Express

Je n’aurai pas de cartes de visite réversibles prouvant ma valeur à
des amis instantanés. Chacun sa solitude, emmuré dans un
appartement payé à crédit avec l’argent que l’on n’a pas, fruit du
travail que l’on n’a pas, sauvant l’honneur que l’on n’a plus.
On est la génération #Hashtag, nos priorités sont des tendances,
nos revendications des humeurs partagées sur les réseaux
sociaux. On vit par procuration, entre la personne que l’on est et
celle que l’on aimerait devenir, condamnés à n’être que les ternes
doublures de nos icônes déchues.
Oui je suis minable, à force de vivre en terrain miné. Mine dépitée,
J’étouffe de ce monde, le rire dégouté. A force de les répéter, j’ai
fini par croire à mes propres mensonges, laissez moi plonger au
fond d’un gouffre et si l’on me cherche, je suis dans le quartier des
fausses notes, rue des abîmes, impasse des cœurs brisés.
Qui d’entre vous oserait me donner une leçon de vie ?
Toi Marco, qui pense que l’existence se résume à la coupe de tes
costumes, trop occupé pour voir que ceux qui t’entourent se
fichent de toi ?
Toi Souad, la célibataire working girl, noyée dans tes dossiers, le
nez dans ton Blackberry pour oublier la solitude de tes nocturnes
surgelés ?
Toi Florent, qui pense que le monde entier conspire à ta perte,
passant tes nuits sur internet à chercher l’ultime vérité
reptilluminatesque, sponsorisé par Pôle Emploi ?
Toi Bakary, lassé par les partis politiques classiques, exaspéré au
point de devenir l’un de ces Noirs de service que l’extrême Droite
affectionne tant ?
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