinander zu tun. Große
traditionelle Musik nimmt doch die unvergleichliche Geschichte
der E-Musik-Sprache, die sich in Jahrhunderten differenziert hat,
in sich auf. Bachs h-Moll-Messe bewahrt in sich eine riesige
Geschichte der Kirchen-Musik, Beethovens Sonate op. 110 reicht
mit Rezitativ und Johannes-Passion-Arioso weit zurück, Wagners
„Meistersinger“ und sein „Parsifal“ tun es auch. Noch so gelungene
Manifestationen effektvoller Film-Musik oder Schlager-Produktion
haben völlig andere Qualitäten. Oder nicht? Diskutieren würde
ich auch gern über Buchbinders Meinung, wer Bach auf dem
Steinway spielt, soll keineswegs versuchen, auf einem modernen
Klavier historisch spielen zu wollen.
Letzte Frage: Was steckt eigentlich hinter Buchbinders Scheu, eigene
Aufnahmen, nachdem sie sich von ihm abgelöst haben, überhaupt
nicht mehr hören zu können, zu wollen? Handelt es sich
dabei um nahezu übermenschliche Un-Eitelkeit? Oder fürchtet er
gar, sich seiner frei strömenden Kunst zu berauben, wenn er ihr im
akustischen Spiegel begegnet?
Joachim Kaiser
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Auftakt
Rudolf Buchbinder, tschechisch-österreichischer Pianist. So steht es
in manchen Biografien. Obwohl ich ein waschechter Wiener bin, der
immer in Wien gelebt hat, geht aus meiner Geburtsurkunde tatsächlich
hervor, dass ich am 1. Dezember 1946 im böhmischen Leitmeritz
(Litomeˇrice) nördlich von Prag zur Welt kam! Mein Aufenthalt
im Säuglingsalter in der Stadt am Zusammenfluss von Eger und Elbe
dauerte jedoch nur ein paar Wochen, gerade so lange, bis meine
Mutter mit dem Neugeborenen wieder zurück nach Wien reisen
konnte. Von den Schönheiten meiner Geburtsstadt, des „böhmischen
Paradieses“, wie es genannt wird, wo an den Elbhängen dank
des milden Klimas sogar Wein gedeiht, bekam ich leider überhaupt
nichts mit. Der Geburtsort war nämlich reiner Zufall. Auch meine
Mutter ist Wienerin, sie hielt sich nur zum Zeitpunkt meiner Geburt
just in Leitmeritz auf. Da ihr erster, verstorbener Mann ein
Tscheche aus Leitmeritz war, musste sie dort eine dringende Angelegenheit
erledigen. Ich hatte es offenbar sehr eilig, auf die Welt zu
kommen und wollte nicht warten, bis sie wieder zu Hause in Wien
war.
Retrospektiv könnte ich heute spekulieren, ob es vielleicht doch kein
Zufall, sondern ein Omen war, dass ich in Leitmeritz das Licht der
Welt erblickte. Ein starker Bezug zu Wien war ja gegeben – immerhin
steht in der Altstadt ein St. Stephansdom auf dem Domhügel!
Aber vor allem die Tatsache, dass der von mir besonders verehrte
Maler, Zeichner und Radierer Alfred Kubin ebenfalls in Leitmeritz
Ich finde überhaupt nicht, dass ich ein Wunderkind war. Ich habe doch immer
gerne gespielt.
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In kurzer Hose im Hof. Doch wenn
ich ins Haus gehe und mich strecke,
erreiche ich schon die Klaviatur.
geboren wurde, macht mir
meinen Geburtsort bis heute
sympathisch! Ob meine Leidenschaft
für die Malerei aus
Leitmeritz stammt?
Meine Mutter hatte damals
weder Zeit noch Muße für solche
Spekulationen. Zum Zeitpunkt
meiner Geburt war ihr
zweiter Mann, mein Vater, bereits
tot – verunglückt bei einem
Motorrad-Unfall. Schon
in jungen Jahren zweifache
Witwe, hatte sie ein tragisches
Schicksal zu meistern. Sie war
Alleinerzieherin – und zu ihrem
persönlichen, schwierigen
Los kam noch die allgemeine
Lage so kurz nach dem Zwei-
ten Weltkrieg. Unser Freund Gerhard Bronner hat das viel später
einmal – auch in Hinblick auf meine Frau, die Ungarn-Flüchtling
war – so charakterisiert: Zwischen den Flüchtlingen und den Einheimischen
war damals kein Unterschied, beide gingen „neben
den Socken“.
Meine Familie bestand aus Großmutter mütterlicherseits, meiner
Mutter, meinem Halbbruder und mir. Wir lebten in einer winzigen
Wohnung im siebenten Wiener Gemeindebezirk. Neben dem Notwendigsten,
ein paar Möbeln, wie Tisch, Sesseln und Bett, stand in
dem Zimmer erstaunlicherweise auch ein Klavier. Wie in großbürgerlichen
Haushalten üblich, thronte darauf sogar eine Beethoven-
Büste! Fragen Sie mich nicht, warum und wie diese Gegenstände
just in unserer Wohnung gelandet sind: Die Familie war absolut
amusisch! Ich vermute, dass das Klavier von meinem Onkel stammte,
von dem noch die Rede sein wird. Denn ihm alleine verdanke ich,
dass mein musikalisches Talent erkannt und gefördert wurde. Ich
sage manchmal spaßeshalber, meine Mutter hat mir zwar nicht die
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Unsere Kleinfamilie: mit Bruder Klaus zwischen Großmutter und Mutter.
musikalische Begabung mitgegeben, aber sie hatte noch mit achtzig
Jahren kein weißes Haar – das habe ich geerbt ...
Mutter musste die vierköpfige Familie allein ernähren, sie war
berufstätig in der Textilbranche. Zeitig in der Früh verließ sie das
Haus, um erst spät abends wieder heimzukehren. Die Großmutter
besorgte den Haushalt – und zog uns Buben auf. Ich war sehr traurig,
als sie starb, denn jetzt hatte ich keine Bezugsperson mehr und
wurde quasi als Zerrissener zwischen meiner Mutter und ihrer
Schwester, die mit dem besagten Onkel verheiratet war, einmal hier,
einmal da „betreut“. Dieser nahe familiäre Kontakt zu meinem nicht
blutsverwandten Onkel sollte sich als schicksalhaft für meine Pianistenkarriere
erweisen.
Als „Amtsoberrevident“ bei der Polizei war der Onkel zwar ein
strenger, gewissenhafter Beamter, verfügte aber auch über eine musische
Seite und speziell seine musikalische Ader war sehr ausgeprägt.
Er verkörperte den seltenen Fall eines Bürokraten, der mehrere
Instrumente, wie Zither, Gitarre und Klavier, beherrschte. Seine
Darbietungen waren nicht klassisch, sondern er erfreute sich an
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wienerischer Musik und auch ab und zu an Heurigenmusik. Er hat
mein heutiges Archiv, bestehend aus Programmen, Korrespondenz
und ähnlichem, grundgelegt. Davon profitiere ich jetzt, wenn ich
mich zurückerinnere und aus meiner frühen Jugendzeit erzähle. Er
sammelte sämtliche Zeitungsausschnitte. Meine Frau hat diese
archivarische Tätigkeit später für mich fortgesetzt. Heute, wo mein
Sammlungsschwerpunkt auf Noten-Ausgaben liegt, führe ich das
Archiv selbst. Onkel Rudi, er hatte denselben Vornamen wie sein
Schützling, war es, der mich „entdeckte“. Er hatte schon meinem
älteren Bruder Klavierunterricht gegeben. Als ich für Klavierstunden
noch zu klein war, fiel ich ihm dadurch auf, dass ich, kaum
erreichte ich die Tastatur, leidenschaftlich gerne darauf herumklimperte.
Mich faszinierte das Pianino schon als Kleinstkind. Ich habe
versucht, alles, was ich im Radio hörte, sofort nachzuspielen. Es
waren hauptsächlich Schlager, keine klassische Musik! Doch diese
Magnetwirkung, die das Pianino auf mich ausübte, ließ meinem
Onkel keine Ruhe. Er hatte in einer Wiener Tageszeitung eine
Annonce gefunden, dass die Wiener Musikakademie junge Talente
suchte. Eine Chance? Er ging also mit dem kleinen Neffen zur Aufnahmeprüfung.
Ich spielte zwei Schlager vor, die ich aus dem Radio
kannte: den „Waldspecht“ und „Ich möchte gern’ Dein Herz klopfen
hören“ – natürlich klimperte ich beides in C-Dur! Im Inskriptionsbuch
der Musikakademie musste meine Mutter für mich unterschreiben,
denn ich war im Jahre 1952 ein Vorschulkind und konnte
noch nicht richtig unterschreiben. Hatte ich mir auch das Lesen
und Schreiben zu Hause selbst so recht und schlecht beigebracht,
Noten konnte ich damals überhaupt nicht lesen. Trotzdem wurde
ich mit fünf Jahren als jüngster Student der Musikakademie aufgenommen!
Es war ein aufregender Tag. Ich kann mich noch genau an das Zimmer
der Musikakademie in der Lothringerstraße erinnern, in dem
die kommissionelle Aufnahmsprüfung stattfand. Mindestens zehn
Professoren saßen dort. Einer von ihnen stand auf und schlug auf
dem Klavier zwei Akkorde an, einen in Dur und einen in Moll. Er
fragte mich: Welcher davon klingt traurig und welcher nicht traurig?
Ich hatte natürlich keine Ahnung, was die Begriffe Dur und
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Die Faszination der Motorisierung, mitsamt
ihren Gefahren, zog mich bereits im
Alter von sechs Jahren in ihren Bann.
Moll bedeuten und ich sagte
glatt das in den Ohren
des Professors Falsche, nämlich
dass Dur traurig klänge.
Trotzdem bestand ich
auf Anhieb und wurde aufgenommen!
Heute weiß ich, so streng
sind ja die Unterscheidungen
– Moll ist gleich traurig
und Dur ist gleich lustig –
gar nicht. Wolfgang Amadeus
Mozart beispielsweise
hat traurige Musik in Dur,
manchmal aber auch heitere
in Moll komponiert …
Unter den Lehrern war eine
Frau Professor Marianne
Lauda, die sich auf die Vorbereitungsklasse
mit Kindern
spezialisiert hatte. Das
Erste, was sie mir beibringen
musste, war das Noten
lesen. Der Unterricht fand nur in Gruppen statt, Einzelstunden gab
es keine. Dass alle Kinder in einer Klasse zusammengefasst waren,
hatte auch den Vorteil, dass wir uns gegenseitig hören und beurteilen
konnten. Die kritischsten Zuhörer sind ja immer die Kollegen
und man konnte viel aus den Fehlern der Mitschüler lernen. Oft
wohnten auch die Eltern, in meinem Fall Onkel Rudi, den Unterrichtsstunden
bei. Er begleitete mich nicht nur in die Klavierstunde,
er war auch für mein regelmäßiges Üben zu Hause zuständig. Seine
Methode war etwas bizarr: Er hat mich immer dazu angehalten, die
Hand beim Spielen so rund zu halten, dass ein Apfel hineingepasst
hätte! Zur Kontrolle saß er mit einem Staberl in der Hand neben mir
und in dem Moment, wo ich meine Finger flach hielt, bekam ich
auch schon einen schmerzhaften Streich mit dem Staberl. Mein
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Onkel war oft militant streng mit mir – ich habe viele Tränen vergossen.
Wenn ich aber heute die Korrespondenz lese, wie er sich bei
verschiedensten Stellen immer wieder für mich eingesetzt hat, dann
kommen mir gleich wieder Tränen, und zwar solche der Rührung.
In Mappen hat er feinsäuberlich getippte Briefe abgelegt, beispielsweise
den vom 17. Februar 1958 an den Herrn Stadtrat Hans Mandl,
dem damaligen Leiter des Kulturamtes der Gemeinde Wien:
„Im Namen meines Neffen Rudi Buchbinder, dessen musikalischer,
physischer und psychischer Betreuer ich seit Jahren an Stelle eines
Vaters bin – da er keinen Vater mehr hat – …möchte ich Ihnen, Herr
Stadtrat, mitteilen, dass ich schon lange den Wunsch hege, bei Ihnen
vorsprechen zu können. Möchte vorausschicken, dass ich nicht materielle
Wünsche vorbringen will, sondern mit Ihnen, als Leiter des Kulturamtes
der Gemeinde Wien, eine kulturelle Angelegenheit besprechen
möchte. Bitte Sie daher, sehr verehrter Herr Stadtrat, mir mitzuteilen,
wann ich bei Ihnen vorsprechen darf.“ Die Antwort des Stadtrates
war ernüchternd: „… Zu Ihrem Wunsch, bei Gelegenheit mit
mir zu sprechen, muss ich Ihnen aber leider mitteilen, dass ich in
absehbarer Zeit keine Möglichkeit habe, mich mit Ihnen zu treffen …“
Mein Onkel gab aber nicht auf und richtete an den Stadtrat nun
ein noch ausführlicheres Schreiben, in dem er unter anderem ausführte:
„… Zu Ihrem Schreiben … teile ich mit, dass ich es bedaure,
nicht die Möglichkeit zu haben, bei Ihnen vorzusprechen … erlaube
mir nun, meinen Wunsch schriftlich vorzutragen, in der Hoffnung, bei
Ihnen, Herr Stadtrat, Verständnis zu finden. Wie Sie sich selbst überzeugen
konnten, ist mein Neffe ein sehr talentierter Bub auf dem
Gebiete der Musik … Rudi Buchbinder studiert seit fünfeinhalb Jahren
auf der Musikakademie (Klavier) und zählt nach Feststellung der
dortigen Professoren zu den besten Hoffnungen. Er hat nach einem
Studienjahr bereits bei öffentlichen Konzerten mitgewirkt und hat
nebst steten diesbezüglichen Erfolgen im Jahre 1956 bei einem Wettbewerb
den „Gasteiner Musikpreis“ gemacht, der ihn verpflichtete, in
Bad Gastein ein Konzert zu geben. Er spielte damals mit dem Gasteiner
Kurorchester unter Musikdirektor Hans Schneider das Klavierkonzert
in D-Dur von Joseph Haydn und hatte bei dem internationalen
Publikum großen Erfolg. Neben Konzerten im Wiener Konzert-
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Der kleine Pianist mit dem Spangerl im Haar: Ob „Waldspecht“ oder „Ich
möchte gern Dein Herz klopfen hören“ – noch konzertierte ich ausschließlich
in C-Dur.

Oben: Rudi Buchbinder – nicht eigenhändig, sondern von meiner Mutter
unterschrieben.
Unten: Wolfgang Amadeus – mit Mutter und Bruder.

Marianne Lauda, meine erste Klavierlehrerin.

Debüt im großen Saal des Wiener Musikvereins. Jahrzehnte später witzelte
mein Freund Gerhard Bronner, für wen man wohl die drei leeren Sitze in der
ersten Reihe reserviert hätte?

haus und im Musikvereinssaal spielte er am 15. Juli 1957 bei einem
Konzert im Palais Lobkowitz. Außerdem spielte er des öfteren im
Österreichischen Rundfunk und im Fernsehen. Am 3. Dezember 1957
spielte er im Mozartsaal des Konzerthauses mit dem großen Akademieorchester
unter Prof. Karl Österreicher als Solist das Klavierkonzert
op. 15 in C-Dur von Ludwig van Beethoven, welches er auch am
26. Jänner 1957 im großen Musikvereinssaal wiederholen musste und
stets viel Erfolg hatte. Nun aber wird er ein Klavierkonzert mit Orchester
bei der Weltausstellung in Brüssel spielen, wo Prof. Swarowsky
dirigieren wird. Da jedoch das Kulturamt der Gemeinde Wien Konzerte
veranstaltet, wäre es, wie ich glaube, nicht unangebracht, wenn
Sie, sehr verehrter Herr Stadtrat, bei solchen Konzerten meinen Neffen
als Solisten heranziehen würden und ich bin überzeugt, dass auch
in solchem Fall der Erfolg nicht ausbleiben würde. Erlaube mir daher
vorzuschlagen, eine Mitwirkung bei einem Arkadenkonzert im Rathaus
und insbesondere bei den vom Kulturamt der Gemeinde Wien
veranstalteten Jugendkonzerten, welche durch die Mitwirkung des
11-jährigen Buben besonders wirken würde. Ich hoffe sehr, verehrter
Herr Stadtrat, dass Sie meinen Wunsch nicht als Belästigung ansehen
und bitte Sie, mir diesbezüglich Mitteilung zukommen zu lassen.“
Die Antwort folgte drei Tage später: „In Ihrem Schreiben … haben
Sie in Ergänzung zu unserer vorherigen Korrespondenz folgende zwei
Wünsche, Ihren Neffen Rudi Buchbinder betreffend, herangetragen:
1) Sie fragten an, ob wir den jungen Pianisten nicht bei einem Arkadenhofkonzert
einsetzen könnten. Ich glaube nicht, dass es hier irgendeine
Möglichkeit geben wird.
2) Sie erkundigten sich, ob man Ihren Neffen nicht bei den Jugendkonzerten
verwenden könnte. Hier sehe ich unter Umständen eine
Möglichkeit“
Manchmal durfte ich in dieser Zeit bei meinem Onkel zu Hause
üben, das war die Luxusvariante, denn dort stand kein Pianino, wie
bei uns, sondern ein Stutzflügel mit Wiener Mechanik. Mein Onkel
sorgte auch für die Stimmung des Klaviers und ich erinnere mich
noch genau an Herrn Biedler, den blinden Klavierstimmer aus der
Neustiftgasse. Die Spiel-Erfahrungen mit dem Pianino und dem
Stutzflügel waren meine ersten technischen Klavier-Erlebnisse.
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